festivalzeitung ausgabe 4 vom 28. juni 2013 - 17. Internationale ...

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in der Heimat arbeiten Sie sind Schauspieler, Performer und Regisseure. Feïçal Bang’Na und Seyram Agbalekpor-Doudjih kommen aus dem westafrikanischen Togo, studieren dort Germanistik und nehmen am Stipendiatenprogramm der Schillertage teil Seyram Agbalekpor-Doudjih und Feïçal Bang’Na Kann man von der Kunst bzw. der Schauspielkunst leben? FB: Von traditioneller togolesischer Kunst kann man das ganz gut, aber Theaterleute müssen nebenher Geld verdienen. SD: Deshalb gehen auch so viele Künstler erst einmal ins Ausland. Es gibt wenig Zuschüsse für das Theater. Wenn man sich schon einen Namen gemacht hat, ist es leichter, Sponsoren zu finden. Viele Unternehmer nutzen so ein Theaterstück, um in eigener Sache Werbung zu machen. Anfänger haben kaum eine Chance. Wie steht es in der Republik Togo mit der Redefreiheit? Dürfte ein „Wilhelm Tell“ zum Beispiel regierungskritisch sein? FB: Heute auf jeden Fall. Togo ist eine demokratische Republik, und man spricht auch über heikle Themen, demonstriert. Vor zehn Jahren sah das anders aus. Da war das tabu. Es stand unter Strafe, die Regierung zu kritisieren. SD: Das nennt sich dann Demokratur. Unser jetziger Präsident, Faure Gnassingbé, hat sein Amt vom Vater geerbt. Das Gespräch führten Carmen Bauer und Franziska Weber Togo stand nach dem ersten Weltkrieg unter französischem Protektorat, Französisch ist auch heute noch Amtssprache. Wie kommt man da auf die Idee, Germanistik zu studieren? Feïçal Bang’Na: Ich habe bereits in der Schule angefangen, Deutsch zu lernen. 2008 konnte ich mit einem DAAD-Stipendium schon einmal nach Deutschland kommen und habe vor allem sprachlich profitiert. Nach dem Abitur hätte mein Vater sich gewünscht, dass ich Jura studiere, aber mit meinen guten Deutschkenntnissen konnte ich ihn von meinem Wunschstudium Germanistik überzeugen. An der Uni liegt mein Fokus allerdings auf Kulturwissenschaft. Wir lesen natürlich auch ein bisschen Schiller, ein bisschen Goethe, aber die tatsächliche Analyse ist den Literaturwissenschaftlern vorbehalten. Außerdem helfe ich manchmal im Goethe-Institut in Lomé aus. Dort habe ich zufällig auch erfahren, dass es am Mannheimer Nationaltheater die Schillertage gibt. Was fasziniert euch an einem Klassiker wie Schiller? FB: Ich interessiere mich vor allem für sein Leben, seine Schriften. Seine Literatur ist so vielschichtig. Mein Lieblingsstück ist „Die Räuber“. Bei den Schillertagen habe ich nun das erste Mal die Gelegenheit, es auf der Bühne zu sehen. Es würde mich reizen, das Stück in Afrika zu inszenieren, obwohl die Sprachbarriere ein Hindernis ist. Aber mit einer guten Inszenierung könnte man Interesse wecken. Möglicherweise müsste man sich einer französischen Übersetzung bedienen und einheimische Tänze und Lieder einbauen, es afrikanisieren. Es ist heute euer zweiter Tag beim Schiller-Festival. Wie waren eure Eindrücke? Was erhofft ihr euch von eurem Stipendium? FB: Es ist sehr interessant. Allerdings sind die anderen Teilnehmer in meinem Seminar alle Deutsche. Wenn Dr. Setton in seinem Seminar „Politik der Imagination“ etwas erklärt, geht mir das noch