ПОДКАМЕННАЯ ТУНГУСКА PODKAMENNAYA TUNGUSKA

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Freitag, 02.08.2013 Tag 4, Km 430 – 375 Das Wetter ist unverändert ausgezeichnet. Unser erstes Ziel ist die Ortschaft Poligus bei Kilometer 420, wo wir schnell ein paar Besorgungen machen wollen, um dann möglichst zackig wieder in der Wildnis zu verschwinden. Poligus ha so um die 300 Einwohner, die in ein paar rumpeligen Holzhäusern am rechten Ufer der Tunguska leben. Das Dorf wird dominiert von einem riesigen mehrstöckigen Holzgebäude, welches Verwaltung, Schule, Kindergarten usw. beherbergt und schon von weitem zu sehen ist. Wir legen gegen 11 Uhr etwa hundert Meter von vier Männern an, die sich um einen Laster und eine Zwei-Liter- Plastikflasche Bier versammelt haben. Sie zeigen P. freundlich den Weg zum örtlichen Geschäft – einer unmarkierten grauen Baracke, vor der ein trübsinniger Ewenke sitzt – und lächeln zum Abschied mit ihren insgesamt 32 Zähnen. Auf dem Weg zum Shopping gilt es, fast mannstiefe Treckerfurchen zu forcieren, dann auf einen hölzernen Bürgersteig hinaufzusteigen und eine kleine Brücke über eine Fernwärmeleitung zu überqueren. Im blitzblanken Laden ersteht P. bei zwei Verkäuferinnen in adretten hellblauen Rüschenschürzen eine neonrosa Seifendose, einen roten Trichter, ein Geschirrhandtuch in herbstlichem Flecktarn, sämtliches vorhandene Mückenparfüm (kann man nie genug von haben), und eine eine Zwei-Liter-Plastikflasche Bier. Der direkte Weg zurück zum Boot führt P über den Hubschrauberlandeplatz des Ortes – ein Quadrat, 10 m x 10 m, mehr oder weniger eben mit schweren Betonplatten befestigt und an 3 Ecken von rot-weißen Holzpyramiden markiert. Man steht da und wundert sich – wohin in Dreiteufelsnamen verschwindet eine einzelne hölzerne Hubschrauberlandeplatzmarkierungspyramide aus der vierten Ecke? Ein wahrscheinlich auf ewig ungelöstes Rätsel. Als wir später wieder in Krasnoyarsk sind, wird uns Alexej (Remember? der Taxifahrer) von Poligus vorschwärmen: sie seien da früher immer zur Disko hingefahren (125 km mit dem Motorboot), weil die Weiber da noch nicht so verwöhnt gewesen seien und die Jungs aus dem mondänen Baikit dementsprechend leichtes Spiel gegen die versoffenen Poligussen gehabt hätten...
Egal – wir verstauen die Beute, schieben das Boot in die Strömung, und die Rätsel der Perlen und Pyramiden Poligus‘ bleiben ungelöst hinter uns zurück. Nächstes Objekt unserer Aufmerksamkeit ist der Muchnoj Porog – die „Mehlstromschnelle“, auf Deutsch. Es kursieren verschiedene Erklärungen für den Namen. Eine besagt, dieser Flussabschnitt sähe wegen der vielen Schaumkronen wie mit Mehl bestäubt aus; eine andere verweist auf die Ähnlichkeit der Wörter Muká (Mehl) und Múka (Folter, Quälerei). Letztere war ganz zweifelsohne gegeben, als früher die Boote zur Versorgung der Pelzhändleraußenposten durch diese Stromschnellen getreidelt werden mußten - mit Muskelkraft, über die Felsen am Ufer stolpernd und von Mückenwolken umschwärmt. Die beste Theorie ist, dass eben hierbei ein mit Mehl beladenes Boot umgeschlagen und abgesoffen sei, woraufhin der Fluss tagelang weißes Wasser geführt hätte. Schöne Story, glauben wir aber genauso wenig wie die mit den Mädels aus Poligus. Die Stromschnelle beginnt bei Km 395 nach einer langgezogenen Rechtskurve, erstreckt sich über ca. 2 km zwischen relativ flachen Hügeln auf beiden Seiten und endet dann in einer abrupten Linkskurve vor einem steilen, massiven Bergrücken. Das Gefälle im Fluss ist mit bloßem Auge zu erkennen – als ob man eine sanft geneigte Skipiste herunterblickt. Klar abgesetzte Stufen gibt es hier nicht, dafür über die ganze Länge und Breite der Stromschnelle wild verteilte Felsen kurz unter der Wasserlinie, die ständige Kurswechsel erforderlich machen. Die Sonne scheint, ein paar Wolken sind am Himmel, und wir schüsseln mit bestimmt 15 km/h durch die Wellen – supergeil. Ein paar Kilometer später, wir haben die Spritzschürzen wieder abgelegt, den Fotoapparat und die Schokolade ausgepackt, laufen wir an einer winzigen Stufe tatsächlich auf einen Felsen. Nach dem wilden Ritt schon entspannt, haben wir die paar kleinen Kräuselwellen nicht ernst genommen, und schon sitzen wir mittschiffs fest, während die Strömung das Boot unaufhaltsam querstellt. Zum Glück ist der Felsen groß genug, so dass P aussteigen und uns mit einem Ruck befreien kann, sonst wären wir – im Zahmwasser – schmählich gekentert... Unser Ziel für den Abend ist der kleine Zufluss Bugar (oder Bugarikta, man weiß dit nich so genau, und es ist ja auch keiner da, den man fragen könnte), bei dem eine schöne Hütte stehen soll. Tatsächlich ist sie schon von weitem zu sehen, und wir landen frohgemut an. Leider müssen wir feststellen, dass das Ufer von vorne bis hinten von Bären zertrampelt ist, darunter jede Menge Spuren einer Mutter mit ihren zwei Jungen. Wir lärmen herum, als säßen wir vor einem Friedrichshainer Späti um zwei Uhr morgens. Unser halbherziger Versuch, den Pfad zur Hütte zu finden, bleibt erfolglos. Ohnehin haben wir den Entschluß ge-
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