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que. Porque no me miras, me encuentro solo a
tu lado. Y si me miras, te siento tan lejana que
cuando escucho tu voz me parece que está verificándose
un milagro. ¿Por qué, Susana, te alejas
de ti, de mí, de todos? ¿Por qué yo mismo me
alejo? ¿Por qué no me abandonas las manos?
¿Por qué yo no te las tomo? Tengo la certidumbre
de que me dejarías apoyar mi mano en tu
mano; pero la encontrarías de mármol y sentirías
lo mismo que el apoyarte en el brocal de un
pozo bañado en sombra: nada.
Daría un año de vida —¿un año? no, porque
es mucho; ¿un mes? no—, un día que también es
mucho, por oír lo que murmuras de mí durante
el sueño. Pero esto es imposible. En cambio, si
te lo preguntara, me lo dirías tan claramente que
no me atrevo a pedírtelo.
Siento que una niebla empaña mis ojos. Te
miro esfumada y con una aureola de luz sobre
la cabeza. Hago esfuerzos por decirte algo pero
del mismo modo que durante el sueño de la sies-
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