E_1940_Zeitung_Nr.040

BERN, Dienstag, 1. Oktober 1940
Automobil-Revue - II. Blatt, Nr. 40
Südliche Idylle
Eines Abends im Frühling, als Gilgian müde und
von der langen Krankheit aufgezehrt, am abendlichen
See sass und in die Ferne hinausträumte,
stand plötzlich Sonja vor ihm.
Sie hatten sich lange nicht gesehen.
Viele Jahre lagen zwischen dem letzten Beisammensein
und diesem seltsam melancholischen
Abend, an dem die Laternen früh angezündet wurden
und weisser Dunst über den See zog:
Jahre der Irrungen und Wirrungen ...
Als sie sich damals die Hände' zum Abschied
reichten, feierten- frohe Menschen das Fest des
herbstlichen Segens. Auf den Bergen flammten die
Freudenfeuer, und der See und seine Ufer erstrahlten
im Lichterglanz. - -
Sie standen lange, nachdem die schaulustige
Menge sich in den engen Gassen der Stadt verloren
hatten, an der Quaimauer und sahen versunken
über die dunkle Fläche hinaus, auf der noch
da und dort ein lichtumfluteter Nachen tanzte.
Von Johannes Vincent Venner.
Gilgian und Sonja klang es wie eine hochzeit- von Neggia in einer Alphütte rasteten und mit den
liehe Mahnung des Waldgottes Pan,.,
Hirten die köstliche Polenta mit hartem Käse
*
schmausten; das mundete ihnen besser, denn je
ein Festmahl zuvor.
Rasch hatten sie sich mit den Berglern ange-*
freundet, und zum Abschied wurde ihnen ein Cafe
nero con grappa vorgesetzt.
Ein anderes Blatt.
Sie wanderten der wildschäumenden Bavona
entlang durch das stillste der Tessiner Täler.
Ueber hängende Drahtbrücken schaukelten sie
zum andern Ufer hinüber, wo zwischen bemoostem
Urweltgetrümmer Alpenrosenstauden flammten.
Wie herrlich schmeckten zum herben, roten
Nostrano die am Wege gesammelten Kastanien, die
sie in der Kaminglut der kleinen Osteria in Foroglio
rösteten.
Damals pflückten sie am Wege die letzten Himbeeren
und Brombeeren. Die Alpenrosen waren
am Verblühen. Die Sehnsucht zeichnete eine tiefe
Rune in ihr Herz: Zur Zeit der neuen Alpenrosenblüte
wollten sie wieder da hinaufpilgern und von
der Höhe ins Vedascatal, nach Indemini, ans Kamin
der alten Rosina, wo man so geborgen sass
und von dem grauen Mütterchen so liebevoll be-
Wieder ein anderes Blatt:
Gilgian erinnerte sich eines milden Herbsttages, treut wurde, wie vom eigenen, das schon so lange
als sie nach langer Wanderung auf der Passhöhe, ^sich.zum letzten Schlummer hingelegt hat.
Auf der Passhöhe stehen die Alpenrosenbüsche
meterhoch links und rechts vom Wege, und der
Blick schweift tief hinab, über die wetterharten,
grauen Mauern und Dächer des Dörfchens hinweg
zu andern Weilern und Gehöften, die verstreut in
diesem einsamsten Tale liegen.
Wie fröhlich war die Heimfahrt auf dem Auto
der Strassenarbeiter.
Gilgian hielten sie für einen Neapolitaner und
Sonja für eine Russin. Sie lachten mit blitzenden
Zähnen, wenn Sonja ihre drei italienischen Brokn
ken zusammensuchte.
Bild reihte sich an Bild, wie die Perlen sien
an einer Kette reihen, und jedes war schön wie
eine Perle.
Die erste Zeit blühte hoch in Gilgians Herzen.
Er wartete jeden Morgen bei der Antoniuskirche
auf Sonja. Zwischen Oleander und Lorbeer standen
vor der alten Osteria del Santo zwei Tische
und ein paar Stühle.
Die Wirtin freute sich über ihr Glück und
war stolz, dass die beiden Forestieri mit ihrer Verliebtheit
zu ihr kamen. Sie schenkte Sonja jeden
Morgen einen Teller frisch gepflückter Trauben.
Und nun war die Frau, an die er in seiner Seelennot
immer dachte, wenn die Sehnsucht um eine
neue Heimat weinte, wieder gekommen.
Sachte zog er sie neben sich auf die Bank. Ihre
Gedanken kamen und gingen den gleichen Weg.
