Das Ritual der Gleißenden Dämonen

So kam es, dass sie eines Tages entschied, dass es ja nichts
Schlimmes war, wenn sie einfach sachlich feststellte, dass sie
für ihre Familie zur Hausfrau geworden war, ausgerechnet sie,
die damals in der DDR ihr Leben aufs Spiel gesetzt hatte, um
ihren Traum von Freiheit zu verwirklichen. Sie, deren Leben so
groß und bedeutend zu werden versprochen hatte.
Irgendwann mussten diese Bemerkungen ihrer Kontrolle entglitten
sein.
Valeska seufzte. Ohne es zu merken, hatte sie während ihres
kleinen Ausflugs in die Vergangenheit angefangen, die Wäsche
zusammenzulegen, die noch im Korb am Fußende ihres Ehebettes
lag.
Der Herbstwald eilte an Leas Fenster vorüber und versuchte
verzweifelt, mit seinem Blättermeer aus Rot und Gold gegen
das drückende Grau des Himmels anzukämpfen. Genau die
richtige Kulisse, um sich den schwermütigen Balladen hinzugeben,
die ihren kleinen silberfarbenen MP3-Player bevölkerten:
No Doubt. Metallica. Ozzy Osbourne. Limp Bizkit. Schwere Kaliber,
die alle mit schöner Regelmäßigkeit – meistens einmal pro
Album – ihre sanfte Seite entdeckten und so ihren Fans ermöglichten,
sich in mit E-Gitarren unterfüttertem Kitsch zu wiegen,
ohne deshalb gleich uncool zu sein.
Die Landschaft veränderte sich, die Wälder wichen grasbewachsenen
Hügeln, dann kleinen Dörfern, um schließlich als
lichte Birkenhaine wieder die Strecke zu säumen. Die Strecke
nach Prag.
Lea umklammerte ihren kleinen schwarzen Rucksack, den
eine überproportionierte Schnalle und ein zierliches Vorhängeschloss
schmückten. Ihr Reisegepäck.
Sie war einfach eingestiegen und losgefahren. Nur weg. Weg
von unsichtbaren Vätern und ewig leidenden Müttern, weg von
Fünfen in Deutsch und von unverhofft überbelegten Computerkursen.
Prag war eine Art Zuhause. Dort hatte sie die ersten
sechs Jahre ihres Lebens verbracht. Die kleine Wohnung in der
5.
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