Sé fuerte, Lucía - Txalaparta.com

Aquella noche invitamos al Au Chapon fin a él y a Clara, su
mujer.
Las paredes del restaurante, cubiertas de frescos, casaban bien
con el anillo sirio. Bebimos un vino para caerse de espaldas, «cosecha
especial, 1910, Château Latour» murmuró el sumiller, vestido
de blanco y con una corbata de pajarita bajo su cuello roto.
Fue así como nos casamos Mikel y yo, teniendo como testigos
de nuestra felicidad a Arturo, Clara y a Emile Dupuis, el sumiller.
Un día –nunca se lo he confesado a Mikel– que fui al hospital
Saint André, Paul estaba cruzando el patio interior, con la nariz
pegada en sus dossier. Cuando estuvo a mi altura, se detuvo un
instante antes de decirme:
—¿Te atreviste?
—¿No tenía que hacerlo?
—No lo sé. La verdad es que no tengo nada que reprocharte,
estaba advertido.
La tormenta retumbaba, las gruesas gotas de lluvia se estrellaban
en el suelo, formando una inmensa constelación gris; Paul
estaba seductor, en contraste con el cielo ensombrecido, y lo cierto
es que Hortense tenía razón, tenía un brillante porvenir ante
sí. Yo le dije lo mismo.
—Un porvenir muy brillante, es cierto. ¡Pero sin ti!
Me cogió en sus brazos, me estrechó contra él y me besó en
la cabeza.
—Te has cortado el pelo, Lucie, te queda bien, aunque no debiera
decírtelo.
Luego me dio un beso en los labios, que no rechacé:
—Dejemos que el tiempo pase, lo justo para que la pequeña
herida cicatrice.
Y puso un dedo sobre mi corazón.
—¿Estás de acuerdo?
Estaba de acuerdo, salí bajo la tibia lluvia y caminé un buen
rato hasta llegar a La Bastide.
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