Mundo Guaraní - Secretaría Nacional de Cultura

el carpintero picoteando madera,
fabricando ataúdes,
y ataúdes,
y ataúdes para los cementerios
próximos y helados;
la yerba-buena marchita
clamando al sol
su orfandad de clorofila;
las alas del sueño,
en la inquieta noche
abandonada del alba.
Eres aún la tierra fría
calentada con pólvora y laureles,
eres una pavesa ennegrecida
de cansancios
y cansancios...
Ríos negros y amargos
sin dulzura de sal
en sus cristales fundidos,
sin peces de color
ni embarcaderos,
sin luna en sus espejos,
sin vientos enamorados
de los enamorados juncos.
País, mi país,
dura manzana mordida,
ciénaga oscura
donde nacerá un laurel profundo.
He regresado a ti
con los bolsillos repletos
de pétalos desnudos,
de panoramas lejanos,
de taciturnas calles
donde paseó mi nostalgia
su poncho de recuerdos,
y ensangrentó