Ernst Wiechert - Der Totenwolf -> Kapitel 10 - ernst wiechert im internet

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Kapitel 10 

Am Bußtag stand Wolf in der Kirche, im Schatten des Gestühls, das den 

Altar umrahmte. Durch das Fenster sah er die kahlen Äste der Linden und 

die Schneeflocken, die sich langsam über die Zweige legten. Seine Seele 

glitt zurück zu dem Abend am Moor, wo der Afrikaner von ihm gegangen 

war, um an den letzten Fackeln des Krieges sich zu wärmen, und weiter 

über die Ebenen der östlichen Länder, die sie als Totenwölfe durchstreift 

hatten. Durch alle gleitenden Bilder blickten seine fiebernden Augen hindurch 

bis zu einem letzten, unbeweglichen Punkte, der aus weiter Ferne 

die Schläge seines Herzens lenkte, und in diesem Punkte brannten die 

Augen des ehernen Gottes hart und unerbittlich, ohne die Lider zu senken. 

Schwere Träume hatten in den letzten Nächten seine Seele zerstört, nach 

Wochen, die mit undurchdringlichem Nebel über dem Moore gelegen hatten; 

Träume, in denen seine Hände sich blutend in die Erde des Stollens 

gegraben hatten und in denen Erikson seine mahnenden Augen aus dem 

halbverwesten Antlitz aufgeschlagen hatte, um mit blassen Lippen mühsam 

zu flüstern: "Widar ... du bist Widar!" 

So war er in die Kirche gegangen, Herz und Schritte schwer von etwas Großem, 

Wildem, das gestaltlos vor seiner Seele stand. 

Der Schrei der Orgel ließ ihn erschauern. Dann erklang schleppend der 

Gemeindegesang: 

"Wie ist mir doch so herzlich bange 

Von wegen meiner großen Sund! 

Ach daß von dir ich Gnad erlange, 

Ich armes und verlornes Kind! 

Erbarme dich, erbarme dich, 

Gott, mein Erbarmer, über mich!" 

Ernst Wiechert - Der Totenwolf 181 

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Als er die Augen hob, sah er den Pfarrer auf der Kanzel stehen, düster, als 

sei er von dem Grabe seiner Söhne aufgestanden. Wolf lauschte auf den Tonfall 

seiner Stimme, ohne die Worte zu verstehen. Er sah die Gestalt im Lampenlicht, 

den Arm erhoben zum Schwur, und er hörte in der Erinnerung die 

Worte: "Ich glaube und ich werde glauben, auch wenn die Welt in Blut und 

Asche versinkt!" Und seine eigenen Worte hörte er, seltsam nahe. "Ich 

werde Ihnen viel Leid bereiten, Herr Pfarrer." 

"Stärke alle", betete der Pfarrer, "die mit uns denselben teuren Glauben empfangen 

haben und deinen Namen unter Gefahr, Not und Verfolgung bekennen 

..." 

Wolfs Hand glitt in die Tasche und fuhr leise über die kühle Schneide seines 

Dolches. Ein krampfhaftes Lächeln verzerrte seine Züge. 

"Gib gedeihliche Witterung den Früchten der Erde", betete der Pfarrer, 

"und wende in Gnaden von uns ab alle wohlverdienten Landplagen. Gedenke 

nach deiner Barmherzigkeit der Witwen und Waisen, der Bekümmerten 

und Angefochteneu, der Kranken und Sterbenden. Hilf einem jeden in seiner 

Not. Du Heiland aller Menschen, sonderlich Deiner Gläubigen. Bewahre 

uns vor einem bösen, unbußfertigen Tode und bringe endlich uns alle in 

Dein ewiges Himmelreich durch Jesus Christus, unsren Herrn. Amen!" 

"Herr, erbar ... me Dich!" sang die Gemeinde. 

Wolf stand auf dem Altar. Seine Augen brannten in die hundert entsetzten 

Augen der Menge. Seine Linke hielt er auf das Herz gepreßt, seine Rechte 

tastete rückwärts nach der brennenden Kerze neben dem Kruzifix. "Nein ... 

erbarme Dich nicht!" sagte er leise. "Erbarme Dich nicht!" schrie er in jäh 

ausbrechender Wildheit. "Erbarme Dich nicht über die Demütigen und 

Kraftlosen ... geh fort aus dem Himmel, der Dir nicht gehört. Du Vernichter 

der deutsehen Seele ... fort mit Deiner Liebe und Demut! Der neue Gott wird 

Dich austreiben ... seht ihr seine brennenden Augen über euch? Gesindel 

ihr, Tempelschänder ..." 

Er riß die Kerze aus dem Leuchter und hob sie über sein Haupt. Ein Schrei 

gellte durch die Kirche, ein einzelner, jammervoller Schrei aus blassem 

Frauenmund, stieß mit irrem Flügel gegen Fenster und Wölbung und flatterte 

vor dem Altar zu Boden. "Wolf!" schrie die verzweifelte Stimme. "Wolf!" 

