Der Bierstaedter Mai 2011

Seite 10
„Folgende Kurzgeschichte ist als Beitrag im
Rahmen des Studientages 2010 am CVG entstanden."
Achtung! Der folgende Text ist mitunter bewusst
trashig und klischeehaft geschrieben,
das heißt er trieft nur so vom übermäßigen
Gebrauch von Stilmitteln, fremdinspirierten
Phrasen und übertrieben pathetischen, pseudopsychologischen
Reflexionsmonologen.
Wer ein gehobeneres und reiferes Niveau
wünscht, soll sich bitte mit einem Buch von
Stefan Zweig oder so und einem Glas stillen
Wasser vergnügen. Soviel dazu.
Schicksalsschläge kündigen sich nicht an. Sie
tauchen einfach auf und treffen einen blitzschnell
und unerwartet wie die Kugel einer
44er Magnum. Wie die meisten Dinge, die
das Leben eines Mannes schlagartig und für
immer verändern begann diese Geschichte
mit einer Lady...
Ich saß in meinem Büro in der 47ten und
wollte mir einen gemütlichen Abend mit meinem
Freund Jim Beam und einer Packung
Filterloser machen, während der Regen unablässig
an mein Fenster schlug wie die Tränen
eines weinenden Gottes. Gerade als ich kurz
davor war, einzunicken öffnete sich die Tür.
Klienten verirrten sich immer seltener an den
gottverlassenen Winkel der Welt, den ich meinen
Arbeitsplatz nenne, weshalb ich zuerst
glaubte es handle sich bei diesem späten Gast
um meine Vermieterin, gekommen um mich
endgültig aus diesem schäbigen Ort zu verbannen,
doch stattdessen trat diese Lady aus
dem Flur und in mein Leben. Sie würde mir
einen Auftrag hinterlassen... Und ein schweres
Herz... Sie betrat, sich nervös umsehend,
mein kleines Büro und setzte sich vorsichtig,
fast widerstrebend auf den Sessel gegenüber
meinem Schreibtisch. Diese Frau wirkte etwas
fehl am Platz, denn trotz ihres billigen Parfüms,
der freizügigen Kleidung und der übertriebenen
Schminke (alles Merkmale einer billigen
Prostituierten) lag in ihrer Gestalt, in
ihrem Gesicht, in ihren Augen etwas, was
man in dieser Stadt kaum mehr antraf: Wahre
Eleganz, ja ich würde fast schon sagen, dass
sie eine Aura der Grazie umgab, die in einem
heruntergekommenen Büro eines ebenso heruntergekommenen
Detektivs fast schon wie
Ironie wirkte.
„Je später der Abend umso schöner die
Gäste...“, seufzte ich. Meine Bemerkung
ignorierend, antwortete sie kurz: „Sie sind
doch dieser bezahlte Schnüffler, nicht wahr?“
„Ich bevorzuge den Terminus Private Eye.
Spucken Sie aus was Sie wollen und verschwenden
Sie nicht meine Zeit.“
„Ach, wie ich sehe sind Sie gerade
schwer beschäftigt.“ Sie linste auf die halbleere
Flasche. „Hören Sie, wenn Sie mit allen
Ihren Klienten so umspringen, wundert es
mich nicht, dass Sie Ihre Abende allein verbringen
müssen.“
„Wenn Sie etwas bräuchten, was man
mit Freundlichkeit und einem Lächeln erreichen
kann, dann hätten Sie’s wahrscheinlich
selbst gemacht.“
„Natürlich.“ Das arme Mädchen blickte
betreten zu Boden. „Tut mir leid. Sie müssen
mir... oder besser uns helfen. Eine meiner...
