Neue Szene Augsburg 2018-07

ZOOM
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Wenn Augsburg ein Wohnzimmer hat, ja, dann ist es angeblich
der Rathausplatz, aber wenn es eine Küche hat, dann ist
es sicher der Stadtmarkt. Und jetzt gerade bin ich sozusagen
am Herd der Küche, in der Fleischhalle. Das ist der „augsburgerischste“
Ort unserer Stadt. Der Augsburger ist ja immer noch
ein für viele unbekanntes Wesen, eine Art Phantom, wie der Deutsche oder der
Schwabe. Man hat zwar ein ungefähres Bild von ihm, eine Vorstellung, eine
Ahnung, ja, vielleicht sogar ein Ideal. Aber Ideale und Phantome sind bekanntlich
flüchtig und vor allem oft Behauptungen statt harter Fakten.
Aber ich glaube, hier und jetzt vor einem Teller Grießknödelsuppe sitzend,
die ich unauffällig löffle, ich erahne die Seele der Augsburger. Seele –
ein großes Wort, ich weiß. Aber ich scheue mich nicht, es zu benutzen. Wenn
ich mal wieder länger weg war und hier sitze, gegenüber dem Stand der
Metzgerei Kranzfelder, spüre ich das, was ich als Gefühl eigentlich furchtbar
rührselig, pathetisch, nervig und ausgelutscht finde, aber es ist eben wie es
ist: Heimatgefühl. Angeblich ist Heimat ja kein Ort, was natürlich völliger
Schwachsinn ist. Kaum etwas lässt sich so gut lokalisieren wie Heimat. Heimat
ist überall da, wo man gerührt ist, wenn man die heimische Suppe löffelt
und den Rentnern am Nebentisch zuhört. Gerade erläutert ein Rentner mit
einem Blouson mit Picasso-Motiv einem anderen würdevoll und mit unterdrückter
Erregung, welches Thema ihn heute besonders beschäftigt:
Picasso: Bläsle hab i gern!
Rentner : Ja, Bläsle, hmhm.
Picasso: Ja, i muss sagn, Bläsle iss i gern!
Rentner 2: Ja, Bläsle is scho guat.
Picasso: Hab i friar net so gern gessa, aber heit scho.
Rentner 2: Friar net, ha?
Picasso: Friar net, abr heit ganz gern, so a guats Bläsle is was ganz was Feins!
Rentner 2: Ja, scho was Feins, gell!
Picasso: Ganz fein!
Ach, so könnte es stundenlang weitergehen und das Schöne ist: wahrscheinlich
tut es das auch. Dieser heilige Ernst, diese Vertieftheit in die kulinarischen
Feinheiten der Region, dieses Reflektieren und die Aufmerksamkeit
des Gesprächspartners und alles, und das ist das Rührende, alles ohne jede
Ironie. Die älteren Herren hinter mir würden sich einer bahnbrechenden
physikalischen Theorie oder einer biografischen Lebensbeichte wahrscheinlich
mit derselben Passion widmen, wie der Frage nach der Lieblingswurst.
Wobei das Thema der Lieblingswurst natürlich auch irgendwie biografisch
ist. Oder die nach der Lieblingssuppe. Flädlesupp’ sag ich nur. Kann man sich
Tragik, Not, Einsamkeit und Mühsal vorstellen, wenn es zugleich etwas wie
Flädlesupp’ gibt? Kaum, zumindest nicht für die Dauer des Verzehrs.
Ein anderes Kleinod des Stadtmarktes sind die Toiletten. Meines Wissens
gibt es in der ganzen Stadt keine öffentlich zugänglichen Toiletten mehr, die
ihrem Wesen nach denen des Stadtmarkts entsprechen. Will heißen: hier sitzt
noch eine Toilettenfrau oder ein Toilettenmann vor der Tür, hinter der keine
edlen Hochglanz-High-Tech-WCs warten. Hier ist die Zeit stehengeblieben,
zum Glück. Die Wände sind gelb oder vielleicht auch weiß gefliest, je nachdem
wie das Licht ist, aus dem Radio auf dem Tisch der Toilettenfrau oder des Toilettenmanns
dringen die Verkehrsnachrichten von Bayern 1 und um die Ecke
stehen die Damen von der Fleischerei und rauchen ihre Mittagspausenkippe.
Sicher, auch hier ist nicht alles eitel Sonnenschein. Auch hier scheint es hie und
da kleine Störungen der Harmonie zu geben. Darauf deutet zumindest der Zettel
an der Toilettentür hin, aus dem sich, wenn man zwischen den Zeilen liest,
eine Rüge lesen lässt.