Ernst Wiechert - Der Totenwolf 




Er stockte um eines Atems Länge, und mit dem Stocken zerbrach die Lähmung 

der Gemeinde. "Lästerer!" brüllte es auf. "Schlagt ihn tot ... schlagt 

tot!" Aus dem Antlitz der Masse sah er den Blitz des Hasses aufflammen, er 

sah die Arme und Fäuste, den Sturm, der das dunkle Meer zerwühlte und 

der die Woge gegen ihn schleuderte, eine brüllende, schaumüberspritzte 

Woge, die die Gänge entlangfegte, die Stufen, den Altar, um ihn, über ihn ... 

"Tempelschänder!" schrie er und schleuderte das Licht in die Woge. 

"Tempel ... schän ... der! ..." Dann verschlang die Woge ihn. 

In der Sakristei wischte der Pfarrer ihm das Blut aus der Stirne. Wie im 

Nebel sah er das finstere Gesicht des Gendarmen und Annemaries knieende 

Gestalt, die Stirn auf dem Stuhle, die schmalen Schultern im Krampfe 

bebend. "Es hat begonnen", flüsterte er heiser und blickte dem Pfarrer in die 

Augen. "Nun wird es ... weitergehen und ... vollenden ..." 

"Wolf!" sagte der Pfarrer leise. 

Er stand schon an der Türe und hob nur die Hand. "Die Augen Gottes sind 

über mir", rief er wild. "Sie werden euch vernichten ... ausbrennen werden 

sie euch alle, euren Gott, euer Christentum, eure Kirchen und 

Steinwüsten ... euch alle, alle!" 

Als er die Türe öffnete, taumelte er, und ehe der Pfarrer zuspringen konnte, 

fiel er schwer auf die Fliesen, mit einem verzerrten Lächeln, die Faust über 

dem Herzen geballt, als wolle er es zusammenpressen, daß es weiter 

schlage, bis der Weg vollendet sei. 

Im grauen Hause lag er lange Wochen in schwerem Fieber. Endlose Straßen 

ging seine gequälte Seele, durch Wald und Moor und Städte im Abendlicht, 

im dunklen Niemandsland und unter der Erde. Leichen waren um seine 

Füße, der Mann mit der Krücke starrte aus dem Nebel herüber, und Eriksons 

Totenantlitz tauchte immer aufs neue aus Grauen und Verwesung 

empor. Und wollte seine Seele einmal still werden und versinken im Quell 

der Genesung, so scheuchten die Augen des ehernen Gottes ihn wieder auf 

und hetzten ihn die Erde entlang, von Stadt zu Stadt, über der er die Brandfackel 

schwang und den Dolch, nach dem seine kraftlosen Finger sich 

krampften. 




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Als er erwachte, donnerte schon das Eis über dem Strome, und seine müden 

Blicke folgten durch das Fenster dem grauen Pfeil der Wildgänse, der hoch 

durch den Himmel glitt. "Mach mich gesund, Mutter", flüsterte er, "schnell, 

daß ich vollenden kann, und frage nicht, frage nicht!" 

Auch Frau Agnete hörte den flatternden Schrei der Gänse in der langen 

Nacht, wenn das Antlitz ihres Lebens sich vor ihren blinden Augen erhob. 

"Du schlägst mich hart, mein Gott", flüsterte sie, und ihre Brauen zuckten 

wie früher. "Aber ich bitte dich nicht um den Tod ... nur wenn er stirbt, gib 

ihm ein stolzes Ende und laß mich sein Haupt in meinem Schöße halten ... 

nur das!" 

Als Wolf vor dem Richter stand, schwieg er. Nur als der Pfarrer mit gütigen 

Worten anzudeuten begann, daß hier ein Fall religiöser Überreizung vorliege, 

als er von seiner Jugend erzählte und dem Heldentum seines Krieges, 

da hob er den Blick zum Richter. "Ich bin nicht krank", sagte er stolz. "Ich 

bin höchstens krank am Vaterland wie Sie auch. Nur Sie fügen sich still und 

tragen Ihre Krankheit, ich aber muß kämpfen um mein Land. Und so muß 

ich kämpfen gegen Gott und Christus, solange mein Herz schlägt, gegen das 

stadtgeborne Geschlecht und den Leichenatem der Zeit, weil mein Gott es 

mir befiehlt, und anders kann ich nicht." 

Mit stockender Stimme hatte der Richter das Urteil gesprochen: vier 

Wochen Gefängnis, und lächelnd hatte Wolf das Haupt vor ihm geneigt. 

In den schleichenden Stunden der Haft saß er auf seinem Lager, den Kopf in 

die Hände gestützt, und wandte den furchtlosen Blick in die Zukunft. Der 

Krampf der letzten Monate schien sich ihm langsam aus seinem Herzen zu 

spülen, die Nebel zu zerfließen, die ihm den Weg verhüllt hatten, die kommende 

Straße sich klarer herauszuheben aus der dumpfen Enge des Traumlandes. 

