albordelacavernaSEXTO-NUMERO-JULIOAGOSTO

Al borde delacaverna
*La Revista de Al Borde y Lak-Berna*
AÑO II- Nº VI- Bimestral-Julio 2018
Artista plástica invitada: Patricia Ortiz
*Poemas/Ensayos/Cuentos/Autor sobre Autor /Artículo del
invitado y más secciones

2
Revista en pdf: Al Borde delacaverna
Revista Bimestral
ISBN: en trámite
Directoras, compiladoras, editoras:
Liliana Varela y Gladys Cepeda.
El material goza de Derechos
reservados. Prohibida su
venta y/o reproducción.
Colaboradoras: Luz Ríos Iribarne
Diseño y armado de este número: Liliana Varela
albordedelacaverna2017@gmail.com
A modo de presentación:
Esta es una revista digital en PDF, pero no busca ser “una
revista más”, sólo busca crear lazos de palabras entre distintas
sociedades y culturas, traspasar fronteras para que la literatura y el
arte en general nos hermanen.
Nació sin pretensiones, sólo con el afán de difundirnos
entre todos (y a todos), con la idea de “Inundar Internet” entre
nosotros, para y por nosotros.
“Al borde de la palabra” y “Lak-Berna” así lo pensaron y unieron
su esfuerzo para el nacimiento de “Al borde delacaverna”.
Espero la disfrutes y colabores con tus textos, con tu lectura, con tu
difusión.
Esta revista es tuya, no lo olvides.
Liliana Varela y Gladys Cepeda.

3
julio 2018- contenidos de este mes
*Foto de tapa: "Sin título- Patricia Ortiz
Patricia Ortiz - La artista Pág. 4
Poesías del mes
Nancy Lamberto Pág. 6
Daniel Reyes Pág. 7
Silvia Mazar Pág. 8
Fernanda Berdiñas Pág. 9
Claudia Ainchil Pág. 10
Jesica Turon Pág. 11
Rambal
Pág. 12
Vacharexmar Marex
Leandro Alva
Carmén Castejón Cabeceira
Lola López Cozar
Pág. 13
Pág. 14
Pág. 15
Pág. 16
Microcuentos del mes
Conchi Sedano
Antonella Seibane
José Muchnik
Liliana Trovato
M. M. Álvarez
MarChelo Marcial
Federico Rodríguez Lemos
María Laura Salvatierra
Pág. 17
Pág. 18
Pág. 19
Pág. 20
Pág. 21
Pág. 22
Pág. 24
Pág. 25
Artículo del Invitado
Damián Cazzani Llorente Pág. 26
Ensayos del Bimestre
Gladys Cepeda Pág. 30
Autor sobre autor
Marcelo Marcial
Luz Ríos Iribarne
Pág. 32
Pág. 35
Gacetilla Pág. 36

4
Nació en Montevideo, Uruguay.
Se casó y emigró a Buenos Aires en la
década de los 80, lugar donde reside hasta
el presente.
Según sus propias palabras: “No es poeta
ni artista plástica” pero sin embargo todo
ello lo hace bien.
Condujo un programa de radio -de 2008 a
2012- y hoy día realiza encuentros
mensuales literario-artísticos con el grupo
“Belisama” en Capital Federal.
*Sin título
* Sin título

5
*Sin título
Sus cuadros están diseminados en numerosas casas de amigos de Argentina y otros países de
Latinoamérica.
Por ahora, el comercio no es lo que busca con sus obras, sólo la satisfacción está en el regalar
sus pinturas.
Autodidacta por definición, su sonrisa es la primer pintura que se “vende” por sí misma.
* Sin título

6
Poesías del mes
NANCY LAMBERTO
- Argentina-
PÁRAMO
Una pena se desprende
de la rosa seca
similar a alguna
esquina de la vida
Mendrugo de pan olvidado
queriendo rescatar
lo que fue
recién concebido
La astuta soledad
Espía
por la cerradura del corazón
Fragancia de jazmines
abraza la vieja reja
amparando recuerdos
La luna embriagada
sueña
más allá del tiempo
Los pensamientos
agobian el alma entumecida
por sombras
de la ciudad que sangra
*Sin título- Patricia Ortiz

7
DANIEL REYES
- Argentina -
ME SABE A BESO
Tu piel se brindaba como un mapa
abierto a mis caricias
como un esperado destino a la hora de la nada
y yo te dejaba sobre cada poro besos
mi boca se saciaba entre tus rincones
entre las esquinas de tu pubis fresco
y te bebía sediento a los deseos de morirme
entre tus piernas y tus labios.
Temblaban tus corredores
se desintegraban los olores en mis dedos
y subía hasta la cúspide de tu vientre
y me arrojaba cual salto suicida
hasta el centro de tus pechos
obligándome a permanecer
por los siglos
entre tu corazón y tus pezones.
Besaba cada silencio de tus cabellos
cada párpado, cada centímetro de tus nalgas
y me iba en humo a correr por tus manos
cómo un insignificante insecto a la hora
en que agonizan los sinsabores.
Hemos asesinado al amor a golpes de sexo!
Del libro "A qué sabe el deseo?"2017
XXXI
No estaba permitido elegir
el momento
el reencuentro
la unidad caminante
no le estaba permitido
tocar el destino
la decisión del ocaso
todo era exacto
perfecto
continuo
inevitable
predestinado
orden de lo aceptable
relojes que existieron antes del hombre
arcaicos sinsabores
lutos antiguos
consumado equilibrio
de la maquina milenaria
la lluvia no impidió sus contornos
rostro mojado
recuerdo
lágrimas errantes
mejillas cansadas
en definitiva… era la hora de la ausencia!
Del libro "Soledad de sangre"
Un libro compuesto por un solo poema dividido en
50 partes
Editorial Quelión - Julio 2017

8
SILVIA MAZAR
- Argentina -
Deseaba
las rocas tibias del atardecer
cambiar la insípida lista de
reclamos
por una música que no deje de
sonar
por una piel
que no olvide.
Recordarás mi beso
la melodía de mi voz
mis dedos como lirios acariciando tu espalda
recordarás por sobre todas las cosas
el sonido de mi lápiz
escribiendo este poema
Sin título- Patricia Ortiz

9
FERNANDA BERDIÑAS
- Argentina-
AHOGADA EN UN GRITO
Tengo ésa imagen en el
alma y la lluvia la revive,
quiero exorcizarla.
Tan pequeña corriendo en
un grito por alcanzar tus
pasos, en vano.
Tenue mi voz en
un desgarro, para ver tu
partida sin mis lágrimas.
Caí de rodillas para sollozar
por tu regreso en un rezo
que no pronuncié.
Tan niña supe de
abandonos, huidas,
excusas y
poca misericordia.
Me mataste al irte,
llevándote mi infancia al
cerrar tus ojos.
Te busqué cada día, te
esperé en las noches
insomnes.
No quería dormirme
pensando que volverías
y correría a abrazarte.
Ahogué mi voz en un
silencio que calló el abismo
de perderte...
Enmudecí de quebranto, las
palabras eran lágrimas y
me ahogaban.
No supe llamarte, escribir
no sabía...el dolor no tenía
escape.
Crecí como pude llenando
con migajas el vacío que
dejaras.
Supliqué verte una vez
más, oírte, sentir tus manos
dulces.
Me volví solitaria, temerosa,
sensible, con ojos de
aguacero.
Aferrada a la vida a fuerza
de coraje, me puse en pie,
me volví guerrera.
Sin olvidarte nunca,
pensando porque puta
razón...no te salvó mi
abrazo.
TANGO
Fuimos un tango, que no
supe bailar.
Que marcó en
compases, nuestra pasión.
Nos abrazó a la lujuria, mas
no al amor.
Siendo quebrada, la
luna, ante nuestros besos.
Marcando tu piel y mis
cuerdas.
Tocando mi espalda, en el
fuego de tu boca.
Enredando nuestras
piernas, al deseo.
Dando tristeza y olvido, a la
razón.
En desenfreno de tacos y
giros, al orgasmo.
Gimiendo en bandoneón de
suspiros.
Entrando a la pista, que los
amantes marcan.
En ochos infinitos, de la
nostalgia que llora.
Caminantes que reconocen
añoranza y traición.
Recuerdos de percantas y
malevos...
que nos salían desde la
garganta y los pies.
Tu guitarra, mi contorno, a tu
voz doliente...
¡que con ardor recorriera mi
cuerpo en la penumbra !
Guerrera de Zanzíbar

10
CLAUDIA AINCHIL
- Argentina-
COLORES
RASTRO
cuando el pacto de colores
se reunió en asamblea
cada estimulo receptivo irrumpió
vaya uno a saber en que vuelta
andaban las fracciones de universo
ser o no ser fue subrayado
argumentando o advirtiendo ensayos que vendrían
el costo a pagar
tan áspero por momentos
un mundo jerarquizado
en varios tonos estáticos
como un grisáceo secreto
cuentas corrientes internas
espesas liquidas
olor rojo olor azul
raudamente subiendo
olor verde amarillo bahía
botellas con mensajes
solitarios
cierto calor mojó las paredes
gotas brillantes y carnosas
amontonadas
veo un gato rojo agitando su brazo
en la noche
enigmático desde el anaquel
intempestivo monólogo perdiéndose
mil interrogantes apretados
buscando el sitio exacto
atrás, las horas
ambulante limite
sin testigos
cada uno gira
da vueltas
como los olores en el borde del estanque
es un aullido
mi aullido
o quizás el tuyo
Sin título- Patricia Ortiz

11
JESICA TURON
-CABA, Argentina-
ILUSIÓN
Quizás siempre estuvo ahí,
no lo sé.
O simplemente me lo imaginé durante toda
la vida.
En la niñez,
vivir a partir de una ilusión
estaba bien,
eras vos con tu imaginación,
nadie más.
Hasta que algo,
te lastima
o aparece una pregunta
y tiene una respuesta lógica.
Chau ilusión, hola realidad.
En ese choque,
quedan expuestos todos tus sentidos
y tu mente se percata de lo imperceptible.
Quizás,
esa ilusión
solo quizás,
se mantenga viva,
en pequeños lapsos
de irrealidad permitida.
Experimentar,
buscar
la ilusión,
que tenemos desde que nacemos.
PLENO
Duro menos de lo que dura un día,
la simple osadía,
valió la locura de la irónica fantasía.
Sentir aquello que nunca antes habías
experimentado.
SER osado,
sentir cuando te animas,
probar algo nuevo sin revuelos.
Sentir el sabor,
tomar decisión.
Confiar,
como nunca antes
lo habías hecho con nadie.
Entregar por completo tu ser,
dejar,
renacer.
Sentimientos escondidos salieron a flote,
sin más revuelos,
con pocas palabras volvieron a cobrar sentido.
Encontrar lo que te hace bien,
estar lúcido,
sentirlo,
vivirlo.
Cada momento que busques,
recobra sentido.
Vivir pleno,
enamora.

