Excodra XXIII: El dolor
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esa pequeña isla<br />
que es la prolongación de la rosa<br />
de la saliva coagulando<br />
los poemas en las piedras<br />
la guerra es una mierda<br />
lo sé<br />
desde que la luna quedó en cinta<br />
y procreó a los poetas<br />
con su labranza en el desvelo<br />
con las babas de los noticieros<br />
el tintero de los periódicos<br />
la guerra es una mierda<br />
pero se sobrevive a ser poeta.
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