BETWEEN LOVE & OTRAS CHINGADERAS

PARA LxS ESCRIBAS QUE YA PASARON
Murió escribiendo. Sentado en el viejo cuero del sillón y
embrocado en el escritorio dio su último respiro y su última
catarsis. Fue en esa añeja mesa donde experimento el gozo y el
dolor del escritor. Como solía decir, !escribir es un deleite para la
mano y un maleficio para el culo! Ahí, murió escribiendo.
Tan rápida fue su muerte que todavía con bolígrafo en mano y
aun sobre el papel donde se encontraron sus últimas palabras
quedo su puño. Pero quizás murió en su sueño. Tantas
madrugadas ese recinto le sirvió de colchón, los montones de
libros y recortes de periódico como sabanas y su lámpara como
luna. Así lo arrullaban después de esas largas noches en que
buscaba poner los inefables clamores de la melancolía en los
apretados límites de las palabras. Justamente, murió escribiendo.
Pero que tumulto crearon sus últimas escritas palpitaciones. Solo
dos palabras.
En ellas, como buen escritor, verazmente, pareciera que quiso
resumir su vida y su arte. La belleza, estas fueron sus últimas
señales. Estas fueron sus últimos intentos que dieron a luz a ese
último sentir de la embriagante musa, que al son de las estrellas
canta el alma.
Mas sin embargo, ¿acaso fue punto y final o coma lo que
continuaba después de ese femenino articulo y sustantivo? Esto
no lo sabría ni la tinta que sombreaba el lienzo de su casi
testamento. Si punto final, establecería la belleza como finalidad
cerrándose a la interpretación. Nada más. Pero claro, tuvo que ser
coma. Así se aislaría el evocativo. Esta es la única manera para
penetrar el lumbral de la agonía del escriba. La misma angustia
que ataca a todxs, a la famosa y al infame, que es, el poner la
belleza, por trágica o alegre, por vulgar o sublime, así como te la
dice el canto del alma y la conciencia, en la disfunción de los
gemidos humanos que llamamos palabras.