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im Einsatz. Mein Fahrer, Sebastian, ebenfalls ein Ehrenamtler, arbeitet hauptberuflich
als Krankenpfleger im Klinikum. Wir waren in der letzten Zeit häufiger zusammen unterwegs,
was bei über fünfzig Ehrenamtlern, die sieben Hauptberufler in der Friedberger
Wache unterstützen, nur am Wochenende häufiger vorkommt. Mit Sebastian ist der
Dienst mehr als angenehm: Er ist meist gut gelaunt, dennoch besonnen und fachlich
sehr sicher. Besonders mag ich, dass er sich selbst nicht zu ernst nimmt. „Immer der
Nase nach“ ist einer seiner Sprüche. Und dabei funkeln seine Augen fröhlich über der
vorstehenden Hakennase.
Und dann haben wir noch Andreas – einen Praktikanten – dabei. Wir nennen ihn „Biberle“,
nach seinem Nachnamen Biber. Andreas ist mit seinen neunzehn Jahren weiter
als viele andere in seinem Alter, er ist bereits seit zwei Jahren Mitglied in der Wasserwacht,
beim Jugendrotkreuz. Ein eher kleiner, gedrungener Kerl, der sich aber flink
bewegt, mit Pilzkopffrisur. Bei uns macht er ein Praktikum im Rettungsdienst. „Vielleicht
ist das ja etwas für mich, also mal hauptamtlich“, hatte er beim Kennenlernen im
„Wohnzimmer“ der Wache gesagt.
In dem Moment, in dem ich mich zu Sebastian und Biberle vor den Eingang des Krankenhauses
stelle, kommt die Freundin der Patientin, die sie in die Klinik begleitet hat,
ebenfalls zur Eingangstür hinaus.
„Hi. Ich bin übrigens die Conny“, sagt sie, während sie sich eine Zigarette anzündet.
Ein paar Strahlen der tiefliegenden Sonne fallen auf ihr engelhaftes Haar, wie ein wehender
Heiligenschein im Sommerwind – und dazu lässig die Zigarette im Mundwinkel.
Ich schaue sie an, sie lacht.
„Georg“, „Sebastian“, stellen wir uns vor. „Andreas“, setzt Biberle noch dazu.
„Ob wir Alexandra morgen wohl wieder abholen können?“, fragt Conny. „Die Ärzte
sagen nicht so recht etwas dazu.“
„Wir können es noch weniger einschätzen. Aber persönlich würde ich vermuten, schon
...“, sagt Sebastian und schenkt Conny sein strahlendstes Lächeln.
„Wir müssen nämlich spätestens morgen Mittag zurück. Sind ja auch über vier Stunden
Fahrt.“
„Wo kommt ihr genau her?“, frage ich.
„Linz.“ Sie zeigt auf einen olivgrün lackierten, rostigen alten Golf mit einem österreichischen
Kennzeichen.
„Wo liegt das denn?“, fragt Biberle.
„Irgendwo in Richtung Innsbruck“, höre ich mich sagen, obwohl ich mir gar nicht sicher
bin, dass das stimmt. Auch ich lächle zu meinen Worten.
Conny lacht.
Sie hat wunderschöne, olivgrüne Augen, eine schmale, zierliche Nase.
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