Das Ritual der Gleißenden Dämonen

um sich einen eigenen PC zu kaufen. Denn eines Tages, das hatte
sie sich geschworen, eines Tages würde sie ihre Eltern, ihren
Vater beeindrucken, wie schwierig das auch immer sein mochte,
und er würde blutrot anlaufen vor Stolz über seine
Tochter ...
Und nun diese Liste. Die unerbittliche Liste. Einmal im Leben
hatte sich die Schulverwaltung dazu herabgelassen, in den
zehnten Klassen einen Programmierkurs für Fortgeschrittene
anzubieten, zwar nur als Wahlfach und nachmittags, aber immerhin
– sonst kamen, wenn überhaupt, höchstens die Zwölfer
in den Genuss solch höherer Weihen. Für eine Schule, die erst
kürzlich von einer Zeitschrift zum ehrenvollen Schlusslicht in
puncto „Modernes Lernen“ gekürt worden war und deren inoffizieller
Name im Schülermund „Großvater-Tran-Gymnasium“
lautete, war das also schon mal was.
Und sie war nicht dabei. Sie war einfach nicht dabei. Sie
dachte an Herrn Grams, ihren Informatiklehrer („Informatik“
hieß zwar so, war aber für Babys – wie man einen Computer
einschaltet und so weiter), sie erinnerte sich, wie er ihr erst vorgestern
gesagt hatte, es sei kein Problem, der Kurs sei noch
nicht voll. Er hatte ihr die Teilnehmerliste gezeigt, vierundzwanzig
waren es gewesen. Sie stellte sich vor, wie sie Herrn
Grams eine Ohrfeige verpasste, die es garantiert in die Geschichtsbücher
bringen würde, eine Ohrfeige, die alle Wut der
Welt in sich trug, und wie sein Kopf vom Körper flog, wie das
Blut aus dem Hals spritzte und der Kopf in dem Korb landete,
der sich unten an der Tafel befand und normalerweise die Kreide
beherbergte, und er lag in diesem Korb und starrte sie an
und lachte und lachte und lachte, und der blutspritzende Körper
kam auf sie zu und streckte die Hände nach ihr aus, fasste
sie an, und sie spürte die Hände, Leichenhände, eiskalt in ihrem
Gesicht---
Eiskalt. Lea prustete und schlug die Augen auf. Ihr Gesicht
war tropfnass, sie lag auf einem Klappbett, um sie herum standen
einige Schüler und Lehrer, und Herr Neebel, der Rektor,
hielt noch den Waschlappen in der Hand.
„Sie wird wieder wach“, murmelte jemand hinter ihr.
„Die hat doch nur simuliert“, flüsterte eine zweite Stimme.
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