Excodra XXXVIII La identidad

los que de su ausencia es tortura.
Me paro en el hielo un momento
y como una soga es el tiempo:
Me aniquila
y pienso:
Mi identidad es un perro abandonado,
es un jardín olvidado,
es un páramo sin brisa
como ilusión tornada basura,
o como ver caer una estrella,
muerta de pena,
en una negra espesura.
Acuchillando a rayas mis sesos
como quien de un sablazo
parte en dos a un corazón
o parte en diez a la luna,
y su polvo: la locura.
Plantando en mi piel la semilla
de los abismos
de esta cruel ironía
de llevar la esperanza bien lejos
y ver florecer las llamas,
después de muerto,
de la vida.
E
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