Das Ritual der Gleißenden Dämonen

Jörg lächelte, das verheißungsvolle Lächeln des Geheimpolizisten
in einer Diktatur, der sich anschickt, einen Gefangenen
zu verhören.
„Du hast keine Angst vor Spinnen. Erzähl mir keine Märchen,
sonst vergessen wir das Ganze gleich.“
Er war nicht ganz so blöd, wie sie erwartet hatte. Nun gut,
immerhin hatte er es irgendwie geschafft, noch immer nicht
von der Schule zu fliegen oder sitzenzubleiben, obwohl seine
Noten angeblich sowohl das eine als auch das andere ermöglicht
hätten.
Also eine andere Geschichte. Vielleicht eine mit etwas Wahrheit
darin. Wahrheit ...
„Ich hab Klaustrophobie. Das reicht jetzt aber. Du bist nicht
mein Therapeut.“ Mit ein bisschen Glück versteht er nicht einmal
das Wort, dachte sie.
„Seit wann hast du die?“
„Das geht dich ...“
„Wenn du nicht willst, bin ich sofort weg.“
Sie überlegte kurz. Das hier wurde unerfreulich persönlich.
Sie hätte ihn lieber so betrachtet wie ihr Vater die meisten seiner
Kunden: als bloße Geldquelle.
Andererseits, was vergab sie sich schon. Wenn er unbedingt
wollte.
„Das erste Mal war ich sieben. Meine Eltern stiegen mit mir
in einen völlig überfüllten Bus. Ich ... bekam Panik und schlug
um mich, bis sie mit mir wieder ausstiegen. Das fanden sie sehr
ärgerlich, wir waren im Urlaub, die Gegend war dünn besiedelt,
und der nächste Bus fuhr erst drei Stunden später.“ Sie
hatte noch niemals mit jemandem über diese Episode gesprochen.
Es war so peinlich! Selbst Lucy wusste nur in ganz groben
Zügen Bescheid. Widerstrebend stellte sie jetzt fest, dass es in
gewisser Weise einfacher war, die Geschehnisse dieser grobschlächtigen
Skinhead-Punk-Mixtur zu erzählen, mit der sie danach
nie wieder etwas zu tun haben würde, als ihrer eigenen
Freundin. Es hatte sogar etwas Erleichterndes, die Geschichte
einmal loszuwerden.
„Ein paar Wochen später kam es noch einmal vor. Ich betrat
einen Fahrstuhl, in dem schon mindestens ein Dutzend Leute
standen. Meine Eltern warteten unten, ich wollte nur kurz hoch,
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