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Hand dorthin, es knirscht unter meinen Füßen. Entlang der rindenlosen, abgeschabten Stellen an den Bäumen, die das Licht meiner Taschenlampe einfängt, ist das Wrack nicht zu verfehlen. Hier und da liegen Musikkassetten, ein Kissen, eine Tasche, Splitter von einem Blinkerglas. Und ein abgerissenes Kennzeichen – eine österreichische Nummer. Der Notarzt ist schon vor mir. In der Hocke kniet er bei dieser leblosen Person, aber dann richtet er sich auch schon wieder auf. Dieses Kopfschütteln, das meint: Nichts mehr zu machen. Der Oberkörper des Unfallopfers ist blutüberströmt, das Gesicht ist entstellt. Aber die grau in grau gestreifte Hose erkenne ich sofort. Mir wird schwindelig, ich stolpere ein paar Schritte zur Seite und muss mich übergeben. Etwa zehn Meter vom Wrack des Autos entfernt, ist ein Baumstumpf, der mir Halt verspricht. Auf den setze ich mich, abgewendet von der Unfallstelle. „Zu spät“, höre ich noch von irgendwoher die Stimme des Notarztes. Ich würde gern weinen, aber es geht nicht. Es ist nicht das erste Mal, dass ich so etwas bei einem Einsatz sehe, aber es ist das erste Mal, dass ein Mensch betroffen ist, den ich kenne. Ich höre, wie jemand dem Notarzt zuruft, dass der andere nur leichtverletzt ist. Den Motorgeräuschen im Hintergrund entnehme ich, dass nach und nach alle Fahrzeuge eintreffen, die auf der Anfahrt hierher waren. Ein Kollege von einer anderen Wache, den ich nicht kenne, beugt sich zu mir herunter. „He, alles okay mit dir?“, fragt er. „Nein“, sage ich und hoffe, dass er mich in Ruhe lässt. Der Notarzt kommt dazu. Es ist der Gleiche, mit dem wir bei dem Party-Einsatz zusammengearbeitet hatten, bei dem wir Connys Freundin mitgenommen hatten. „Die aus dem Auto gehören wohl zu der Patientin, die wir vor einer Stunde ins Krankenhaus eingewiesen hatten. Der junge Praktikant dort hat mir erzählt, dass die Friedberger sich vorhin noch mit der …“, der Notarzt schweigt einen Moment lang, dann redet er leise weiter „... Toten länger unterhalten haben.“ „Dir geht‘s nicht gut, ja?“, wendet sich der Arzt jetzt an mich. Ich nicke. Er sieht mir ins Gesicht. „Pass auf, du fährst nicht weiter. Die sollen dir eine Ablöse organisieren“, ordnet er an. „Nein ... wird schon gehen“, erwidere ich, weil ich nicht möchte, dass jemand mit mir oder über mich redet. Ich will nichts gefragt werden. Ich kann nicht reden. Ich kann ja nicht einmal weinen. Mir ist nur übel. „Da ist ein Seelsorger unterwegs. Für den Fahrer. Der soll auch mal nach dir sehen.“ Ich will keinen Seelsorger. Was soll das? 16
„Nein“, sage ich. „Lass mich jetzt einfach in Ruhe. Verstanden? Es geht gleich wieder.“ Ich möchte hier und jetzt mit niemandem reden. Vielleicht kann ich zu Hause darüber sprechen, aber im Moment noch nicht. Und ich möchte auch nicht, dass es die große Runde macht, dass man mich morgen oder beim nächsten Dienst vielleicht noch fragt, ob es mir wieder besser geht. „Hör mal …“, fängt er noch einmal an. Ich werde ein wenig lauter, meine Stimme klingt ungewollt aggressiv: „Nein!“, sage ich. „Jetzt passt mal alle gut auf: Ihr lasst mich hier einfach einen Moment sitzen, okay? Ich hab kein Problem, verstanden?! Und ihr kümmert euch um den Fahrer!“ Der Notarzt zuckt mit den Schultern und wendet sich ab. Ich sehe, wie die Kollegen aus Fürstenfeldbruck Moritz aus einem Polizeiauto heraushelfen und zu ihrem Rettungswagen bringen. Vielleicht ein kurzes Gefühl von verzweifelter Wut, die mich streift, aber dann ist da nur wieder diese Kraftlosigkeit und Müdigkeit, die die Gedanken durchdringt. Der Notarzt und ein Polizist steigen mit ihm in den Wagen. Mo ... Hat er in meine Richtung geschaut? Ich denke nichts. Nur langsam geht es mir etwas besser. Ich stehe auf, suche unseren Notfallkoffer. Ein Feuerwehrmann kommt auf mich zu. „Suchst du den Koffer? Der ist schon wieder bei euch im Auto.“ „Du kannst nichts machen. Manchmal kannst du einfach nichts machen“, sagt Sebastian, <strong>als</strong> ich kurz darauf neben ihm in unserem Rettungswagen sitze. Er redet und redet, ich höre ihm nicht zu, versuche eher Andreas‘ Schweigen zu folgen. Er schaut ins Leere, <strong>als</strong> ich mich zu ihm umdrehe. „Für uns ein Blinder“, meldet Sebastian der Leitstelle, während er langsam losrollt, Richtung Wache. Er hat recht: blinder Alarm. Wir haben nichts mehr tun können. Ich denke an das kleine Pusteblumenschirmchen. „Ich bin einmal mitgeflogen“, habe ich Connys Stimme auf einmal im Ohr. So deutlich, dass ich fast das Gefühl habe, sie muss hier neben mir sitzen. „Du fühlst dich so frei … Das gibt es in keinem Flugzeug. Du fliegst einfach so durch die Luft. Und fühlst den Luftstrom, der dich trägt in deinem Gesicht. – Und überhaupt, anderswo kann dir ja auch etwas passieren.“ 17
Seite 1 und 2: n Im B uchhandel ab 11. Januar 2013
Seite 4 und 5: Der Autor Georg Lehmacher, geboren
Seite 6 und 7: AUG 1985 | Nachtschicht auf dem Ret
Seite 8 und 9: OKT 1999 | Nachtschicht auf dem Ret
Seite 10 und 11: AUG 1985 · Nachtschicht R E T T U
Seite 12 und 13: „Das stimmt nicht ganz“, sagt s
Seite 14 und 15: Sebastian und Andreas sind der Mein
Seite 18 und 19: Was andere über dieses Buch sagen
Seite 20: Mein Freund Georg Lehmacher ist ein

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