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BICC, XIX, 1964 LA POESÍA DE JORGE ISAACS 451<br />
Al soldado, sin Patria<br />
Ni hogar ni nombre,<br />
Un don para su viaje<br />
Le hiciste entonces;<br />
Y fue una imagen<br />
De la que Dios a Cristo<br />
Diole por Madre.<br />
El viajero en la margen<br />
De una corriente,<br />
Cuando el viento follajes<br />
Frondosos mece,<br />
Fiores y hojas<br />
Ve pasar confundidas<br />
Sobre las ondas;<br />
Mas si una flor se acerca<br />
Desconocida<br />
Como a asirse <strong>de</strong>l césped<br />
De aquella orilla,<br />
Tien<strong>de</strong> su mano<br />
Por tomarla, afectuoso,<br />
Mas ya ha pasado. ..<br />
Nadie podrá contarte<br />
<strong>La</strong> triste historia<br />
De mis últimos años...<br />
Ni la amorosa,<br />
Fiel compañera<br />
Que concedióme el cielo,<br />
¡Ay! ¡sí, ni Selfia!<br />
Mas <strong>de</strong> tu Virgen Santa<br />
<strong>La</strong> dulce imagen<br />
He llevado conmigo<br />
Como <strong>de</strong>seaste;<br />
Y en larga lucha<br />
Con el mundo y mi suerte<br />
Diome su ayuda.<br />
En los <strong>de</strong>siertos, cuando<br />
Llegar veía<br />
<strong>La</strong> noche <strong>de</strong> regiones<br />
Desconocidas,<br />
Y Dios tan sólo<br />
Por mi rostro miraba<br />
Rodar mi lloro:
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