Dokumentation der Predigt am 21. November 2010

Predigt über Genesis 1,6-8
St. Markus, München
DIE SIEBEN TAGE DER SCHÖPFUNG
Der Himmel
Prof. Dr. Hermann-Josef Stipp
21. November 2010, 11.15 Uhr
Am Anfang schuf Gott den Himmel und die Erde. Die Erde war wüst und öde, Fins-
ternis lag auf der Urflut, und der Geist Gottes bewegte sich über dem Wasser. Da
sprach Gott: Es werde Licht! Und es wurde Licht. Gott sah, dass das Licht gut war.
Gott schied das Licht von der Finsternis. Gott nannte das Licht Tag, und die Finster-
nis nannte er Nacht. Und es wurde Abend, und es wurde Morgen: ein Tag.
Gott sprach: Es entstehe ein Gewölbe inmitten des Wassers, damit es scheide zwischen
Wasser von Wasser. Gott machte das Gewölbe und schied das Wasser unter
dem Gewölbe vom Wasser über dem Gewölbe. So geschah es. Gott nannte das
Gewölbe Himmel. Und es wurde Abend, und es wurde Morgen: ein zweiter Tag.
Liebe Mitchristen,
die Predigtreihe der Universitätsgottesdienste zu den sieben Tagen der Schöpfung
schreitet heute fort zum zweiten Schöpfungstag, und passend zum Ende des Kirchenjahres
mit dem Ewigkeitssonntag sind wir beim Thema „Himmel“ angelangt. Das
ist für uns hier in München ein echter Glücksfall, denn über den Himmel wissen wir
Bescheid. Gar nicht weit von hier sitzt bekanntlich ein Zeuge, der sich im Himmel
umgesehen hat und uns aus erster Hand berichten kann. Nur wenige Minuten von
hier, im Hofbräuhaus, da hockt er, der Alois Hingerl, auf ewigem Heimatbesuch vom
Himmel. Den können Sie befragen. Und was er zu erzählen hat, klingt ja wahnsinnig
aufregend: Morgens – Halleluja singen. Anschließend – frohlocken. Weiter geht’s mit
– psallodieren. Zur Abwechslung gleitet ein Engel vorüber und haucht „Hosianna!“
Wem kommt da nicht die Frage: Und wann gibt’s was zu trinken?
Sollten Sie mal ins Hofbräuhaus pilgern, um den Hingerl Alois selber zu hören,
und er ist in dem Trubel mal nicht aufzutreiben, machen Sie sich nichts draus. Denn

seine Geschichte hat sich ja herumgesprochen: Der Glückspilz hatte die Wahl, und
er hat gewählt. Statt sanft in den Himmel zurückzuschweben, ist er lieber dageblie-
ben. Denn mal ehrlich: Was ist denn der Himmel gegen das Hofbräuhaus? Durch
den Hingerl Alois wissen wir’s doch aus erster Hand: Der Himmel, das ist – Lange-
weile.
Machen Sie’s also besser genau wie der Hingerl Alois: Vergessen Sie den
Himmel, winken Sie die fesche Kellnerin herbei und trinken Sie noch a Moaß, un
noch a Moaß, un noch a Moaß …
Entschuldigen Sie übrigens meinen Akzent. Ich kann es nun mal nicht verheh-
len: Ich bin ein Zugereister, und hier in Bayern habe ich einen Migrationshintergrund.
Dort, wo ich herkomme, ist mit dem 11.11. gerade dieser Tage die fünfte Jahreszeit
ausgebrochen, und da hakt man sich mit den Armen ein und schunkelt im Dreiviertel-
takt: „Wir kommen alle, alle, alle in den Himmel – weil wir so brav sind!“
Weil wir so brav sind – das beschreibt natürlich besonders treffend die Verhal-
tensweisen, die für die fünfte Jahreszeit typisch sind. Wenn der Karnevalsschlager
aber Recht behält und man vor allem brav sein muss, um in den Himmel zu kommen,
dann wird das mit dem Himmel wohl nichts werden. Damit hätten wir allerdings,
glaubt man dem alten Gassenhauer, auch nicht allzu viel verpasst. Denn das ist doch
seine geheime message: Nützen wir die Zeit, die uns noch bleibt, um ein bisschen
Spaß zu haben; nützen wir den Fasching, bevor der Himmel ausbricht. Denn der
Himmel, das ist – Langeweile.
