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Antonio caminó hacia la esquina de La Torre. La gente corría.
Unos iban hacia abajo y otros hacia arriba. Todos iban desorientados,
porque, de pronto, disparaban de un lado como del otro. La
gente corría contra las balas o hacia las balas.
Antonio, sudoroso, se metió en un bar.
—Perdón, señora –le preguntó a una mujer–, ¿cómo se llama
este lugar?
—El Parador.
—Sí. Tiene que llamarse así, un lugar donde se respira tranquilidad
y hay aire acondicionado tiene que llamarse El Parador.
Antonio transpiraba.
—Perdón, señora –dijo–, ¿dónde está la lista de precios?
—No está escrito, pero ¿qué quiere beber?
—Un whisky.
—110.
En comparación con los otros bares el whisky era barato. Tal
vez la mujer lo confundió con uno de la policía secreta o con un
inspector.
Le sirvieron y al levantar el vaso lo dejó caer. Eso hizo que
todos en la barra se volvieran y lo miraran, pero todo no fue más
que un instante. Si hubiera asesinado a una persona y pasado lo
mismo se hubiera sentido frustrado.
La mujer, pequeña, rubia, de ojos azules le sirvió otro whisky
y Antonio se vio en la necesidad de pagar los dos.
—¿Y el vaso? –preguntó.
—Descuide –le respondió la mujer.
Pero además del whisky derramado pagó el vaso.
Era muy tarde. Salió y no había taxis. Se hizo ilusiones con la
fichera, pero en eso mandaron a desocupar y un negro de dentadura
blanca se la llevó.
FEBRERO
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