Cicero Der Dichter-Punk (Vorschau)

Salon
Porträt
Heilandzack, ein TotENBEtt
Sibylle Lewitscharoff erhält den Georg-Büchner-Preis. In ihrem famosen Werk treten
Menschen auf und Engel, schwäbische Krämerseelen und bulgarische Hallodris
Von AlexANDER Kissler
Foto: Jürgen Bauer [M]
Romifiziert sei sie. Wieder einmal.
Wie vor elf Jahren, als sie
in der Heiligen Stadt für den Roman
„Montgomery“ recherchierte. Nun
sitzt Sibylle Lewitscharoff im Garten der
Villa Massimo, wo die Deutsche Akademie
Rom beheimatet ist. Der Chor der
Grillen steigert sich zum Crescendo, der
Wind hält Siesta, die hartnäckigste aller
römischen Fliegen umkreist den Tisch.
Nebenan, in der Atelierwohnung, ihrer
Stipendiatenbleibe für ein Jahr, feilt sie
gleich an der Rede zum Büchner-Preis,
der ihr am 26. Oktober verliehen wird.
Und an dem Krimi „Killmousky“, einem
„Zwischenstückchen“. Und sammelt
Ideen für das nächste Romanprojekt:
In einen Kongress der Dante-Forscher
fahren himmlische Zungen nieder. Ein
veritables Pfingstwunder zu Rom, im
21. Jahrhundert.
Sibylle Lewitscharoffs erzählerische
Welt ist von Engeln und Menschen bevölkert,
von Schlaflosigkeiten und Träumen
und sonderbaren Todesfällen, von
Vätern, die sich aus dem Staub machen,
Heiligen, die am Leben abprallen, und
immer von viel Aberwitz und einer großen
Dosis Stuttgart-Degerloch. Dort kam
Lewitscharoff 1954 zur Welt, dort ließ
sie 2003 ihren Montgomery herstammen,
diesen sonderbaren Filmproduzenten. Er
will in Rom „Jud Süß“ verfilmen und fällt
dabei zurück in die Kuttel- und Gaisburger-Marsch-Tage
der Kindheit – o du
„Blitzsauberkeit“! Natürlich war auch der
Held des folgenden Romans „Consummatus“,
der Deutschlehrer und Jenseitserforscher
und Alt-Rock-and-Roller Ralph
Zimmermann, mit Schwabenschläue gesegnet:
„Wenn ich zurückrechne, komme
ich wie Heidegger auf 15 Geliebte.“
Ruckweise fällt Lewitscharoff ins
Schwäbische, sobald Herzinniges berührt
wird. Dann sagt sie im schattenarmen
Garten der Villa „Maikäferle“ oder „der
Kerle“. In den Romanen lockert sie den
Acker des Dialekts behutsam. „Heilandzack“,
rufen die Figuren, wenn sie sich
wundern. „Apostoloff“ erzählt gar auf
burlesken Pfaden die eigene Lebensgeschichte.
Ein streitfreudiges Stuttgarter
Schwesternpaar fährt nach Sofia, um die
Überreste nach Deutschland ausgewanderter
Bulgaren der Heimaterde zurückzugeben.
Bulgarien aber ist ein „lächerliches
Land“, hässlich überall.
Lewitscharoff war elf Jahre alt, als
der bulgarische Vater, ein Arzt, sich das
Leben nahm. In „Apostoloff“ erscheint er
als Mann mit dem Strick, „im Innersten
verkorkst“. Damals, sagt sie, begann das
familiäre Elend. Die schwäbische Mutter
stand allein da und mittellos. Sibylle fing
zu schreiben an, den ersten Roman mit
16, eine „vertrackte südamerikanische
Jesus-Geschichte, eine Auseinandersetzung
mit dem Tod des Vaters“, der Kristo
geheißen und durch diesen Namen und
diese Tat den Namen Jesu „eigentlich beschmutzt
hatte“. Zeitgleich begann „das
sehr fromme Kind, das ich war“, seine
trotzkistische Trotzphase. Sie fühlte sich
linksradikal, ehe die Weltliteratur sie rettete.
„Ich las Flaubert, Kafka, dann Musil
und Proust und merkte: Die Welt ist nicht
so simpel, wie es diese allzu starke Form
der Idiotisierung vorgaukelte.“
Überhaupt solle Literatur „unser
Menschenbild verfeinern“. Gerade so
habe sie eine zivilisierende Wirkung.
„Mich hat sie stabilisiert in meinen charakterlichen
Anlagen und meine Verstörung
gemindert.“ Wenngleich sie jedes
Buch, kaum geschrieben, erst einmal für
verdorben halte, hofft sie auf eine solche
Wirkung auch für andere. Die „noble
Aufgabe der Kunst“, sagte sie 2011
in ihrer Frankfurter Poetikvorlesung,
sei es, „wenigstens eine Ahnung davon
aufblitzen zu lassen, was essenziell gut,
was schön, was wahr sein könnte in uns
selbst und in der Welt, in der wir leben“.
Zuletzt war die Geschichte des Philosophen
Hans Blumenberg in „Blumenberg“
der Vordergrund einer, wie sie sagt,
„Heiligenlegende“. Blumenberg ist bei ihr
ein Mann im Gehäuse, dem ein Löwe erscheint,
ein Einzelgänger, der den „Absolutismus
der Wirklichkeit“ verwirft.
„Blumenberg ist eine Gegenfigur zu all
jenen, die in ihrer Betriebsamkeit gar
nichts mehr sehen.“ Der bibelkundige
Asket teilt Lewitscharoffs Unbehagen
an der „Wegwerftendenz“ der Moderne.
Er schätzt wie sie die Tradition als jenen
Teich, in dem sich baden muss, wer wahrhaft
kreativ sein will: „Wer“, sagte sie
ebenfalls in der Frankfurter Vorlesung,
„wer den Wunsch hegt, seriös zu schreiben
und sich nicht mit Leidenschaft, ja,
mit Haut und Haaren, der Tradition ausliefert,
der steht als ein ziemlich armes
Würstchen da, dem Affentheater des
Zeitgeschmacks völlig ausgeliefert.“
Am Abend sitzen wir im Ristorante.
Der Grillenchor schläft, ein Ventilator
pfeift, da beginnt sie zu fabulieren, unterbrochen
vom typisch lewitscharoffschen
Lachen, einem salvenartigen Überfall
des Gemüts auf die Stimmbänder. Sie
erzählt vom Jahr, das sie einst in Paris
verbrachte, und dem anderen in Brasilien
und von den drei Monaten auf dem Amazonas.
In einer Hängematte lag sie, am
Bug des Schiffes, und fühlte sich wunderbar
leicht und eins werden mit dem Strom
und mit den Bäumen, die vorüberzogen.
Nichts fehlte. Doch das ist lange her und
eine ganz andere Geschichte.
AlexANDER Kissler leitet den Salon.
Er traf Sibylle Lewitscharoff in Rom zum
ersten Mal. Ihre Bücher mag er, weil sie
Humor und Geist wunderbar verbinden
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Cicero – 10.2013