Schließlich weiß der Volksmund ja schon immer: Brave Mädchen kommen in
den Himmel, freche kommen überall hin – wer will sich da schon freiwillig den Himmel
antun? Das sehen sogar ernsthafte Gemüter ganz ähnlich. In dem thailändischen
Film „Onkel Boonmee erinnert sich“ gehen die Seelen der Toten nach fernöstlicher
Lehre auf Wanderung und plaudern offen mit denen, die nur hellhörig genug
sind, die Stimmen der Toten wahrzunehmen. Dort bekommt Onkel Boonmee Besuch
von seiner verstorbenen Frau, die aus eigenem Augenschein eine trübe Bilanz mitbringt:
„Der Himmel wird überschätzt.“
Oder: „So schön wie hier kann’s im Himmel doch gar nicht sein“ – so hat
Christoph Schlingensief sein Krebstagebuch überschrieben, ein Fanal seines Aufstands
gegen den unausweichlichen Abschied. Gewiss hat diese Welt ihre Ecken
und Kanten, aber hier gibt’s so viel zu tun; es gibt so viele spannende Projekte und
Chancen: es gibt so viele Menschen, an denen man hängt. Soll man die bereitwillig
für den Himmel hergeben, sich gar noch drauf freuen, weil dort angeblich alles besser
sei?

„Wie sich sehnt ein Wandersmann, dass sein Weg ein End mög han,
so hab ich gewünschet eben, dass sich enden mög mein Leben.“
Ich muss Ihnen wirklich mal ein Kompliment machen. Als wir das Lied eben gesun-
gen haben, haben Sie diese Stelle alle so voller Inbrunst und Überzeugung mitge-
sungen. Man konnte echt spüren, wie eilig Sie es haben, in den Himmel zu kommen.
– Was gucken Sie denn so komisch? Hab ich was Verkehrtes gesagt?
So ist das eben: Selbst wenn man sich tapfer zu glauben anstrengt, dass an
den Reden der Pfarrer etwas dran ist und die Macht Gottes über die Todesgrenze
hinausreicht, es bleibt doch der nagende Zweifel: Was immer jenseits dieser schau-
erlichen Schranke auf uns warten mag, kann es denn mehr sein als ein lauer Auf-
guss dessen, was wir hier schon haben? Wenn es den Himmel allen Ernstes gibt, ist
er mehr als – Langeweile?
Sie merken schon, ich habe mich ein bisschen treiben lassen von dem Stichwort
„Himmel“ und der trübsinnigen Jahreszeit. Obwohl diese Predigtreihe auf die
Schöpfung zurückschaut, also ganz an den Anfang, schweifen unsere Gedanken
beim Stichwort „Himmel“ gern an das Ende ab, jedenfalls an unser eigenes Ende,
den Tod. Der Ausklang des Kirchenjahres mit dem Ewigkeitssonntag, dem Totensonntag,
tut ein Übriges dazu. Das Stichwort „Himmel“ versetzt uns leicht ins Grübeln,
was dieser Himmel mit uns zu tun haben könnte – ob er eine Lebensweise bezeichnet,
an der auch wir mal teilhaben könnten.
Denn der Himmel ist ja die Chiffre für das, was Gott noch jenseits der Todesgrenze
für uns auf Lager haben könnte. Der Himmel ist das Sinnbild für den Tod als
den Ernstfall des Glaubens: nämlich für die Hoffnung, dass die Rettungsmacht Gottes
sogar mit dem Tod klarkommt. Wenn wir vom Himmel reden, wird es ernst mit
dem Anspruch, dass unser Glaube mehr ist als die gut gelaunte Interpretation einer
im Grunde banalen Wirklichkeit; dass er mehr ist als die geschickte Stimulation und
Entgrenzung unserer eigenen Möglichkeiten. Mit dem Stichwort Himmel verbindet
sich der maßlose Anspruch des Glaubens, dass Gott tatsächlich Dinge kann und zustande
kriegt, die wir nicht können.
