festivalzeitung ausgabe 4 vom 28. juni 2013 - 17. Internationale ...

Theresia Walser:
Entflammt
Die schillersche Sprache ist ein Zustand
Vor einigen Jahren saß ich einmal in einer Schultheateraufführung
von Schillers „Jungfrau“, mehr zufällig,
weil die Tochter einer Freundin mitspielte. Man
schreckt ja immer ein wenig zurück bei der Vorstellung,
wie sich Schüler mit der schillerschen Sprache
herumschlagen, wie sie auf einer Bühne stehen wie
in zu schweren Schuhen, in denen sie kaum laufen
können. Selbst von sogenannten professionellen
Theatern weiß man, wie schnell diese schillersche
Sprache kalenderspruchstarr daherdekliniert werden
kann, so dass diese Verse zum leblos-erbaulichen
Wunschkonzertkitsch verkommen.
Diese Schulaufführung war in allem etwa so, wie
man es wahrscheinlich von einer Schulaufführung
erwartet. Man war schon von vorneherein gerührt
über den Mut, dass sich diese 13-, 14-Jährigen einen
solchen schillerschen Brocken ausgesucht hatten.
Und trotzdem gab es etwas, was ich so noch nie in einer
Schilleraufführung gesehen habe: Diese Schauspieler
wurden beim Schillersprechen rot. Sicherlich
war das auch Lampenfieberröte. Immerhin standen
sie mit so einem Text zum ersten Mal vor Publikum,
einem Publikum, das aus nichts als Verwandten, Eltern
und Lehrern bestand.
Und trotzdem hatte man das Gefühl, so, wie diese
Jungen- und Mädchengesichter beim Schillersprechen
erröteten, hatte das mit Schillers Sprache selbst
zu tun, diesen so vollgepackten, sich in hin- und herwindenden
Gedanken und überschlagenden Schillersätzen,
die nur selten einmal mit Leichtigkeit
daherkommen, die getränkt sind mit Überforderungen,
denen immer ein Ringen, ja auch ein gewisses
Angestrengtsein innewohnt. Nie kann man sich bei
einem Schillersatz so zurücklehnen, wie man das
zum Beispiel bei einem Goethesatz kann. Schillers
Erhabenheit ist nicht umsonst zu haben.
Das konnte man diesen 13-, 14-Jährigen auf die
wunderbarste Weise ansehen. Wie gut es der schillerschen
Sprache steht, wenn man dabei so erröten
kann! Als entflamme diese Sprache die Gesichter der
Sprechenden. Diese schillersche Sprache ist ja immer
mehr als Sprache, sie ist ein Zustand, ein Zustand,
der sich nie zur Eindeutigkeit einebnen lässt. In
Schillers Sätzen spreizen sich oft mehrere Gefühle
gleichzeitig in verschiedene Richtungen.
Insgeheim freue ich mich bei jeder „Jungfrau“ immer
schon auf ihren frühen Abschiedsmonolog.
Er ist eine meiner Lieblingsarien. Ob ich will oder
nicht, komme ich dabei immer in so eine Art Wehmutswippen:
„Lebt wohl ihr Berge, ihr geliebten
Triften, ihr traulich stillen Täler ...“, diesem vor innigem
Trotz glühenden Text. Auf der Schulaulabühne
steht ein Mädchen und fängt mit einer Stimme an zu
sprechen, die so leise ist, dass sie uns alle im Saal von
jetzt auf gleich zwingt, den Atem anzuhalten, damit
wir sie überhaupt hören können: „Lebt wohl ihr Berge,
ihr geliebten Triften, ihr traulich stillen Täler,
lebet wohl ...“ Ihre Stimme zittert, dass ich fürchte,
sie werde im nächsten Moment stocken, stolpern
oder gleich ganz wegbleiben. Ich fürchte, sie schafft
es nicht bis zum Ende. Dabei beeilt sie sich nicht
einmal, durch den Text zu kommen, im Gegenteil,
sie spricht mit einer ungeheuren Langsamkeit, als
gäbe es eine Angst, die einen derart langsam macht,
dass man es schon wieder für eine große Ruhe hal-
Wie gut
es der schillerschen
Sprache
steht,
wenn man dabei so
erröten
kann
!
ten könnte. Ich habe das Gefühl, ich muss ihr helfen,
so ausgesetzt wie sie dasteht, andrerseits merke ich,
wie ich auf einmal, je länger dieses Mädchen auf
der Bühne ihr langsames Leisesein durchhält, Angst
vor mir selbst kriege, Angst, ich könnte jetzt gleich
in dieser Schulaula vor allen in ein irres Gelächter
ausbrechen, weil ich es kaum aushalte, wie schutzlos
die da vorne steht und sich nicht einmal beeilt,
nein, sie hält geradezu die Zeit an, mit ihrer die Stille
drangsalierenden Stimme, während mir gleichzeitig
zum Heulen ist, ein Heulen, das, wenn es herauskäme,
weit schlimmer wäre als das Gelächter, weil es
am Ende gar nicht mehr zu unterscheiden wäre, ob
Heulen oder Lachen, in jedem Fall bodenlos, so, als
wollte ich dieses Mädchen retten, indem ich die viel
schlimmere Katastrophe anrichte. In meinem Mund,
an der Innenseite meiner Backe, gibt es für solche
Momente eine Stelle. In meinem Leben habe ich
mich immer wieder in die Innenseite meiner Backe
verbeißen müssen, als Kind in der Kirche, bei Beerdigungen
etc. etc.
Am Ende dieser Aufführung komme ich wie nur
selten euphorisch, aufgekratzt vor lauter Erleichterung
aus dem Theater heraus, als hätte ich etwas
überstanden, was nicht alltäglich ist. Und je weiter
dieser Abend zurückliegt, desto mehr will mir scheinen,
dass ich kaum einmal einer Theaterfigur derart
schutzlos ausgesetzt gewesen bin wie diesem Schillermädchen
auf der Schulaulabühne.
Theresia Walser, 1967 in Friedrichshafen geboren, ist
ausgebildete Schauspielerin und schreibt seit 1997
Theaterstücke, von denen fünf in Mannheim uraufgeführt
wurden, zuletzt die Diktatorengattinnen-Talkshow
„Ich bin wie ihr, ich liebe Äpfel“. In der kommenden
Spielzeit ist sie Hausautorin am Nationaltheater
Mannheim.
8 massenmedium # 04/ 28. Juni 2013