E_1934_Zeitung_Nr.071

verspritzten — sie merkte es gar nicht. Es
war ja so aufregend. Der Mann vergass die
tatsächlich nicht ausgesprochen sportlich
gebildeten Fragen seines Qesponses. Er
hatte den Schirm, um freie Hand zu haben,
in den Boden gesteckt, schlug mit der Faust
auf den Zaun, mit der flachen Hand seiner
drall zu nennenden Nachbarin auf den Rükken,
schrie aus vollem Hals und zitterte
schliesslich in Erwartung des Gewinners so,
dass selbst sein Regenfilzhut auf dem Kopfe
wackelte.
Die Begeisterung war so allgemein, dass
ich erst jetzt zu Hause dazu komme, diese
letzten Zeilen unter die notierten Stichworte
zu setzen.
Ich bin jedoch überzeugt, dass bis in einem
Jahr die Frau bedeutend mehr von Autorennen
versteht und der Gatte sie weder zu
überreden braucht, an den nächsten Grand
Prix mitzukommen — selbst wenn es Bindfaden
regnen würde — noch ihre Begleitung
zu bereuen hat.
Mir aber sei das Schicksal hold, dass ich
dann wiederum ihr Stenograph sein darf.
Und sollten ihnen diese Zeilen zu Gesicht
kommen, so bitte ich im voraus höflichst um
Entschuldigung für die Indiskretion. Aber
schliesslich muss ich meine Eintrittskarte
doch irgendwie herausschlagen, nicht wahr?
Die Kinderschaukel
Von Hans Natonek.
Man kann sich heute kaum vorstellen, dass
der grosse Schauspieler und Lebenskünstler
J. eines Tages am Beginn seiner Karriere
genötigt war, sich fünfzig Franken zu leihen,
weil er fertig, absolut fertig war und nicht
wusste. wovon er morgen leben sollte. An
einem Punkt, der gar nicht weit zurückzuliegen
braucht, hält das Schicksal geheimnisvoll
zögernd den Atem an, als ob es ausknobeln
wollte: Erwähl' ich dich oder nicht, es
zählt gleichsam an den Knöpfen aus: Berühmt
— mittelmässig — unbekannt — und trifft
die Entscheidung.
Nichts trägt besser als ein solider Ruhm;
er trägt einen von der eigenen Vergangenheit
fort; und er hat überdies die famose
Eigenschaft, dass er ganz automatisch wächst
wie ein grosses Kapital. Es kommt immer
noch mehr hinzu. Und in diesem Zustand ver-
gisst man leicht die Bagatelle von gepumpten
fünfzig Franken. Das ist zu fern, zu winzig,
um es noch sehen zu können. Es gibt eine
ganz grosse Zauberapparatur der Seele, eigens
geschaffen, um verschwinden zu lassen,
was einem nicht passt. Jahre, Entfernungen,
Ereignisse schichten sich darüber, über den
Freund, über das kleine Darlehen, über die
Not, über die Dankbarkeit. Weiter, weiter...
Aber nicht auf den grossen J. kommt es
hier an, sondern auf jenen unbekannten
Freund und Darleiher, nennen wir ihn P. —
P. geht es nicht gut; es ging ihm niemals
gut. Warum, das ist ein ebenso grosses Kapitel
wie das andere, in dem zu beschreiben
wäre, warum es J. so gut geht. Man nenne
es Glück, Chance, Zufall, Sicherheit, Kraft,
— Name ist Schall und Rauch, also Stoff von
jenem Element aus dem der Ruhm gemacht
ist. Leute, die P. in seiner besten Zeit kannten,
behaupten, dass er sehr begabt gewesen
sei: aber eben nicht glücklich begabt, weil
er keinen Glauben an sich selbst hatte. Und
das ist eine wichtige Voraussetzung. Er
rutschte nämlich von ersten Rollen in kleine
Chargen und duckte sich zuletzt in der Statisterie.
Wer im Theater ins Rutschen kommt,
dem hilft kein Hergott, denn der hilft nur
den Steigenden. P. verliess zeitweilig das
Theater, versuchte sich auf anderen Gebieten,
sank ab in das widerstandslose, eben noch
vegetierende Kunstproletariat, und kehrte,
vom bösen, saugenden Zauber des Theaters
immer wieder angezogen, zur Bühne zurück,
das heisst zu dem, was der Film von ihr noch
übriggelassen hat.
So kam es, dass er, wenige Jahre nachdem
er J. fünfzig Franken geliehen hatte, in dessen
Komparserie ungekannt spielte, in der
Atemnähe des Grossen. Für einen Taglohn
von sieben Franken stand er da, der P., in
irgend einer bärtigen Maskerade, vor sich den
ehemaligen Freund und Kollegen, der mit
seiner Gage von tausend Franken täglich für
den Statisten P. ein Kapital verkörperte. Aber
den rührte es nicht an, o nein. Er sah nur zu,
ergötzte sich, und sein armes Herz wurde
weit. Er trat in der Pause nicht zu ihm, o
nein. Er sagte nicht: «Kollege, erinnerst du
dich noch...» Er apnelierte nicht an Dankbarkeit,
die bekanntlich Zinseszinsen trägt.
