Sé fuerte, Lucía - Txalaparta.com

Hemos vuelto a visitar el apartamento, que estaba gélido.
—Las chimeneas funcionan, pero habrá que deshollinarlas si
quiere encender el fuego en ellas.
—Claro, claro. Por supuesto.
—Quizás prefiera las paredes de otro color, que no sea este
gris azulado.
—Sí, me gustaría más un blanco o un beige pálido.
—Los balcones que dan a la avenida se encuentran en muy
buen estado.
Mientras conversamos en el apartamento llego a pensar que
no lo voy a habitar de inmediato, pero Gracieuse tiene soluciones
para todo, y tengo que confesar que me he dejado convencer.
Xabier me había confiado a ella, parecía conocerla muy bien y
con lo que me dijo me bastaba:
—Es una mujer de confianza.
Propietaria de un bonito hotel y del mejor restaurante de la
ciudad, tiene un marido gascón que responde al dulce nombre de
Marcel. Conoce a todo el mundo: al electricista, al fontanero, al
deshollinador, al ebanista. Y también las tiendas de ropa de cama,
definitivamente lo conoce todo.
Voy con ella al comercio de Martín Berdot, el ferretero, para
hacerle un pedido que hace estremecer su grueso vientre del otro
lado del mostrador azul; un pedido que escucha frotándose sus
pequeñas manos rechonchas: una batería de cocina, la mejor; un
juego de café, una vajilla, una cristalería y una cubertería de plata
que está colocada en dos cajones dentro de un estuche de terciopelo
beige. E inmediatamente después me lleva hasta la casa
de Francisco, el electricista.
—Vale su peso en oro –me dice Gracieuse Lasserre–, ya lo verá,
hace cualquier trabajo en un abrir y cerrar de ojos.
El barrio de las Arenas me ve regresar corriendo, con las mejillas
rojas del frío, sintiéndome culpable por haberme ausentado
durante tanto tiempo. Me siento culpable de repente por ser tan
fútil, mientras las listas con los nombres de los fusilados son cada
vez más extensas y la población, huyendo bajo una lluvia de bombas,
se va acercando cada vez más a Bilbao.
—No hay más que ruinas por todas partes –escucho como
dicen.
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