FRÍO Y OSCURIDAD

LO QUE OCURRIÓ EL DÍA DE LO DE WHITECHAPEL
Aquel hombre tenía prisa por llegar a su
casa; el barrio de “Whitechapel” no era seguro, y
al oscurecer era mucho peor; se adueñaban de
las calles bandas, rateros y delincuentes de todo
genero. Durante ese otoño se habían sucedido
varios asesinatos en la zona.
El médico siguió caminando con paso
presuroso. Observó al fondo de la calle, en la
penumbra, que dos porteros conversaban a la
entrada de un fumadero de opio. Al pasar frente
a ellos, lo miraron fríamente, como a quien de
ninguna forma podría nunca representar una
amenaza. Más allá sólo se veía la habitual
niebla densísima de Londres.
De entre la espesa nube blanca surgió
pausadamente una silueta. Él continuó
avanzando, intranquilo, sabiendo que en
cualquier esquina podían esperarle una
puñalada o un atraco. La silueta se hacia cada
vez más grande a medida que se le acercaba.
Cuando pudo verlo, se dio cuenta de que se
trataba de un mendigo envuelto en harapos. El
médico intentó apartarse de su paso, bajándose
de la acera; pero el mendigo se detuvo justo
frente a él, y se le quedó mirando con fijeza.
Con ademán pausado, le puso enfrente un plato
que tendría unas 8 monedas, y el médico intentó
apartar la cara.
Se estaba levantando un viento helado
que, combinado con la oscuridad, la niebla y el
mal barrio, hicieron que el hombre apretara el
paso sin hacer caso al mendigo.
Dos manzanas al norte, se encontró con
un chico con periódicos bajo el brazo, hablando
con varios hombres. El médico se acercó al
grupo y pudo escuchar lo que decía el joven
voceador. Hablaba sobre el nuevo asesinato de
“Jack el destripador”.
Escuchar ese nombre hizo al joven
galeno apartarse casi de un salto y continuar su
camino con todavía más nerviosismo y prisa.
Después de todo, también tenía que completar
el trayecto que había iniciado en “Berner Street”.
Hacía cada vez más frío. Era apenas 30
de septiembre, pero ya la oscuridad invernal y
los vientos helados del Mar del Norte se habían
apoderado de la ciudad.
Cuando el médico finalmente llegó a su
casa, una construcción relativamente nueva
pero envilecida por la oscuridad del callejón
antiguo en el que se encontraba, y se dispuso a
abrir la puerta, sorpresivamente saltó frente a él
el vagabundo del plato, que le apoyó con
precisión felina un enorme cuchillo justo en el
pecho.
- “Soy Jack... El destripador. Dame
el dinero y puede que no te mate.
El médico, temblando y pálido como un
cadáver, sacó algo de su capa y lo puso frente a
la cara de su atacante. La mirada del
vagabundo cambió instantáneamente, y de la
misma forma en que había aparecido,
desapareció.
El todavía tembloroso galeno entró a su
casa con movimientos lentos, como de
cansancio.
¿Qué había ocurrido? ¿Un hombre
desarmado en mitad de la noche oscurísima de
Londres había hecho huir despavorido a Jack el
destripador? La respuesta es simple. Aquel
médico sabía bien que su atacante no era Jack
el destripador, ya él que conocía perfectamente
al asesino más desalmado de la historia de
Inglaterra. Y es que era él mismo; él era Jack el
destripador.
Se acercó titubeante a la sombría repisa
de la chimenea, y posó en ella el cuchillo
ensangrentado con el que acababa de matar a
una dulce joven en la calle “Berner”, el mismo
cuchillo con el que acababa de ahuyentar al
farsante que pretendía asaltarlo en la entrada de
su casa.
Carlos Sánchez Hernández
Alumno del IES “Aravalle”
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