Orientierung durch Philosophieren - Fachverband Philosophie e.V.

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Mandy Telle (Gymnasium Stadtfeld, Wernigerode)
Verbrannte Erde, angesengtes Selbst
und Wahrhaftigkeit
Ich möchte mich in meinem Essay mit dem Zitat des Montaigne auseinandersetzen: „Man darf die
Maske und den Schein nicht mit dem wirklichen Wesen verwechseln. [...] Es reicht, sich das Gesicht
zu pudern; müssen wir uns auch noch die Seele pudern?"
Mir ist schlecht. Schlecht von all den Maskenmenschen um mich herum, mit ihren grinsenden Gesichtern
und ihrer geheuchelten Bewunderung für die neuen Flipflops ihres Gegenübers.
Gemeinschaftsfrühstück der Klasse 11b. Abschlussfrühstück vor den Sommerferien. Alle hocken
auf einem Haufen, wie Aasgeier auf ihrer Beute. Sie geben mit vollen Mündern krümelspuckend Belanglosigkeiten
von sich. Gerade eben lacht das Mädel mit dem fett aufgetragenen Neonpink-
Lidschatten und den wasserstoffblondgefärbten Engelslocken über die Physiklehrerin. Letztere hat
mühsam das Frühstück vorbereitet, so auch das Marmeladenbrot, auf dem der Blondschopf euphorisch
mit offenem Mund kaut. Das Mädchen wirft den Kopf in den Nacken, ihr Push-Up-BH drückt
dabei im vibrierenden Rhythmus ihres Hyänengegeifers ihre Brüste nach oben.
Ich seufze, doch dieses Geräusch geht im Lärm der Menge unter. Außerdem sitze ich mit einem
Schreibblock in der Hand zu weit abseits dieser Leute, als dass sie mich hören könnten. Abgekapselt,
sozusagen. - Wie stolz ich doch manchmal darüber bin, anders zu sein. Nicht an dieser allgemeinen
Hysterie teilnehmen zu müssen. Stolz, wahrhaftig zu sein; im Sportunterricht über jene Diven
lachend, die sich bei Ballspielen einen Fingernagel abbrechen. Eine Freundin riet mir einmal, in
dieser Situation das zu sagen: „Kauf dir doch einen neuen." Denn natürlich sind die Nägel künstlich.
Wie so vieles hier. Wie so viele.
Es ist wie mit geschlossenen Türen: stehe ich davor, so wage ich es nicht, hineinzugehen. Aus
Angst vor dem, was mich erwartet. Aus Furcht, enttäuscht zu werden. So lausche ich auf die Geräusche
hinter der Schranke zwischen mir und den anderen Individuen. So gedämpft klingen die
Töne ihres Gesprächs zu mir, dass ich mir gerade sicher sein kann, sie mir nicht eingebildet zu haben.
Doch wie peinlich wäre es, wenn die Tür plötzlich aufginge und man mich lauschend davor
fände? Also trete ich einige Schritt weit zurück. Ins Verborgene. Ich muss nun angestrengter horchen.
Dabei bilde ich mir im Stillen eine Meinung über die noch gesichtslosen Leute hinter der Tür.
Wer sind sie? Was denken sie wohl über mich?
Ist es dann so weit und die Tür öffnet sich, fragende Blicke nähern sich mir, misstrauische, neutrale,
neugierige, verschleiere ich dann nicht mein Gesicht? Wer will schon sagen, er hätte jemanden willentlich
belauscht? Schlage ich bei der Frage, was ich hier täte, nicht die Augen nieder? Um zu
murmeln „Ich suche das Klo."? Und deutet dann nicht mein Verhörmeister in erfragte Richtung, mit
einem schiefen Lächeln, das die Augen nicht erreicht? In solchen Momenten bin ich nicht besser,
als diese Leute: Sie hüten ihre Geheimnisse hinter verschlossenen Türen, selbst wenn sie wissen,
dass sie noch andere Mitbewohner haben. Und ich? Ich brauche nicht einmal eine Tür, um mich
nicht entdecken zu lassen. Ich habe die Maske vor meinem Gesicht.
So vergeht der Stolz auf meine Andersartigkeit. Ich sehe mich gezwungen zu erkennen, dass ich
nichts weiter als ein Zombie der Gesellschaft bin. Wie wir alle. Dabei gibt es keine Täter oder Opfer,
nur viele Individuen. Diese können noch so einsiedlerisch sein, Möchtegern-Eremiten, unter denen
es kein Wir gibt. Aber wenn da eine fremde Gruppe kommt und sie als IHR beschimpft, raufen sie
sich da nicht zusammen, all die Solisten? Um zu sagen „WIR sind nicht so"?
Soeben las ich die letzte Seite des Oscar Wilde - Romans „The Picture of Dorian Gray" und mein
Hirn ist am Kochen; alles Blut pulsiert dort, weshalb meine Hände unberührt von der lebenserhaltenden
Flüssigkeit bleiben. Sätze, Bilder, Geschichten, Stimmungen und Musik im Kopf (Chopin) -
alles zusammen. Mit Abstand eines der besten Bücher, welches ich bisher las. Oscar Wilde hat ei-
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