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Secretaria de Estado de Cultura
Suplemento Literário de Minas Gerais
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O que tratarei de contar foi obra de um instante, como diria Dom Casmurro, a soma
de escassos minutos. Acabavam de dar duas da tarde de uma sexta-feira de março
do ano bissexto de 1996, no Salão do Livro de Paris, lugar e hora pouco propícios
a visões de fantasmagorias. Comecei parafraseando o tortuoso Dom Casmurro,
mas agora gostaria de invocar outro personagem imortal do escritor Joaquim Maria
Machado de Assis. Refiro-me a Brás Cubas, o criador do emplasto contra a melancolia
e das memórias póstumas que levam seu nome e que, além do mais, morreu às
duas horas da tarde de uma sexta-feira. Para rematar ou relativizar todos esses pormenores
temporais, gostaria de colocar entre parênteses, com epígrafe deslocada destas
digressões, a seguinte máxima extraída do capítulo 119 de Memórias Póstumas de
Brás Cubas: (“Matamos o tempo, o tempo nos enterra.”). Na fossa comum, me permitiria
agregar.
Mas não adio mais e volto ao que referia-me no início; volto àquele Salão do
Livro de Paris, ao pavilhão central nomeado, hiperbolicamente, América, onde chamou
minha atenção um cavalheiro, miúdo e frágil, vestido gravemente à antiga, de
terno escuro e de pince-nez, que também bisbilhotava de mesa em mesa, olhando
livros norte-americanos, sem deixar o Times que levava debaixo do braço. Sua cabeça
tinha uma aura espectral, algo como um negativo fotográfico, com o cabelo e a
Julián Ríos
de Machado de Assis
barba brancos e a rosto moreno. Ocorreu-me – posto que o convidado de honra do
Salão eram os Estados Unidos – que talvez esse cavalheiro tivesse saído de alguma
obra de Henry James. Ou, devido à sua cor de pele, da Cabana do Pai Tomás.
Pareceu-me que o ancião torcia o nariz ao folhear um livro de capa extravagante.
Logo começou a mover a cabeça, não sei se por desaprovação ou tomado por um
mal estar. De repente, só se viu o fulgor de seus óculos ao tombar a cabeça para trás,
lançando o livro pelos ares com um gritinho que mais parecia um assobio.
Pensei havê-lo reconhecido momentos antes e exclamei “Maitre”, ou talvez Mestre,
e ele, através de uma espécie de “ventriloquismo cerebral” – segundo a expressiva
fórmula de Brás Cubas – rematou, gaguejando ligeiramente: “Maistre, Xavier de.”
Uma ilusão auditiva?
Claro, Xavier de Maistre, o autor de Viagem à volta do meu quarto, era um dos
mestres da forma livre, como Sterne, reconhecido por Brás Cubas no prólogo de suas
memórias.