Der Totenwinkel glitt zurück. Er hatte den Stahl in die erste Fuge 

gepreßt, und durch den flammenden Spalt hatte er hinausgeblickt in eine 

Ferne, in deren kaltem Glänze der Totenwinkel versank. Er würde fortgehen, 

weit, auf Nimmerwiederkehr, bis an das Herz des deutschen Landes, 

wo die Adern schlugen und der rauschende Klang des Blutes Lärm und Tanz 

überdröhnte. Dort würde er den Dolch noch einmal in die Faust nehmen, 

dort würde er den letzten Kampf beginnen, nicht allein, nicht gegen eine 

leise zuckende Nervenfaser, sondern getragen von tausend Armen, gegen 





das steinerne Herz, das im roten Blute schlug. Gott würde es ihn finden lassen, 

die Jünger, den Dolch, das Herz. 

Und dort würde er auch sterben, vielleicht nicht vollendend, aber unter der 

Fahne des Kampfes. Und wenn er nicht vollendete? Was würde sein Leben 

sein? In dem Saal des Tanzes würden sie weiter lärmen und trinken, die den 

Wald und die Scholle verloren hatten und den deutschen Frühling. Bis ans 

Tor war er gedrungen, und dreimal hatte der Griff seines Schwertes an das 

dröhnende Erz geschlagen. Da waren sie drinnen verstummt, jäh erblaßt 

nach dem Tore starrend, hinter dem der fremde Gast stand. Die Kerzen flakkerten, 

die Masken fielen, und vorgebeugt lauschend standen sie und warteten, 

daß das Tor aufsprang, daß die Fenster zerklirrten und daß der kalte 

Atem hereinfuhr, in dem die Kerzen erloschen und das Letzte, Finstere, Blutige 

begann. 

Aber nichts kam. Die Faust schlug nicht wieder. Die Musik setzte ein, 

Gelächter flog auf, und alles war wie ehedem. Ein Sucher nach Gott war tot, 

und die Fäden glitten aus seiner Hand, die er um die steinernen Götter 

geknüpft hatte, um sie zu stürzen. Niemand nahm sie auf. Gras wuchs über 

ihnen, Füße des Alltags schritten über sie hinweg und sie versanken wie 

Geleise in einem toten Lande, unerkennbar, nie gewesen. Denn sein Blut war 

tot. Niemand fing es auf in einer Schale, es umzugießen in neue Adern. Es 

versickerte in tiefer Erde, in Strömen, in Tropfen, und dann war es versunken. 

War er so weit gekommen in immer wiederholten Gedankenreihen, dann 

gedachte er des Mädchens im grauen Hause und seines Kindes, und er 

lächelte bitter. Dies Kind würde nicht vollenden. Es würde nur weinen, sein 

Leben lang, als ein Kind des Leibes und nicht des Geistes. Es war ein Kind 

des Totenwinkels, aus der endlosen Reihe der "Armen", der Dumpfen und 

Tränentragenden. Er aber brauchte ein anderes Kind. 

Eines Abends, als er von seinem Lager aus der Sonne zusah, wie sie das 

Dach des hohen, grauen Hauses vor seinem Fenster vergoldete und immer 

tiefersank, bis zuletzt nur der First wie eine funkelnde Speerstange zwischen 

dem düsteren Blau des Himmels und dem finsteren Grau des Daches hing, 

wurde die Türe geöffnet und der Afrikaner betrat seine halbdunkle Zelle. 




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"Es war nicht nötig, Onkel Hermann", sagte Wolf mit gutmütigem Lächeln 

und rückte zur Seite, um ihm Platz zu machen. "Du mußt dir solche Wohnstätten 

nicht ansehen ... einen Wolf zu schießen ist schön, aber Wolfsgruben 

haben immer etwas Gemeines ... und ich habe es ganz gut hier, sonst hätte 

man dich auch nicht zu mir gelassen." 

Der Afrikaner winkte mit der Hand. "Nicht deshalb", antwortete er. "Du hast 

es ja bald überstanden ... Aber nachher, Wolf, was soll werden?" 

"Ich gehe fort." 

"Wohin?" "Weit ... in die Hauptstadt ... an mein Amt." 

"Sie werden dich wieder einsperren." 

"Nein, nie wieder! Aber ich werde nicht zurückkommen, ich werde bald vollendet 

haben ... das Leben, meine ich ... das andre nicht." 

"Nimm mich mit, Wolf!" 

"Nein!" antwortete er hart. "Ich muß allein sein ... viel danke ich dir, Onkel 

Hermann, sehr viel, aber mein Jünger wirst du nie werden. Dein Gott ist vielleicht 

mein Gott, aber dein Tod ist nicht mein Tod." 

"Ich will dir helfen", bat der Afrikaner leise. "Mit der Büchse, mit meiner 

Hand ... die Welt ist leer ohne dich." 

"Die Welt ist nur leer ohne Gott ... erfüllt sie mit eurem Geiste, und sie ist 

nicht leer ... was will deine Seele in den Steinen der Stadt?" 

"Wenn du mich nicht mitnimmst, gehe ich fort, in die Steppe, in den Urwald. 

