Die Sihl, der mindere Fluss

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Samstag/Sonnlog, 29./3O. August
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80 Simsttg/Sonnlig, 29./30 August WOCHENENDE 9lcuc ^iirdjcr teilung
1981 Nr. 199
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Die Militärbrücke, welche die Kaserne mit den Stallungen verbindet.
ecke mit einem runden See, in dem die kleineren herumplatschten
und den die Erwachsenen mit ihrem generationsabhängigen
Vorurteil Planschbecken nannten. Als ich vor kurzem diese
Kinderecke im Sihlhölzli wieder aufsuchte, fand ich den Sand-
Spielplatz nicht; dabei bin ich fest überzeugt, dass es einmal
einen solchen gegeben hat. Dafür erhebt sich nun ein Hügel, an
dem hinter Büschen und Bäumen Autos vorbeisausen und beinahe
mitten im Planschbecken landen.
Das ist der Unterschied zwischen Kindern und Erwachsenen.
Wenn Kinder mit ihren Schäufelchen Tunnels und Hügel
bauen und unsinnige Anlagen erstellen , wird das nachher wieder
eingeebnet. Aber wenn die Erwachsenen unsinnige Anlagen
errichten, lassen sie die hinterher einfach stehen und werden
erst noch bezahlt dafür.
Nun bin ich aber in dieses Sihlhölzli nicht nur mit Eimerchen
und Schäufelchen gegangen, sondern eines Tages auch mit
Tornister und Faschinen-Messer. Denn im Sihlhölzli werden die
militärischen Inspektionen abgehalten. So brachte ich alles mit,
was mir ein Zeughaus einst anvertraut hatte, zeigte meine drei
Nadeln und die zehn Knöpfe; ich war für den Ernstfall gewappnet,
meine Gamelle mit Stahlwolle geputzt, an den Nägeln
meiner Bergschuhe gab es keinen Rost, so dass uns der Feind
nichts anhaben konnte.
Und für einen halben Tag hatte ich mich in dieser Sportanlage
sogar sportlich betätigt, allerdings nicht freiwillig. Ich war
hier weit- und hochgesprungen, ich war an
Stangen geklettert
und hatte Handgranaten-Attrappen geschleudert. Damals war
ich zum erstenmal in die Turnhalle gekommen. Denn im Sihlhölzli
fand die militärische Aushebung statt. Ich war für tauglich
befunden worden, auch wenn meine Tauglichkeit nur dazu
reichte, Verwundete zu schleppen und Verbände anzulegen.
Nicht die Turnhalle hatte es mir in dieser Sportanlage angetan.
Es gab eine Schale hatte und vorn keine Mauer: ein Odeon. Dort drin
sassen an den Sommerabenden Blasmusiker, und die
hier ein geheimnisvolles Gebäude, das als Rücken
spielten
Blasmusik. Das schönste Konzert, das ich dort gehört habe,
fand an einem Nachmittag statt, als es ganz still war. Da war ich
über die Abschrankung geklettert, hatte mich ins Odeon gesetzt,
die Augen geschlossen und mir die Ohren zugehalten.
Der Lieblingsplatz in diesem Sihlhölzli aber war die Stelle,
wo man dem Wasserfall der Sihl ganz nahe war. Natürlich
wurde ich belehrt, dies sei kein richtiger Wasserfall, sondern
eine Verbauung, ein Kunst- Wasserfall, was mir erst recht imponierte.
Später lernte ich richtige Wasserfälle kennen, solche, die
höher und wilder waren und von denen man Postkarten kaufen
konnte. Wir hatten eine Schulreise an den Rheinfall gemacht.
Aber wenn ich allein auf Schulreise ging, suchte ich den Sihlfall
auf: Ahnungslos kam das Wasser daher und stürzte an einer
Mauer in die Tiefe, durch die obere Rundung an der Mauer
leicht darauf vorbereitet, aber dann doch überlistet, erschrocken
und mit weisser Gischt aufschlagend.
Gegenüber dem Sihlhölzli zog der Sihl entlang ein anderer
Weg sich hin. Auf ihm waren zuweilen Reiter auf Pferden zu
sehen. Es waren für mich fremde Wesen. Zwar lag die Reithalle
St. Jakob in Aussersihl ; aber ich fand es richtig, dass sie auf der
andern Seite ritten. Die andere Seite, das waren Häuser, die in
Parks lagen, und weiter oben eine Bierfabrik; so nützlich die für
unsere Väter sein mochte, es war eben doch das andere Ufer.
Und mir fällt auf: die Sihl, die war ein Fluss mit nur einem
Ufer, soviel Brücken sie auch hatte; sie besass nur ein linkes
Ufer, und dieses gehörte uns, die wir an der «rive gauche» aufwuchsen.
Es gab aber ein Gebiet, wo die Sihl mehr als zwei Ufer hatte.
