emile zola - Dirección General de Bibliotecas - Consejo Nacional ...

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acumulación metafórica de la prosa
detallista, metaforizada a su vez. El flaco
• Rorent sentirá náusea ante esa excesiva
profusión, esa inmensa oferta a los ape­
titos, y tal repugnancia contrastará con
la pasión de Zola, que, devora golosa-
I mente tan abigarrada y densa materia y
la convierte en prosa narrativa y sobre
todo descriptiva, la distribuye generosa­
mente en grandes trozos como poemas
en prosa.
¿Poemas? No es justo reducir esta obra
a un documentalismo a ras de las cosas, ni
a una serie de "arias de bravura" destinadas
a ser fragmentos ilustres de prosa francesa
en los manuales de los liceos. Descrito,
"pintado", casi diríamos "retratado" desde
todos los puntos de vista y a través de todos
los sentidos, el mercado de Les Halles,
como "una ciudad tumultuosa tras una
cortina de flotante polvo dorado", ha
fascinado y desatado la vocación lírica de
Zola. El escritor amigo de los pintores, el
defensor de la controvertida escuela
pictórica impresionista, privilegia con su
escritura las anotaciones de luz, de color,
de ambiente, de detalle. No se trata sólo de
mostrar, de "documentar", sino además de
sugerir y sorprender, de maravillar, y en
ocasiones la narración adquiere un aura de
alucinación y el gran mercado se convierte
en un espacio fantástico. Ya desde el
comienzo, cuando los vendedores con sus
carretas desbordantes de mercancía nutricia
dando tumbos por las calles confluyentes
llegan al mercado en el alba inaugural, Zola,
narrador-descriptor, nos envuelve en una
atmósfera de misterio novelesco: "En medio
del gran silencio y en el desierto de la
avenida, las carretas de los hortelanos iban
hacia París, con los traqueteos ritmados de
las ruedas, cuyos ecos golpeaban las
fachadas de las casas dormidas en las dos
orillas tras las líneas confusas de los olmos."
En Les Halles, el inmenso despliegue de la
mercancía en los pabellones produce "la
visión vaga de una costa del mar, con las
aguas muertas y pizarrosas de una
ensenada apenas estremecida por el oleaje
lejano de la muchedumbre". Y en un locus
crucial de la novela, en la tienda de quesos
en que se desarrolla la murmuración de un
trío de pécoras, esos susurros malignos se
mezclan con los diversos olores de los
quesos en una especie de delirio anestésico
y en un controlado delirio de la prosa. Este
contrapunto es parecido a aquel, famoso,
que entreteje la realidad grosera y el
"romance" en Madame Bovary, de Flaubert,
en el capítulo en que en el flirt verbal de
Emma y su mediocre galán provinciano se
entrometen los pregones y regateos de los
comicios agrícolas celebrados en la plaza.
3] A ese capítulo quinto y penúltimo
de El vientre de París se le suele llamar
*la sinfonía de los quesos". En un par de
páginas el catálogo de nombres o marcas
de quesos gira hacia el poema en prosa
en la medida en que la fermentación de
éstos, cada vez más fétida, es como una
triunfal metáfora central que a través de
la venenosa conversación de tres pécoras
expresa la fermentación del odio de la
comunidad Gorda hacia el Flaco:
Alrededor de ellas, los quesos
apestaban. Al fondo, sobre las dos
estanterías de la tienda, se alineaban
enormes pellas de mantequilla; las
mantequillas de Bretaña, desbordaban de
los cestos; las de Normandía, envueltas en
tela, sugerían esbozados vientres de yeso
que un escultor hubiera cubierto con trapos
mojados; otras pellas, talladas por los largos
cuchillos en acantilados a pico y res­
quebrajados, eran como desprendidas
cimas doradas por la palidez de una tarde
de otoño. Sobre el mostrador de mármol
rojo veteado de gris, cestos de huevos
ponían una blancura de cal; y en cajas y
sobre lechos de paja, quesos cilindricos
posados en hilera, gournays alineados como
medallas, formaban estratos más sombríos,
manchados de tonos verdes. Pero sobre
todo era en el mostrador donde los quesos
se apilaban. Allí, al lado de los rollos de
mantequilla en hojas de acelga, se alargaba
un cantal gigante, como hendido a hacha­
zos; luego venían un Chester, color de oro,
un gruyere, parecido a una rueda caída de
cualquier carro bárbaro, holandas redondos
como cabezas cortadas, embadurnados de
sangre seca, con esa dureza de cráneo
hueco por la que se les nombra "calaveras".