Ich nehme den Hauptmann mit. Die Sonne ist kalt geworden, seit die Feuer 

erloschen sind. Die Welt ist eng, die Patrone rostet mir im Lauf. Wo ich gehe, 

sind hundert Füße gegangen, wohin ich blicke, haben hundert Augen 

geblickt. Ich will gehen, wo niemand gegangen ist. Ich brauche ein Land, das 

niemand kennt, jeden Morgen eine neue Sonne, jede Nacht neue Sterne. Ich 

brauche das Raubtier und den wilden Menschen, den Speer, der durch das 

Dickicht zischt, alles weit, einsam und groß ... ich brauche ..." Er brach ab 

und versank in Gedanken. 

Wolf sah ihn liebevoll an. "Wenn du gingest", sagte er mit gütigem Lächeln, 

"würdest du zugrunde gehen, glaube es mir! Und weißt du, woran? Am 





Heimweh würdest du sterben! Vor dem Kriege, vielleicht hättest du da 

gehen sollen, vielleicht. Jetzt nicht mehr. Du vergißt, was der Krieg gewesen 

ist, der große Pflüger, der mit Stahl und Feuer durch deine Seele gegangen 

ist. Du hast eine andre Seele bekommen. Keine Weltwandrerseele mehr, 

kein unendliches Haus. Eine deutsche Seele hast du bekommen, wie ich. wie 

mancher andere. In den vier Jahren, wo du draußen lagst, da nahm der neue 

Gott den glühenden Stahl und drückte ihn langsam und tief in dein bloßes 

Herz wie einen Stempel, mit dem man edle Pferde zeichnet ... Da welkten alle 

Blumen, die es bis dahin trug, Glück und dunkles Sehnen nach unendlicher 

Ferne, Frieden und Ruhe des engen Lebens, und eingebrannt steht nur ein 

einziges Wort in deiner neuen Seele: Deutschland! ... Du entfliehst ihm nicht 

mehr. Geh in die Steppe, und jedes Sandkorn wird flüstern: >Was willst du 

hier? Steht nicht auf deiner Stirn geschrieben "Deutschland"^ Geh in den 

Urwald, und jedes Blatt wird flüstern: >Was fliehst du deine Heimat, dein 

Waldeshaus? Geh heimwärts und hilf ihm, daß es nicht verderbe!< Du 

kannst nicht mehr fliehen, und nähmest du Flügel der Morgenröte, das 

blasse Antlitz deines Vaterlandes würde über dir sein in Traum und 

Wachen ... 

Mich treibt es zum Tode, du aber mußt leben, Onkel Hermann. Du willst 

gehen, wo niemand gegangen ist, sagtest du, in einem Lande, das niemand 

kennt ... wenn ich es dir nun gebe, dieses Land?" Er verschränkte die Hände 

unter dem Kopf und blickte durch das helle Viereck des Fensters hinaus, wo 

die Sterne über dem schwarzen Dache standen. 

"Wo ist es?" fragte der Afrikaner leise. 

Wolf schwieg lange Zeit. "Meine Mutter wird es dir sagen", flüsterte er endlich. 

"Wenn ich fort bin ... ein Land, das niemand kennt ... die Seele eines Kindes." 

"Deines Kindes?" 

"Frage nicht! ... Über zwei Geschlechtern wirst du gewacht haben, wenn sie 

dich einmal zur Erde betten ... Schwert und Runen wirst du sie gelehrt 

haben ... klage nicht! An der Schwelle des Waldeshauses wirst du sterben. 

Samenkörner in der erstarrten Hand ..." 




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Als der Schließer die Türe öffnete, griff Wolf nach des Försters Hand. "Du 

bleibst?" fragte er unruhig. "Versprich!" 

"Ich verspreche!" antwortete der Afrikaner traurig. "Aber das neue Land ... 

vergiß nicht!"; 

"Ich vergesse nicht ... nächsten Sonnabend werde ich entlassen, mittags. 

Bring meinen Kahn zu Eriksons, damit ich zurückfahren kann, aber allein ... 

leb wohl!" 

Am nächsten Tage, in der Dämmerung, kam Hilde. Sein Gesicht wurde blaß, 

als er sie erkannte. "Weshalb kommst du?" fragte er mühsam und trat bis an 

die Wand der Zelle zurück. "Hat er dich geschickt?" 

Sie setzte sich auf das Fußende seines Lagers und blickte mit schmerzlichem 

Lächeln zu ihm auf. "Keiner hat mich geschickt", sagte sie, und ihre 

Stimme bebte leise. "Mir war nur, als müßte ich bei dir sein wie du bei meinem 

Vater." 

Er schob das Licht zur Seite und trat ans Fenster, die Stirn an das Gitter 

legend. "Verstehst du ... was ich getan habe?" fragte er. 

"Ja!" antwortete sie laut und klar. "Ich verstehe ... Vater würde nicht den Mut 

gehabt haben, aber Frau Agnete hat recht gehabt, daß du die Welt erobern 

wirst ... ich glaube dir, und das wollte ich dir sagen." 

Die Tränen liefen ihr über das Gesicht, und sie verbarg sie nicht, als er sich 

umkehrte und sie ansah. 

"Wenn du mir glaubst", sagte er mit schwerem Atem, "dann steht dir viel 

Leid bevor ... sie werden dich steinigen wie mich." 

