POEMAS IRÔNICOS, VENENOSOS E SARCÁSTICOS Álvares de ...

Ergue-te daí, velho, — ergue essa fronte onde o passado afundou suas
rugas como o vendaval no Oceano, onde a morte assombrou sua palidez
como na
face do cadáver — onde o simoun do tempo ressicou os anéis louros do
mancebo nas cãs alvacentas de ancião?
Por que tão lívido, ó monge taciturno, debruças a cabeça macilenta no
peito que é
murcho, onde mal bate o coração sobre a cogula negra do asceta?
Escuta: A lua ergueu-se hoje mais prateada nos céus cor-de-rosa do
verão — as montanhas se azulam no crepuscular da tarde — e o mar
cintila seu manto azul palhetado de aljôfares. A hora da tarde é bela —
quem aí na vida lhe não sagrou uma lágrima de saudade?
Tens os olhares turvos, luzem-te baços os olhos negros nas pálpebras
roxas, e o beijo frio da doença te azulou nos lábios a tinta do moribundo.
— E por que te abismas em fantasias profundas sentado à borda de um
fosso aberto, sentado na pedra de um túmulo?
Por que pensá-la — a noite dos mortos, fria e trevosa como os ventos de
inverno? Por que antes não banhas tua fronte nas virações da infância,
nos sonhos de moço? Sob essa estamenha não arfa um coração que
palpitara outrora por uns olhos gázeos de mulher?
Sonha — sonha antes no passado — no passado belo e doirado em seu
dossel de escarlate, em seus mares azuis, em suas luas límpidas, e suas
estrelas românticas.
O velho ergueu a cabeça. Era uma fronte larga e calva, umas faces
contraídas e amarelentas, uns lábios secos, gretados, em que
sobreaguava amargo sorriso, uns olhares onde a febre tresnoitava suas
insônias...
E quem to disse — que a morte é a noite escura e fria, o leito de terra
úmida, a podridão e o lodo? Quem to disse — que a morte não era mais
bela que as flores sem cheiro da infância, que os perfumes peregrinos e
sem flores da adolescência? Quem to disse — que a vida não é uma
mentira — que a morte não é o leito das trêmulas venturas?
GLÓRIA MORIBUNDA
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Une fille de joie attendait sur la borne.
Théophile Gautier
I
É uma visão medonha uma caveira?
Não tremas de pavor, ergue-a do lodo.
Foi a cabeça ardente de um poeta,
Outr’ora à sombra dos cabelos loiros.
Quando o reflexo do viver fogoso
Ali dentro animava o pensamento,
Esta fronte era bela. Aqui nas faces
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