Wo es nicht drauf ankam, an welchem man stand. Man wechselte
hinüber und brauchte nicht einmal Brücken dazu, obwohl
Zwischen dem Parkplatz Gessnerallee und den Perrons des Hauptbahnhofes geniesst die Sihl noch ein kurzes Stüc k freien Lauf.
es auch solche gab. Man watete durch die Sihl, halb schwimmend
und von Stein zu Stein hüpfend.
Das war die Allmend. Dort öffnet sich das Sihltal zu einem
Wiesengelände, das zwar zur Stadt gehört, aber ihr doch vorgelagert
scheint. Hier zog die Sihl ihre Schleifen an Höckern und
an den Abhangen des Üetlibergs vorbei. Da war die Sihl nicht
nur ein Fluss, sondern ein ganzes System, Liner der Kanäle
hiess auch Papierkanal, weil er einer Papierfabrik das Wasser
zuführte. Das Merkwürdige war nur, wenn Leute beim Buden
ertranken, ertranken sie nicht in der Sihl, sondern in den Kanälen.
Die Allmend machte mir klar, dass Flüsse nicht einfach
durch die Gegend ziehen können, sonder n arbeiten müssen.
Aber wenn wir die Sihl aufsuchten, war es gewöhnlich Sonntag
und erst noch ein warmer Sommertag. Verliessen wir die Stadt,
horten wir die Sonntagsglocken der Kirchen, und kamen wir
auf der Allmend an, horten wir die Sonntagsschüsse vom nahen
Schiessstand Albisgütli.
Wie weit sich diese Allmend erstreckte, zeigte einem der
Blick vom «Muggenbühl», wo wir manchmal einkehrten. Ich
war überzeugt, dass dieses «Muggenbühl» seinen Namen von
den «Muggen», den Mücken, hatte, die immer um den Milchkessel
schwirrten, in dem wir den Kartoffelsalat mitbrachten,
oder die einen nicht ruhig auf der Wolldecke schlafen Hessen.
Aber das «Muggenbühl» hatte seinen Namen vom keltischen
«muc», was Schwein heisst, aber damals konnte ich noch nicht
keltisch. Wir redeten auch nicht althochdeutsch, so dass ich
nicht wusste, dass «sil» Kanal bedeutet, wonach die Sihl ein
Fluss wäre, der schon ein Kanal ist, bevor er zu einem solchen
gemacht wird.
Diese Allmend ist als Tummelplatz die grösste Mehrzweck-
Grünfläche der Stadt geblieben. Hier üben Rekruten Sturmangriffe,
und hier weidet im Herbst ein Hirt seine Schafe. Da
treffen sich die, welche Hunde dressieren, mit jenen, die ihre
knatternden Maschinen ins Gras legen und dafür den Transi-
Eine der beiden einzigen Erfrischungsstätten an der Sihl.
Die früheren militärischen Stallungen am rechten Ufer.
Die einstige Promenade der Sihl entlang wurde dem ruhenden. Verkehr zur
Verfugung gestellt.
stor laufen lassen. Da sind Rentner unterwegs und Schulklassen,
denen gezeigt wird, wie grün Grün sein kann. Und den Verliebten
ist es gleichgültig, wenn nach dem Eindunkeln das Grün
nicht mehr so grün ist.
In dieser Allmend darf die Sihl Fluss sein, noch einmal,
denn das ändert sich, sobald sie in das eigentliche Stadtgebiet
kommt.
Diese Sihl war immer ein wilder Fluss. Ein Holzflösser-Fluss
auch, auf dem das Holz aus dem Sihlwald in die Stadt gebracht
wurde. Nicht zuletzt wegen dieses Holzes entstanden hier Papierfabriken.
Ein wilder Fluss ohne Zweifel, der die anliegenden Dörfer
und auch die Stadtgebiete bei Unwetter rücksichtlos überschwemmte
und der im Winter Eisschollen bis in die Stadt hinein
trug und sich damit selber den Weg versperrte.
Man musste diesem Fluss beikommen. Man hat Wehre errichtet,
man hat den Lauf reguliert und die Ufer korrigiert. Aber
es ist etwas anderes, ob man einen Fluss zähmt oder ob man ihn
malträtiert.

Gleite c3iitd)cr Leitung WOCHENENDE Siimstag/Sonntog, 29/30. August 1981 Nr. 199 81
Kaum kommt die Sihl heute in die Stadt, lässt man ihr nicht
einmal mehr das Bett. Man hat in den Flussgrund Betonpfeiler
gerammt, welche eine Autobahn tragen. So ist der Fluss kein
Fluss mehr und auch kein Kanal. Man hat der Sihl den Himmel
genommen, und dem Himmel die Sihl. Und solange die Sihl
durch die Stadt fliesst, hült die Malträtierung an. Neben de/n
Stauffache
r wurde vom Strassenniveau aus ein Parkplatz in die
Sihl hinein gebaut, eine Abstellfläche, die weder auf Brücke und
Fluss noch auf das Ufer Rücksicht nimmt, ein Zweckbau, der
noch aus der Luft Quadratmeterpreise macht.