"Du gehst fort?" 

"Ja, allein ... auch ohne dich." 

"Ich wußte es", flüsterte sie. 

Er saß vor ihr auf dem Holzschemel, den düsteren Blick in ihre Augen 

gerichtet. "Du täuschest dich", fuhr er fort, "wenn du glaubst, daß ich e Welt 

erobern werde. Du täuschest dich, wie ich mich getäuscht habe. Ich werde 

nicht vollenden, aber den ersten Stein werde ich herausbrechen aus ihrem 





Tempel. Er wird mich zerschmettern, aber das Knirschen des Mörtels wird 

nicht mehr aus ihren Ohren gehen, das Schwert über ihrem Nacken wird 

bleiben ... verstehst du mich?" 

Sie nickte. 

"Aber bevor ich gehe", sagte er, flüsternd vor Erregung, "muß ich suchen ... 

den Faden, der meine Seele anknüpft an das kommende Geschlecht, die 

Schale, die mein Blut empfängt, das Siegel für die Ewigkeit ... oder ... wenigstens 

... den Glauben daran." 

Sie hob unwillkürlich die Hände gegen seinen flammenden Blick. "Was ... 

willst du?" fragte sie tonlos. 

"Mein Kind!" sagte er hart. "Meine Vollendung!" 

Er stand auf und trat wieder ans Fenster. "Nun geh!" sagte er müde, nach langem 

Schweigen. "Du weißt jetzt, wie schwer der Weg ist." 

"Und ich?" rief sie wild, vom Lager aufspringend. "Ich selbst?" 

"Du bist die Schale", antwortete er milde, "die mein Blut empfängt,, und über 

uns beiden ist die Frucht und die Ernte ... nun geh!" 

Wortlos verließ sie die Zelle. 

Am Ostersonnabend trat er auf die Straße, geblendet von dem funkelnden 

Goldstrom, den die Sonne aus der engen Straße schuf. Lerchen hoben sich 

jubelnd über das nahe Feld, und über einem verfallenen Zaun sah er das 

leuchtende Grün der Stachelbeerbüsche. Im leichten Schwindelgefühl 

schloß er die Augen. Es war ihm, als höre er die hohen Wipfel rauschen und 

den Schrei der ersten Gabelweihen über dem schimmernden Moor. Aber 

fast gleichzeitig fühlte er, ohne Trauer, in ruhigem Ernst, daß er für dieses 

alles nicht mehr lebe, daß er nur darauf blicken dürfe wie ein Soldat, der zur 

fernen Schlacht eile; und daß er das ohne Schmerz und Sehnsucht denken 

konnte, erfüllte ihn mit stillem Frieden. 

Auf dem Marktplatz blieb er eine Weile stehen, den Blick über die bunten 

Menschen gerichtet, die im Strom der Sonne langsam entlangtrieben. Er sah 

ihnen zu mit dem stillen Blick, den der Pflüger zu Zeiten von der Scholle 

hebt, wenn nebenan auf der ergrünenden Wiese die Kinder hinter den 




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ersten Schmetterlingen lärmen: sinnend und getränkt von lächelndem Ernste. 

Dann öffnete sich, gerade in der Richtung seines Blickes, die niedrige Tür 

einer unterirdischen Weinstube, und eine Reihe gutbürgerlicher Gäste trat 

in die Sonne hinaus, mit geröteten Gesichtern und lärmendem Lachen. Sie 

blickten nach dem Himmel empor und schienen den lieben Gott wegen des 

Wetters zu loben. Dann kamen sie zu zweien und dreien über den Marktplatz 

herüber, dicht an Wolf vorbei. Der eine von ihnen war kurz und behäbig 

gewachsen, mit einem viereckigen, blassen, ungesunden Gesicht und einer 

großen Hornbrille vor den fiebrigen Augen. Er trug den Griff seines Schirmes 

in den auf dem Rücken gefalteten Händen, so daß die Spitze hinter seiner 

Schulter hervorragte, und streifte mit seinen Augen die Gestalt Wolfs. Er 

stutzte, sah noch einmal hinüber und flüsterte seinen Gefährten ein paar 

hastige Worte zu. Das lärmende Lachen verstummte, und in feindseligem 

Schweigen gingen sie vorüber. 

Als Wolf der Gruppe nachblickte, wie sie fest und breit durch den bunten 

Menschenstrom dahinwandelte, Sonne, Luft und Straße unter ihre lauten 

Füße nehmend, verschwand das Lächeln langsam aus seinem Gesicht, und 

das Antlitz der Welt, gegen die er den Dolch heben wollte, hob sich leise 

über das farbige Gewühl, ein ungesundes, viereckiges Antlitz mit matten, 

fiebrigen Augen und einem Munde mit blassen, schiefen Lippen, die sich zu 

einem giftigen Schrei öffneten, der gellend und haßerfüllt über die niedrigen 

Dächer flog: "Lästerer ... Lä ... ste .. rer!" 

