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Gustav <strong>Meyrink</strong> - Fledermäuse<br />
Das einzige, mit dem er noch »ich« sagen kann,<br />
ist ein winziger Funke irgendwo in der Brust.<br />
Stunden sickern wie zögernd sich lösende Tropfen,<br />
dehnen sich zu endlosen Jahren.<br />
Kaum merkbar gewinnt der Umriß der Gestalt<br />
Wirklichkeit: unter dem Anhauch dämmernden<br />
Morgengraus schrumpfen langsam ihre Hände an<br />
den ausgebreiteten Armen zu Stümpfen aus morschem<br />
Holz, die Totenschädel räumen zaudernd<br />
runden staubigen Steinen den Platz.<br />
Mühsam richtet Leonhard sich auf; vor ihm reckt<br />
sich in drohender Haltung, mit Fetzen umhüllt,<br />
das Gesicht zerbrochene Scherben, eine – bucklige<br />
– Vogelscheuche empor.<br />
Die Lippen brennen ihm im Fieber, seine Zunge<br />
ist wie verdorrt; neben ihm glimmt noch die Asche<br />
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