WER MIT DEN TOILETTEN NICHT ZUFRIEDEN IST, MÖGE SICH
BITTE AN MICH PERSÖNLICH WENDEN! IHRE TOILETTEN FRAU
Ja, vor dem inneren Auge kann man es sich gut vorstellen. Ein unguter
Kunde, der aufgrund irgendeines Elements der Toiletten oder deren Pflege
Gram empfand, wandte sich an eine höhere Instanz, wahrscheinlich an den
verbeamteten Zufriedensheitsbeauftragten des Marktamts, und klagte. Der leitete
die Beschwerde auf dem kurzen Dienstweg an die zuständige Toilettenfrau
weiter, die sich den Rest des Tages, des Abends und auch der Nacht über die
Rüge grämte und ihrer Verletztheit am nächsten Morgen in Großbuchstaben
und mit wohlgesetzten Worten Ausdruck verlieh. Wo gibt es das denn noch?
Wahrscheinlich bei den einfachen Leuten. Das ist gar nicht abwertend gemeint.
Authentizität ist ja das große Modewort der Epoche. Alles soll echt sein, unverstellt.
Aber natürlich soll es zugleich auch angenehm und warm und freundlich
sein, gut, das schließt sich wahrscheinlich dann doch ein Stück weit aus.
Ich habe zum Beispiel die Erfahrung gemacht, dass die Damen an den Blumenständen,
weiß Gott warum, ein wenig, na, sagen wir barsch sein können.
Dabei verkaufen sie doch mit die schönsten Waren des Stadtmarkts. Aber das
ist natürlich naiv. Wer denkt, dass jeder, der schön duftende Waren verkauft,
auch immer nur gut drauf ist, der soll einfach mal in eine Müller Drogerie
gehen. Ganz anders dagegen ist es in der Obst- und Gemüsegasse. Da wartet
das pralle Leben. Erdbeeren. Tomaten. Bananen. Orangen. Auch Sellerie. Auch
Mangos. Auch Clementinen. Alle strahlen einen, zumindest wenn die Sonne
scheint, so prächtig an, wie es kein Hochleistungspunktstrahler über der Obst-
Gemüse-Auslage im Supermarkt zustande bringt. Am liebsten würde ich, nur
um des Kaufen Willens, tausenderlei verschiedene Früchte kaufen und dann
„
mit großen Papiertüten durch die Stadt flanieren, mich ab und an hinsetzen,
eine Clementine schälen und mich gut fühlen. Von mir aus kann die Clementine
dann auch 50 Cent oder mehr kosten. Den Stadtmarkt betritt man ja nicht,
weil man Quantität sucht, sondern ausgesuchten Genuss.
Das ist der „augsburgerischste“
Ort unserer Stadt.
Noch besser wäre fast, wenn ich meinen mäßig bezahlten Job als Schreiber
gegen den des uniformierten Stadtmarktaufsehers oder Polizisten oder
so tauschte. Den gibt es wirklich. Es ist ein mittelgroßer, gemütlich wirkender
Mann in den besten Jahren, der aufmerksam durch den Stadtmarkt flaniert,
immer wieder von Händlern gegrüßt wird, schaut, ob alles seinen rechten
Gang geht und verhindert, dass jemand mit dem Rad das Areal durchfährt.
Ich würde meine Runde wahrscheinlich morgens bei Obst, Gemüse und Blumen
beginnen, mich am Duft erfreuen, eine Kirsche stibitzen, dann an der
gutmütigen Eierfrau vorbei zur Stadtmarktgaststätte gehen und dort erst mal
frühstücken. Dann ausruhen und weiter zur Visite in die Viktualienhalle. Ein
kleiner Espresso. Beim freundlichen Griechen die Zitronenoliven probieren,
anerkennend nicken. Den neuen Gewürztraminer des Weinhändlers verkosten
und zufrieden die Halle verlassen. Bei den Bäckereiständen gegenüber
würde ich mit den fast ausnahmslos freundlichen Bäckereifachverkäuferinnen
flirten, mir ein Teilchen schenken lassen und grüßend Richtung Brunnen vor
der Fleischhalle schlendern. Irgendwas müsste ich natürlich auch mal monieren,
sonst wäre meine amtliche Autorität durch das Dolce Vita zu sehr infrage
gestellt. Vielleicht würde ich einen der wohlhabend wirkenden Pensionäre, die
immer vor der Destille sitzen und Hugo etc. trinken und um mittags herum
schon deutlich erkennbar angeheitert sind, vielleicht würde ich einen davon
ermahnen, namentlich, man kennt sich ja.
Ich: Ja, Fritz, der wievielte Hugo ist des denn jetzt, der dritte, der vierte oder ist
das Dutzend bald schon voll?
Fritz: Ha, Herr Amtsoberrat, Sie machen mir Spaß. Hugos haben doch eine ganz
andere Farbe!
Ich: Hauptsache am Ende nicht blau, gell?
Allgemeine Heiterkeit, Prost, Abgang.
„
Danach Mittagessen in besagter Fleischhalle und dann das ganze nochmal
von vorn. Und das jeden Tag, außer Sonntag und Samstag halt nur bis zwei.
Herrlich! Vielleicht in einem andern Leben...