In Gedanken versunken ging er zum Seeufer hinunter. An der großen Gastwirtschaft 

neben der Brücke fielen seine Augen auf ein grelles Plakat, ein 

Tänzerpaar im Taumel des Rausches. Das rote Kleid des Weibes ließ Brust 

und Knie frei und erschien wie ein Blutfleck zwischen den roten Flammen 

der Lampen und dem Schwarz der übrigen Gestalten und der Schriftzüge. 

Wolf blieb stehen und las. "Osterball der erwerbstätigen Bevölkerung! Am 

zweiten Osterfeiertag in Stinskys Etablissement und Gartenlokal ... Fackelbeleuchtung 

... Streichorchester ... Pikante Überraschungen ... Prämiierung 

der feschesten Witwe und der schönsten Damenbeine ... Trubel und Trall ... 

Politisch neutral ... Anzug nach Belieben ... Ballonmütze erlaubt ... Erscheint 

in Massen, Kavaliere und Damen von Stadt und Land!" 





Zwischen Wolf und das Plakat schob sich ein "Halbstarker" mit seinem Mädchen, 

die Zigarette im Mundwinkel, den Überzieher streng gegürtet. Eng 

aneinandergedrückt lasen sie die Ankündigung. 

"Da gehn wir, nich?" fragte sie und blickte über die Schulter nach Wolf 

zurück. 

Der Halbstarke klemmte den Stock mit der Lederschlaufe unter den freien 

Arm. "Sache!" meinte er nachlässig. "Die Chose machen wir ... m. w .... hier 

rauscht der Wald. hier wackelt die Wand!" 

Das Mädchen lachte auf. "Du ... pikante Überraschungen, was ist das?" 

Er spuckte den Zigarettenstummel gegen die Wand und schob die behandschuhte 

Hand unter ihren Arm. "Ein paar niedliche Schweinereien", sagte er 

grinsend und drückt", sie an sich, "vastehste?" Dann zog er sie weiter, Wolf 

mit einem frechen Blick streifend. "Die kleinen Mädchen ... die müßt ihr fragen 

...", sang er halblaut vor sich hin. An der Brücke drehte das Mädchen 

sich noch einmal um. 

Wolf starrte noch immer auf das Plakat, aus dem das Kleid wie ein Blutfleck 

leuchtete. Die rote Farbe blendete seine Augen. Im Dunkel der Haft hatte 

das Bild der künftigen Erde sich mit großen, reinen Linien in seine Seele 

gegraben. Der Lärm des Tages hatte ihm gefehlt, der Maßstab, der die Weite 

des Weges zeigte. Mit seiner Welt trat er aus dem Dunkel, und ohne Übergang 

schrie die andre ihm ins Gesicht. Die Bedeutung der Dinge verzerrte 

sich, schneller und gefährlicher, als es auf dem Moore möglich gewesen 

wäre. Einzelnes, im Alltag Vergehendes bekam symbolische Tiefe und 

schrie in die verstörte Seele nach Kampf statt nach einer Gebärde der Verachtung. 

"Das sind sie", dachte er nun in schwerem Haß. "So ist ihr Gott ... so ist ihr 

Land ... in den Weg werfen sie sich mir, nun wo ich fort will ... Tempelschänder 

... über eure Leichen muß ich nun steigen, hinaus auf den neuen Weg- ... 

ach, ihr sollt weinen ... weinen sollt ihr, bevor ich gehe ..." 

Lange Zeit saß er am Seeufer, unweit von Eriksons Haus, den finsteren Blick 

auf die leuchtende Fläche gerichtet, in der die Spiegelbilder der hohen Wolken 

geruhig dahin zogen. Ein warmer Wind kam von den Wiesen und vom 

Moore her über das Wasser, getränkt vom Dufte der weiten Wipfel, vom 




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Dampf der Scholle, vom Lichte des Mittags; Wind, der wie hohe Flügel 

dahinglitt, von denen man wußte, daß sie sich über den Rauch der Städte 

heben würden, daß sie weithin über die Erde rauschen würden, bis gegen 

Sonnenuntergang und dann unter den Sternen entlang, nie ermüdend und 

unzerstörbar. Und säße er nicht mehr am Ufer dieser Wasser und stände die 

Stadt nicht mehr mit ihren Türmen: über eine andere Seele würden die Flügel 

dieses Windes rauschen und sie erfüllen mit dem Glauben an eine neue 

Welt. 

Er zerbröckelte ein Stück der feuchten Erde, die unter seinen Händen lag, 

und hob sie vor sein Gesicht. Mit dem Geruch glitten seine Gedanken 

zurück zu Eriksons Tode. "Grab und Kerker", dachte er still, "sie sind nun 

hinter mir. Die Osterzeit ist da ... wie sich alles langsam zum Kranze 

rundet ... mit Rutenstreichen segneten unsre Vorfahren Weib und Erde zur 

Fruchtbarkeit, in den heiligen Nächten, in denen die Knospe springt ... auch 

ich muß vollenden ..." Er blickte noch einmal in die Runde, und ein trauriges 

Lächeln umspielte, ihm unbewußt, seine Lippen. Er tauchte seine rechte 

Hand in die Flut und spülte langsam die Erde von seinen Fingern. Dann bot 

er sie der Sonne dar, und als sie trocken war, stand er auf und ging zu Eriksons 

Hause, einem Gläubigen gleich, der vom Tisch des Herrn heimwärts 

wandelt. 