Un parmesano, en medio de esa pesadez
de pasta cocida, añadía su punta de aroma.
Tres feries, en planchas redondas, tenían
melancolías de lunas apagadas; dos, muy
secos, estaban en su plenitud, y el tercero,
hendido, se vaciaba de una crema blanca,
expandida en charco, que roía las delgadas
planchetas con las cuales, en vano, se había
intentado contenerlo. Port-saluts parecidos
a discos antiguos mostraban en exergo el
nombre impreso de los fabricantes. Un
romatour vestido de papel metálico parecía
una soñada barra de nougat, un queso
azucarado y extraviado entre aquellas
fermentaciones agrias. Los roqueforts,
también ellos bajo campanas de cristal,
tenían mohines principescos, caras
marmóreas y grasas, veteadas de azul y
amarillo, como atacados por una enfer­
medad vergonzosa de gente rica que hubiera
comido demasiadas trufas; mientras, en un
plato al lado, quesos de cabra, gruesos
como un puño de niño, duros y grisáceos,
recordaban los guijarros que los chivos
conductores del tropel hacen rodar en los
codos de ios senderos pedregosos.
Entonces comenzaban los hedores: los
mont-d'or, en amarillo claro, apestando con
un olor dulzón; los íroyes, muy espesos,
marchitos en los bordes, de aderezo muy
fuerte, aportando una fetidez de cava
húmeda; los camembert, de un olor de
vianda ya manida; los neufchátel, los
limbourg, los marolles, los pont-l'évéque,
cuadrados, poniendo cada uno su nota
aguda y particular en esta frase ruda hasta
la náusea; los livarot, teñidos de rojo,
terribles en la garganta como un vapor de
azufre; luego, en fin, por encima de todos
los otros, los Oliver, envueltos en hojas de
nogal, como esas carroñas cubiertas de
ramas por los campesinos y humeantes bajo
el sol a la orilla de un campo. El cálido
atardecer había ablandado los quesos; los
mohos de las cortezas se derretían, se
barnizaban con tonos ricos de cobre rojo y
de verde parduzco, como heridas mal
cicatrizadas; bajo las hojas de roble, un
soplo levantaba la piel de los Oliver, que latía
como un pecho con un aliento lento y grueso
de hombre dormido; una oleada de vida
había agujerado un livarot, engendrando en
esa grieta un pueblo de gusanos. Y tras las
balanzas, en su cajita, un geromé anisado
esparcía tal infección que habían caído
moscas en la cajita y sobre ei mármol rojo
veteado de gris.
Y, cuando alcanza su apoteosis la
murmuración infame de las tres mujeres,
a las cuales les sentimos una calidad
mítica de brujas shakespearianas, Zola
da el acorde final de la symphonie des
fromages:
El sol oblicuo entraba bajo el pabellón, los
quesos apestaban más fuerte. En ese
momento dominaba el marolles: lanzaba
bocanadas poderosas en el espesor de
las pellas de mantequilla. Luego, el viento
pareció cambiar de orientación, y,
bruscamente, hacia las tres mujeres
llegaron ráfagas de limbourg, agrias y
amargas, como sopladas desde gargantas
de agonizantes. 3
4] Reportero y a la vez novelista, Zola
se revela como un precursor de la
modernidad literaria (piénsese, por
ejemplo, en las actuales fórmulas de la
"novela sin ficción"). Con todo ese tramado
de reportaje documental e imaginación
novelesca, con sus inventarios y sus
descripciones, que son verdaderas series
de pinturas impresionistas transcritas a la
escritura y luego "bordadas" sobre el tema
de la confrontación de los infranutridos y
los supranutridos: los Ráeos y los Gordos,
el novelista había logrado una nueva forma
de novela. En las abigarradas páginas de
El vientre de París, los palacetes de la
nutrición, Les Halles, le motivaron una
epopeya sensual, un delirio de los
alimentos terrestres, una ensoñación de
la materia (en el sentido bachelardiano),
que hoy, muerta la teoría de la "novela
científica", dejan traslucir una briosa vida
poética.
3
La traducción de estos párrafos es mía.
(J. de la C.)