12
RAMBAL
-México-
ENERO ~
Este invierno me está inquietando el alma,
en nada se parce a nuestro cielo
de colores verdosos.
Sé que amas que me siente a escribir,
que te mire soñar;
sé que amas mis silencios
rugiendo como tambores de guerra.
Yo amo tu rostro,
su ternura escolar;
amo su palidez
que dulcemente me sofoca.
Estuve a punto de dejar de escribir,
de desecharlo todo;
pero no pude,
¿De qué hablaría en el verano,
cuando deslices tu rostro
por mis manos,
cuando descubra que eran bellos
estos días de invierno?
Estuve a punto de dejar de escribir;
pero no pude,
esta obsesión tan obsesiva,
este vacío tan vacio,
este maldito invierno
que me está inquietando el alma.
~ PATRIA PRIMITIVA ~
Entonces
la noche calló
cuando el silencio zumbaba
en los senderos del valle,
a la hora de los muertos,
cuando arden las almas
y dichosas se consumen,
cuando festivas se desprenden
de su mortal tonalidad;
cuando parten de su nada
al silencio tembloroso
de aquel azul celestial.
Y justo al canto de la aurora,
cuando huyen las sombras,
cuando tiemblas en tu cama,
yo oró,
gozoso
sobre mi trono de montañas.
Y en las brumas de mi alma
y en los miedos de mi cuerpo,
feroz surgió la llama.
Y dulcemente también ardí,
suavemente fui partiendo
hacía la patria primitiva

13
VACHAREXMAR MAREX
-México-
Algo se rompe en las manos del olvido,
trozos de corazones caen desde las almohadas
del cielo, las lenguas se desmayan en esquinas
parlanchinas, unos ojos buscan sus órbitas
en aceras solas y abandonadas por el tiempo,
las pieles de un labio no encuentran sus zapatos,
besos callados mandan señales obscenas,
las sabanas de una cama lloran ausencias,
caricias sin pies ni cabeza olfatean huellas
de un imposible otoño, crecen raíces oxidadas,
los pétalos de una mirada esperan por su cuerpo
de tallo y espinas clavadas, la mañana
canta una triste sonrisa, un poeta escribe
sueños de palabras y versos olvidados
en un ombligo ya lejano,
algo se suicida en los pechos
de los amantes fugitivos, la tarde no llego a la cita,
y ella toma un café y sale decidida a la agonía,
el compra el periódico del año pasado
y no encuentra la noticia de su huida,
sale de prisa y toma el primer coñac que pasa,
la noche se dilata en sus estrella amarillas,
se oye el quejido de un cupido.
En las avenidas, los aullidos de las ambulancias
llegan para recoger solo unas flechas
y unas alas u un montón de huesos
de dos corazones, que jamás encontraron
el camino correcto al amo
*Sin título- Patricia Ortiz
Escucharte decir en silencio
que dejara de molestar tu vida,
será herida, que perdurara
toda mi muerte.

14
LEANDRO ALVA
-Argentina-
COLLAGE
PERRA MUERTE
Hay cierta clase de humano
que utiliza las tijeras
para cortar fotos viejas
amputar la figura de su ex
de todos los pasados
creyendo
que aquella tarde juntos
en el Jardín Japonés
será una carpa más
que se hunde en el estanque.
Esa clase de humano
está tan equivocada
como los jueces de Galileo.
Las imágenes de ayer
tienen más filo
que las tijeras de hoy;
cortar una foto
no es ir a la peluquería
a tusar la memoria.
Ese pelo muerto
tirado en el piso
vuelve a la cabeza
y construye su nido.
Cuando venga la muerte
si me alcanza primero
quiero que mi perro vea mi cadáver
quiero que lo olfatee
que le chupe el frío de la cara
que intuya que no soy el de siempre
que ya no pertenezco a la manada
que estoy definitivamente afuera
que a pesar de mi lealtad sin mesura
no pude torcer el oscuro postulado.
Cuando venga la muerte
si me alcanza primero
quiero que mi perro vea mi cadáver.
No quiero que sospeche
que lo he abandonado.
*Sin título- Patricia Ortiz

15
CARMEN CASTEJÓN CABECEIRA
-España-
COMO UNA GEISHA
FRENTE AL MUNDO
Deseo enormemente
que exista una mirada que me recuerde algo,
otro tiempo en el que amabas más mi cuerpo solo
y las calles no estaban tan vacías.
Cuando no hacían falta las metáforas
para explorar la entrada de mis muslos
y todo sucedía en silencio
un halo de misterio lo cubría.
No importaba que ladrasen los perros
o la ciudad ruidosa toda fuera,
Ninguno de nosotros abandonaba el cuerpo
que tenía en sus brazos.
Tu fumabas después
el brillo de mis ojos
y la noche acababa cuando empezaba el día
Hubo una sinrazón por aquella japonesa
con aspecto de geisha mal teñida,
que tu mirabas tanto en aquel bar,
entonces nos metimos metralla en el pecho.
Tu te fuiste cabreado
Y yo me quede sola vendándome los pies,
Siempre quise ser geisha
eso es lo que más duele.
Mi cuerpo frente al mundo, la imagen que
proyecta
totalmente impregnada de ti hasta los huesos.
Es posible llegar al infinito,
partiendo vertical de la punta de tu lengua.
Una palabra inmensa me revuelve
decirte que te amo es algo que ya sabes,
no obstante pronuncio esa y otras que te gustan.
Mi cuerpo frente al mundo, frente a todos los
hombres
y todas esas razas imposibles
de las que estás compuesto.
Saber que existes
supone el fin
de muchas conjeturas virtuales.
No me digas que no
aunque la idea asuste,
y déjame que esta noche triste
Navegue por lo táctil en silencio y sin prisa
volviendo atravesarme por gemidos más ciertos.
*Sin título- Patricia Ortiz

16
FANTASMAS
LOLA LÓPEZ COZAR
- España -
-
Para matar fantasmas hay que subir tan alto como el vértigo pueda, mirar el horizonte de tu altura real y
no culpar a nadie. Pensar tan solo que cada fantasma tuvo su fantasma y así infinitamente hasta el
miedo más viejo de la historia.
Una vez libre de todos los rencores, extender la mano hacia cada deseo, mirar al cielo y saber que es de
todos, pero que cada cual lo alcanza a su manera. Aprovechar la corriente de aire que sientas que te
quiere y dejarte flotar en sus brazos un tiempo. Contagiada de amor los fantasmas no existen. Ahora te
quieres tú con tu altura real, las manos, los deseos, tu manera y tus ojos mirando lo posible.
Solo tener cuidado de no instalarse en cumbres o en distancias, poder es suficiente, más allá surge el
riesgo de mutar en fantasma.
NAUFRAGIO
Sin pensar en fechas o en billetes, sin reservar hotel ni señalar destinos, nos sorprendimos un día
viajando hacia el futuro.
Nos sorprendió el esfuerzo de un barco en alta mar, la profundidad de proyectos, de hechos
consumados, de hechos que son vidas que caducan después de nuestras vidas.
De motor no más que los deseos, mil caballos relinchando a los días y las noches.
Luego te vino el miedo cuando paraste de remar y al tomar aire te viste de repente en medio de ese todo
sin saber calcular los kilómetros de agua al fondo de tus pies.
Te dije que siguieras. Te sujeté la cara con mis manos y te pedí una ceguera selectiva, fijarte mi boca
como horizonte asible para escapar del pánico.
Estaba dispuesta a no dejar de hablarte hasta llegar a un puerto.
Me apartaste de un golpe en las palabras. Tiraste los caballos por la borda y el peso fue creciendo en
proporción inversa a los deseos.
Con las palabras rotas fui lanzando botellas sin mensaje. Llenaba el vacío y luego lo arrojaba hacia otras
costas sin esperar respuestas o un rescate inminente.
Comprendí que no hay puertos con grandes bienvenidas o casas de socorro ni primeros auxilios.
Tú te ahogaste con el último caballo.
Yo me tiré tras la última botella.

17
microcuentos del mes
CONCHI SEDANO
-España-
ÉRASE UNA VEZ...UN RAYO DE SOL
El rayo de sol...muy juguetón, acaba de descubrir una gota de agua entre los pliegues de una nube gris.
La mira una y otra vez, quiere saber lo que hay dentro de ella y, como muy atrevido, sin apenas pensarlo
dos veces... ¡ZAS! se cuela dentro...
¡Qué sorpresa! Se ve reflejado al otro lado de la gota de agua, como si fuera un abanico de siete colores:
rojo, naranja, amarillo, verde, azul, añil y violeta.
¡Qué bonito!... grita emocionado el rayo de sol. ¡Los colores han pintado el cielo!
¡Soy un arco de siete preciosos colores!
SOY el arco iris !!
El rayo de sol, orgulloso de su gran hazaña, presiente que, a partir de hoy, le contemplarán todos los
niños del mundo con los ojos fijos en él y, por supuesto, en sus preciosos colores.
De pronto, se le ocurre una GRAN idea...:
-Podría hacer que cada uno de mis colores fuera un gran saco lleno de golosinas…y repartirlas desde una
nube para todos los niños en el mundo...¡Los haría tan felices!
¡QUÉ GRAN IDEA!
Y como lo pensó, lo hizo.
Reunió a todos los pajarillos del bosque. Les explicó su plan y todos se dispusieron para ayudarle
rápidamente.
Colaboraron con él : la golondrina, el gorrión, el jilguero, el canario, paloma ... y muchos más.
Las pajarillos traían alguna golosina distinta, de todas las partes del mundo.
Reunieron montones de caramelos, globos, serpentinas….... y fueron llenando los siete sacos de colores
del arco iris hasta que rebosaron de dulces…¡Qué alegría!…Trabajaron durante toda la noche.
Al amanecer, los pajarillos con sus alegres trinos fueron despertando a todos los niños del mundo.
Aquella noche, víspera de las vacaciones, había llovido mucho y los encontraron un poco tristes.
Al despertarse algún niño refunfuñaba…vacaciones con lluvia ¡ qué fastidio!
(No se imaginaban la GRAN sorpresa que les había reservado su buen amigo el rayo de sol).
Pasó la lluvia y el cielo cambió de color. El sol astro sonrió picaronamente, asomado la ventana de una
nube de color plomo. De repente...un hermoso arco iris se dibujó en el cielo! y de él…caen miles de
dulces, serpentinas, caramelos de limón, menta, piña, globos, confeti ... Los niños como locos de alegría
corren de un lado a otro entusiasmados, porque aquella inesperada lluvia…¡¡NO SE TERMINA NUNCA!!
Son caramelos...¡¡QUE NO SE TERMINA NUNCA!!
...¡¡QUE NO SE TERMINA NUNCA!!
Nunca ... nunca ... nunca.
Amaneció.
Por la ventana "semi-abierta", "semi-cerrada" asoma un diminuto rayo de sol que quiere despertar a una
chica muy guapa de cabellos casi rubios.
Tiene nuestra amiga un nombre tan bonito como ella: LORENA.
…LORENA se despierta.
Todavía saborea los caramelos que el arco iris le regalaba en su hermoso sueño... ¡Con lo que le gustan a
LORENA los caramelos! y ... ¿a quién no? Está un poco triste pero, cuando el sol rasca suavemente su
naricilla, ella le regala una preciosa sonrisa... (esa que debe alegrar nuestras caras TODAS las mañanas).
"LERENA", como la llama cariñosamente su tía, se levanta un poco remolona, recoge las cosas del "cole",
se toma TODO el desayuno y se marcha mirando al cielo de vez en cuando. Más tarde contará a sus
compañeros de clase lo que ha soñado esta noche...
¿Habrán soñado ellos también con el arco iris?
Y tú ...
¿Has soñado alguna vez ... con UN RAYO DE SOL?