Kolleginnen, Amanda Black ist vor 3 Tagen
Kurzgeschichte
FILM-NOIR
Von Severin Spies
verschwunden. Spurlos, ohne einen einzigen
Hinweis auf ihren Verbleib. Hier, ein Photo.“
Sie reichte mir ein Schwarzweißbild einer
typischen Arbeiterfamilie: Der Vater verwahrlost
und leer in die Kamera starrend, die
Hände schlaff auf der uralten, zu kurzen
Sonntagshose, die Mutter mit stolzem Blick,
der aber dennoch nicht über ihre Verzweiflung
hinwegtäuschen konnte, und dazwischen, aus
einem Schwarm von Kindern mit offenen
Mündern und ernstem Blick herausragend
Amanda, als einzige leicht lächelnd. Hoch
gewachsen, bräunliche Haut, weiße Zähne,
schwarzes Haar.
„Tut mir leid, Miss, aber ich mache diese
Art von Job nicht mehr. Gehen Sie zur Polizei.“
Was mir Angst machte, war nicht, wie
leicht mir diese Worte über die Lippen gingen.
Was mir Angst machte war, dass ich mich
nicht mal mehr dafür schämte dieses bedauernswerte
Geschöpf so einfach wegzuschicken.
Vielleicht war es gerade ihre Unschuld,
ihr scheinbar hilfloses Wesen, das mir so grausam
den Spiegel vorhielt, das mir so unbarmherzig
vor Augen führte, was aus mir geworden
war. Sie blickte mich fassungslos an, was
alles nur noch schlimmer machte.
„Aber da waren wir doch schon! Sie
haben ein Protokoll aufgenommen und das
war alles! Können Sie sich das vorstellen?
Die haben noch nicht mal so getan als würde
sie die Sache interessieren! Bitte, sie müssen
mir helfen!“ Das Mädchen lehnte sich in
einem verzweifelten Akt der Selbsterniedrigung
lasziv zu mir vor. Es hatte anscheinend
seine erste Lektion über Zivilcourage und
Hilfsbereitschaft im Westviertel gelernt. Die
Stadt würde sie schon noch abhärten und
alles Naive und Kindliche in ihr abtöten und
auf dem großen Altar der Gosse opfern. Was
konnte ich schon tun? Aber diese Augen, dieses
Haar, ihre weiche Stimme... Sie erinnerte
mich mehr und mehr an Kate. An eine Zeit,
als die Dinge noch anders waren, an meine
Zeit bei der Polizei, an eine Zeit, in der ich
noch glauben und hoffen konnte. Allein schon
Kate zuliebe. Mein Gegenüber riss mich aus
meinen wirren Gedanken.
„Aber Mister! Sie sind unsere letzte
Hoffnung, wir wissen nicht was wir sonst noch
tun sollen! Glauben Sie mir, ich habe vielleicht
nicht viel Geld, aber... es soll ihr
Schaden nicht sein.“
„Hören Sie...“ Ich überlegte einen
Moment ob ich die Farce einer Rechtfertigung
aufrechterhalten sollte, ließ es aber doch lieber
bleiben.
„Es tut mir leid.“ war alles was ich herausbrachte.
Und nicht mal das war ehrlich
gemeint.
Sie legte mir einen Zettel auf den Schreibtisch.
„Wie Sie wollen. Hier, meine Adresse.
Sie werden sie brauchen. Auf Bald!“
Ich nahm den Zettel, zerknüllte ihn und
versenkte ihn im Mülleimer zwischen Zigarettenstummeln,
leeren Verpackungen und jeder
Menge Papierkram.
„Ich meine es ernst, Sie brauchen...“
Doch bevor ich meinen Satz beenden
konnte, war sie schon entschwunden, als
wäre sie nie da gewesen. Wie ein flüchtiger
Traum, ein Gedanke, Erinnerungen, nach denen
man sich fragt, ob sie tatsächlich stattgefunden
haben. Wie um mich zu versichern,
dass diese Lady tatsächlich kein Traumbild
war, hob ich die Rollladen ganz leicht an und
schielte auf die Straße. Tatsächlich, da stand
sie noch, im fahlen Licht einer Straßenlaterne.
