Sein Leib ist wie reines Elfenbein, mit Saphiren geschmückt

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Wenn im Bauch nicht Wut, sondern Erbarmen sitzt
Hohelied 5,14; Lukas 15,17-24
2.Juli 2006 / B.Joss
Sein Leib ist wie reines Elfenbein, mit Saphiren geschmückt.
Hohelied 5,14
Da ging der Sohn in sich und sprach:
Wie viele Tagelöhner hat mein Vater, die Brot in Fülle haben,
und ich verderbe hier im Hunger!
Ich will mich aufmachen und zu meinem Vater gehen und zu ihm sagen:
Vater, ich habe gesündigt gegen den Himmel und vor dir.
Ich bin hinfort nicht mehr wert, dass ich dein Sohn heisse;
mache mich zu einem deiner Tagelöhner.
Und er machte sich auf und kam zu seinem Vater.
Als er aber noch weit entfern war, sah ihn sein Vater, und es jammerte ihn;
und er lief und fiel ihm um den Hals und küsste ihn.
Der Sohn aber sprach zu ihm:
Vater, ich habe gesündigt gegen den Himmel und vor dir;
Ich bin hinfort nicht mehr wert, dass ich dein Sohn heisse.
Aber der Vater sprach zu seinen Knechten:
Bringt schnell das beste Gewand her und zieht es ihm an
und gebt ihm einen Ring an seine Hand
und Schuhe an seine Füsse
und bringt das gemästete Kalb und schlachtet’s; lasst uns essen und fröhlich sein!
Denn dieser mein Sohn war tot und ist wieder lebendig geworden;
er war verloren und ist gefunden worden.
Und sie fingen an, fröhlich zu sein.
Lukas 15,17-24
„Mutti, in meinem Bauch ist n’e Panne!“
sagte der 5-jährige Christoph, als er sich eines Tages nicht recht wohl fühlte.
(aus: Elisabeth Mittelstädt, Hrsg., Ein Schmunzeln für jeden Tag)
In unserem Bauch spielt sich so manches ab – auch wenn wir in der Regel nicht davon
sprechen. Da gibt es nicht nur Bauchschmerzen, die von Blähungen herrühren, sondern
auch solche, die durch Sorgen und Kummer verursacht werden.
Auch Angst macht sich bei vielen Menschen zu allererst im Bauch bemerkbar.
Und Wut! „Ich hab so ne Wut im Bauch!“, sagen wir -und das ist dann so ziemlich die
schlimmste Panne, die uns passieren kann. Wut im Bauch – und keine Möglichkeit, wie wir
sie loswerden können: das kann schon mal zu Magengeschwüren führen.
Wenn wir sagen müssten, wo Gefühle sitzen, dann denken wir normalerweise zuerst an das
Herz. Für hebräisch sprechende und empfindende Menschen ist das anders. Nicht nur
unterschwellige Gefühle wie Neid, Ärger, Groll, Eifersucht sitzen für ihr Empfinden im Bauch.
Der Bauch ist für sie auch Sitz des Mitleids, des Erbarmens – eines Erbarmens, das von
unglaublicher Intensität, Zärtlichkeit, Kraft ist.
Wenn wir sagen würden: „Es dreht mir das Herz im Leib um!“ dann würden hebräisch
sprechende Menschen sagen: „Es dreht sich mir der ganze Bauch um.“
Wenn die Braut im Hohelied über ihren Bräutigam sagt: „Sein Leib ist wie reines
Elfenbein, mit Saphiren geschmückt“, dann bewundert sie damit ohne Zweifel die
Schönheit seines Körpers. Aber nicht nur. Ich habe euch letztes Mal daran erinnert, dass das
Hohelied vom Heiligen Geist inspiriert wurde. Dass da also wunderschöne dichterische

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Sprache zusammenfliesst mit einer von Gott eingegeben Bedeutung. Dass der Bräutigam für
Jesus steht – und die Braut für die Gemeinde all jener, die Jesus von ganzem Herzen lieben.