LIBRES DE CULPA Y CARGO
18
ANTONELLA SEIBANE
-Argentina-
Era uno de esos días en que la paciencia me había llegado al límite, el corte de luz que
afectó a la comunidad ya comenzaba su cuarto día.
Quizás, la mía es una pequeña historia, de las tantas que habrán sucedido en cada hogar
y todas acontecieron por falta de responsabilidad, por este corte sorpresivo.
En mi edificio, por ejemplo, en el que vivo hace varios años, siempre hubo problemas con
los administradores. Desde aquellos que no pagaron los aportes del encargado, teniendo luego
cada propietario que sacar un préstamo para hacerlo efectivo, hasta los que acordaban sus
coimas por arreglo de tuberías u cambio de caños o luces de emergencia en los pasillos.
Este corte de luz puso en el tapete los arreglos que no se hicieron hasta la actualidad, ya
que las luces de emergencia en los pasillos nunca se encendieron.
Así sucedió, me sentí presa en mi propia casa, debido a la irresponsabilidad de ese señor
que se hace llamar administrador y doctor Justo Álvarez -por ser abogado-. No lo podía creer,
encima del corte, no podía bajar las escaleras para poder salir y sentirme dueña de mi misma ya
que no se veía nada. El encargado puso una vela por piso, igual no se advertían los escalones.
No escuché a ningún vecino alzar la voz para reclamar lo justo, hasta que una vecina
confiada en que en algún piso había luz, al no ver nada se cayó y se fracturó la cadera.
Allí sí, todos comentaban lo sucedido, gritos y palabrotas obscenas iban dirigidas al
encargado y a la administración.
¿Quiénes tenían la responsabilidad?
¿La presidenta? ¿El jefe de gobierno? ¿Edesur? ¿El administrador? ¿La vecina?
La Sra. Ester del 8vo. piso Departamento “A” fue hospitalizada en el Sanatorio
Dupuytren a fin de ser intervenida. Recién allí el administrador dio la cara y solicitó que los
copropietarios que adeudaban las expensas se pusieran al día, pues seguramente el consorcio
debería enfrentar un juicio.
Y así fue: Ester por suerte se repuso pero el resto de los propietarios tuvimos que pagar
los gastos de internación, operación y rehabilitación, por lo que muchos debimos nuevamente
sacar un crédito a fin de costear tal suma.
Sin embargo, los irresponsables siguen libres de culpa y cargo, el administrador Justo Álvarez
aún luego de seis meses no ha cambiado las luces de emergencia, Edesur continúa con los corte
de luz sin previo aviso y yo me siento presa, a veces soporto mis ataques de pánico otras mis
ataques de ira.
Libro “Libres de culpa y cargo y otros relatos
* Sin Título- Patricia Ortiz

19
JOSÉ MUCHNIK
-Argentina-
EL PERIPLO DE LAS COPAS
Mariposas de bronce, pitones abiertos, tornillos sin fin... Desde la cuesta del tiempo aprecio el yacimiento
de metáforas de la ferretería vieja. No es necesario repetirlo, toda escritura es autobiográfica, ya lo han
dicho grandes y pequeños escritores. Josecito nació en el fondo de la ferretería, lo confesó en la cola del
kerosene.
El periplo de las copas, más que biografía es memoria, reanimar mundos de objetos cotidianos, remontar
arterias hasta descubrir las fuentes que siguen irrigando mis días. Pronunciar palabras que vuelven
acarreando sonidos de hachuelas, fratachos o cucharas de albañil, palabras andamio, palabras carretilla,
trayendo formas de gubias, formones o garlopas. La biografía es personal, la memoria es mucho más, es
historia compartida, repartida, fragmentada, en cochecitos de carrera, zaguanes en beso, aulas en erupción.
La nota de remito era extensa, clavos sin cabeza, martillos con uña, bocallaves ciegos..., databa del
veinticuatro de agosto de 1973, envolvía una copa de cristal tallada, había para vino, agua, licores, postre,
champagne... Estábamos con Ester el catorce de abril del año 2009 abriendo nuestros regalos de
casamiento; pertenecemos a la rara especie de animales prehistóricos casados entre las explosiones de 1968
que ha logrado atravesar el milenio, separaciones afectivas o desapariciones criminales fueron raleando la
tropa. Esta historia ocurrida el mes pasado es nuestra, es vuestra, es memoria en copas de cristal, nos
sorprendió el interés de los amigos al escucharla, me enteré luego que Jorge la contó en la radio, Mario me
pidió que haga una nota para Desde Boedo, “dale Josecito, hacenos otra viñeta”.
Hoy, cuatro de mayo del 2009, acabo de volver de mi último viaje al país y al barrio: desde afuera qué
bacán, vos sí que la hiciste bien, para qué querés más de tres meses en este país; desde adentro el teatro es
otro, espectáculo sin cortinados, la vida no es como el teatro, ella no admite ensayos. Nunca aprendí a
boxear, voy esquivando golpes como puedo. Ahora en Epinay Sur Orge,34 escribiendo esta nota, aliviando
nostalgias, una manera de estar allí y de ser aquí, o viceversa, la edición cierra mañana. “¿Y la aneda?”.35 A
vos te parece que te vamos a creer porque sí, porque vivís en París, acá en el boliche se han contado bolazos
que ni entran en el gasómetro ¿Cómo carajo podés explicar que tardaron cuarenta y un años para abrir los
regalos de casamiento?
No hubo luna de miel, luego del registro civil y de un pequeño brindis del cual no quedan fotos, nos
instalamos en una casita en Caseros, dejamos los regalos quebradizos (juegos de copas, de té, de platos...)
en el sótano de la ferretería, la que ya conocen, o mejor dicho van conociendo. Las razones y pormenores de
esta decisión serán relatados en otra ocasión, todo se había tornado quebradizo, la época, los ideales, las
cabezas...
Comenzó entonces el periplo de las copas, que se salven ellas, nos dijimos. En 1976 por razones que son de
orden público nos fueron, algo habíamos hecho, habíamos soñado un país un poco menos cremoso para los
ricos y un poco más justo para los pobres, subversivos con agravante, usábamos melena larga y poemas en
el ojal. Las copas vírgenes quedaron aguardando bebidas y labios amantes en el obscuro fondo del sótano.
Cuando murió la ferretería, fueron trasladadas a la casona de mi hermana en la calle Colombres; luego a
Caballito, al palacio de invierno de mi amigo Panzas, fue él quien me las entregó el mes pasado, “acabo de
comprar un departamento en el barrio”, sí claro en Boedo, somos todos un poco elefantes, la edad
siguiendo la geografía de los huesos.
Desenvolvimos las copas lentamente, les dimos emocionados
el primer baño y emprendimos Desenvolvimos las copas lentamente, les dimos emocionados el primer
baño y emprendimos viaje, ella, yo y las copas, hasta la médula del brindis...
PC (pequeño consejo): para brindar agreguen briznas de memoria, aunque siempre faltará una burbuja
para la plenitud del champagne.
34 Localidad francesa situada a 25 km al sur de Paris.
35 “¿Y la aneda?”= “¿Y la anécdota”, expresión típica de Carlitos Balá, cómico de la televisión argentina en los años
sesenta. Del libro Josecito de la ferretería
Nostalgia, tecnología y poesía
Ediciones CICCUS 2015

20
LILIANA TROVATO
-Argentina-
S/T
Hay algunas personas que llevan su nombre y un apodo.
El nombre se le asigna cuando está presente y el otro en su ausencia.
Me refiero en este caso a Juana- Amargura.
Todos los viernes nos juntábamos en la confitería de siempre sin tener encuentros pretenciosos
ni objetivos, solo nos reuníamos por rutina y ella nunca faltaba.
Juana era taciturna, un saludo apenas audible al llegar y participaba con pocas palabras cuando
la ocasión lo exigía; a lo sumo un gesto de amargura se modificaba brevemente en una sonrisa
que no podía asegurar si significaba aprecio o desprecio por nuestras conversaciones.
Su expresión de su rostro y su vestimenta oscura confirmaban su melancolía.
Una tarde cuando Juana ya se había retirado alguien comentó esta caracterización y la definió
como una mujer amarga.
Desde ese día en su ausencia la llamábamos amargura
No contaba mucho de su vida, solo sabíamos que vivía con su gato muy austera en su cotidiano
vivir y jubilada de un empleo de vendedora, de un negocio de poca monta.
Nadie de nosotras conoció su casa ni amargura la de cada una de nosotras.
Un día dejó de concurrir a las reuniones, se rumoreaba que estaba enferma y al tiempo nos
enteramos que había muerto, tan silenciosamente como se había acercado. Ninguna fue a su
velorio ni pensó en ir a su entierro.
Pocos días después llegó una carta de su parte que recibimos en la confitería.
Decía que nos quería que agradecía nuestra compañía, que le habíamos dado los mejores
momentos de sus últimos años y también nos deseaba buena vida.
Amargura justificó su apelativo, nos obligó a reconocer nuestra miseria, sin pretenderlo
remarcando nuestras heridas, manteniéndolas abiertas hasta el día de hoy.
*Sin título-
Patricia Ortiz

