Memorial de um Passageiro de Bonde - Unama

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força purificadora e ascensional, que não mente nem quebra. Confessemo-nos
sinceramente a Deus, e Deus a todos os humildes perdoa e sustém.
Como é que a tola perversidade humana pôde converter a clara e benéfica
fonte de liberdade e de alegria, que há no fundo dessa viril visualização cristã da
vida, nesta coisa sombria e horrenda, nesta mascarada de mistificações, neste
pesadelo de atrozes artifícios, neste abominável Santo Ofício de idealismos
hipócritas e peçonhentos e de mútua espionagem, que a sociedade instituiu dentro
de si mesma e carrega no seio como um rolo esfervilhante de víboras?
Jesus claro, natural e harmonioso como a Verdade, até fabricou vinho em
Caná para a jovialidade simples dos homens...
A modéstia é uma virtude imensuramente prezada pelo grande número.
Todos a veneram. Todos a exigem dos outros. Por que? Mas, evidentemente, por
ciúme e inveja. Não há ninguém mais modesto do que as velha chupadas,
arrependidas... De não haverem pecado. — Não podendo suprimir os méritos de
quem os tem, quer-se que ao menos o possuidor não os reconheça, ou finja não os
reconhecer; quer-se diabolicamente aguar, estragar, atormentar com dúvidas, com
acanhamentos, com terrores e com escrúpulos o prazer natural, irreprimível e
capitoso que ele possa provar. Assim, mais ou menos, falou Zaratustra.
A moral social é uma formidável conspiração de todos contra cada um, para
o triturar, perverter, o desvirilizar, o reduzir a um ser lamentoso e tortuoso, um
aleijado sofredor, grotesco e malfazejo. O pátio dos Milagres!
O envaidecido enrosca-se e enclavinha-se em si mesmo. Em vez de lançar
ao vento as suas pequenas fatuidades e libertar-se delas, ele as recolhe, as
acumula, as afunda lá dentro, e as recoze, e as cultiva em sigilo, como um fabricante
de venenos, com toda a sorte de cautelas, de temores, de desculpas, de artifícios,
de equívocos, de dissimulações, e aí temos uma franqueza quase inocente
convertida, pelo farisaísmo da virtude, numa podriqueira secreta!
Só o indivíduo que experimenta prazeres de vaidade, sem se enganar sobre
a natureza deles, assistindo a essas experiências do sentimento como um lúcido
espectador de si mesmo, só este é capaz de modéstia. Se algum há que não os
conheça, esse não é propriamente um modesto, é um que nasceu com uma falha
psicológica, como outros nascem privados da vista ou com um pé atrofiado. Não tem
mérito algum. Tem um defeito de nascença.
A modéstia é a vaidade que sorri de si mesma. E nesse sorriso vai o
quantum satis de contra-veneno.
A boa modéstia é a vaidade que sorri de si mesma para não se rir das
outras, e que às vezes arde e se sublima na chama do sorriso — como um balão de
papel se destrói e desaparece na própria chama que o eleva.
A vaidade paga regiamente as suas culpas. Quantos artistas crucificados na
sua obra, vertendo sangue e clarões!
A boa modéstia é aquela que doma as suas vaidades e as subjuga ao
domínio de uma paixão forte e bela, como os tigres que puxavam o carro de Dionísios.
A serpente, às vezes, gasta o seu veneno em botes aos raminhos que bolem
ou às sombras que passam, e assim se torna inócua ao picar uma rês ou um
homem. A vaidade é muitas vezes como a cobra.
À vaidade parece dever-se também uma quantidade de horrores:
assassínios, roubos, atrocidades, suicídios. Na realidade, ela desempenha apenas o
papel de um purgante orgânico da comunidade social. Em muitos casos, se a uma
só causa se podem filiar coisas tão complexas, é a modéstia que deve ser
responsabilizada. Convertida em mandamento irretorquível, comprime e abate a
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