Memorial de um Passageiro de Bonde - Unama

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A mania das reticências não tarda em semeá-las no próprio pensamento.
Recolhem, como as bexigas. E lá se vai o amor da claridade e da justeza, lá vem o
prazer vicioso do equívoco, do ambíguo, do flutuante.
Os antigos não usavam reticências. Faltou-lhes, pois uma boa forma de
notação, hoje indispensável. Mas o fato é que a estreiteza do sistema de suplementares
da palavra tinha as suas vantagens. Forçava-os a tudo exprimir e sugerir com os
recursos únicos da frase nua e dos seus ritmos naturais. Em vez de pôr um sinal de
ironia tinham de açacalar a ironia através da rede dos períodos. Em vez de indicar com
que óculos cinzentos ou vermelhos se havia de ler o capítulo ou a página, davam à
página ou ao capitulo a tonalidade sentimental ou mental conveniente. Era o processo
direto, que penetrava até às carnes e aos nervos do estilo.
Podiam falecer-lhe a este as flexibilidades e esfumaturas da sensibilidade
moderna, mas ainda isso era uma vantagem, porque era uma disciplina. O escritor
havia de se resignar, por muito indeciso e ondulante que tivesse o espírito, ao freio
de um métier e havia de viver perpetuamente em busca do límpido, do incisivo, do
luminoso. Nunca se entregava senão a construções de pensamento com uma
classificação e um fim. Toda a sua aspiração era fabricar obras acabadas, portáteis,
que representavam aquisições (como diz Emerson a propósito já não lembra de que
autor) coisas que se poderiam sopesar, palpar, pôr no bolso e levar para casa—
como um utensílio, como uma jóia, como uma fruta.
Representei tudo isto por outras e mais breves palavras, a Nicolau, cujo
valor não deixei de tomar para estribilho. Guardou os originais, acendeu um cigarro e
perguntou, com um sorriso reticente:
— "Então, só um excesso de... Pontinhos?"
"Só, Nicolau, só. Mas isso mesmo, ó Artista, ó Imaginífico, ó Mistagogo! É
talvez mania ou sutileza do meu bestunto emperrado. Quando vejo um desses
escritos retalhados em pequenos parágrafos cada parágrafo seguido de uma
secreção de pontinhos, tenho logo a idéia de uma desfilada de cabritos.
"Mas, pensando bem, penso que um escritor moço precisa de ter certa porção
de cacoetes e singularidades, até de erros, dentro de certo limite porque tudo isto
serve exatamente de lhe dar um ar de viçoso verdor e de divinatória inexperiência, a
graça do gênio ainda ignorante de si próprio, todo em flor e esperança.
As pequenas carepas envolvem uma promessa festiva de aperfeiçoamento
ao passo que a lixa insistente e minuciosa, tirando todas as titicas e asperidades da
superfície, deixa ver melhor as imperfeições essenciais da matéria e da construção.
Esses cacoetes, essas singularidades, esses descuidos constituem uma
garantia para o escritor. Ninguém suspeita nele um gramático, um espírito peco e
miúdo, preocupado com a língua e outras superfluídades peróbicas. Perdoam-lhe
por simpatia, numa absolvição geral, as faltas cometidas, e ainda as que venha a
perpetrar. Ao passo que os escritores corretos dão ganas a todo o mundo de lhes
descobrir trincas e manchas.
E isto sempre se consegue: a correção é uma zona ideal de equilíbrio
instável...
Ia eu assim dissertando, alheio ao bonde e ao tempo, quando uma brecada
instantânea fez estralejar todo o arcabouço do carro. Gritos, borborinho. O bonde
havia pegado uma carroça pela rabeira e arremessado esse veículo, com os seus
dois animais, a três metros de distância.
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