Die Dame war es wohl gewohnt, dass ihr
Männer hinterher sahen, denn wie selbstverständlich
drehte sie sich auf dem Trottoir um
und winkte mir lächelnd zu. Dann packte sie
ihr adrettes Schirmchen aus und verschmolz
mit der anonymen, grauen Masse, die sich
hektisch über den Gehweg walzte.
Ich blieb noch eine Weile am Fenster stehen
und ließ meinen Blick über die Dächer
schweifen. Der Begriff „Stadt“ schien mir für
diesen Moloch fast schon euphemistisch. Für
mich bedeutet das Wort „Stadt“ ein Ort, an
dem Menschen leben. Hier existierten die
meisten bloß. Im Kino haben sie mal so einen
Büffel gezeigt, der in seinem eigenen Unrat
langsam und stöhnend verreckt. Jedes mal
wenn ich seitdem aus diesem Fenster blicke
muss ich an dieses Tier denken, und dann wirken
all diese kleinen Punkte auf der Straße,
die sich von A nach B bewegen wie kleine
Maden, die sich wimmelnd am Fleisch des
Rindes laben, unwissend, dass sie letztendlich
verdammt sind ebenso elendiglich zu verrecken
wie ihr Wirt. Angewidert wandte ich
mich ab, mit dem Bewusstsein, dass ich kein
Stück anders war.
An jenem Abend habe ich viel nachgedacht,
noch mehr als sonst, über diese Lady,
über mich, wer ich war, wer ich einst gewesen
bin, über Kate.
Naja und dann hab ich diesen Zettel aus
dem Müll gefischt. Nur aus reinem Interesse,
wollte nur mal wissen, wo sie so wohnte.
Tenpenny Avenue. Ein weiterer Schauplatz
aus meiner Zeit bei der Polizei. Ne ganze
Familie. Das jüngste Kind war gerade mal 5.
Schreckliche Sache, damals. Heutzutage liest
man so was ja fast täglich in der Zeitung.
Einer der Gründe, warum ich mich schließlich
selbstständig gemacht hab.
Genaugenommen ist man doch in dieser
Welt der Dumme, wenn man einer komplett
Fremden einfach so aus Gutmütigkeit hilft.
Hehre Ideale, mein Gott, das war vielleicht
mal. Die Welt hat sich weiterbewegt. In einer
modernen Welt gibt es andere Tugenden:
Kaltblütigkeit, Gerissenheit, Selbsterhaltungstrieb,
so was eben. Der Kluge schaut auf sich
selbst zuerst. Jedem vernünftigen Menschen
ist das klar.
Ich seufzte, nahm Hut und Trenchcoat
vom Haken und machte mich auf. Zur Tenpenny
Avenue waren es von hier aus gerade
mal 10 Minuten. Ich wusste dass ich diese
Entscheidung noch bereuen würde, aber mein
ganzes Leben hatte bis zu diesem Zeitpunkt
nur aus einer Aneinanderreihung von Fehlern
bestanden. Mittlerweile glaubte ich, dass es
sowieso keine Rolle mehr spielte. Ich hatte
nie wirklich die Wahl gehabt.
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PPP: PITTIS POSTAUS PORTUGAL
Hallo Kulmbach, seid Ihr gut drauf?
Grönemeyer hat eine neue Platte. Die ist
ziemlich gut. Vielleicht fragt Ihr Euch jetzt:
Was soll das? Ich bin mit Grönemeyer aufgewachsen,
habe zuerst das Album „Bochum“
gehört, dann „Sprünge“ 1986. Da war ich
15. Mein zweites Konzert auf der dazugehörigen
Tournee. Das erste war die Spider Murphy
Gang in der Hofer Freiheitshalle
1985: unvergesslich. Seitdem
sind ein paar hundert dazugekommen,
aber darum soll es
heute nicht gehen.