21
M.M ÁLVAREZ
-Argentina-
ELLOS A VECES HACEN ESO
Cuándo el gato no está los ratones bailan. Recuerdo que dijo mi vieja cuando abrió la reja con
las bolsas del supermercado oscilando como pesas de ambas manos. Luego se detuvo un segundo en los
guantes de látex amarillos para limpieza y en los barbijos que llevábamos puesto.
El abuelo, que desde la muerte de su segunda esposa se hallaba instalado con nosotros en el
cuartito de huéspedes solía seguirla a donde quiera que vaya. Aquella vez no había sido la excepción.
Estaba a su lado con una amplia sonrisa en su rostro. Son solo chicos Enriqueta. Había dicho él
como en tantas otras ocasiones en que nos cagaban a pedo.
Ese día, bajo el juramento de que no íbamos a salir afuera, ya que era Octubre y gracias a que la
primavera todavía no pensaba asomar su bonito escote, el viento helado atizaba la piel, rompimos esa
única regla y para cuando llegó nuestra madre mi hermano y yo habíamos finalizado el trabajo. Eso sí,
nos fulmino con la mirada, esa famosa mirada que se leía tan clara como el agua, esa que sin duda
significaba Esperen a que su padre vuelva del trabajo. Sin embargo la mera presencia del abuelo le
bajaba los humos y la obligó a tragarse el reto que bien nos teníamos merecido. Salvo que habíamos
tenido una fuerte razón para actuar como actuamos. Y por primera vez en nuestra joven vida fuimos
rebeldes con causa.
- ¿Eso es sangre lo que tenés en la frente Bruno? – Los ojos se le abrieron como platos. Claro que
lo era. - ¿Con que te lastimaste? ¿Y vos dónde estabas me podés decir? – Recuerdo que tan rápido su
tono de “mama asesina niños” se torno en “mama gansa cuida a sus patitos”. - ¿Qué escondes ahí atrás?
– Era la tijera de podar de mi viejo. Con ella ultimamos el asunto. – Su mirada paso del triple rasguño
(bastante profundo) en la frente de mi hermano hasta la bolsa de residuo que yacía sobre el césped del
patio frontal de nuestra casa. Luego de meter la horrible cabeza cercenada del duende yo había hecho un
nudo en el sobrante y con una banda elástica lo volví a asegurar. No fuese a ser que se escapara clavando
los dientes en la tierra. Con lo que había costado salvarse de esa cosa. Ahora que rememoro de seguro
creyó ver de lejos una especie de huevo de pascua con el envoltorio hecho cenizas. Porque era eso lo que
parecía la bolsa allí tirada, inerte y salpicada levemente con esa sustancia pegajosa que horas antes nos
había irritado las yemas de los dedos con solo tocarla.
Ella se volteó hacia el abuelo. Nadie podía culparla que pensara que cierta persona había
plantado cierta idea en cierto terreno fértil. El anciano siempre solía contarnos historias antes de dormir
y la noche anterior había hecho especial énfasis en las palabras “cuidado” y “peligro”. Y fue así como nos
relató la leyenda de los duendes de jardín. Según el viejo no eran criaturas como las que acostumbraban
hablar en los cuentos de hadas, sino depredadores subterráneos que emergían desde túneles no mucho
más estrechos que los de los sapos.
Abriendo camino entre los dos nuestra madre se dirigió a la bolsa empapada. No sé si fui yo o mi
hermano el que gritó, puede que hayamos sido los dos, pero mi madre no nos hizo caso. Desenrosco la
bandita y desanudo el nudo. Lo que saco del interior todavía me persigue en los sueños, en esos
momentos cuando todo lo bonito se transforma en pesadilla. Alzando la mano dejó al descubierto una
vieja pelota de tenis. Desconcertados nos dimos vuelta y enfrentamos al abuelo. No pudimos decir nada.
Cuando mi madre se iba llevando a Bruno para curarle la herida (Y de seguro para untarlo como
una tostada con esa asquerosidad de Merthiolate) paró en seco al ver lo que yo sujetaba detrás de mi
espalda. La tijera aun chorreaba pero a ella le bastó con descubrir que había tenido la osadía de tomarla
de otro lugar al que, según las normas hogareñas, también teníamos prohibido entrar.
- Perdón chico. – Me dijo el abuelo al quedarnos solos. - Ellos a veces hacen eso. – Posó la
temblorosa palma de su mano sobre mi hombro y de soslayo, antes de ingresar a la casa, flanqueó las
plantas del jardín. ¿Era miedo en sus ojos? Yo también me di cuenta. Las plantas se habían agitado. Fue
algo fugaz pero evidente. Las plantas se habían agitado como si algo corriese a través de ellas.

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MARCHELO MARCIAL
-Argentina-
INGRID
Un vocerío grotesco se apoderó de la mesa, Ramiro detuvo la descripción pues ninguno de los
muchachos había entendido nada acerca del rodete rubio, los hombros y el cuello terso, la caída
de los ojos azules, cómo ella depositaba con felina laxitud el cigarrillo en sus labios. Bastó que
Amilcar diga “pete” para encender un pucho y largarse al balcón; pero en ningún momento dejó
de escuchar los bochornosos comentarios del resto, y sobre todo ese vozarrón de Amilcar, ya
citando posturas del Kama Sutra.
Los tipos reían a mares, excepto Ignacio; mientras Ramiro fumaba en soledad, tamborileando
los otros dedos sobre el rellano de la balaustrada, extraviando los ojos en el mero intento de
encontrarla en la copa de ese árbol, o dentro de aquel taxi. De pronto la recordó en El Silencio,
borracha, escribiendo a máquina un idioma que todavía no existe; camino a la universidad de
Lund en Fresas Salvajes, perorándole al viejo toda la bosta del matrimonio bajo la alfombra
como la más valiente de las nueras; y en El Rito…, aquellos admirables sollozos con su cara
pintada de payaso, también borracha. La indómita remembranza volviose primero carne de
gallina, luego voces agudas y en seguida caras amorfas, cuyas dimensiones anacrónicas
comenzaron a vedar su presente: la revelación fue tan profunda que se hizo pis encima.
Atravesó la estancia, e Ignacio fue el único en observar la mácula del pantalón y el rostro
desencajado. En el baño se mojó las muñecas, la nuca, mirándose al espejo igual que hace cinco
meses, y asimismo consolándose, siempre en voz alta: “una sola vida no alcanza para examinar
el arte”; cuando ella apareció esquivó la vista de manera involuntaria. Enjuagó los genitales en
el bidet, y haciendo bollos de papel higiénico logró absorber el orín de los calzoncillos y la
entrepierna del jean. Al cabo de examinar un buen rato la aureola que no había conseguido
despejar, orgulloso de tamaña pasión, se vistió risueño, y salió en busca de un disco de Paco de
Lucía, cubiteras y una botella de Chivas Regal.
Ignacio condescendiente fregaba cinco vasos en la cocina, empero nunca pudo cruzar aquella
mirada lunática, inflexible de Ramiro, que apenas lo escuchó, respondió con monosílabos las
sugerencias de empacar y tener a mano los boletos para mañana.
Volvieron juntos; el uno depositó los hielos, el otro sirvió whisky. La mofa crecía. Y Amilcar ya
era el dueño de la mesa redonda, de los otros dos mancebos que reían como
idiotas con sus caras de oveja. Ahora Amilcar se había percatado de un detalle, entonces exigió
silencio, brindó otra vez por el 2015 y formuló una última objeción, todavía más insolente.
-A ver, decime: ¿qué tiene que ver con ella esa impúdica mancha de tu jean?
Ramiro sonrió con amargura, bebió en dos tiempos y marchó hacia el combinado a subir la
patilla de volumen. Regresó afable.
-¿Sabés qué pasa hermano? La verdad nunca es graciosa. Tu libido porno no sabrá jamás lo
que significa sufrir… sufrir anacronismos; –cogió su vaso, lo llenó otra vez y agregó- no eres
más que un obtuso.
Amilcar se puso a llorar a carcajadas:
-¡Sufrir anacronismos! ¿Escucharon ese disparate?
Flechado, rendido a ese pelo, a esas cejas, a esa boca, al son de la guitarra flamenca Ramiro
nuevamente se dirigió al balcón, después de todo la idea de matarse en Estocolmo le parecía

23
absurda, semejante trayecto y quién sabe si la aerolínea tendrá Chivas Aged 18 years,
demasiados kilómetros arriba del Atlántico, para qué.
Ignacio hallábase tras la barra anudando una bolsa de consorcio, meneando la cabeza, oyendo
las risotadas. Sucedieron tres cuartos de hora. Hasta que Amilcar dejó de faltarle el respeto a
Ingrid Thulin y hubo de bajar la música: el chillido del timbre era más fuerte que Paco de Lucía;
frotándose el estómago llegó eructando a la puerta, sin antes observar por la mirilla, dio una
vuelta de llave, y abrió. En cueros, ojotas y pantalón pijama, el encargado del edificio le
presentó dos agentes y un oficial.
Sin orden de allanamiento detuvieron a los cuatro. En la seccional los interrogaron uno por
uno, querían saber acerca de esa pomada sanguinolenta, cuyo hombre hace minutos, habíase
lanzado desde el séptimo piso. Las estúpidas ovejas fueron las primeras en declarar, después los
hermanos del suicida, Ignacio y Amilcar, en ese orden.
chelosaynomore@yahoo.com.ar
* Sin Título- Patricia Ortiz

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FEDERICO RODRÍGUEZ LEMOS
-CABA, Argentina-
AMOR EN TIEMPOS DE FITNESS
Apenas entró al gimnasio, Adolfo se arrepintió absolutamente. Se maldijo hacia sus adentros
por haberle hecho caso al impresentable de su amigo Eduardo.
-Pensar que podría estar leyendo algo o mirando el documental de Kurosawa que me
recomendó el tano. Ese sí que sabe, el no estaría haciendo esta boludez, se dijo mientras se
acercaba a la recepción.
Hizo un gran esfuerzo de audición para entender las ofertas que le ofrecía la encargada del
lugar. La música electrónica a un volumen altísimo y los gritos de los profesores en clase eran
un cocktail letal para su entendimiento. Una vez matriculado, Adolfo enfiló hacia los vestuarios,
observando todo con pavor casi infantil. Ese mundo desconocido de bebidas energizantes,
televisores en canales deportivos y gritos de esfuerzo físico era una especie de séptimo infierno
para él.
Varios días le costó tomar la decisión. La separación con Stefanía había sido devastadora para
su ánimo y le costaba mucho todo. Los amigos le aconsejaron varias cosas: que se tome unos
dìas de vacaciones en otro lado, que escriba el libro de cuentos que tanto quiso hacer y no pudo,
que aprenda a tocar algún instrumento, etc. Nada de eso, esta vez quería dar un giro
inesperado, tomar un camino que lo alejara de su zona de confort habitual.
-Dale profe, tenés que hacer algo distinto. Tenés que volver al mercado pero no así. ¿Por qué
no vas al gimnasio nuevo de acá a la vuelta?, Le dijo una vez Eduardo y ahora al recordarlas, a
Adolfo le daba más rabia. ¿Qué hacía ahí el? ¿No era el quien renegaba de la frivolidad de esos
ambientes? Si se encontraba desubicado hasta en la remera de Sgt Pepper que había llevado
para entrenar.
Sin embargo, su orgullo no le iba a permitir dejar. Fue hacia el sector de las cintas, se subió
temerosamente a una y apretó cada luz del tablero hasta que la máquina empezó a funcionar.
Segundos después, la cinta acrecentó su velocidad y no sabía cómo detenerla. Su cara de terror
fue creciendo a cada momento mientras apretaba desesperado todos los botones posibles.
De repente y justo antes de dejarse caer en el abismo de la vergüenza, una mano apretó el off.
Instantes más tarde, salvado y jadeante, pudo ver a la mujer que evitó la catástrofe. Se tomó
unos segundos en observar esa sonrisa compasiva que ella le estaba regalando mientras trataba
de recuperar el aire para poder hablarle.
-Gracias. No estoy acostumbrado a estas cosas, dijo Adolfo
-Lo noté por tu remera y déjame decirte que ya somos dos, respondió ella sin dejar de
sonreír y señalando la remera de Emerson Lake & Palmer que llevaba puesta. Adolfo se sintió
volver en sí después de mucho tiempo. Las palabras emergían de el como una cascada
indetenible. Habló de rock progresivo, habló de lo ridículo que se sentía por lo que acababa de
pasar. Simplemente habló para mantener la sonrisa de ella el mayor tiempo posible. Allá a lo
lejos quedó la música electrónica, los gritos de los profesores, el mundo desconocido.

