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Alcanzada una edad madura y en plena
crisis menopáusica, decidí emprender
viaje hacia un destino muy especial que
me distrajese de mis achaques y me contagiase
algo de alegría y espíritu luchador. Como
siempre había deseado visitar la Cuba revolucionaria,
la indómita, la que se caía a pedazos
y seguía resistiendo ante los estragos de la sal
en sus fachadas y el acoso imperialista a su
dignidad, emprendí este viaje, no movida por
idealismo, sino atraída por la tozudez de
aquellas gentes, su forma de gozar la vida y la
poesía que transmite su cultura. Sin embargo,
impulsiva e imprudente como siempre he sido
en las tomas de decisiones, no había previsto
que iría a aterrizar en la isla en tan mal
momento, en pleno apogeo del denominado
periodo especial.
Hasta entonces, Cuba, niña mimada del
comunismo, se había visto asistida por el
apoyo y el beneplácito de su protector
principal, la Unión Soviética, empeñada en
favorecer a una mosquita cojonera ante las
mismísimas narices del enemigo y en convertirla
además en escaparate de la bonanza de
su sistema ante el mundo, enviando cargamentos
de mejor comida que la que percibía el
ciudadano medio ruso, a profesores que
educaran al modelo de hombre de su proyecto
de civilización, la ingeniería más puntera, la
medicina más moderna, lo mejor de lo mejor
para sus rebeldes preferidos…
Pero, a mediados de los 90, con el coloso ruso
en crisis tras la reciente Perestroika, la caída
del muro de Berlín y el fin de la guerra fría con
Estados Unidos, cesó el apoyo al bastión
cubano, que aún así se mantenía firme ante
las costas americanas. Entonces, con el desabastecimiento,
llegó el hambre a la isla,
empezaron a imperar los apagones de luz a
todas horas y los cortes de agua corriente en
las casas y a escasear todo tipo de piezas de
repuesto, de medicamentos y de artículos de
primera necesidad en general.
Uno aquí difícilmente puede imaginárselo, pero
en aquella época, para muchos ciudadanos
cubanos no era raro acostarse desfallecidos
tras una larga jornada, con tan sólo un vaso de
agua con azúcar en el estómago, acaso enriquecida
con hojas de naranjo en infusión.
Dada su escasez, se restringió la venta de
carne, de modo que a quien pillaran en La
Habana con un par de filetes de vacuno traídos
del campo de contrabando, fácilmente podían
caerle hasta 20 años de cárcel. En lugar de con
papel higiénico, la gente se veía obligada a
limpiarse el trasero con hojas del Granma, el
periódico estatal, y las mujeres a paliar los
estragos del periodo en su escasa y raída ropa
interior embutiéndose trapos y papeles en las
bragas a falta de compresas o tan siquiera de
algodón.
Así estaba la cosa cuando aterricé en la isla
con la magnífica excusa de hacer un postgrado
en Literatura Cubana por la Universidad de la
Habana en calidad de estudiante de pago y
contribuyente a las arcas estatales. Allí se me
asignó una residencia estudiantil como alojamiento,
donde, tras comer las primeras dos
semanas, día tras día, arroz con frijoles y hamburguesas
de soja (el sucedáneo proteínico a
la carne por excelencia en las cartillas de racionamiento),
pasé tal hambre de chicha, que
soñaba con doradas y jugosas chuletas todas
las noches y siempre se me había hecho la
boca agua al despertar.
A la llegada me amigué con la primera persona
que se abalanzó a mi encuentro en el aeropuerto
ofreciendo un medio de transporte para
llevarme a la ciudad. Imaginad veros asaltados
por un mulatón de chispeantes ojos azules, de
abultados y brillantes músculos de chocolate,
un hombre de mediana edad, pero espigado y
fibroso como un chavalín, un mocetón de
sonrisa radiante rezumando jovialidad…
¿Cómo resistirse a tanto encanto?
Poco después averiguaría que tenía tal pluma,
que le suponía un esfuerzo sobrehumano
disimular su condición de gay, como no le
quedaba más remedio hacer a diario en la
feroz lucha que se reñía en el aeropuerto por
los turistas a engatusar. Ese era el verdadero -
mi queridísimo- Lisardo.
Cuando hubimos acordado el precio del porte
tras un breve regateo y nada más instalados
en su coche, sabiéndose ya a salvo de las
miradas tanto de los feroces polis como de los
competidores del ramo (taxistas por cuenta
propia, ilegales, claro está), recuperó la compostura,
y con ella el ademán coqueto y su característico
revolotear de pestañas, muecas y
gestos, dejándome momentáneamente
aturdida con el repentino cambio de identidad.
Conducía un viejo Trabi apestoso, oxidado y
traqueteante, haciéndome sudar la gota gorda
en el trayecto al desviar constantemente la
atención del volante girándose hacia mí para
comentar esto y aquello con voz atiplada y
profuso agitar de manos (¡de ambas
manos…!). Quien hubiese dicho entonces que
una loca de tal guisa iría a convertirse en mi
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