Und unmittelbar vor dem Bahnhof wiederholt sich das Ganze,
nur diesmal grösser und noch hässlicher. Ein Gestänge erhebt
sich, um mehrstöckig Parkplatz im Freien anzubieten.
Wenn man sieht, wie dieser Fluss dem Auto geopfert wurde,
fragt nun sich, ob es nicht besser gewesen wäre, sie hätten die
Sihl gleich zugedeckt; dann wäre sie ehrlich unter den Boden
gekommen und hätte ein anständiges Grab.
Manchmal, in grossen Abständen, höre ich in meiner Zürcher
Wohnung Sirenengeheul. Man ist durch ein entsprechendes
Inserat im «Tagblatt» darauf vorbereitet, damit man nicht
zu sehr erschrickt. Es werden die Alarmanlagen ausprobiert, die
in Funktion treten sollen, falls die Sihl einmal ihre Staumauer
durchbricht. Sollte diese Mauer einstürzen, wären das Sihltal
und ein Teil des Stadtgebietes in kürzester Zeit überschwemmt.
Höre ich die Sirenen, frage ich mich jeweils, ob mit ihnen nicht
das schlechte Gewissen von Zürich aufheult, weil es damit rechnet,
dass sich die Sihl eines Tages rächt, mit dem, was ihr geblieben
ist: mit Wasser.
Zürich hat es nie wahrhaben wollen, dass e.->; eine Stadt ist,
die an einem See und an zwei Flüssen liegt. Dass sie an der
Limmat liegt, das war immer klar. Sie hat den zweiten Fluss, die
Sihl, aber immer als minderen Fluss betrachtet, und sie hat ihn
das mit aller Arroganz spüren lassen. Ich glaube nicht, dass es
für die Sihl ein Trost ist, wenn sie sieht, dass auch die Limmat
eins abgekriegt hat mit der Gemüsebrücke, mit einem Klotzismus,
der auch bald die einstige Fleischhalle ersetzen soll.
Dadurch aber, dass Zürich die Sihl als minderen Fluss behandelt
hat, hat sich die Stadt um ein urbanistisches Konzept
gebracht. Sie hätte ein Zentrum besessen , das von den Ufern des
Sees und der Limmat bis zu jenen der Sihl gereicht hätte, und
sich auch zu diesem bekannt. Zürich wäre zu einem Herzstück
gekommen, wenn Zürich gewusst hätte, dass sein Herz grösser
ist, als es meint und plant.
Wenigstens dort, wo die Sihl aufhört, Sihl zu sein, darf sie
ein Stück Wasserweg lang noch Fluss sein. Hinter dem Bahnhof
schluckt sie das Wasser des Schanzengrabens, bis sie dann selber
von der Limmat aufgeschluckt wird.
Diesem Spiel eines kurzen Triumphs und eines endgültigen
Untergangs wohnte ich als Junge fasziniert bei, dann, wenn ein
Unwetter niedergegangen war. Da führte die Sihl schmutziges
Wasser, bräunlich und dick, und manchmal trieben in ihr Aeste
oder ganze Baumstämme, Erinnerungen an einen Fluss vor allen
Regulierungen und Verbauungen.
Das trübe Sihlwasser schluckt das hellere des Schanzengrabens.
Aber dann beginnt für die Sihl die Auseinandersetzung
mit der Limmat, nachdem sich die beiden Flüsse vereinigt haben:
eine gemeinsame Wegstrecke lang fliessen das trübe Wasser
der Sihl und das klare der Limmat nebeneinander, als kämen
die beiden Flüsse mit nur einem Bett aus.
Jahrzehnte später habe ich ähnliches auf einem andern Kontinent
gesehen. Da wurde ich auf einem Schiff zu einer Stelle
gefahren, für die der Amazonas berühmt ist. Ein Nebenfluss,
der Rio Negro, ergiesst sich in den Hauptstrom, und die Wassermengen
mischen sich kilometerlang nicht nur dass dort
am Ende der Amazonas mit seinem trüben Wasser über das
klare des Nebenflusses siegt.
Seither ist die Sihl für mich ein kurzlebiger Amazonas und
der Amazonas eine grosse, siegreiche Sihl.
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Bei der Zollbrücke hinler dem Hauptbahnhof stösst der Schanzengraben zur Sihl.
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Auf dem Schwemmland unter dem Mattensteg: eine Bleibe auf Zeit.
Wo die Sihl aufhört. Sihl zu sein für eine kurze Strecke fliesst das trübere Wasser der Sihl neben dem klareren der Limmat einher.
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