Hanife Gashi Mein Schmerz trägt deinen Namen - Rowohlt

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Vorwort Meine Tochter Ulerika ist tot. Ihr Vater hat sie ermordet. Sie war erst sechzehn Jahre alt und starb mitten in Deutschland, in einer Märznacht vor knapp zwei Jahren. Die älteste meiner vier Töchter musste ihr Leben lassen, weil sie so sein wollte wie ihre deutschen Mitschülerinnen. Sie wollte ausgehen und sich mit ihren Freundinnen treffen, sie wollte sich ein wenig schminken und auch nach der neuesten Mode kleiden. Und sie hat einen Jungen geliebt, der ihrem Vater nicht «albanisch» genug war. Ja, nicht nur in fernen Ländern, auch mitten in Deutschland werden Frauen und Mädchen aus Gründen der Ehre getötet. Und viele Menschen fragen sich, wie es dazu kommen kann. Deshalb erzähle ich Ulerikas Geschichte. Es ist auch die Geschichte meiner Ehe. Sie begann mit einer Zwangsheirat im Kosovo. Vor rund zwanzig Jahren wurde ich als Siebzehnjährige mit einem Mann verheiratet, den ich am Hochzeitstag zum ersten Mal gesehen habe. Ich musste zu meinen Schwiegereltern ziehen. Auf ihrem Bauernhof wurden die Traditio nen sehr viel strenger gelebt, als ich es aus meinem Dorf und Elternhaus kannte. Mit Schlägen bläute mir mein Ehemann Disziplin ein, zwang mich zu bedingungsloser Unterordnung. Nach unserer Flucht nach Deutschland versuchten wir mit unserer zweijährigen Tochter Ulerika in einem fremden Land Fuß zu fassen. Ich lernte eine neue Kultur kennen und wollte sie leben. Meine Liebe zum Kosovo und zu unserem Volk bewahrte ich in meinem Herzen. Ulerikas Schwestern sind in der Gegend von Tü- 9
ingen geboren. Dort lebten wir all die Jahre. Die Mädchen sagen, sie sind «Albanerinnen mit deutscher Kultur». Ulerikas Vater aber versuchte, die alten Traditionen seines Dorfes in unserer Familie aufrechtzuerhalten. Für ihn musste alles bleiben, wie es in alten Zeiten war. Er schlug uns, missbilligte meinen Deutschkurs und später meine Ausbildung, er wollte mich nicht als Altenpfl egerin arbeiten sehen. Besonders drangsalierte er seine älteste Tochter Ulerika, seit sie in die Pubertät kam. Mein geschiedener Mann verstand nicht, dass wir in Deutschland nicht anders leben konnten. Er kontrollierte uns, nannte uns «Huren». «Niemand weiß, wie wir leben», sagte Ulerika oft. Wir hatten ein Haus gekauft, ich lächelte viel, Ulerika war Schulsprecherin – die Fassade war perfekt. Denn bei uns ist es nicht üblich, Fa mi lienpro ble me nach außen zu tragen. Vor allem wir Frauen schweigen. Und wir haben uns geschämt. Erst nach und nach habe ich mich gegen die Gewalt und dieses Leben gewehrt und Hilfe gesucht. Zu zögerlich, wie ich heute weiß. Immer wieder habe ich gehofft, alles würde sich einrenken. Jetzt ist Ulerika tot, ihr Vater hat sie getötet. Mein Buch – es entstand mit Hilfe des Rowohlt Verlages, der Frauenrechtsorganisation Terre des Femmes und der Journalistin Sylvia Rizvi, die meine Geschichte niedergeschrieben hat – soll alle Frauen warnen. Verbergt eure blauen Flecken nicht unter langärmeligen Blusen oder Schminke, heuchelt nicht vor der Haustür Harmonie, wenn dahinter eine Hölle lodert! Das ist Ulerikas Vermächtnis. In ihrem Namen kämpfe ich gegen Männer, die ihre Töchter wegen der Ehre umbringen. Ich hoffe, dass die Menschen mehr miteinander reden, zum Beispiel wir Kosovo-Albaner über unsere Traditionen. Es gilt, das Gute zu bewahren und das Menschenverachtende zu verdammen – was viele meiner Landsleute im Übrigen schon lange tun. Doch es gibt noch viele Täter wie meinen geschiedenen Mann, die im Gefängnis sitzen, und viele, die ihre Familien terrorisieren und ihre Frauen und Töchter schlagen. Und sie aus Gründen der Ehre töten. Wir Migrantinnen und Migranten sollten 10
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Seite 6 und 7: Eine Kindheit am Weißen Drin Der W
Seite 8 und 9: «Geh doch selber», antwortete ich
Seite 10: nem Kosenamen. «Hanni, wir wollen

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