PHILIP

XVIII
Philip sentiu que durante todo
tempo aquele menino loiro se trocava
com a atenção presa nele.
Não entendia como, mas percebia
que o havia magoado não por
nada que tivesse feito, mas pelo
que não fizera.
Parecia inacreditável, mas era
verdade: não sabia a que atribuir,
talvez à inocência. Será que
Chico queria sentir a felicidade
em Philip? Mesmo estando ali...
Preso naquela gaiola? Estava
magoado por não sentir correspondida
sua eufórica paixão?
Percebeu que nem passava pela
cabeça do menino o fato de ele estar
ali, limitado àquele centímetro
quadrado.
Enquanto pensava em tudo isso,
o menino já estava pronto: uma
camisa impecavelmente branca,
acompanhada de uma calça curta
azul-marinho. Um tênis sujo
finalizou a cerimônia; só faltava
jogar alguns livros naquela pasta
surrada.
Aproximou-se mais uma vez antes
de sair. Já não ofuscava tanto
o brilho dos seus olhos e Philip
conseguiu encará-lo.
Tchau, Amarelo.
O velho vem cuidar de você.
XIX
O sol já esquentava metade do
quarto. A casa permanecia num
silêncio mórbido e Philip não tinha
vontade de cantar. Pensava
com muita atenção em tudo o que
havia acontecido e sua lembrança
ficava tomada pelos grandes
olhos azuis.
Ontem, quando sobrevoava as
colinas verdes, quando passeava
pelas manhãs, tudo era diferente.
Sim, ele não era tão rude e
amargo.
Talvez aquela criança não tivesse
culpa. Mas... Quem tinha? Já
estava ele de novo deparando
com a culpa sem saber a quem
atribuir.
Deu um pulinho dentro da gaiola,
de um degrau para o outro. O silêncio
o incomodava.
Chico podia voltar logo.