zu schnell. Auf jeden Fall ist es eine gute Gelegenheit, mein Deutsch zu verbessern. Ich hoffe, in Zukunft in meiner Heimat arbeiten zu können und dort die Theaterlandschaft mit dem hier Gelernten auszubauen. Vielleicht würde dann die Regierung Geld investieren, und das Theater würde endlich vorankommen. Wie sieht die Theaterlandschaft in Togo aus? FB: Es gibt ein Nationaltheater. Allerdings ist es mit nur fünfzig Mitarbeitern ziemlich klein. Die erste Anlaufstelle für Theaterprojekte ist das Kultusministerium, aber mehr als moralische Unterstützung können sie dort oft nicht leisten. Erklärte Förderer des Theaters sind vor allem das Goethe-Institut, das Institut Français und viele kleinere private Förderer. Meistens funktioniert Theater überhaupt nur durch Mundpropaganda. Bevor ein Stück mehrmals aufgeführt werden kann, braucht man die Unterstützung der Masse. Aber dazu kann Seyram mehr sagen. Er war mein Regisseur, als ich zum ersten Mal auf der Bühne stand. Seyram Agbalekpor-Doudjih: Ich arbeite eigentlich als Schauspieler am Nationaltheater. Anders als hier gibt es keine fest angestellten Autoren oder Dramaturgen. Erst vor Kurzem brachten wir ein Stück von Kevin Rittberger auf die Bühne. Für solche Produktionen haben wir aber kein festes Schauspielhaus. Wir hatten Glück und konnten es zweimal aufführen. Wenn wir es finanzieren können, gehen wir auf Tour durch Togo und ins angrenzende Benin. zwei Welten Ich heiße Carmen. Das kann man übersetzen mit: Gedicht. Als Gedicht in einer Familie von Kriegern und Heiligen machte mich meine literarische Neigung zu einer unberechenbaren Fremden. Als ich aus der bunt schillernden Welt der Literatur trat und umringt von schwarzen und weißen Figuren ins grelle Licht der Realität blickte, begann ich, in zwei Welten zu leben. Während ich Anna Karenina zum Bahnhof begleitete oder mich auf die Suche nach der verlorenen Zeit begab, schlüpfte ich in der echten Welt in immer andere Rollen: die Tochter, die Freundin, die Studentin, die Praktikantin, die Zuschauerin. So gehörte ich immer einer Gruppe an; je nach Rollenbeschreibung und Label wurde ich entweder in diesen Club aufgenommen oder ausgeschlossen. Wann hat man aufgehört, den Menschen zu sehen, und begonnen, nur seine Rolle, seine gesellschaftliche Funktion, seine Nützlichkeit wichtig zu nehmen? Mein Fluchtort wurde das Theater. Es hob die Grenzen von Realität und Illusion für kurze Zeit auf und machte mich zum Menschen. Carmen Bauer 10 massenmedium # 04/ 28. Juni 2013
Kahler König Ewigkeit Ewald Palmetshofers „räuber.schuldengenital“ Therese Affolter, Sarah Viktoria Frick und Philipp Hauß Irgendwann hat die Sache einen Knacks gekriegt. Da war plötzlich ein Sprung in der Schüssel, der Wurm in der Frucht, das Haar in der Suppe, das Rad lief nicht mehr rund. Ins gemütliche Leiern des Wirhatten-ja-nichts-es-gab-ja-nichts und Ihr-habt-dochalle-Möglichkeiten und Ihr-seid-in-Frieden-aufgewachsen hat sich ganz unmerklich ein schleichendes Kratzen eingeschrieben, ein Unbehagen; das war erst ganz leise, man konnte es gar nicht verstehen. Ich-kann-mich-nicht-entscheiden glaubte man zu hören, ich-will-mich-nicht-entscheiden hat es wohl gemurmelt, es-ist-egal-wofür-ich-mich-entscheide wurde