Sollten wir einmal in den Himmel kommen, könnten wir nach dem Alten Testament
dort beste Gesellschaft erwarten. Das Alte Testament ist mein Fach; deshalb
schaue ich da zuerst hinein. Dort ist zu lesen: Gott wohnt im Himmel. „Jahwe hat im
Himmel seinen Thron errichtet, und seine Königsmacht beherrscht das All“ – so
preist Psalm 103 den Gott des Alten Testaments. Für den stocknüchternen Prediger
Kohelet hat dieser Umstand freilich seine Schattenseiten. Für unser Beten hat er den
trockenen Tipp parat: „Sei nicht zu vorlaut mit deinem Mund, und selbst innerlich sei

nicht drauf versessen, vor Gott das Wort zu ergreifen. Gott ist im Himmel – du bist
auf der Erde; also fass dich kurz.“ Gott ist im Himmel – das heißt, Gott ist weit weg.
Dagegen ist auch mit viel Gerede nichts auszurichten, und wir hören den Unterton
heraus: Versprich dir nicht zu viel von der Beterei. Und wenn du dir die Mühe sparst,
ist das kein großer Verlust.
Die Idee, dass wir einmal in den Himmel kämen, ist sogar dem ganzen Alten
Testament fremd. Noch die Sadduzäer, die im Evangelium Jesus ein Bein stellen
wollen, können mit der Hoffnung auf die Auferstehung absolut nichts anfangen. Sie
können sich das einfach nicht vorstellen. Wie soll das funktionieren, dass es uns da
auf Dauer richtig gutgeht? Am besten gibt man die Schnapsidee einfach der verdienten
Lächerlichkeit preis. Deshalb haben sie sich für Jesus einen besonders pfiffigen
Kasus ausgedacht: Wie ist das, wenn eine Frau – wie nach damaligem Recht möglich
– pflichtgemäß sieben Ehemänner absolviert hat? (Die Ärmste.) Wer von denen
soll die Frau nach der Auferstehung kriegen? Die nötige Entscheidungsfindung verliefe
wohl ausnahmsweise einmal nicht langweilig. Aber erfreulich eben auch nicht.
Jesus tut daraufhin wohl das Klügste, was man in seiner Lage machen kann:
Er lässt sich auf überhaupt keine Einzelheiten ein, wie es im Himmel so zugeht. Sondern
er sagt bloß: Es wird ganz anders sein als hier, nämlich so wie bei den Engeln,
die ohnehin schon im Himmel sind. Im Himmel ist es eben wie im Himmel. Näheres
rückt er nicht heraus. Denn die Sadduzäer haben ja recht: Wir können uns das einfach
nicht vorstellen, wie das klappen soll: dass wir einfach immer froh und zufrieden
sind. Irgendwann muss sie doch kommen – die Langeweile.
Nicht dass Jesus das Problem ignorieren würde. Aber weil es wirklich um etwas
geht, das das Begreifen übersteigt, sagt er nur, was er im Moment sagen kann:
Ihr kennt weder die Schriften noch die Kraft Gottes. In der Tat – die Kraft Gottes, die
braucht es, um den Knoten durchzuhauen. So, wie wir sind, sind wir nicht gemacht
für die Ewigkeit; dazu muss Gott auch uns von Grund auf umstülpen. Zur Schöpfung
am Anfang muss die Neuschöpfung am Ende dazu treten. Wenn der Himmel funktionieren
soll, muss da wirklich alles ganz anders sein. Sich das ausmalen zu wollen, ist
einfach zwecklos – selbst dieses Vorstellungsvermögen geht uns ab.