Wenn die Braut sagt: „Sein Leib ist wie reines Elfenbein, mit Saphiren geschmückt“ -
über alles kostbar – dann erinnert mich das daran, dass es keinen gibt, in dessen Bauch
tieferes Erbarmen sitzt, als bei Jesus. Nirgends sonst finden wir ein Erbarmen, das so
intensiv, so leidenschaftlich, so kostbar, so herrlich ist, wie das Erbarmen von Jesus.
Ich weiss, dass die meisten von euch die Geschichte vom verlorenen Sohn in- und
auswendig kennen. Ich werde sie euch trotzdem heute noch mal vor Augen führen.
In einer Art, wie ich sie selber erst kürzlich zu verstehen gelernt habe.
Kenneth E. Bailey lebte jahrzehntelang im Nahen Osten. In dieser Zeit wurde er vertraut mit
der Kultur und Denkweise der Menschen dort. Sie hat sich in den 2000 Jahren seit Christus
in vielen wesentlichen Punkten nicht verändert.
Bailey lernte Arabisch und Syrisch und bekam dadurch Zugang zu vielen Bibelauslegungen
aus sehr früher Zeit. Das ist uns ja oft gar nicht bewusst: Zu den ersten Christen gehörten
nicht nur Juden und Griechen, sondern auch Menschen aus dem arabischen Kulturkreis –
Menschen aus Ländern, die heute vorwiegend islamisch geprägt sind. Menschen, die der
Lebens- und Denkweise von Jesus sehr nahe standen, und die darum die Berichte der Bibel
viel direkter, unmittelbarer verstanden als wir.
Bailey studierte die frühen arabischen und syrischen Bibelkommentare; verglich das, was in
der Bibel stand mit dem, was er in den Dörfern und Städtchen des Nahen Ostens erlebte –
und bekam dadurch eine andere Sicht für die Geschichten, die Jesus erzählte. Sie versuche
ich euch heute weiter zu geben.
Bevor wir nun aber nochmals in die alt vertraute Geschichte vom Vater und seinen beiden
Söhnen eintauchen, habe ich ein paar Fragen an euch:
Was ist eigentlich so schlimm daran, wenn ein Sohn vom Vater das Erbe fordert, das ihm
doch zusteht? Der Sohn sagt ja ausdrücklich: „Gib mir meinen Anteil am Erbe.“ Er will nicht
mehr – nur seinen Anteil. Ist das denn ein solches Verbrechen?
Was hatte der Sohn von der Dorfbevölkerung zu erwarten, sollte es ihm einfallen, je wieder
in sein Dorf zurückzukehren? – In unserer Kultur wäre das gar keine Frage. Das Dorf hätte
zu dieser Angelegenheit offiziell nichts zu sagen. Ganz anders in der Zeit und Kultur von
Jesus!
Wo kommt in dieser Geschichte eigentlich das Evangelium vor: Jesus – und sein Opfer, das
er an unserer Stelle gebracht hat, um uns mit Gott zu versöhnen?
Wenn ihr die Geschichte vom verlorenen Sohn nämlich mit einem Moslem anschaut, dann ist
es gut möglich, dass er euch sagt: „Siehst du: Dank eines schlauen Schachzuges konnte der
Sohn sich mit dem Vater aussöhnen. Also sagt Jesus mit dieser Geschichte selber: Wenn ihr
es nur richtig anstellt, nimmt Gott euch gnädig auf!“ - Was sagen wir dann?
Und was spielt der ältere Sohn für eine Rolle in dieser Familie? Könnte es sein, dass sein
Verhalten ein Hauptgrund dafür ist, dass der Jüngere auszieht?
Bei dieser Frage dürfen wir nicht vergessen, in welchem Zusammenhang Jesus diese
Geschichte erzählte. Die Frommen, die, die sich für untadelig hielten, machten Jesus
Vorwürfe, weil er sich mit Sündern einliess. Und das in einer Art und Weise, die tiefe
Gemeinschaft mit diesem Gesindel ausdrückte: Jesus ass mit ihnen! Unerhört!