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MARÍA LAURA SALVATIERRA
-CABA, Argentina-
AGONÍA
Escucho la abundante y persistente lluvia que cae en el patio y no me siento tan solo. Tac, tac,
golpea dura contra mi ventana. Miro entretenido una a una las gotas que van cayendo y me
salpican la cara. El agua está muy fría, casi tan helada como su alma. ¿Por qué será que no
viene?
Honestamente me la paso durmiendo, por eso aprovecho los días como éstos donde alguien me
visita. La lluvia no sólo me moja, me acompaña. Es una suerte de música para mis oídos viejos y
cansados de oír tanta soledad.
Creo que ella no me recuerda o al menos trato de convencerme de que esa es la razón de su
indiferencia. Yo la espero... siempre la espero.
Nadie viene a verme, hasta los médicos se cansaron de mí. Pero no me importa, yo estoy
convencido de que vendrá y me llevará pronto con ella muy lejos de este oscuro y sucio agujero.
No puedo comunicarme con nadie. En realidad no es que no pueda, es que no me escuchan. Soy
una especie de fantasma, o al menos ese es mi apodo dentro del recinto. De todos modos, no me
incumbe lo que piensen, ellos están peor que yo.
También me dicen "el viejo solitario"; y yo pienso que en el fondo son pobres envidiosos, saben
a quién espero y saben que ella llegará por mí muy pronto. Por eso es que desean mi suerte esos
malditos enfermos.
¡Qué bello día para fumar un cigarro! Creo que sólo me falta eso y es el mejor día de mi vida en
esta repugnante caja de ladrillos con dos camas oxidadas.
Cómo desearía contemplar la lluvia por la ventana y, mientras la aguardo ansioso, llenar mis
pulmones de ese suave humo. ¡Maldito sea este lugar, no me dejan ser feliz! Ese estúpido cartel
dice "prohibido fumar". ¡Bahh que estupidez! ¿Qué más quieren de mí? Tengo un aparato en la
garganta, un bastón al costado de la cama, 3 pelos sucios en la bocha y dicen que es culpa del
vicio. ¡Pero por favor que gran disparate! ¡Es mérito de ese Dr. Ramos, él me dejó así!
Yo era un hombre alegre y satisfecho, y ahora por su culpa la espero a ella, a esa maldita puerca
que no viene. ¡Estoy harto de esperarla, estoy viejo de esperarla! Gracias a Dios que llueve así no
me siento tan solo.
Hoy le dan el alta a Pérez. Su familia vino contenta a visitarlo. ¡Qué falsos cómo los odio! Se
sienten dichosos por llevarse a un tipo consumido por la medicina que no es ni un cuarto de lo
que era cuando entró. Ya se van a cansar, estoy completamente seguro de eso. Es más, tampoco
puede hablar bien, le hicieron la traqueotomía como a mí. La gran diferencia entre él y yo es que
yo la espero a ella... la única que puede sanar mi herida y devolverme la felicidad.
Ojalá lo sepan cuidar a Pérez, no parece un mal tipo. Pero es hipócrita como su familia, les dice
que no fumará nunca más en su vida. Pobres tontos, no hay peor ciego que el que no quiere
ver. Ella tampoco le cree y vendrá por él. Por supuesto que después de mí, maldita ingrata sería
si se lleva a ese pelele después de que la estoy esperando hace meses aquí encerrado y solo. Le
ruego que venga... ya no soporto más.
Mi compañero de cuarto se fue pero no me siento solo porque sigue lloviendo. Tan sólo me falta
el cigarro y, claro, también me falta ella. La sigo aguardando viejo y decrépito, sigo firme
aunque me duelan los huesos. ¿No me digan que ella imagina que en mi estado voy a darle
batalla? ¡No, señores! Estoy rendido ante ella. No quiero esperar más, que venga por mí de una
buena vez por todas.
Ya es tarde, apagaron las luces y dejó de llover. Pérez no está y estoy completamente solo.
Aunque el hipócrita resultó un buen compañero y me dejó un regalito. Así que la esperaré junto
a la ventana y a través de mis señales de humo anhelo que me comprenda y venga por mí.

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ARTÍCULO DEL INVITADO
DAMIÁN CAZZANI LLORENTE
-Argentina-
SOBRE MERRY CHRISTMAS MR. LAWRENCE Y ESO QUE SUCEDIÓ
Revisar aventura del duque + encuentro con ella = atardecer crepuscular.
“Hoy la vi, fue casualidad, yo estaba en el bar, me miró al pasar, yo le sonreí y le quise hablar, me pidió que no, que otra vez será, que otra vez
será, que otra vez será, tierno amanecer, sé que nunca más”.
Fragmento de Fuiste Mía un Verano; Leonardo Favio.
La aventura
El encuentro con la aventura. Cito aquella pregunta que le ejecuto Jane Magnusson a Francis Ford para
Trespassing Bergman, documental sueco en episodios. Pregunta: señor Coppola, ¿es usted una
persona aventurera? Respuesta: si, lo soy.
Mi intención no es trasladarme hacia lo hiperbólico, es decir, lo aventurero no solo pasa por estar perdido
en el bosque –aunque se trate de su estado más puro– y zafar del ataque de un tigre; es algo más. Desde
ya, hay una correría dentro, muy dentro, a veces tanto que ni nosotros sabemos de qué carajos se trata. La
aventura de una simple desaparición en…, justamente La A´vventura, de Antonioni, el “viaje” ya dicho
al interior en, por supuesto, The Trip (Roger Corman, 1967), el retorno al pasado en, claro, Out of the
Past (Jacques Tourneur, 1947) y su extraordinaria estructura, la ambigüedad de sus posibles abordajes.
En ocasiones, el mero trayecto, pero también la realización del viaje cultural, aquel que se tiene que
realizar mediante un viaje físico. El viaje cultural, ese que se necesita para lograr trasgredir el choque; la
suspensión de las tradiciones –indestructibles, a pesar de todo– para lograr una especie de ida y…, vuelta.
Mi idea es que David Robert Jones era (es) un tipo aventurero.
Me van a tener que disculpar, pero no puedo continuar escribiendo sobre la película que procederé a
analizar sin antes revisarla. No poseo una copia de la misma, así que voy a dirigirme a alquilarla.
El encuentro
El sonido de la llave, y por acción mecánica, la tercera vuelta (inútil) a la cerradura. El pasillo color bordo,
como una alfombra hacia el pavimento plenamente “conurbanesco”, cemento por cemento.
El comienzo de un corto viaje primaveral con destino concreto, la localidad cercana como distancia
inmediata, la meta para adquirir, momentáneamente, el instrumento para finalizar el trabajo.
El viaje en el 136 tarda, más o menos, unos diez minutos. El sol comienza a bajarse, de a poco, pero no hay
problema, tengo tiempo hasta que cierre el dvd club. El bondi me deja en la puerta. No sé por qué, miro a
ambos lado de la vereda, como si “Tuco” –o el malo, ustedes le dicen cómo quieren– me hubiera tendido
una trampa, pero no, afortunadamente me encuentro en el plano cemento-burgués estilo clase media
monocroma. De todas formas, chequeo por las dudas. Mirando desde afuera, lo primero que percibo son
bateas que exhiben, candorosamente los blockbusters que son la novedad del mes. Zigzagueo
rápidamente, lo que me provoca que no retenga, los títulos exhibidos. Ingreso.
Una vez adentro, hago un paneo general, y como es común en estos lugares, a uno le parece notar
consumidores bastante ajenos a la cinefilia. Me da la sensación que estos cuerpos podrían estar en
cualquier lugar –entiéndase, un parque, un supermercado chino, puede ser–, pero están acá, pasando el
rato, digamos.
Para desviarme, voy directamente a lo que vine. Me dirijo a la batea de cine intencional. El orden no es
alfabético. Empiezo a revolver. Diviso la jeta de Ryuichi Sakamoto; la encontré.

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Esta caja ilustra la imagen del afiche internacional, predominantemente se lo ve a Bowie con el sol
naciente de fondo y la katana cruzando el cuello del mismo, debajo suyo el ya citado Sakamoto, Tom
Conti, Takeshi Kitano y Jack Thompson, respectivamente en su orden. Todos debajo del camaleón.
Como suelo hacer con recurrencia, miro un rato el estuche, lo doy vuelta, veo su contratapa, veo en qué
formato se editó el film –si respeto el original– leo la sinopsis, lo abro con la idea de que alguna vez el
disco se aloje en su interior. No es así. Nunca lo es.
La felicidad momentánea se diluye, retomo la alegría por el potencial alquiler del disco visual digital. No
estoy seguro bien por qué razón, no me inclino hacia la caja –tampoco se bien porque los pibes que
atienden en estos lugares se parecen a Napoleón Dynamite o Andy Dick–, sino que atino a realizar un
último paneo. El accidente me conduce al crepúsculo.
La veo leyendo la contraportada de algún estreno, está en otra batea.
Indudablemente, la vista tiene ese peso (alguna vez se deberá que intentar –no sé si a la manera de
William Hurt en Smoke– de calcular, con algún tipo de metodologìa, el peso de la mirada), que no sé
qué. Habrá que relacionarlo con la ley de atracción o alguna otra estupidez incomprobable, pero algo debe
–y tiene que– haber. Es que fue algo instantáneo, mi verla le cayó como el peso del acero, pero…, por
alguna razón, no bajo su mirada, es más, me la sostuvo un rato considerable, una de esas veces que no lo
esperas, y terminas mirando para cualquier lado. Lamentablemente, así fue.
Allí estaba, inmutada pero con la frescura propia de la juventud y una calidez muy tranquilizadora. Podría
estar sonando Napalm Death de fondo, nada generaría un clima abrasivo, tampoco crearía un clima más
sobrecogedor que este, y menos aún, no cambiaría lo que había entre ella y mi persona en ese momento.
El tiempo se funde, para después congelarse, estalla en miles de realidades posibles –no me importa–
como estrellas que explotan y forman galaxias. Podrían juntarse varias de esas cajitas de dvds,
entrelazarse y así formar sub-tramas, pero ninguna tendría sentido, el hilo conductor de esto, el que había
entre esta inolvidable fémina y el que escribe, poseía una sola línea argumental, como un guion de Jose
Campusano: el que no se nota. El resto importa un carajo.
Mis pies, chuecos, como siempre, pero atornillados. Intento moverme. Espero a que lo haga ella. Lo hace.
Doy la vuelta a una de las bandejas de estrenos, y me voy hacia ella, pero a paso lento, como
boicoteándome. Por infortuna, a medida que me inclino hacia su ser, desacelero el paso, como pensando
en que no iba a tener ni idea que decirle, como si eso importara en realidad. Me quedo duro otra vez.
Termina su transacción y deja la instalación, no sin antes regalarme una última mirada (sus ojos, algo
pardos, acentuaron mi dolor), pero no hay tiempo recuperado. Ese era el momento. La puta realidad.
Termino de alquilar el ejemplar de Merry Christmas Mr. Lawrence, el Dynamite o Dick o como se
llame en verdad, realiza una observación formal, como si lograra entender lo que (no) paso. Ahora, salgo a
“la realidad”, algo apurado, como tratando de lograr algo que tendría que haber intentado hacía apenas
unos minutos. Me invade algo similar a la desolación (podría sonar viernes 3 AM de García, pero la cosa
es que son como las siete y pico de la tarde), amago en ir a un par de direcciones, caen un par de
nubarrones –si en verdad estaba nublado, haría de este relato algo anecdótico o ilustraría la canción de
García Moreno, pero no interesa– en mi existencia gris y momentánea. Entonces, me dirijo hacia un pub,
pero no, cruzo Rivadavia para agarrar el primer colectivo que me deje en la estación de la República
separatista; en vez de eso, sigo mi (verdadero) camino, cruzo la vía, agarro avenida Güemes y me mando
por el corazón del homónimo barrio , esa (sub)especie de mini Parque Chas que tiene Haedo, al menos así
suelo verlo yo y mis bemoles crepusculares. Reaparece Charly con su aplanadora y deprimente melodía
porteña, que puede aplicarse a este atardecer en pleno conurbano bonaerense.
Necesito (tengo que) terminar esto, de forma alguna –en realidad, potencialmente el resto ya está escrito,
solo resta la voluntad para hacerlo–, por lo menos.
Regreso a la aventura
El intento de la tolerancia, o eso al menos intentan el soldado Jack Celliers (Bowie), el capitán Yonoi
(Sakamoto), el coronel Lawrence (Conti), y el sargento Hara (Kitano).
Antes señale la anulación de la cultura, pero no es tan sencillo. La tradición es algo que lo “cultural” no
puede congelar con tanta facilidad. Lo tradicional lleva siglos, no es una línea de pensamiento, un tratado
filosófico o una observación social; se trata de algo muchísimo más profundo quizás, en semejanza a lo

