Artistas Portugueses-Canadianos de Ottawa-Gatineau (pdf 1, 683k)

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Agostinho Sendão (Poeta)
Natural do Minho, da freguesia de Santa Cruz,
Concelho de Ponte da Barca, o Senor Sendão é
um poeta popular com um sentido poético de
profunda reflexão. A nostalgia da sua terra e dos
seus tempos de jovem relatam bem a sua sau-
dade. Também amante desta terra, Canadá, pro-
cura sempre partilhar a sua cultura portuguesa
como um Português Canadiano orgulhoso dos
dois Países. Mensagem que ele pensa que os jov-
ens Portugueses aqui radicados deveriam de con-
siderar. Começou a escrever poesia pelos seus 28
anos após uma birra com estudantes de Soajo,
que tinham a mania de fazer poemas. Um dia
picou o dedo no monte e pôs-se a pensar….
Se firo o meu dedo,
A dor vai direita ao cérebro
E retorna ao dedo
Também o poema
Como uma canção
Vem ao Coração
Quebrando meu tédio
Daí que um senhor chamado Ênes lhe disse:
« Agostinho, se tu fizeres mil poemas como este,
serás muito conhecido ».
Acontece que o Senhor Sendão já fez milhares de
poemas e ainda nao é conhecido pela sua poesia
como devia de ser. Em todo o caso, é um Senhor
formidável e muito bem conhecido aqui na cidade
de Ottawa, pela nossa comunidade Portuguesa,
que o estima muito como pessoa e apreciamos
bem a sua poesia.
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Uma vez, alguém ocupou o seu lugar cativo na
igreja. Ao aproximar-se, tossiu ligeiramente para anunciar a
sua presença. A mensagem foi prontamente entendida pela
outra pessoa que, de imediato, se retirou para outro lado. Na
secção masculina, havia procedimentos idênticos. Se um
ancião marcava o seu lugar, ninguém se atreveria a ocupálo,
mesmo que o senhor desse lugar não comparecesse à
missa. Era uma sociedade capaz de entendimento mútuo,
sem grandes palavras. Ali mandava a tradição e o respeito –
uma espécie de interactividade simbólica.
Ao fixar o chão do átrio da igreja, os seus olhos
adivinharam o muro branco e comprido, que vedava uma
zona rectangular enorme, do lado esquerdo da igreja. Era o
cemitério, o lugar que ele desejava visitar.
Entrou nesse solo sagrado com as pernas a tremer e
o coração disparado. A tristeza começava a instalar-se no
seu corpo e o seu pensamento procurava as palavras certas
para dizer à sua avó. Estava aí para lhe agradecer.
Agradecer-lhe a educação, a sensatez e mais do que tudo,
agradecer-lhe o facto de lhe ter dado um pouco da bondade
que o seu coração emanava. Pensou dizer-lhe o quanto a
amava e como sentia a sua falta. Mas este era também um
momento feliz. Saber que a vida da sua avó fora longa e
completa comovia-o de uma forma tranquila. As suas
acções sempre demonstraram ser a prova viva da sua
devoção e a fé tê-la-á seguramente conduzido para um lugar
melhor.
Benzeu-se com um pouco de água benta da pia de
pedra, à entrada do cemitério. Depois, deslocou-se até à
campa da sua prima, fazendo um percurso que lhe era
sobejamente conhecido. A fotografia de Ana Maria, tirada
na primeira comunhão, sorria-lhe desde a pedra tumular.
Receberam juntos a primeira comunhão. Era uma menina
muito bonita e inteligente, como o comprovava a sua bata
sempre impecavelmente limpa.
- Olá, prima. Desculpa ter ficado tanto tempo sem te
visitar. Estás segura com os anjos. Sinto-o. Mas as saudades
continuam a apertar-me o peito… Nunca te esquecerei. Se
pudesses enviar-me alguma força desse lugar onde estás,
ficar-te-ia imensamente grato. Estou aqui para me despedir
da minha avó, como certamente sabes. – António falava sem
desviar o olhar da pequena fotografia. – Que o universo
consiga reunir as nossas almas, um dia! Até lá, querida Ana
Maria.
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