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Madame Girard está, como siempre, ausente.
Por la expresión de sus ojos, por el buen o mal
tino de sus respuestas lanzadas al azar, sabemos
si está viviendo una emoción dichosa o un suceso
terrible. Inmóvil, viaja en el tiempo abandonándose
a la memoria, sin itinerario, confiada
en las asociaciones de ideas que le despiertan las
cosas, los sonidos, los colores, las horas, los paisajes.
Un crepúsculo amarillo la traslada junto a
su esposo muerto. Las primeras notas de un andante
de Beethoven le recuerdan aquella pasión
secreta —que no ignoró ningún contemporáneo—
por un falso pianista belga fugitivo con el
importe del abono a una serie de conciertos. Una
copa de nieve blanca la hace pensar en el tiempo
feliz de sus cabellos negros auténticos. Un perfume
seco le recuerda su viaje a Delhi. Un grabado
de Gainsborough la lleva al baile de máscaras en
donde, vestida de la honorable Lady Graham,
mereció un elogio de Sargent. Una sola orquídea
en un vaso le recuerda el día de su matrimonio;