Als Antwort auf die empörten Vorwürfe dieser Gottesmänner erzählte Jesus vom Vater und
seinen beiden Söhnen. Es braucht nicht viel Phantasie um zu begreifen, dass er mit dem
jüngern Sohn die Sünder meint, mit dem Vater Gott – und mit dem älteren Sohn die
Frommen.

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Könnte es sein, das das Verhalten der selbstgerechten Frommen andere vom Vater
wegtreibt? Könnte es sein, dass ihr liebloses, gesetzliches, gnadenloses Verhalten andere
regelrecht in ein gottloses Leben hinein stösst? Könnte es sein, dass Fromme andere dazu
veranlassen, Gott den Rücken zu kehren?
Und schliesslich: Zu wessen Ehren und aus welchem Grund wird im Haus des Vaters am
Ende ein Fest gefeiert? Wird der Sohn damit geehrt und das Fest gefeiert, weil er
wohlbehalten wieder zuhause ist? Oder ist der Grund ein anderer?
So, und nun machen wir uns auf den Weg in ein jüdisches Dorf zur Zeit von Jesus.
Die Lehmhäuser stehen dicht beieinander.
In den schmalen Gässchen laufen Ziegen und Schafe frei herum. Zwischen ihnen spielende
Kinder – Jungen in erster Linie. Sie machen sich ein Spiel daraus, mit Steinen den Stamm
eines Maulbeerfeigenbaumes zu treffen.
Frauen sind daran, mit kurzen Handbesen den Sand aus dem Haus und von der Türschwelle
weg zu wischen. Obschon es noch früher Morgen ist, spürt man bereits: es gibt wieder einen
heissen Tag heute.
In diesem Dorf kennt jeder jeden.
Viele Familien sind miteinander verwandt.
Die Türen zu den Häusern und die schmalen Fensterluken stehen den ganzen Tag über
offen. Das macht es fast unmöglich, eine private Unterhaltung zu führen. Die Nachbarn
rechts und links können problemlos mithören, was im Haus gesprochen wird – und nicht
selten mischt sich einer von der Strasse sogar ins Gespräch ein.
Weil kaum je etwas Aufregendes geschieht, wird jedes Tagesereignis im Dorf sofort
weitererzählt und ausführlich besprochen:
Wenn irgendwo Verwandte zu Besuch kommen.
Wenn sich ein Bursche für ein Mädchen interessiert.
Wenn jemand krank ist oder stirbt.
Wenn eine Familie ein gutes Geschäft machen kann.
Und wenn jemand eine Reise unternimmt – und sei es nur in die nächste Stadt - dann
versammelt sich fast das ganze Dorf, um ausgiebig und tränenreich und mit vielen
Segenswünschen Abschied zu nehmen.
Was sich auch abspielt im Dorf: Immer wissen sofort alle Bescheid, reden mit, nehmen
Anteil, geben ihre Meinung zum Besten, tratschen. Kurz: So etwas wie eine Sache, die nur
den Einzelnen angeht, gibt es nicht.
Sind wir bei uns im Emmental so viel anders?
Das Wichtigste im Dorf ist „die Ehre“. Sie ist noch wichtiger als das Leben. Könnt ihr euch
das vorstellen? Es ist weniger schlimm, wenn jemand in einer Familie stirbt, als wenn die
Ehre der Familie verletzt wird. Das ist übrigens noch heute so in vielen Kulturen des Nahen
und Mittleren Ostens. Wenn jemand Schande über seine Familie bringt, dann muss er aus
der Familie ausgestossen oder sogar getötet werden, damit die Ehre der Familie wieder
hergestellt wird.