Außerdem erklärt Jesus: Was ihr auch nicht kennt, sind die Schriften. Ja richtig,
die Schriften: in die haben wir uns heute Morgen noch zu wenig vertieft. Deshalb
müssen wir jetzt noch ein bisschen arbeiten und die Bibel aufschlagen. Wir fangen
an auf der ersten Seite, in Gen 1. Am zweiten Schöpfungstag erschafft Gott den
Himmel. Und was lernen wir da? Das Licht hat Gott schon am Vortag angeknipst,
und bei Licht betrachtet, ist der Himmel sogar laut Gen 1 ziemlich langweilig. Er ist

nämlich zunächst einmal nichts weiter als ein Unterwassergewölbe, das Gott in dem
Urozean aufspannt, der noch immer auf der Erdscheibe lagert. Zuerst hat der Neubau
bloß den Effekt, dass es ab jetzt zwei Sorten Wasser gibt: das Wasser über dem
Himmel und das Wasser untendrunter.
Aber dabei bleibt es natürlich nicht. Am dritten Tag wird Gott dann das Wasser
unter dem Himmel ablaufen lassen, sodass der Erdboden zutage tritt. Der Himmel ist
dann das Dach der Erde, das den Himmelsozean daran hindert, geradewegs herabzustürzen
und die Erde zu überschwemmen. Wie wir ferner in der Geschichte von
der Sintflut lesen, stellte man sich vor, dass der Himmel mit so praktischen Luken
ausgestattet war, die sich öffnen konnten, um den Regen durchzulassen.
Und es geht noch weiter. Am vierten Schöpfungstag passiert folgendes: „Gott
sprach: Es sollen Lichter entstehen am Gewölbe des Himmels, um den Tag von der
Nacht zu scheiden, und sie sollen Zeichen sein für Festzeiten, für Tage und Jahre.
Sie sollen Leuchter sein am Gewölbe des Himmels, um auf die Erde zu leuchten. So
geschah es. Gott machte die zwei großen Leuchter, den größeren Leuchter zur Herrschaft
über den Tag und den kleineren Leuchter zur Herrschaft über die Nacht, und
auch die Sterne. Gott setzte sie an das Gewölbe des Himmels, damit sie auf die Erde
leuchten, damit sie über den Tag und die Nacht herrschen und das Licht von der
Finsternis scheiden. Gott sah, dass es gut war.“
Ohne den Himmel geht es also nicht: Er hält den Himmelsozean dort fest, wo
er hingehört; er reguliert den Regen, und er dient zum Aufhängen der Gestirne.
Trotzdem: So wichtig das alles sein mag, sehr spannend hört sich das nicht an. Der
Himmel nach Gen 1 – das ist die Technik für Bewässerung und Beleuchtung. Unabdingbare
Technik natürlich, denn ohne die gäbe es kein Leben auf der Erde. Gott
erklärt ja nicht ohne Grund, dass es so gut war. Aber der Himmel ist dazu da, dass
wir uns auf der Erde wohlfühlen. Der Himmel ist kein Sehnsuchtsort, kein Ort, wo
man sich hin wünschen sollte.
Und noch etwas: Der Himmel ist auch nicht der Ort, wo Gott wohnt. Diese Idee
finden wir zwar anderswo in der Bibel, aber nicht in Gen 1. Laut dem Theologen, der
hier schreibt, braucht Gott den Himmel auch gar nicht; schließlich wird der ja erst zusammen
mit der Erde erschaffen, und Gott gab’s schon vorher. Und am siebten Tag,
so lesen wir weiter, hat Gott geruht. Aber nirgendwo steht, dass er es sich dazu im
Himmel bequem gemacht hätte. Wo hält sich Gott dann sonst auf? Das wird uns in
Gen 1 nirgends verraten.
Und dahinter scheint ein Prinzip zu stecken. Das erste Kapitel der Bibel ist ursprünglich
einmal als Beginn einer großen Erzählung entstanden, die als die Pries-

terschrift bekannt ist. Denn ihr Autor lässt auf Schritt und Tritt durchblicken, dass er
sich ungemein gut mit kultischen Sachen auskannte – so gut, dass er selber ein
Priester gewesen sein muss. In seinem Buch erzählte er die Geschichte Israels ganz
von Anfang an: von der Schöpfung über die Patriarchen zur Befreiung aus Ägypten
und weiter mit dem Zug der Israeliten durch die Wüste zum Verheißungsland. Und
wie schon in Gen 1, sagte er in seinem Werk nirgendwo, dass Gott im Himmel wohnt.
