Hanife Gashi Mein Schmerz trägt deinen Namen - Rowohlt

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Eine Kindheit am Weißen Drin Der Wind weht mir die langen Haare ins Gesicht. Sanft streichelt er meine Wangen. Ich wische meine Tränen nicht fort. Mir ist, als würde ich den See mit ihnen wärmen. Sachte Wellen plätschern ans Ufer. Doch der Hirschauer See bleibt stumm und spiegelt nichts als Grau. Ich fühle Leere. Willst du mich nicht trösten? Damals vor zwei Jahren – wie wartete ich auf Ulerika. Ihren Anruf, ihre Stimme und ihr Lachen. Dann gabst du die Leiche meiner Tochter frei. Du, der See, wo sonst im Sommer Mädchen baden. Polizeitaucher legten Ulerikas toten Körper ins noch winterblasse Ufergras. Das Gras zu meinen Füßen ist durchsetzt von kahlen Stellen blanker Erde. Hierher legten sie meine älteste Tochter. Spannten grelle Absperrungen. Männer und Frauen befassten sich mit ihrem Leichnam. Taten ihre Arbeit und besprachen, wer mir die Nachricht bringen würde. Weißt du, See, warum sie sterben musste? Mit erst sechzehn Jahren? Warum antwortest du nicht? Fühlst du dich schuldig, weil du die Leiche eines unschuldigen Mädchens umschlangst? Bin ich die Einzige, die zu dir kommt und mit dir spricht? Hast du sie behütet vor deinem Strauchwerk? Hat dein ruhiges Wasser ihr Haar bewegt, so wie mich jetzt der Wind streichelt? Hast du ihr das Blut abgewaschen? Wir sind nicht schuldig, weder du noch ich. Ich werde ihren Vater, ihren Mörder, ein Leben lang hassen. Der Wind bringt warme Luft und treibt die Wolken auseinander. Ein Stück blauer Himmel zittert auf deiner Oberfl äche. Kleine 13
Wellen kräuseln sich, als bewegten dich die Worte, die ich spreche. Soll ich dir erzählen von Ulerika? Ein Fisch springt hoch, und seine Kreise verlieren sich im Sonnenwasser. Unversehens scheint es mir, als wäre ich am Weißen Drin. Wie gerne habe ich in diesem Fluss gebadet, wie gerne dort geangelt, als ich so alt war wie Ulerika. Dort, in Krusha Madhe, in meiner Heimat Kosovo, in meiner Kindheit, hat unsere Geschichte begonnen. 14 A n heißen Sommertagen fl ießt der Weiße Drin schwer und langsam. Dort kamen wir Freundinnen und Freunde, Cousins und Cousinen zusammen. Kein Wölkchen trübte das leuchtende Blau des Himmels, unter dem wir badeten und Fische fi ngen. Wer näher kam, konnte unser Lachen hören. Ich war fünfzehn Jahre alt. <strong>Mein</strong> Bikinioberteil passte nicht zum Unterteil, gelbe Rauten auf blauem Grund bissen sich mit Hellrot. Mich störte es nicht. Hauptsache, ich hatte etwas, womit ich baden konnte. <strong>Mein</strong>e Freundin badete im Turnhemd. Glucksend vor Vergnügen schwamm sie hin und her, die anderen Mädchen waren im Unterhemd und genossen das aufgeheizte Wasser des Flusses. Wie stolz waren wir Mädchen, dass wir mehr Fische fi ngen als die Jungen. Doch waren sie uns nicht gram. Einige von ihnen sagten bewundernd, die Mädchen in Krusha Madhe seien Frauen geworden, gescheit, schön und fl eißig. Kichernd schürte ich mit den Mädchen das Feuer. Wir brieten die Fische und kühlten die mitgebrachten Melonen im Fluss. Die Jungen lagen im heißen Sand des Drin-Ufers und erwarteten uns schon ungeduldig, als wir ihnen lachend die gebratenen Fische brachten. Zwanglos ließen wir uns zum Essen nieder. Wir hatten reichlich, und es duftete herrlich. Das Wasser tranken wir der Reihe nach aus einem Napf. Es war von der Hitze ganz warm. «Jetzt wollen wir die Melone essen, holst du sie?», sagte mein Cousin Shpend* und zeigte auf die Frucht im Fluss.
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Seite 8 und 9: «Geh doch selber», antwortete ich
Seite 10: nem Kosenamen. «Hanni, wir wollen

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