Es ist auch viel weniger schlimm, wenn ein erwachsener Sohn seinem Vater nicht gehorcht,
als wenn er es am nötigen Respekt dem Vater gegenüber fehlen lassen würde. Solange er
den Vater ehrt, kann er daneben tun und lassen, was ihm gefällt. Deswegen macht sich
niemand Gedanken. Aber wehe, der Sohn ehr seinen Vater nicht! Wenn das geschieht, gibt’s
Aufruhr im ganzen Dorf. Es ist nichts Schlimmeres denkbar, als dass jemand seiner Familie
Schande bereitet.
Und genau das passiert in dem Dorf, von dem ich euch erzähle.
Jeder im Dorf spricht darüber:

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„Unglaublich! Unerhört!“ „Hast du’s schon gehört? Was sagst du dazu?“ „und das
ausgrechnet im Haus von Abu-Adam!“ „Ich hatte schon immer ein ungutes Gefühl bei diesem
Obed!“
„Wovon redet ihr? Ich habe noch nichts gehört.“
„Was, du weißt noch nicht, was Obed getan hat? Stell dir vor – nein, das kannst du dir gar
nicht vorstellen! Heute Morgen hat Obed von seinem Vater verlangt, dass er ihm den Anteil
seines Erbes aushändigt.“
„Das ist nicht wahr. Das wäre ja, als ob er - als ob er seinem Vater mitten ins Gesicht sagen
würde: Wenn du doch endlich tot wärst! Das kann doch nicht sein! Sag, dass das nicht wahr
ist!“
Aber so war es – genau so.
Obed, der jüngere von Abu-Adams Söhnen, hatte vom Vater verlangt, was ihm erst nach
dessen Tod zustand. Hatte ihm praktisch den Tod ins Gesicht gewünscht - und damit die
Ehre seines Vaters in den Dreck gezogen. Hatte ihn vor dem ganzen Dorf gedemütigt. Er
hatte damit die wichtigste Regel gebrochen: „Bring nie Schande über deine Familie!“ – und
sich über den Wert hinweggesetzt, welcher der Dorgemeinschaft heilig war.
Damit hatte er die Beziehung zu seinem Vater offiziell aufgekündigt – die Gemeinschaft mit
ihm abgebrochen. Und – ob es ihm bewusst war oder nicht: Er hatte dem Vater damit das
Herz gebrochen.
Am Abend dieses Tages, an dem das ganze Dorf aufgewühlt worden war, sagte Samuel –
ein Nachbarsjunge von Abu-adam, vor dem Einschlafen zu seinem Vater:
„Abba, wenn Obed Heimweh kriegt, dann kommt er ja vielleicht bald wieder nach Hause,
nicht wahr?“
Samuels Vater schüttelt den Kopf und seufzt tief.
„Weiss du, Samuel, das kann er nicht. Bei uns gibt es einenBrauch, den Obed ganz genau
kennt. Sollte er je ins Dorf zurückkommen, weil er all sein Geld verbraucht hat und auf Hilfe
angewiesen ist, dann würden wir uns alle mit ihm auf dem Dorfplatz versammeln. Dann
würden wir einen grossen Tonkrug vor Obed zerschmettern und dazu rufen: „Obed ist von
seinem Volk abgeschnitten. Obed ist von seinem Volk abgeschniten!“ Wir nennen das die
Kezazah-Zeremonie. Ihr Jungs würdet hinter Obed herrennen, ihn mit Schmutz bewerfen
und verspotten. Keiner im Dorf würde ihm etwas zu essen geben. Und niemand würde ihm
einen Platz zum Schlafen anbieten. Nein, Samuel, Obed wird es nicht wagen, zurückzukommen.“
„Aber Vater, warum hat dann sein älterer Bruder Adam nicht versucht, Obed
zurückzuhalten? Er hätte doch versuchen müssen, Abu-Adam und Obed wieder zusammen
zu bringen, nicht? Warum hat er es nicht getan?“
Wieder seufzte der Vater tief: „Ja, er hätte es tun müssen, du hast Recht. Warum er es nicht
getan hat – ich verstehe es auch nicht.“ Was er sonst noch dazu dachte, behielt Samuel’s
Vater für sich.