Er hätte vielleicht, wenn jener sich erinnert
hätte, was keineswegs fessteht, eine Karriere
AUTOMOBIL-REVUE 1934 - N»71
machen können, am starken Arm eines so
mächtigen Freundes. Aber P. war schon so
tief gesunken und in seinem Elend vielleicht
schon zu weise, um noch auf diese Art seinen
Weg machen zu wollen. Er sagte nichts. "Er
kassierte nichts, weder Geld, noch Dank,
noch Gefühle. Es bereitete ihm ein heimliches,
närrisches Vergnügen, Gläubiger des grossen
J. zu sein. Es machte ihn, den verlorenen
Schwächling, stärker, still zu bleiben, als sich
zu melden.
Nur ganz selten, im Kreis Gleichgesinnter,
in ärmlichen Lokalen, in denen der leere
Abend Schicksalsgenossen zusammenfegt,
kommt über seine Lippen, fast schüchtern
die Prahlerei, von der sein innerstes Leben
zehrt. «Der grosse J; schuldet mir fünfzig
Franken...» Das bedeutet: Damals war ich
oben und jener unten... Kinderschaukel des
Lebens...
Dieses Darlehen und der Verzicht, es einzukassieren,
ist die Prothese eines zerbrochenen
Rückgrats. Und der gute, liebe J.
ahnt nichts. Und gäbe er dem armen P. auf
der Stelle tausend Franken für die fünfzig
von damals, er würde ihm alles nehmen, was
er noch besitzt
Bunte Chronik
Die Todesbrille.
Während die Gangsters Europas in ihren
Mitteln immer noch ein gewisses Mass von
Konservativismus nicht übersteigen, zeigt sich
in Asien, dass dort auch dem Verbrecher eine
andere Gedanken- und Gefühlswelt eigen ist
als dem Europäer. Seine Phantasie nimmt
eine andere Richtung. Bei uns genügen noch
Schusswaffen, Gift und Beil. In Asien bedient
man sich aber des wissenschaftlichen Fortschrittes,
um ihn mit morgenländischer Phantasie
als Mordwaffe zu verwenden. In Kalkutta
beginnt ein Prozess, der weit über die
Grenzen Indiens hinaus Aufsehen zu erregen
imstande ist. Kurz bevor der Inder Amarendra
Chandra Pandey starb, verdächtigte er
seinen Stiefbruder. Pandeys Leichnam wurde
von drei indischen Aerzten untersucht, der
ordnungsgemässe Totenschein ausgestellt,
und dann verbrannte man die Leiche so eilig,
dass der Argwohn von Pandeys Neffen bestätigt
wurde, dem der Sterbende seinen ungeheuerlichen
Verdacht mitgeteilt hatte. Der
Neffe erstattete die Anzeige. Angeklagt wurden
der Stiefbruder Benoyendra Chandra Pandey
und drei Aerzte. Es stellte sich heraus, dass
verzweifelte Anstrengungen gemacht worden
waren, um Amarendra am Leben zu erhalten,
aber der Kranke hatte immer nur geflüstert:
«Ich weiss, dass mein Bruder fest entschlossen
ist, mich zu töten. Es hat keinen Zweck,
etwas dagegen zu unternehmen...» Der Lebenswille
erlosch allmählich, und so 'halfen
auch die Bemühungen seiner Freunde nichts
mehr. Einer der angeklagten Aerzte verordnete,
wie ein anderer Zeuge angab, erst kurz
vor dem Ableben des Patienten eine Kur, zu
der aber niemand mehr Vertrauen hatte. Das
fürchterlichste Detail, das der Prozess an den
Tag brachte, ist die Tatsache, dass Amarendra
Pandey tatsächlich umgebracht wurde,
und zwar dadurch, dass man die Innenseite
seiner Brille mit Pestbazillen bestrich. Von
dort gelangten die Bakterien in den Blutkreislauf.
Pandey erkrankte auch an Pest,
erholte sich aber anscheinend einigermassen,
so dass sich sein Bruder Benoyendra um seinen
Erfolg betrogen sah. Er Hess sich daher
aus Bombay eine Kultur von Bazillen kommen,
die in Kalkutta unbekannt sind. Nachdem
er eine grosse Anzahl gezüchtet hatte,
füllte er sie in Injektionsnadeln und brachte
seinem Bruder eine Reihe von « zufälligen »
Nadelstichen bei, durch die der Todeskeim in
das Blut gelangte. Jetzt war der Erfolg des
Mörders grösser: Amarendra erkrankte. Und
diesmal war der Verbrecher schlauer, aber
auch noch grausamer. Er benützte die
Schwächezustände des Vergifteten, um ihm
noch während des langsamen, unendlich qualvollen
Dahinsterbens neue Injektionen mit
dem unbekannten Bazillus zu "verabreichen.
Angeblich sollen sich auch die drei Aerzte an
diesen verbrecherischen Handlungen aktiv beteiligt
haben.
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