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religioso o lo puramente espiritual.
El raso Celliers llega a un campo de prisioneros de Java. El comandante Yonoi (él y toda una nación, por los
siglos de los siglos) cree profundamente en tres valores innegociables para la armada nipona: disciplina,
honor y gloria. Esto es algo que ha definido a la milicia del Japón, desde tiempos inmemorables, y son
emblemas que no se negocian. Tal particularidad los asemeja el espíritu que ha caracterizado al pueblo
alemán, desde los tiempos en que eran considerados unos bárbaros y debían ser bajados de los arboles; no
claudicar, hasta el final. Justamente, por esa razón el oficial oriental no entiende porque los soldados
aliados se convierten en unos cobardes al entregarse a sus enemigos en vez de llevar a cabo el acto
honorífico de quitarse la vida. No comprende en que se ha convertido occidente y tampoco sobre qué razón
y pelea y cuál es el fin. Un soldado japonés en circunstancias similares, elegiría el honor, como manda su
historia, y si es necesario, terminaría con la vida de un compañero, en circunstancias similares. Amistad.
Otra vez, honor.
Es por eso que Lawrence trata de explicar a sus compañeros la manera de pensar de los japoneses, pero
estos lo consideran un traidor. Elementos de interés en pos de esta gran obra del excelso Nagisa Oshima (El
imperio de los sentidos, 1976), que con atractivo sofisticado logró una superproducción que analizara el
tema del “coque cultural” de la manera que no dejara cómodo al espectador. Lo obliga a sentarse como un
hombre, utilizar la gimnasia de la reflexión no como un ejercicio sociológico, tampoco de “tolerancia”, sino
más bien como un deber histórico. Después de todo, ahí es adónde vamos. Tampoco debería entenderse
como un revisionismo histórico como salido de un taller de la UBA. Aquí se trata de narrar los hechos, no
importa desde que óptica. En otras palabras, contar la verdad. Ir a lo profundo, explorar las relaciones de
poder, amistad y amor. Ahí está el subtexto, algo deliberado, pero esta. La pregunta sería, ¿es necesario? No
lo sé. Las relaciones humanas van más allá de los arquetipos, como por ejemplo, el rol de la masculinidad –
más en la guerra– parece decirnos Oshima y nos doblega cuando regala la soberbia y desinteresada creación
musical que Ryuichi Sakamoto compuso para esta película.
El drama bélico se hace cargo de la historia, que en manos de Robert Altman hubieran sido arquetipos
propagandísticos disfrazados de ironía. Nagisa es otra cosa. Hace algo real.
Momentos como los de un Bowie enterrado en la arena
con su cabeza apenas sobresalida se introducen en la
memoria de cualquier espectador, hayan visto o no el
film alguna vez. Una mirada alcanza con almacenarla en
el inconsciente.
En alguna ocasión, David confeso que el director le dio
libertad absoluta para la interpretación, casi una
creación de su parte. Era un alto reto, realmente, debido
a que el inglés había hecho poca carrera como actor,
aunque digamos que…, dentro de eso poco se halla The
Man Who Fell to Earth, la película de culto que un
Nicolas Roeg –en estado de gracia por esa década– hizo
en los setenta y que cuenta con “The ManWho Sold the
World “ en el rol protagónico.
En algún otro momento, el duque también ha recordado
el notable control que el realizador asiático poseía dentro
del plato –campo de batalla–, así como el talento para
elegir los metros cuadrados que se deben filmar, a pesar
de tener a favor una increíble cantidad de espacio para
mostrar. Es preciso recordar que conto con un
presupuesto importante si consideramos que Merry
Christmas Mr. Lawrence se trata de una producción
de Japón distribuida por la Universal.

29
Otra vez será
La interrupción del texto logra una intersección –como sucedió con la primera interrupción, en otro
párrafo– que todavía no logro comprender. Los desvaríos de quien escribe se cimentan con los recuerdos
del mismo, este que pudo haber hecho alguna puta cosa aquella tarde de septiembre, pero no. La fémina
de belleza sugestiva y de ojos algo café, todavía está allí, pero vaya a saber dónde. Por ahí debe andar.
docmov@hotmail.com
*Sin título- Patricia Ortiz

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Ensayo del bimestre
GLADYS CEPEDA
- Argentina-
HORRORLANDIA-RELACIÓN ENTRE TERROR Y ARTES
“Inventamos horrores para ayudarnos a enfrentar los reales”
Stephen King
Quien no ha temblado al escuchar un golpe en una casa cuando estamos solos o ver una sombra
desconocida .Cuantas historias que nos han puesto la piel de gallina o cuando hemos salido de un cine
se nos fijan en la memoria tantas imágenes que estremecen el corazón o nos han impedido dormir.
Desde niños el terror se relaciona con nosotros : los cuentos infantiles, las películas, los radioteatros, las
clásicas leyendas, las noticias de los diarios, aun de adultos que vamos superando esos primeros
impulsos la razón nos pone algunas pauta sociales de seguridad pero el miedo sigue latente y aunque
son otros los símbolos que lo identifica nos sigue generando cosas que nos retrotraen a la idea que
estamos solos e indefensos basta ver en el cine como la gente se abraza y da vuelta la cara o al
comenzar a ver cualquier video en redes sociales todos corren a leer la casilla de comentarios no por
curiosidad ….. es por el mismísimo miedo.
Cuatro amigos en un castillo en el siglo 18 en Europa se desafiaron a pasar la noche creando la mejor
historia y el horror fue elegido sabían que la imaginación los impacta intensamente y solo el terror puede
lograrlo…. luego sería un hito en la historia de la literatura.
Como genero el terror fue avanzando hasta la actualidad de un modo inabarcable con sus diversos
nombres Gótico, Neo-gótico, fantástico, terror, de miedo, romántico, truculento Etc. los nombres
pueden ser muchos pero la idea sigue siendo la misma consolidándose como autónomo con su propio
lenguaje, sitios virtuales, música, festivales, revistas editoriales, cómic, convenciones Etc. ya no es solo
un estilo ni una subcultura es un universo en si mismo creció fijando sus propias reglas. La relación del
arte con el terror es sólida y universal, con su idiosincrasia dada las muchas razones y culturas de los
que se nutren son un motor poderoso el terror expone las zonas ocultas, la incertidumbre ancestral,
despierta la imaginación corriéndonos del eje nos deja en estado de alerta, con conflictos que parecen
emerger desde lo sobrenatural pero esa sería una primera impresión porque que se escapa de la razón,
de lo conocido es una parte y se producen fenómenos que hace buscar caminos alternativos, originales,
hace que los deseos se manifiesten sin filtros con una fuerza y una voluntad únicas que pertenecen a
vida misma y a la creación la belleza del horror, lo grotesco rompe tabúes para exponerlo es una
rebelión constante. En el terror se ven reflejado los mitos antiguos y los modernos, los conflictos
familiares con sus pactos de silencios sellados con sangre, la revancha del pasado sobre el futuro con su
rostro fantasmagórico, fuerzas desconocidas que nacen de sentimientos, dramas psicológicos que
reaparecen en la mano de asesinos con sed de muerte . Siempre hay actores en estas historias,
antihéroes que pasan a ser contracara de un sistema que no acepta al diferente. En la evolución que ha
tenido el miedo en distintos grados a veces con símbolos que el arte ha representado como asociado a
el mal, con el correr del tiempo se va revisionando esos estigmas y el pensamiento es otro . Cada vez más
se busca la realidad que nos circunda aunque en el fondo siguen siendo teniendo la misma esencia y el
arte allí presente expulsa lo que el ser humano siente y necesita pero que a veces no puede expresar.
Nunca dejamos de sentir esa rara atracción. Dentro del género pareciera que no hay cosas nuevas las
historias se repiten también se podría pensar que es el resultado una nueva visión dada sus
características y lenguajes pero los temas deben ser los mismos ya que en realidad son los que más le
importan al ser humano, porque desde el Cuco al hombre de la bolsa, Freddy Kruegger o Slenderman,