Wochen, Monate vergehen.
Im Dorf spricht niemand mehr von Obed. Es ist, als ob er gestorben wäre. Nein, schlimmer.
Den Toten kann man ein ehrendes Andenken bewahren. Obed nicht.
Dass im Haus von Abu-Adam ein Platz am Tisch leer bleibt, dass der Vater jeden Abend
einen ungebrochenen Brotfladen zur Seite legt, dass er damit offen seine Trauer über die
abgebrochene Gemeinschaft mit seinen Söhnen – seinen beiden Söhnen – ausdrückt:
darüber schweigt man im Dorf.
Bis zu dem Tag, an dem ein paar Knaben, die sich in einer der Dorfgassen die Zeit
vertreiben, eine Gestalt entdecken, die auf’s Dorf zukommt. Es sieht aus, als ob sie sich nur
mühsam vorwärts schleppen könnte. Ist es ein Bettler? Ein Aussätziger? Ein Fremder, der
Arbeit sucht?

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„Das ist doch – das ist Obed!“ Die Knaben machen grosse Augen. Dann bücken sie sich wie
auf Kommando, kratzen den Strassenstaub zusammen, mischen ihn mit Wasser aus der
Abwasserrinne und formen Wurfgeschosse daraus.
Während sie noch eifrig mit der Herstellung ihrer Munition beschäftigt sind, hören sie
schnelle Schritte. Als sie aufschauen, bleibt ihnen der Mund offen stehen:
Abu-Adam kommt die Strasse hinunter gerannt. Er schreitet nicht, langsam und würdig, wie
sich für einen Mann seines Alters gehört – nein, er rennt! So etwas hat das Dorf noch nie
erlebt. Jeder Mann über 25, der rennt, macht sich lächerlich. Kein Mann in diesem Alter, dem
seine Ehre wichtig ist, würde je rennen.
„Sieh mal, sieh! Man sieht seine Beine!“ Die Buben lachen und feixen und ahmen Abu-Adam
nach, welcher sein langes Kleid vorne zusammengerafft und hochgehoben hat, damit es ihn
beim Rennen nicht behindert. „Man sieht seine Beine! Man sieht seine Beine!“
Für Obed geht die Geschichte völlig anders aus, als er sie sich in der Fremde zurechtgelegt
hat. Dort, als er vor Hunger beinahe umkam, hatte er Rat mit sich gehalten. Wenn er nicht
elend zugrunde gehen wollte, dann musste er einen Weg finden, seinen Vater gnädig zu
stimmen. Aber wie?
Auf einmal kam ihm die Erleuchtung:
Er könnte Reue zeigen, so, wie seinerzeit der Pharao Reue gezeigt hatte, als Plage um
Plage über sein Reich hereinbrach. Na ja, zu mindest scheinbar Reue.
Und dann könnte er dem Vater anbieten, als Tagelöhner bei ihm zu arbeite und so allmählich
das Erbe wieder zurück zu zahlen. Das würde er natürlich im hundert Jahren nicht schaffen,
aber vielleicht würde der Vater seinen guten Willen anerkennen und damit zufrieden sein.
Als Tagelöhner brauchte er ausserdem nicht im selben Haus mit seinem Bruder zu leben,
sondern konnte sich eine Unterkunft in einem Nachbarsdorf suchen.
In arabischer Schönschrift, dieser bis heute hochgeschätzten Kunstrichtung, kann man
seinen Plan so darstellen: Ein Gesicht, das sich zu angestrengtem Nachdenken verzieht –
scheinbare Reue zeigt und am Ende ironisch lächelt.