es laut und lauter, schließlich hat es WOHIN? WOHIN? WOHIN? UND DANN? geschrien. Da hat der Chor eingesetzt, ein riesiger, mächtiger, gewaltiger Chor, ein Chor der lebenden Ahnen, der faltigen Alten, der reichen Kranken, der Alzheimer-, Windel-, Rollatorsoldaten, und gemurmelt haben die, aber ihr Gemurmel war viel lauter als das Gezeter nach der verlorenen Zukunft. Und die Jungen, die nicht wussten, wohin mit sich und ihren Talenten, die jeder hat, und ihren Möglichkeiten, die jeder hat, und ihren Chancen, die keine mehr sind, sind einfach untergegangen, sang- und klanglos abgetaucht im schreienden Gemurmel des riesigen Chors, und da sind sie nun und rödeln und schieben Rollstühle und Nachttöpfe und wissen, dass sie eigentlich alles haben und nichts mehr kriegen wollen können. Ganz ohne Pauken und Trompeten haben sie sich verloren, sind einfach durchsichtig und leer geworden, und ihre Stimme ist verpufft, und sie wuseln jetzt da irgendwo rum. Kein Stürmen und Drängen, kein Schwören und Fluchen, keine Rebellion gegen die schlappen Kastraten oder gegen Konvention und Gesetz, sondern einfach nur verhallt, eingemeindet, zu Brei püriert. Konturlose Katastrophe Was für ein Vorgang. Eine Tragödie. Ohne Intrige, ohne Peripetie zwar, dafür umso schmerzlicher: konturlose Katastrophe ohne Anfang, ohne Ende, ohne Ziel, ohne Held. Ich kann nicht verstehen, warum einige Kritiken zur Uraufführung von Ewald Palmetshofers „räuber.schuldengenital“ am Wiener Burgtheater bekunden, mit Schillers Räubern habe der Text des österreichischen Dramatikers „allenfalls auf abstrakter, fernster Ebene“ zu tun. Kameraden! Was erzählen sie denn, diese räubernden Brüder, die von ihren misstrauisch verbarrikadierten Erzeugern „heut’ das Geld der Zukunft schon“ fordern, um das man sie, wie um die Hoffnung und die Liebe („die is schon lange tot, die blöde Sau“), gebracht hat? Was heißt es denn, wenn Franz und Karl vor ihrem notgeilen Thronhocker von Vater bekennen: „wir glauben euren Zahlen, Resultaten, eurer Rechnung“ und resigniert ihre Namen ins morsche Holz ritzen? Und was geschieht da, wenn der ach so siegessichre Alte in einem gespenstischen Monolog den „kahlen König Ewigkeit“ beschwört, der „sitzt und sitzt und sitzt und sitzt“? Kaum eine andere Sprache, mag sie noch so archaisch, naiv und grob daherstolzieren, könnte Schillers pathosgeladenem Versuch näherkommen, das Drängen der Jugend, ihr Sehnen nach Achtung und Liebe, ihr Aufbegehren gegen die Ordnung in revolutionär zeitgemäße Diktion zu überführen. Und kaum eine Erzählung könnte erschreckender zeigen, wie merkwürdig dieses schillersche Drängen, wie obsolet der selbstgerechte Idealismus, wie fehl am Platz der aufopfernde Glaube an das Gute heute wirken, in einer Zeit, deren „bestimmender Imperativ lautet: Lebe ohne Idee!