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pareciera ser el mismo personaje pero es el personaje quien no tiene una mirada sobre el mismo y hay
una adaptación a los intereses de las nuevas generaciones . Cuando Poe hizo “El cuervo” la gente se
reunía a escuchar esa poesía que despertaba el miedo y el dolor ante la muerte. Años después no genera
Hitchcok un sentimiento idéntico en Los pájaros donde ellos no solo son una plaga sino que además son
tal vez un augurio sobre el futuro y los desastres del medio ambiente? ¿La madrastra de Blancanieves
no es acaso antecesora del “Retrato de Dorian Grey” y de “La muerte le sienta bien” donde la obsesión
por la belleza y la juventud son un parámetro letal de la sociedad que vivimos? ni que hablar de
“Frankenstein” o “La comida de los dioses” de H.G.Wells, la base de muchos de los conceptos de la
ciencia actual . O aquella serie recordada que fusionaba la pintura con el horror “Galería Nocturna” del
gran Rod Serling, un profesor de literatura que uso el género desde varias series de Tv para ejercer su
libertad de expresión como un grito sutil .La mirada del Bosco o de Goya con sus pesadillas que expresan
la realidad mejor que otras cosas y que luego hemos visto constantemente en otras cosas. El mismísimo
Munch con “El grito” (algo más representativo), masivamente llegó “Scream”(recordamos su máscara )o
“Mi pobre Angelito”; que decir de Beksinski un artista visual con sus seres deformes y visión onírica y
extremo, no está conectado directamente con el mundo expresionista y laberíntico de Kafka ? o Giger
que pudo darle forma a ese ser de otras dimensiones llamado “Alien” que Lovecraft antes había narrado.
Con el devenir de los tiempos cada vez más el futuro nos plantea nuevos desafíos como la tecnología nos
muestra, entonces el terror reaparece con más fuerza para dejarnos boquiabiertos porque ahora su
presencia aparece de mayor proporción por la velocidad y lo masivo, en una época de mayor
comunicación todo está al alcance de la mano pero todo está cada vez más lejos, estamos con millones
de personas y nos sentimos cada vez más solos con cámaras que registran cada cosa sin perder detalles,
con públicos que necesitan saber que a alguien le podría estar pasando en ese instante mientras yo estoy
aquí seguro, pero que debo cuidarme porque no estoy a salvo de nada. El terror llega por medios
impensados aun sin buscarlo aun sin saber de él y quiere dejar su testimonio para que no podemos
pasar por alto. Cuando Hitchock hizo “La ventana indiscreta” o Antonioni en “Blow Up” nos daría una
idea tal vez sobre el futuro y la mirada constante sobre el otro, observar como un miedo que aparece en
instantáneas o en pantallas que luego se vería en “Proyecto Blair Wich” ?Hay casos más concretos donde
la cámara son testigos y a la vez una amenaza sobre la vida misma como presagiaba “El fotógrafo del
pánico” o “Cell” de S. King la realidad fatal sobre los teléfonos móviles que dejaron de ser algo
maravilloso de la comunicación para volverse un problema grave de obsesión y catástrofes
Defenestrado por los ilustrados reaccionarios por infantil y poco serio, adorado por otros que son sus
cultores, odiado por fanáticos religiosos, respetado por las mentes curiosas . Y cuando se pudo censurado
por algunos regímenes de gobierno …pero no pasa inadvertido .
En el documental de la BBC llamado “Gothic” refiere que todos lo somos y que la sociedad aunque lo
niegue lo oscuro o tenebroso emerge en cualquiera que resista contra la resignación de las masas, que
esta vigencia, que va contra modas y que no es apariencia lo que representa es mucho más por sobre
todo el disfrute con esa adrenalina tan especial que nos nutre constantemente.
*Sin título- Patricia Ortiz

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Autor sobre autor
MARCELO MARCIAL
-Buenos Aires, Argentina-
GERTRUDE STEIN, LA MARISCALA DE PARÍS
1877. En Pensilvania los negocios inmobiliarios eran mucho menos agobiantes, desde que el señor
Stein fue nombrado director de la ferroviaria Market Street Railway en San Francisco, el matrimonio se
encontraba… estresado; y con la excusa de perfeccionar el francés y el alemán de sus cinco hijos,
tomáronse un Sabbat de doce meses entre París y Viena.
Al retornar a California las institutrices ya no tuvieron nada más que hacer, ni siquiera con la más
pequeña de cuatro años, Gertrudis, pues los Stein no bien llegaron la inscribieron en el Templo Sinaí de
Oakland; aquí sorbió La ortodoxia suprema y por encima de todo, machista. Cuando al fin egresó del Sinaí,
aquella ordinaria visión del sexo opuesto había evolucionado en una óptica todavía más intrincada; como
yelmo se abrigó de ironía, anotando cosas que parecían absurdas pero en realidad cabía la política, la
teología y el feminismo. Lo pasó algo mejor en el solo para señoritas Radcliffe College; dominó Filosofía,
cuyas cátedras de William James (hermano mayor de Henry), procuraban desenvolver la atención del
individuo al fraccionarse en dos acciones coincidentes, por ejemplo hablar y escribir. A los veintitrés, para
ingresar a la Universidad John Hopkins tuvo que eludir un peñasco típico de su era: el irrefutable
raciocinio del hombre en el cielo de la medicina. Las únicas mujeres que podían entrar a Hopkins llegaban
apadrinadas, Gertrudis traía consigo una misiva del profesor James repleta de loas que de nada sirvieron,
los preceptos masculinos terminaron aburriéndola y a los dos años renunció; era más divertido ser
autodidacta, ir a la ópera y a los museos, y sobre todo más excitante el triángulo pasional con Mary
Bookstaver y Mabel Haynes.
Los retos a sí misma irán nimbando su identidad, su estilo, las primeras luces versarán esas experiencias
universitarias y el divorcio de la estresante medicina. La espontaneidad del instinto, cuyo proceso
maquinal se anticipa a los consecutivos Dadaísmo y Surrealismo, será solo comparable a Marcel Proust y a
James Joyce; y “Rose is a rose is a rose is a rose”, quizás sea la eximia frase de Gertrudis, acaso ingenua, o
maquiavélica.
"A lo más la coma es un punto pobre que permite detenerte y tomar aire pero si quieres tomar aire
deberías saber por ti mismo que quieres tomar aire".
1903. El crítico, tasador y coleccionista de arte Leo Stein le propuso a su hermana navegar a Londres,
luego a París. En la Ville lumière adquirieron un palacete de dos plantas con decenas de habitaciones
iluminadas a gas; lo primero que hicieron fue cambiar toda la instalación por luz eléctrica, el resto ya lo
hemos mencionado a lo largo de Con letras se vive, no obstante, jamás nos hartaremos de olisquear e
indagar y seguir explorando la afición, los caprichos, los trances y la cópula, el apareamiento en aquel
magnético salón de la planta baja.
En la galería adyacente se exponían cuadros del suelo hasta el techo, si uno alcazaba sortear la puerta
cancel del 27 rue de Fleurus, a dos o tres pasos, pronto al vestíbulo: melodías, oratoria, colores y formas,
un hilo conductor de bellas artes dirigía al contertulio hacia la mariscala. Decimos tertulias, a veces
contiendas, una riña de egos, otras joviales o taciturnas; los sujetos por eminencia más excéntricos,
vanguardistas y por el momento sin gloria y sin dinero, noche a noche gravitaban en busca de enmiendas y
recomendaciones desde la estética percepción de Gertrude Stein.
Una madrugada cayó Pablo Picasso con dos tíos: Max Jacob y Guillaume Apollinaire. La velada fue
tácita. Los muchachos al contemplar Tres tahitianos y Girasoles de Gaugin, y Los grandes bañistas de Paul
Cézanne en orbe a la Stein cruzada de piernas en su trono, perdieron el habla.
Es 1906 y tiene treinta y dos años; es dueña de Perseo y Andrómeda de Delacroix, de Mujer con
sombrero de Matisse, y ahora, del azulado Chica desnuda con Cesta de Flores, de Picasso. Gertrude expone
a todos por igual, ensaya a viva voz anacronismos y vicisitudes cara a los presentes lozanos artistas. Los
instruye. Siembra confianza en rigor a la credulidad, a la decisión, los impulsa seguir adelante; ella es la
única crítica, el juicio final, lo que aprueba lo autoriza y lo financia. Verbigracia los cubistas que bajo su
hálito prosiguieron sin temor, Stein avizoró en ellos la geométrica prolongación del pintor de sus amores:
Paul Cézanne.

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El vínculo con Leo se infectó cuando se puso de novia con Alice B. Toklas, y acabó de pudrirse cuando la
llevó a vivir al 27 rue de Fleurus; Leo no resistió la convivencia (consideraba a Alice “una especie de vampiro
anormal”), decidió marcharse a Italia con los cuadros de Renoir y Cesto de Manzanas, de Cézanne. A pocos
meses recibió una epístola desde Florencia, Leo enunciaba la ruptura definitiva de los hermanos y la
división de todas las obras.
“Las manzanas de Cézanne tienen una importancia única para mí que nada puede reemplazar. El
paisaje de Picasso no es importante en cualquier sentido. (…) me temo que tendrás que mirar a la pérdida
de las manzanas como un acto de Dios.
Leo.”
Era el fin del Cubismo y Europa había detonado, al inicio de la 1º Guerra Mundial viajó a Inglaterra con
Alice; en pleno invierno del ´15 regresó a París, expuso a Juan Gris y Amedeo Modigliani, vendió Mujer con
Sombrero al mejor postor y rumbeó hacia Mallorca con su compañera.
El ´16 la trajo de vuelta al 27 rue de Fleurus, lo primero que hizo fue comprarse un Ford y aprender a
manejar igual que los hombres (cualquier similitud con lady Victoria Ocampo es pura coincidencia); al cabo
de la batalla de Verdún, el auto se convirtió en ambulancia, Gertrude y Alice fueron voluntarias durante la
contienda.
Aparejado al cese de fuego, el salón de la planta baja cobra una faceta de médula, de statu quo; la
notoriedad de Gertrude Stein como mecenas, reverbera en su autoestima la triple condena de ser mujer,
judía y lesbiana.
Los tertulianos en la década del veinte, hoy a orillas de la gloria y el dinero, al volver a casa de Gertrude,
advirtieron que el adalid estaba ceñido de artistas tan desconocidos como ellos quince o veinte años atrás;
las nuevas hipótesis se llamaban: Scott Fitzgerald, John Dos Passos, Ezra Pound, Emmanuel Radnitzky
(Man Ray), y Ernest Hemingway. Todos compatriotas estadounidenses, la pujanza de la jefa inclusive es
más enérgica y su ego se torna ingobernable. “¡You´re all a lost Generation!”, vociferó sumamente irritada a
Hemingway; los muchachos se pusieron a trabajar, y la historia de la supervisión con ojos de basilisco volvió
a repetirse. Helo aquí, un fiel recuerdo del señor DADA, Tristan Tzara llegó a juzgar que Stein era “un caso
clínico de megalomanía”; y Hemingway escribió en sus memorias que si alguien se atrevía en las reuniones
a repetir el nombre de James Joyce más de una vez, el sábado siguiente no entraba.
“Éxito, el éxito es bueno cuando hay habitaciones y no hay una libre, está bien el éxito cuando hay
paquete, siempre está el éxito bien y toda cortina es al por mayor. Las cortinas encogen y enseña el barniz
el espacio espacioso. (…)
Corrientes, no están las corrientes en el aire ni están por los suelos ni en las puertas ni por detrás
primero. No es con más claridad como lo enseñan las corrientes. Esto que está dominado tiene un espacio
delgado en el que construirse, es espacioso espacio lo que hay y sin embargo riñe pero no y es notable la
insistencia. Hay cambio en una corriente y no hay ejercicio habitable.
Una religión, casi una religión, una religión cualquiera, un quintal de religión, confianza y superficie y
servicio de indecisión y una criatura y una interrogación y una sílaba de respuesta y más contar y menos
pelear y una sóla afirmación científica y nada de oscuridad y no hay duda y una administración merecida
y un sólo conjunto de hermanas y un contorno y ninguna ampolla y la sección que amarillo los ve y el
centro con la ortografía y sin soledad ni cursilería y sólido sin embargo, bien sólido y sólo la superficie
centrada y en el rótulo la pregunta y la singularidad, existirá acaso la singularidad, y la singularidad.
por qué esta pregunta, y la singularidad, por qué escandaliza la superficie, por qué tan hermosa, por qué
cuando no cabe duela, por qué están las cosas vacías cuando lo están, por qué no es virtud no molestar un
centro, por qué lo es cuando lo es y no hay eluda, no hay duda que la singularidad demuestre.” (Tender
Buttons, 1914).
Alice pasó a ser la anfitriona, su principal labor consistía en entretener a novias y esposas en un ambiente
contiguo (excepto Zelda Fitzgerald); recibe en su mayoría escritores, las letras se apoderan de su tiempo
porque la pintura “ha vuelto a ser un arte menor”. Su honestidad es prolífica: Geography and Plays (´22),
The Making of Americans (´25), Four Saints in Three Acts y Useful Knowledge (´29). Raudal del
discernimiento, siempre habla en un presente involuntario, a falta de miedo por enloquecer, el verbo se
restaura disonante y florece; la crítica adujo una respuesta por escrito al cubismo, mientras ella renegó que
más bien se trataba de un “exceso de conciencia”.
A puño y voz de Alice, escribe Autobiografía de Alice B. Toklas (´33), desnuda las veladas en las que junto a
Leo… ¿…? El lector desde el primer renglón concebirá que no es Alice sino Gertrude la protagonista.
“Soy una muy buena ama de casa y una muy buena jardinera y una muy buena tejedora y una muy
buena secretaria y una muy buena editora y una muy buena veterinaria de perros y tengo que hacer todo
a la vez y me es difícil añadirle ser una muy buena autora. Hace unas seis semanas Gertrude Stein dijo, no
me parece que vayas a escribir esa autobiografía. Ya sabes lo que voy a hacer. Voy a escribirla por ti. La
voy a escribir tan simple como Defoe hizo con la autobiografía de Robinson Crusoe. Y lo hizo y aquí está.”
(Autobiografía de Alice B. Toklas, 1933)

