Das Ritual der Gleißenden Dämonen

heit, die sie nicht mochte und die sie abzuschütteln versuchte.
Sie musste wieder zurück. Die anderen warteten auf sie. Der
Vorhang würde sich jeden Moment öffnen.
Weg.
Obwohl sie sich selbst dafür ausschimpfte, harrte sie immer
noch aus, glaubte immer noch daran, das Auto würde im
nächsten Moment wieder um die Ecke biegen, er musste vielleicht
nur ganz dringend irgendetwas holen, aus der Apotheke
oder von der Tankstelle.
Die Stille, die Abwesenheit jeglichen Motorengeräuschs
schien sie auszulachen.
Weg.
Als die Trägheit sie erneut überfiel, wehrte sie sich nicht
mehr. Als ihre Beine nicht leichtfüßig nach drinnen zu ihrem
großen Auftritt sprangen, sondern sie stattdessen schweren
Schrittes die Straße entlang trugen, weg von diesem Bürgerhaus,
von diesem Parkplatz, erhob sie keinen Einspruch. Als
eine lautlose Träne sich aus ihrem Auge löste und die Sommersprossen
auf ihrer Wange benetzte, hatte sie keinerlei Einwände.
Den Blick nach unten auf den Asphalt gewandt, schritt sie
langsam und schweigend in die Dunkelheit hinein.
12.
„Guten Abend. Sie sind also Herr Pala ...“ Leonardt zögerte.
„Palazuelo“, half der fast zwei Meter große Mann aus, der
sich trotz der schwülen Wärme, die sich nach dem gestrigen
Sturm auf die Stadt gelegt hatte, offenbar seines weiten Mantels
nicht entledigen wollte. Man konnte kaum sein Gesicht erkennen,
so tief war es in der Kapuze verborgen. Außerdem war das
Hotelzimmer gerade mal mit einer einzigen Kerze erleuchtet, es
war richtiggehend finster. Diese Businessleute, dachte der Programmierer,
werde ich wohl nie verstehen.
Sie reichten einander die Hand. „In Andalusien“, fuhr
Palazuelo mit seiner tiefen, rauen Stimme fort, „wo ich her-
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