Wie gesagt, bei anderen biblischen Autoren findet man das. So schaut etwa Jakob in
Gen 28 im Traum eine Treppe, die bis hinauf zum Himmel reicht – und am oberen
Ende sieht er Gott stehen. Für diesen Theologen wohnte Gott im Himmel.
Nicht so beim Autor der Priesterschrift. Der hat beispielsweise die Verheißungen
an Abraham in Gen 17 festgehalten. Als Gott dort seine Rede an Abraham
beendet hat, fährt er einfach hinauf. Er fährt bloß hinauf. Wohin, wird nicht gesagt.
Vom Himmel steht da nichts.
Dafür lesen wir etwas anderes. In seiner Geschichte von der Offenbarung am
Sinai erzählt der priesterliche Autor, wie Gott die Israeliten anweist, das Zelt der Begegnung
anzufertigen – ihr transportables Gotteshaus – und wie sie ihren Auftrag
Punkt für Punkt erfüllen. Dann wird eingehend erklärt, wie die Opfer darzubringen
sind. Anschließend werden die Priester geweiht, die sogleich zum allerersten Opfer
schreiten. Und daraufhin spielt sich die Szene ab, die wir vorhin in der zweiten Lesung
gehört haben: „Da erschien die Herrlichkeit des Herrn dem ganzen Volk. Feuer
ging aus vom Herrn und verzehrte das Brandopfer und die Fettstücke auf dem Altar.
Das ganze Volk sah es, sie jubelten und fielen nieder auf ihr Angesicht.“
Da haben die Israeliten wirklich Grund zum Jubeln: Jetzt ist der Moment gekommen,
wo Gott tatsächlich eine Wohnung bezieht: nämlich das Zelt der Begegnung
in ihrer Mitte. Gott will gar nicht im Himmel wohnen, sondern inmitten seiner
Menschen auf der Erde. Für diesen Theologen war offenbar auch Gott dieser Meinung:
Der Himmel, das ist – genau. Viel besser ist es bei den Menschen auf der Erde.
In der Kurzgeschichte „Der Traum“ von Julian Barnes erwacht der Ich-Erzähler
eines Morgens total überrascht im perfekten Golf-Resort. Begeistert macht er sich
über das üppige Frühstück her, bei dem die Pampelmusen endlich mal ordentlich
vorgeschnitten sind und ihm nicht das Hemd vollspritzen. Eine Art Hostess ist eigens
zu seiner persönlichen Betreuung abgestellt, und die nimmt ihn gleich mit in den Supermarkt,
wo er kostenlos in seinen motorisierten Einkaufswagen häufen darf, was
immer sein Herz begehrt. So rafft er mit vollen Armen die edelsten Leckereien zusammen,
von seinen Lieblingskeksen gleich 3000 Packungen.

Von der Euphorie beflügelt, kommt er bei seiner Hostess ohne Umschweife
zur Sache: Na, wie wär’s mit uns beiden, ein bisschen enger? Die Betreuerin kichert
neckisch, meint aber, sie habe ein kleines Gesundheitsproblem mit dem Herzen –
um aber beschwichtigend beizufügen: Es wird bestimmt noch ein paar tausend Jahre
halten. Fortan schlüpft Abend für Abend ein rothaariges Stück Weib mit rauchiger
Stimme unter seine Decke, um am nächsten Morgen pünktlich und rückstandsfrei
wieder verschwunden zu sein. Rauschender Sex ohne Nebenwirkungen: Ganz anders
als, wie er feststellt, mit seiner Frau in seinem früheren Leben.
Die Zeitungen sind voller guter Nachrichten: Der Krebs ist besiegt, die Atomwaffen
werden abgeschafft. Und was das Tollste ist: Sein Fußballverein, der ewige
Loser aus der zweiten Liga, gewinnt souverän die Champions’ League. Der Erzähler
verbringt seine Zeit damit, Golf zu spielen und Promis zu treffen: Humphrey Bogart,
John F. Kennedy, Charlie Chaplin, die Monroe, Shakespeare, Buddy Holly, Karl
Marx, John Lennon und die Queen Victoria. Sogar auf Hitler kann er, hinter einem
Busch versteckt, einen verstohlenen Blick werfen.