Als er die Stube betrat, stand Hilde am offenen Fenster, die Hände an ihrem 

Körper herabhängend. Im Sonnenlicht lag ihre Haarkrone wie ein Goldhelm 

über ihrem Gesicht, das weiß vor Qual war. 

"Da bin ich", sagte er leise und blieb vor ihr stehen. 

Sie sah ihn regungslos an, und er wußte nicht, ob es Haß sei, was in ihren 

Augen lebte, oder Entsetzen, oder nur der irre Blick einer Sterbenden. 

Seine Augen glitten über ihr Antlitz und über ihre Gestalt, und der Duft der 

Erde kam ihm wieder traumhaft ins Bewußtsein, aus der Ähnlichkeit der 

Züge mit denen ihres Vaters oder aus der herben Unberührtheit ihres 

Wesens oder aus dem Sonnenglanz in ihren Haaren. "Es ist Zeit mit mir. 

Hilde", fuhr er leise fort. "Ich kann nicht warten." 

"Wenn der Pfarrer recht hat ...", flüsterte sie mit zuckenden Lippen. "Wenn 

du wahnsinnig bist..." 





Sie konnte nicht enden. Ganz plötzlich sank er vor ihr nieder, auf beide Knie, 

daß seine Stirne fast die Erde berührte, und drückte seine Lippen auf ihren 

Fuß, wo die Spange sich über den Strumpf legte. "Du wolltest mir glauben", 

murmelte er, von Tränen erfüllt. "O siehst du denn nicht, wie ich an dich 

glaube? Du siehst mich, du hast mich, so viele Jahre schon ... ein Mensch bin 

ich, ein Lebender, den du halten kannst ... du aber, was weiß ich von dir ... 

wie die Erde bist du, der ich mein Blut geben will ... dunkel und unbekannt ... 

und ich glaube, ich glaube! Daß mein Blut erblühen wird in dir, mein Gott 

auferstehen ... Hilde, unser Kind, unser beider Frucht und Ernte ... ich 

werde nicht vollenden ... wie soll ich sterben ohne dies ... denke, daß er mich 

gesegnet hat, am Rande des Todes! Denke, was du bist, für mich, für meinen 

Glauben! Weib und Göttin, Mutter Erde du ... muß ich knieen vor dir?" Sie 

schlang die Arme um seine Schultern und zog ihn zu sich empor. Ihr Gesicht 

war in Tränen gebadet, aber sie lächelte. "Ich will", schluchzte sie an seinem 

Halse, "alles will ich ... du wirst leben ... und bist du nicht mehr, ich will dich 

ihm lebendig machen ... ewig sollst du sein, dein Wort, dein Glaube, alles ... 

alles ..." 

Er legte die Hände in ihr Haar. "Dort", sagte er, "soll es geboren werden, auf 

dem Moore, wo der Wind herkommt, wo die großen Gedanken Gottes über 

die Erde gehen. Ich werde es nicht sehen, aber in der Todesstunde, wenn 

meine Hand die Erde zerdrücken wird, dann werde ich wissen, daß mein 

Blut lebt, in der großen Einsamkeit, aus der der Retter emporsteigt ..." 

Um die Abendzeit stiegen sie aus dem Boote. Die zackigen Wipfel der Kiefern 

standen schwarz vor dem Abendrot, und hinter dem grauen Hause hob 

sich die volle Scheibe des Mondes über das Land. Hinter dem Strome klang 

der Donner eines Schusses, lief, zurückgeworfen, den großen Kreis des 

Schweigens entlang, ein müdes Echo weckend, und ertrank in den steigenden 

Nebeln. Darnach war die Stille tiefer und unendlicher als zuvor. 

Sie saßen auf der Schwelle der Hütte, zurückgebeugt und lächelnd, als tränken 

sie das Licht der Sterne, die aus der Nacht erblühten. Das schwarze 

Wasser zu ihren Füßen wurde hell im spiegelnden Licht, und unmerklich 

tauchte das Moor sich in den Mondenschein, der wie matter Abglanz ferner 

Feuer die schweigenden Dinge überfloß. Schwer stand die neblige Luft über 

der Auferstehung der Erde. 




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"Mir ist", flüsterte Hilde, "als trinke ich Gottes Blut ... so mag wohl das 

Abendmahl sein für den, dessen Seele glaubt ..." 

"Trinke!" antwortete er. "Die alten Götter gehen um ... erfülle deine Seele ... 

und später, sitze hier, so oft du kannst. Mir ist, als werden die Sterne hindurchschauen 

durch dich bis in seine geschlossenen Augen ... ich bin in 

einem fallenden Hause geboren, und davon sind meine Augen dunkel geworden." 

Als der Schatten der Hütte sie bedeckte, standen sie auf und gingen Hand in 

Hand über das Moor. Sie fragte nicht, wohin er sie führe. Ihr Haupt lag an 

seiner Schulter, und ihre Augen blickten zu den Sternen empor, als liege der 

Tod schon hinter ihnen und als wurden sie in dem Dunkel des Waldes, dem 

sie sich näherten, die silberne Straße finden, die zur Ewigkeit führe. 