Hinter beiden lagen die Scherben eines zerbrochenen
Glücks. Sie waren zwei Entzauberte, die ein
gütiger Stern zusammengeführt hatte.
Gilgian hielt die Hände Sonjas sanft, zart und doch
so fest, dass sie sich nie mehr aus den seinen lösen
sollten, denn er wusste, dass sie gekommen
war. ihn zu suchen.
Nun schenkten die gütigen Mächte den beiden
alternden Liebenden eine wundersam selige Zeit.
Sie pilgerten durch die Tage so leicht und beschwingt,
wie nie zuvor in ihrer Jugend. Gilgian
erinnerte sich einer Wanderung.
Es war an einem Oktobersonntagmorgen.
Links zauderte der Fluss breit und träge über
die Ebene, an Sandbänken und Schilfdickicht, an
Erlenbüschen und magern Aeckerchen mit Buchweizen
und Mais vorbei. Rechts von der Strasse
stiegen die Weinberge steil hinan.
Bis zum nackten Felsen stand auf jedem Fussbreit
Humus ein kleiner Rebstock mit prallreifen
Trauben.
Frohgemut wanderten Gilgian und Sonja durchs
Land und summten ein Wanderlied. Hing ihnen
der Himmel nicht voller Geigen? ...
Und dann der nächtliche Heimweg. Auf den
schwarzen Haaren der Frau spielte der Silberhauch
des besternten Himmels.
Gilgian blätterte weiter zurück im Buche der
Erinnerungen.
Ein Blatt war darin, von kleinen, feinen Hekkenrosen
umrankt und das Hohelied der Liebe
stand in flammenden Versen darauf geschrieben:
Es war im Frühling ... Es war im Frühling ...
Es war aber gar nicht im Frühling, sondern im
rotleuchtenden Herbst und nicht im Rosengarten
von Sansoucis, sondern im einsamen Centovalli
zwischen wilden Lorbeerbüschen. Rings standen
alte, würdige, knorrige Kastanienbäume. Die braunen,
glänzenden Früchte sprengten gerade ihre
stachligen Hüllen und klopften im Gleichtakt auf
den mürben, schwarzen Waldboden.
Auf der andern Seite der Strasse zog sich eine
lange hohe Mauer hin. Dahinter lag der Friedhof.
Gilgian erzählte Sonja von diesem und jenem
Schläfer, die dort zur letzten Ruhe gebettet Wim
den, und die ihm einst im Leben nahe standen.
Von der wilden Gräfin Reventlof und der zarten
blonden Frau des Dichters Klabund, der fern
von seiner grossen Liebe auch irgendwo begraben
liegt. Die 'Bücher der Reventlof wurden einst viel
gelesen: aber, als sie gestorben war, baumelte ein
einziger Kranz an ihrem Sarg und ein paar arme
Dichter mit ausgefransten Hosen und schiefgetretenen
Schuhen begleiteten ihn.
Und von andern Schläfern erzählte er Sonja;
möge ihnen allen die Erde leicht sein.
Hand in Hand stiegen sie an manchen Abenden
die Strasse empor, die von Sankt Antonius zum
Kirchlein von Monti della Trinitä hinaufführt. Hier
oben sieht man weit über den See hin, bis tief nach
Italien hinein.
Sie sassen auf der Bank vor der Kirche, bis
die Dämmerung das Land verschleierte und der
Mond über dem Tamaro emporstieg. Er zog ein
silbernes Band über die spiegelglatte Fläche zu
ihren Füssen, spielte um die Türme der Kirchen
und Kapellen und Hess die Blätter der Olivenbäume
in seinem Glänze erzittern.
In der Stadt unten summte es wie in einem
Bienenkorb. Von der Piazza Grande klang Lachen
und Singen zu ihnen empor, und die Glocken
mahnten an die davoneilenden Stunden.
Das waren köstliche Abende. Sie schauten und
lauschten. In den Lorbeerbüschen der alten Gärten
schlugen die Nachtigallen, im Brewald oben
rief das Käuzchen, und unter dem Dach des Kirchturms
gurrten die Tauben im Traume,
Unten auf dem See zog ein Schiff südwärts.
Die gepeitschten Wellen glitzerten im Möndlicht,
und die silberne Spur wurde länger und länger,
breiter und breiter und verging erst, als der Dampfer
um das Delta der Maggia herum gegen Ascona
zu fuhr.
Gilgian erwachte aus seiner Träumerei.
So kahl und kalt das Großstadtzimmer sonst
war, in dem er dahingraute: auf einmal war es
sonnig und hell geworden. So sonnig wie Gilgians
Herz, das von Sonja träumte..*