Das alles ist ein Heidenspaß. Bloß die Sache mit dem Golf gegt ihm zusehends
auf die Nieren. Er wird immer besser; er braucht immer weniger Schläge, um
die 18 Löcher hinter sich zu bringen. Was aber wird passieren, wenn er mal so perfekt
ist, dass er den ganzen Parcours glatt mit 18 Schlägen erledigt? Die Aussicht
lässt ihn schaudern.
In seiner Not zieht er seine Betreuerin ins Vertrauen. Die rät ihm, das Programm
zu erweitern. So geht er auf Kreuzfahrten und rauscht mit dem Kanu durchs
Wildwasser; er schlägt sich durch den Dschungel und expandiert den Sex auf Promi-
Frauen. Er trifft sämtliche Fußballer, die jemals für irgendeinen Klub auf den Rasen
gerannt sind. Aber selbst die sind nach einigen Jahrhunderten aufgebraucht. Und
das leidige Unbehagen lässt sich immer weniger beherrschen. So rafft er sich
schließlich auf, mit seiner Betreuerin endlich ein paar Grundsatzfragen zu klären.
„Das ist also der Himmel?“, fragt er sie. – „Klar.“ – „Und wo ist Gott?“ platzt er
heraus. „Naja, das kommt auf Sie an“, lautet die Antwort. „Wieso kommt das auf mich
an? Ich dachte, es gäbe einen oder eben nicht!“ – „Der Himmel ist heutzutage demokratisch“,
erklärt ihm die Hostess. „Wir liefern, was unsere Kunden wünschen.“ –
„Und was wollen die anderen Kunden?“ Die Betreuerin schaut ihm fest in die Augen:
„Irgendwann wollen sie alle sterben. Bei den einen dauert es ein paar tausend Jahre
länger als bei den anderen, aber der Endeffekt ist immer der gleiche: Sie sterben,
weil sie es so wollen.“

Der Himmel als konsumistischer Alptraum. Der Himmel als eine Art materialis-
tisches Fegefeuer, wo man lernt, dass der endgültige Tod unter dem Strich doch die
bessere Lösung ist. In dieser Geschichte gilt wirklich: Der Himmel, das ist – Lan-
geweile, ja sogar im wahrsten Sinne des Wortes: tödliche Langeweile. Uns fällt es
eben ungeheuer schwer, uns irgendetwas anderes vorzustellen. Wenn daher der
Himmel funktionieren soll, geht es entweder ganz anders – oder gar nicht. Entweder
geht es mit der Kraft Gottes, oder es geht gar nicht.
Deshalb reden wir von der Erschaffung des Himmels: Wir bauen darauf die
Hoffnung, dass die Kraft Gottes, die den alten Himmel und die alte Erde geschaffen
hat, auch den neuen Himmel und die neue Erde schaffen kann, wo wirklich alles
ganz anders ist.
Und einstweilen richten wir den Blick auf dieses Leben. Es gibt ja ein Leben
vor dem Tod. Und das ist dazu da, schon mal ein bisschen für den Himmel zu üben.
Damit wir die Lektion aus der Geschichte schon hier lernen: Der Konsum, der bringt
auf die Dauer nur Langeweile, tödliche Langeweile. Und dass im Leben – hier wie im
Himmel – anderes zählt: Gemeinschaft, Großherzigkeit, oder, ganz altmodisch: Liebe.
Damit es mit dem Himmel schon hier losgeht.
Denn wenn man dem Theologen glauben darf, der uns von der Erschaffung
des Himmels erzählt hat, dann will Gott genau das: Er will schon hier auf Erden bei
uns sein, um uns ein bisschen den Himmel zu zeigen. Hier im Gottesdienst, da draußen
im Leben und sogar – im Hofbräuhaus.
Amen.
Nächster Universitätsgottesdienst 5. Dezember 2010
Land und Meer Prof. Dr. Christoph Levin