“ Diese Epochendiagnose von Alain Badiou hat Palmetshofer seinem Stück vorangestellt. Am Samstag ist die Wiener Uraufführung von Stephan Kimmig im Mannheimer Schauspielhaus zu Gast. Laura Strack Wenn ich das gewusst hätte 40 Minuten Selbstbetrachtung mit „WE“ vom Wiener Kollektiv nadaproductions Erste Reihe ist meistens kacke. Ich hatte aber keine Wahl. Jetzt sitze ich in der Performance „WE“ von „nadaproductions“ (Amanda Piña und Daniel Zimmermann) und starre auf mich selbst. Beziehungsweise auf eine Leinwand, auf die ein Live-Bild des etwa zwanzigköpfigen Publikums projiziert wird. Die Leute, die hinten sitzen, sind klein, und man sieht nur ihre Köpfe. Wir hier vorne sind mit unserem Abbild in voller Lebensgröße konfrontiert. Das Bild ist verschwommen, was die Sache aber nicht besser macht. Ich sehe gar nicht aus wie ich, denke ich. Die Frau in Rot schräg hinter mir hat dank schlechter Bildqualität einen Schatten-Schnurrbart. Es ist unangenehm. Jetzt schon. Halte ich das vierzig Minuten lang aus? Meine Nase beginnt zu jucken. Kratzen? Lieber nicht. Bloß nicht bewegen, bloß nicht auffallen. Verkrampft sitze ich da und warte, was passiert. Über einzelnen Köpfen tauchen vorgefertigte Denkblasen auf. Von wegen spontane Interaktion. „Did I turn off my phone?“ Oder: “Wenn ich das gewusst hätte …” Manche Leute lachen. Ich verziehe einen Mundwinkel. Über meinem Kopf steht: „I love it!“ Ich denke: Geht so. Es gibt offenbar Engländer, Franzosen und Holländer im Publikum – zumindest soll es so aussehen. Schreibt man „difus“ nicht mit zwei f? Nach und nach bekommt jeder Zuschauer Gedankenblasen zugeordnet. Ein Bayer hat Hunger. Eine Frau fragt sich, wann die Tänzer endlich auftreten. Ein junger Mann steht auf und geht. Ich bin die, die alles geil findet. Langsam entspanne ich mich. Die Idee an sich finde ich gut. Mal mit sich selbst konfrontiert sein. Sich nicht verstecken können. Kunst ist ja auch dazu da, dass man sich aus der Komfortzone bewegt, oder? Blaues Licht geht an. Wir werden zu unscharfen Gestalten, die ein bisschen an Avatare erinnern und sehr krank aussehen. Die Scheinwerfer strahlen Hitze aus. Das Licht verschwindet wieder. Gott sei Dank. Dafür gibt es jetzt Musik. Spanische Gute- Laune-Melodien. Ich glaube, wir sollen tanzen. Ein paar Leute wippen ungeschickt hin und her. Der Herr neben mir stellt seltsame Dinge mit seinen Fingern an und freut sich – in seinen Gedankenblasen – über seine gelungene Darbietung. Dann eine Pause. Ist das nicht inkonsequent? Ein junger Mann taucht auf und versucht, Wodka und Popcorn unter die Leute zu bringen. Was soll das jetzt? Geht’s um die Kinoatmosphäre? Dass das hier kein klassisches Theater ist, hatte ich schon vorher verstanden. Irgendwie passt das alles nicht zusammen. Und vor allem: Was sagt mir das alles über das Verhältnis zwischen Individuum und Kollektiv? Wie kann ich Teil eines „WE“ werden, wenn ich mir verarscht vorkomme, weil ich nicht einmal weiß, ob die Zuschauer neben mir nicht vielleicht Performer sind? Ein Gemeinschaftsgefühl macht sich jedenfalls nicht breit. Sicher: Wir sitzen in einem Raum. Wir hören Musik. Wir werden angeleuchtet. Aber: Ich sehe mich. Und ich bin genervt. Franziska Weber massenmedium # 04/ 28. Juni 2013 11
Seite 1 und 2: zeitung zu den 17. internationalen
Seite 3 und 4: Es knackt und knarzt, zwickt und kn
Seite 5 und 6: Ein Schweizer im platten Land Rafae
Seite 7 und 8: Arm schwenken, dumm werden Jonathan
Seite 9: eine maKrele macht nOch keine reVol
Seite 13 und 14: Mitmachen erlaubt! Die Filmreihe
Seite 15 und 16: veRschMelzunGsVerSuch # 04 Die Such

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