Teil 1-3 siehe Batschkaer Spuren 22-24

Batschkaer Spuren
Waldi und Mietze warteten schon auf dem Hof. Herta fütterte das Geflügel. Das Donnern und Dröhnen überraschte sie noch
auf dem Hof.
„Hänschen! Rasch, rasch! Hinunter in den Keller! Mach schon!“
Fürchterliches Heulen näherte sich aus der finsteren Höhe. Es sauste, schwirrte, rauschte. Der schreckliche Lärm aus der Höhe
überschüttete alles. Die Deutschen belegten das Dorf dicht mit Granaten und Minen. Auf der Gasse ging alles in Furcht unter.
Pferdewagen jagten vorbei, Pferde wieherten, schreiende Soldaten peitschten ihre Pferde durch die Gassen. Jammergeschrei.
Alles schrie, jammerte, flüchtete.
Herta fiel fast die Treppen hinab. Alles dröhnte, alles wankte.
„Mami, Mami!“
„Schön still bleiben! Es dauert nicht lang. Hier kann uns nichts passieren.“
Sie drückte Hänschen fest an sich.
„Nicht fürchten.“
„Nein, Mami. Dort oben in der Kellertür, Mami.“
Herta schaute hinauf.
„Mein Gott!“
Ein russischer Soldat stand dort oben, allein.
„Mein Gott! Steh uns bei, Jungfrau Maria!“
Der Mann machte einen Schritt, dann polterte er die Treppen hinab.
„Mami!“
„Keine Angst, Hänschen“!
„Nein, Mami.“
Herta wartete, sie hörte aber nur das flehende Stöhnen des Soldaten.
„Bleibst schön hier, Hänschen.“
Sie ging langsam, ganz langsam die Treppen hoch. Schritt für Schritt. Der russische Offizier lag auf der Treppe.
„Sie Deutsch?“ fragte er.
„Ja.“
„Sie mich töten?“
„Nein. Ich will helfen.“
„Helfen?“
„Sie sind schwer verwundet. Das viele Blut hier.“
„Mein Bauch mit Maschinenpistolen geschossen.“
„Können Sie sich auf mich stützen? Unten haben wir Matratzen.“
Schritt für Schritt. Herta half ihm beim Niederlegen.
„Schrecklich!“
„Sie sagen schrecklich?“
„Das Blut! Sie bluten ja noch immer.“
Hänschen stand käseweiß mit der Kerze in der Hand und starrte den Verwundeten an.
„Mami!“
„Du bleibst schön hier. Ich hole etwas zum Verbinden.“
Herta brachte ein weißes Tischtuch.
„Das Tischtuch ist ganz groß. Damit werde ich Sie fest verbinden. Wenn es stiller wird, werde ich einen Arzt suchen.“
Der Verwundete schaute fiebernd vor sich hin.
„Ihr Kind schön.“
„Danke.“
Herta wischte ihm den Schweiß von der Stirn.
„Sie haben Fiber. Ich bringe gleich ein nasses Tuch.“
„Sehr gut.“
Herta legte ihm das nasse Tuch auf die heiße Stirn.
„Sie gute und schöne Frau. Meine Familie in Wladiwostok. Sehr weit. In Tasche Sie finden ein Foto. Suchen in Tasche! Ja.
Das Foto. Die Frau Olga. Sie Lehrerin. Zwei Kinder. Aljoscha und Zoja. Ich seh, sie lieben Familie.“
Oben tobte es noch immer. Dumpfe Detonationen, Schläge.
„Die Deutschen machen hier Blitzkrieg. Haben sehr überrascht.“
Herta setzte sich zu ihm auf die Matratze.
„Ich habe starken Schnaps hier im Keller. Wollen Sie trinken? Vielleicht mildert er ihren Schmerz.“
„Gut, ich trinken.“
Sie wusch ihm das Blut von den Händen und Gesicht.
„Ich sehr danken. Wie heißen Sie?“
„Herta.“
„Schön. Ich Boris Korolenko.“
Die Soldaten polterten in den Keller herab. Sie wollten Herta gleich auf den Hof führen, um sie dort zu erschießen. Der
Offizier lehnte sich langsam auf. Er wollte schreien, wollte die Soldaten anbrüllen, doch hatte er keine Kraft mehr dazu.
„Was macht ihr hier?“
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