Sie kamen am grauen Hause vorbei und erschauerten im Schatten der Wipfel, 

der sie verschlang. Äste streiften ihre Wangen, und sie lächelten matt 

und traumhaft, als ein schwerer Fichtenzweig sich in Hildens Haar verfing 

und ihre Flechten löste. Dann standen sie auf dem Heidenhügel und blickten 

auf die verwitterte Asche des Sonnwendfeuers, um das sie hier einstmals 

gesessen hatten. Das silberne Tier ging leise über die Kronen, auf denen das 

Mondlicht lag. 

"Hörst du, wie die Jahre rauschen?" sagte Wolf und hielt den Atem an. 

"Laß sein", flüsterte sie zurück. "Was sind mir die Jahre ... Kinder waren wir 

einst, an kindischer Flamme. Nun brennt sie durch meine Seele ... sieh das 

Moor, wie es leuchtet ... du Lieber du, wie groß wird mein Leben ..." 

Im Schatten der Wacholderbüsche versanken ihre Gestalten. Schräges Licht 

fiel auf ihre bleichen Züge. Die Sonnenwärme des vergangenen Tages sank 

aus den Zweigen auf sie nieder, mischte sich mit dem kühlen Hauch des Grases 

und der Erde und ließ ihre schimmernden Glieder erschauern. Bewußtsein 

des Opfers, dämpfte das Glühen ihres Blutes, dessen Rauschen ihr wild 

und weithin vernehmbar die Nacht zu erfüllen schien, deren Sterne in 

schweigender Zeugenschaft auf sie herniederblickten. 

Noch war es gleichsam, als knieten sie, unbewegte Vermittler eines göttlichen 

Gedankens, einer körperlosen Idee, einander gegenüber am Rande 

eines tiefen Quells und schauten zu der Schale hinunter, die, außerhalb ihrer 





beider Wesen, ein unnahbares Drittes, von dem Grunde heraufleuchtete. 

Dann aber berührten ihre Hände einander, ließen Ströme verborgener Glut 

hinüberfließen, zwangen ihre Lippen zum Schauer des Kusses, und endlich, 

Herz am Herzen, erfüllte sie nichts als der Strom ihres fiebernden Blutes. In 

den rauschenden Quell sanken sie beide nieder, tiefer und tiefer, überwältigt 

vom Sturmgefühl der Schöpfung, erblindet für Gott, für Opfer und Sterne 

und dennoch dies alles bewußtlos in sich tragend und in eine letzte Tiefe sinkend, 

tief unter Schale und Grund, aus der es einmal erblühen würde, Blut 

von ihrem Blute. Gott und Mensch, das Siegel der Ewigkeit, die neue Stufe 

zur Vollendung. 

* 

Im Morgengrauen standen sie am Waldrande, auf dem Wege zur Stadt. 

Nebel verhüllten das Feld, und ein ferner Vogel rief hell über Dämmerung 

und Schweigen. Zu ihrer Rechten rötete der Himmel sich über dem Lande, 

und leise rührten sich die Zweige der Bäume. 

"Nun laß uns scheiden", sagte sie und hob das blasse Antlitz von seiner 

Brust. 

Er kniete vor ihr nieder, die Arme um ihren Gürtel, und drückte die Lippen 

auf ihren Körper. "Gesegnet sollst du sein", flüsterte er ergriffen. "Und vollendet 

es nicht, es wird den Segen weitergeben, Geschlecht auf Geschlecht ... 

wir werden sterben, das Rad wird uns zermalmen ... aber das Blut wird bleiben 

... du Mutter Erde du ... du Gütige, Unendliche ..." 

Sie lauschte seinen Worten, die Hände über seinem Scheitel, ein schmerzliches 

Lächeln um die Lippen. "Steh auf", sagte sie. "Ich bin gesegnet, ich 

weiß es ... mein Herz ist schwer von Glück. Gott und Mensch ist nicht 

geschieden, ich fühle es nun ohne Zweifel ... was ich empfangen habe, es ist 

alles: Gott, Sterne und Leben. Von dir stammt es, zu dir will ich es führen ... 

glaube nicht, daß ich Angst habe. 

Gott ist in mir ... leb wohl, du Lieber du ... die Sonne kommt ... leb wohl!" 




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Sie machte sich los und schritt in den Morgen hinein. Die Nebel stiegen und 

sanken über ihr. Die Feuer der Frühe brannten höher über dem Walde 

empor und warfen ihren klaren Schein über das weite Feld und ihre Gestalt. 

Der ferne Vogel rief lauter, dem Tage entgegen, der aus den Nebeln stieg, 

und hinten, auf dem dunklen Wege, hob das Mädchen in ruhigem Schreiten 

die Hand, als grüße es den Vogel, der auf starken Flügeln in den Ostermorgen 

stieg.

Ernst Wiechert - Der Totenwolf -> Kapitel 10 - ernst wiechert im internet

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