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Alice la escoltará hasta la muerte.
“Amar es algo. Cualquier cosa es algo. Los bebés son algo. Ser un bebé es algo. No ser un bebé es algo.
Llegar a ser cualquier cosa es algo. No llegar a ser cualquier cosa es algo. Amar es algo. No amar es algo.
Amar es amar. Algo es algo. Cualquier cosa es algo. Cualquier cosa es algo. No llegar a cualquier cosa es
algo. Amar es algo. Necesitar llegar a algo es algo. No necesitar llegar a algo es algo. Amar es algo.
Cualquier cosa es algo.” (A Long Gay Book, 1933).
Afamada en Europa, Estados Unidos no quiere ser menos: Eleonora Roosevelt la invita de oficio a la Casa
Blanca; ´35 y ´36 los pasará dando conferencias en veintitrés estados, se dio el gusto de cenar con Chaplin,
y sentenciar la gira firmando para Random House. Desde luego las celebridades, son imperfectas, por lo
tanto la mácula debe existir.
Septiembre, 1938. El británico Primer Ministro Chamberlain y el Führer, reuniéronse en Múnich con el
fin de seguir sosteniendo una mentirosa paz tras la Crisis de los Sudetes; por consiguiente el Comité
Noruego del Nobel, propuso a Adolf Hitler como candidato al premio Nobel de la Paz. En el insólito ensayo
Las grandezas y cualidades del Führer, Stein afirma: “La supresión de los judíos es sinónimo de Paz.” El
texto a Hitler no lo conmovió en absoluto. Al comienzo de la 2º, logró escapar de París con Alice a la región
del Ródano, todavía creyendo en Philippe Pétain, traduciendo sus discursos al inglés comparándolo con
George Washington, y apoyando en público al generalísimo Francisco Franco.
Derrotados los nazis, nuevamente en el 27 rue de Fleurus, los artistas brillan por su ausencia, la visitan
soldados norteamericanos caídos en desgracia: "Estos soldados tienen pin-ups de mujeres por todos
lados… idealizan a las mujeres, pero cuando caminaban por las calles de París, muchos de ellos estaban
borrachos e insultaban a casi toda mujer que encontraban." Acertada o no, supo atemperar las ideas de
acuerdo a los avatares del mundo, hete aquí la esencia de sus descubrimientos, de su ojo clínico para con el
arte.
A la insaciable protectora, aún le sobró aliento para un hallazgo más, para un espaldarazo. El afortunado
fue Riba Rovira, cuando se lo cruzó de inmediato lo invitó al salón y más tarde lo expuso en la galería
Roquépine; el idilio germina, el divorcio con la pintura se ha terminado.
“Es inevitable que cuando realmente necesitamos a alguien lo encontremos. La persona que necesitas te
atrae como un imán. Volví a París después de varios largos años pasados en el campo y necesitaba un
joven pintor, un joven pintor que me despertara. (…) Un día, en la esquina de una calle, en una de estas
pequeñas calles de mi barrio, vi a un hombre pintando. Lo miré, a él y a su pintura, ya que siempre busco
que todo el mundo crea que tengo una curiosidad infatigable por buscar, y me conmovió.(…) Le expliqué
que para mí, todo la pintura moderna se basa en lo que Cézanne no había conseguido hacer.(…) Matisse
ha camuflado y ha insistido al mismo tiempo en lo que Cézanne no pudo realizar, y Picasso ha camuflado,
jugado y atormentado todas estas cosas.(…) Y ahora, aquí me encuentro a un joven pintor que no sigue la
tendencia de jugar con lo que Cézanne no podía hacer, pero que ataca directamente las cosas que había
intentado hacer: crear los objetos que deben existir por sí mismos y no en relación con los demás. Por ello
estoy fascinada. Este joven tiene habilidad y fuerza.”
Se la llevó un cáncer gástrico el 26 de julio de 1946 a los setenta y dos años; agónica, antes de ingresar en
camilla al quirófano, sus últimas palabras a Alice fueron dos interrogantes: “¿cuál es la repuesta?”, y ante
el gélido silencio de su enamorada, Stein balbuceó: “En este caso, ¿cuál es la pregunta?”
Hoy en día no hay nadie que nos cobije, nos apañe, o nos tienda una mano frente a las diabólicas e
infames corporaciones de turno que manipulan como guiñoles a los artistas, por eso reivindicamos a
Gertrude Stein, cuyo supremo placer de conocerla no tuvimos, y sin embargo, la seguimos extrañando.
chelosaynomore@yahoo.com.ar
*Sin título-
Patricia Ortiz

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LUZ RÍOS IRIBARNE
-Buenos Aires, Argentina-
ALBERTO CAEIRO(*)
“En las ciudades la vida es más pequeña
que aquí en mi casa en la cima del monte.
En la ciudad las grandes casas cierran la mirada con llave,
esconden el horizonte, empujan nuestra mirada lejos de todo cielo,
nos hacen pequeños porque nos sacan todo, y así no podemos mirar
y nos hacen pobres porque nuestra única riqueza es ver”.
Caeiro fue un poeta de gran relevancia para los poetas de inicios del s. XX en Europa Occidental
(principalmente Portugal, pero no exclusivamente). En su corta vida (1889-1915) fue la inspiración
de muchos otros, como Álvaro de Campos, que entre otras cosas dijo de él: “¡Mi maestro, mi
maestro, desaparecido tan pronto! Lo veo en la sombra que yo soy, en la memoria que conservo del
difunto…(…)
Nunca vi triste a mi maestro Caeiro. No sé si estaba triste cuando Murió, o los días anteriores. Sería
posible saberlo, pero la verdad es que nunca me atreví a preguntar a los que asistieron a su funeral
algo sobre ella o cómo la había recibido”.
Caeiro murió joven por tuberculosis, pero fue el nexo entre Álvaro de Campos y Ricardo Reis, otro
gran poeta. Quizás sería más interesante hablar de ellos, pero es necesario hablar primero del
surgimiento.
Similar al conflicto Florida-Boedo (conflicto que no fue tal en realidad), en Portugal se veía
claramente la diferencia entre los poetas citadinos, y los rurales, con sus versos bucólicos (que sí
llegaban a desencadenar conflictos).
Este planteo puede resultar romántico, y en cierto modo lo es, porque los antes mencionados, junto
con otro poeta, más lejano, pero no menos interesante, el inglés Alexander Search, son nada más ni
nada menos, que unos pocos de los múltiples Heterónimos de Pessoa.
Llamado por Miguel Ángel Flores, “Uno de los poetas más singulares de la poesía del siglo XX (...),
uno de los poetas más importantes de todos los tiempos”, no sólo escribió y publicó bajo distintos
heterónimos, sino que se encargó de escribir la biografía de cada una de sus creaciones, y de otorgar
a cada uno de una personalidad y un estilo característicos.
Así, si bien las obras de Caeiro, Campos, y Reis, provienen de su pluma, leyendo las obras escritas,
se nota la diferencia entre cada uno. Pessoa no fue un poeta jugando a ser distintos, sino que fue un
autor asumiendo una multiplicidad, y dándoles identidad a cada una de sus facetas.
Claro que por su peculiaridad se trató de un gran incomprendido, pero él mismo expresó: “Siempre
rechacé que me comprendiesen, ser comprendido es prostituirse. Prefiero que se me tome en serio
como lo que no soy, ignorado humanamente, con decencia y naturalidad”.
(*) heterónimo de Fernando Pessoa

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GACETILLA
DE EVENTOS/CONCURSOS/INFO VARIAS
“Extranjera a la Intemperie”
2º Lunes de cada mes
Bar Lavalle 1693-CABA
18.00 hs
Conducen: Susana Cattaneo
María Amelia Díaz
“Café Montserrat”
1º y 3º viernes de cada mes 19.45 hs
Encuentro Antonio Aliberti
San José 524- CABA
A cargo: Luis Raúl Calvo- Amadeo
Gravino y colaboradores
Música: Pako Rizzo
“Al filo de la palabra”
Coordinan Gabriela Yocco -Daniel Adrian Castelao
Gorlami Bar Cultural/ Balcarce 971-CABA
“BELISAMA”
4º Sábado de cada mes- 18 hs
INAUGURA 28 ABRIL
Medrano 152- Bar The Rozz- CABA
Conducen:
Liliana Varela
Patricia Ortiz

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Generación Abierta
Por AM 1010 "Onda Latina”
Conducción: Luis Raúl Calvo, Nora
Patricia Nardo, en Artes Visuales
Adriana Gaspar.
MARTES
A LAS 19 HS
http://www.am1010ondalatina.com.ar

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https://www.facebook.com/groups/PALABRASALSOL/

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Nota: La Gacetilla se halla en construcción.
Si desean aportar datos sobre eventos, radios, talleres, etc. envíen mail a:
albordedelacaverna2017@gmail.com
*Sin Título- Patricia Ortiz

40
*Sin Título-
Patricia Ortiz
¡Y llegamos al Sexto número!
Con esta edición comenzamos a transitar nuestro Segundo año de vida, lo que nos
alegra sobremanera.
Nuestra única finalidad: Difundirnos entre todos, inundar internet con nuestras
letras, nuestro arte, aquello que queremos mostrar al mundo.
Nos falta ampliar mucho…pero tenemos la ayuda de todos.
Liliana Varela y Gladys Cepeda