Grönemeyer und seine Musik
begleiten mein Leben. Als Teenager
waren diese bedeutungsvollen
Texte, die außergewöhnliche,
oft schwer kategorisierbare
Musik noch viel faszinierender
als heute. Er behandelt immer
die großen Themen: Liebe, Tod,
Eifersucht, Diskriminierung, Heimweh,
Fernweh, die Deutsche Einheit, Krieg,
die ganze Welt aus der Sicht eines Deutschen.
Darum mögen ihn auch so viele. Jeder
Mensch im Ausland wundert sich ein bisschen,
warum gerade Grönemeyer der erfolgreichste
deutsche Musiker ist. Nicht besonders
attraktiv, nicht besonders charismatisch,
nicht gerade die schönste Stimme, nicht
besonders humorvoll, aber immer authentisch;
einer von uns, dem das Schicksal trotz
aller Millionen auf dem Konto nicht immer
gut mitgespielt hat. Einer, mit dem wir uns
identifizieren, wenn er über den Tod seiner
Frau, über Soldaten in Afghanistan, über
Kinder oder Neonazis singt.
Wenn ich zu Hause bin, höre ich Grönemeyer
kaum noch. Ist nicht mehr wirklich
mein Stil, oftmals zu ernst, zu wenig rockig,
nervt manchmal ein bisschen. Aber jetzt ist
mir wieder aufgefallen, dass ich bei meinem
letzten Auslandsaufenthalt als Student in
England 1995 oft in meinem kleinen, kalten
Zimmer gesessen und Grönemeyer gehört
habe, genauso wie gestern Abend hier in
Portugal. Das neue Album. „Schiffsverkehr“.
Und danach stundenlang alte Videos auf
Youtube. Das Medium hat sich geändert,
aber die Musik ist geblieben. Das ist immer
ein Stückchen Heimat, die vertraute Stimme,
die typisch deutschen Themen, die Nostalgie,
Verkaufsoffener Sonntag bei Reiner WohnSinn
Hoch ging es her, als Reiner Späth (Reiner
WohnSinn) zum verkaufsoffenen Sonntag
die beiden Vollblutmusiker LeRoy und Hecy
aufspielen ließ. Die beiden ließen sich auch
nicht lange bitten und spielten sogar , als sie
vom Geburtstag Thomas Weiß’ gehört hatten,
der zu diesem Anlass mit seiner Wurstküche
angerückt war, ein „besonderes“
Ständchen, das dieser mit Sicherheit nicht
vergessen wird. Zahlreiche Passanten blieben
stehen und lauschten den gekonnten Klängen,
die in Kulmbach ansonsten nur anlässlich
der Saurier-Stammtischabende erklingen
– oder in diesem besonderen Falle – am
27.05. um 19.00 Uhr im Bockela, wenn
LeRoy mit seinen bluesigen, swingigen und
fränkischen Liedern mitunter das Zwerchfell
zum Beben bringen wird.
das Erinnern an die Jugendzeit und das
Wissen, der Mann ist eine Konstante. Er
kommt immer wieder, er ist immer da, wir
können uns auf ihn verlassen. Vielleicht mögen
wir Grönemeyer so, weil er der deutscheste
Künstler ist, den wir haben.
Einer meiner besten Freunde hat schon
gefragt, ob ich dieses Jahr mit zum Konzert
komme. Wird leider nicht klappen, aber in
Gedanken bin ich dabei. Von der Freiheitshalle
in Hof ins Olympiastation in München.
Und als wir das letzte Mal 2007 dort waren,
da kam dieses Gemeinschaftsgefühl auf. Wir
sind mit Grönemeyer älter geworden, haben
Haare verloren, Kinder bekommen, Familien
gegründet, studiert, einen Job bekommen,
Autos gekauft. Und immer war Grönemeyer
irgendwie mit dabei. Mal mehr, mal weniger.
Ist aber gut zu wissen.
In diesem Sinne: Hört Euch mal das neue
Album von Grönemeyer an. Ist ziemlich gut.
Euer Pitti
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