Wie sehr gleicht Obeds Plan einem weit verbreiteten Missverständnis auch bei uns: Der
irrigen Meinung, wir könnten dem Vater zurückerstatten, was wir ihm schuldig sind. So, als
ob es bei Sünde um irgendeinen Betrag ginge, den wir begleichen können, wenn wir uns nur
genügend anstrengen. In Wirklichkeit geht es darum, dass wir dem Vater das Herz
gebrochen haben.
Und dann kommt alles ganz anders.
In unbegreiflicher Liebe demütigt sich der Vater vor dem ganzen Dorf – nimmt eine unerhörte
Schande auf sich, indem er Obed entgegenrennt und dabei sogar seine Beine entblösst –
und erspart damit seinem Sohn, dass er von der Dorfgemeinschaft mit Schimpf und Schande
empfangen wird. Denn nachdem der Vater seinem Sohn entgegen gerannt , ihn umarmt und
geküsst und als Sohn zuhause willkommengeheissen hat, wird niemand mehr es wagen,
Obed zu verachten.
Der Vater hat Schalom gestiftet – Versöhnung geschaffen. Sein Bauch war voller Erbarmen
für seinen Sohn – für den jüngern und – wie ihr wisst, auch für den älteren. Kein Wunder,
dass an diesem Tag ein fröhliches Fest beginnt im Haus von Abu-Adam!
Und nun schaut euch das an!
Die Worte „Oh mein Vater – ich habe gesündigt!“ bilden ein Kreuz. Das geschieht immer,
wenn die Worte „Oh mein Vater“ und „ich habe gesündigt“ zusammenkommen, sagt Kenneth
Bailey.
Und auf einmal steht es glasklar vor uns:
Jesus – das ist der Vater, der es nicht aushält, unberührt von unsrem Elend in seinem
„Haus“ sitzen zu bleiben.

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Jesus – das ist der Vater, der uns entgegenrennt, der an unserer Stelle den Spott, die
Entblössung, die Schande, das Ausgestossenwerden auf sich nimmt.
Jesus – das ist der Vater, der uns umarmt, küsst, aufnimmt und Schalom möglich macht.
Jesus – das ist dieser kostbare Leib voller Erbarmen, den die Braut im Hohelied beschreibt.
Kein Wunder, dass der Himmel Feste feiert, jedes Mal, wenn ein Obed in den Armen dieses
Mensch gewordenen Gott-Vaters zusammenbricht und den Schalom annimmt: So sage ich
euch, wird Freude sein vor den Engeln Gottes über einen Sünder, der Busse tut.
Lk 15,10
An diesem Abend können der Vater und der Sohn endlich wieder das Brot zusammen
brechen. Obed hat Ja gesagt zum Geschenk seines Vaters, hat zurückgefunden in die
Gemeinschaft mit ihm – in sein Zuhause.
Ob das beim ältern Sohn, bei Adam auch der Fall sein wird?
Die Geschichte lässt die Frage offen.
Wir wissen, dass es seither viele Adams gab, die an ihrer Selbstgerechtigkeit festhielten.
Die es nie über die Lippen brachten zu sagen: „Oh mein Vater - ich habe gesündigt.“ Die es
nicht einmal merkten, wie sehr auch sie mit ihrer Hartherzigkeit Schande über den Vater
gebracht und sein Herz gebrochen haben. Die nie eingesehen haben, wie sehr sich der
Vater danach sehnt, auch mit ihnen das Brot zu brechen und sie zu sich zurück zu lieben.
Aber da ist dieser Vater. Dieser überraschende, so ganz andere Vater als all die Väter, die
uns vertraut sind. Da ist dieser Vater, gefüllt mit Erbarmen, das alles Begreifen übersteigt.
So, wie es in dem Leid von Johann Rothe heisst, das vor mehr als 300 Jahren entstanden
ist:
„Es ist das ewige Erbarmen, das alles Denken übersteigt,
des, der mit offnen Liebesarmen sich zu uns armen Sündern neigt,
aus dessen Herz (oder Bauch!) Erbarmen bricht, wir kommen oder kommen nicht.“
KGB 262
A m e n