Mundo Guaraní - Secretaría Nacional de Cultura

de tanto beber vientos extraños
y pisotear nostalgias.
Más idos y más viejos,
José, Gaspar, Hilario.
Trío de estirpe anochecida
y mustios geranios
con esquirlas frustradas
en las palmas de las manos
como páginas entumecidas
de trágicas historias.
Veo a Andrés,
Roble abatido, sacudiendo cenizas
de su cabellera hirsuta,
soñando, como siempre,
en remotas estrellerías,
en campos azules
y en naranjas maduras.
Más allá Calí,
con su nombre decente
oculto en sus bolsillos
de tísicas monedas
y derrotadas sonajas,
con su hosco silencio
poblado de desconciertos
y de ríos que buscan
secretos horizontes.
¿Es mi país, mi pueblo?