Roberto González Echevarría - Maria Rosa Menocal

También contribuye indudablemente a la
ostensible singularidad de esta antología el
original «prólogo sin credenciales» que para
ella ha escrito Lorenzo García Vega. Con su
inconfundible estilo atravesado por la autobiografía
y decididamente contrario a la
escritura académica, el autor de Los años de
Orígenes, quien afirma en algún momento la
inconveniencia de recurrir al contexto, a la
historia o a los profesores para explicar a los
poetas de «la clase muerta», ciertamente
explica poco, de modo que su texto estaría
mejor como epílogo, y el epílogo de Aguilera,
donde se definen los criterios a que responde
su antología, como prólogo. García
Vega imagina el porvenir de la nación como
un parque de diversiones tipo Disneylandia,
nos recuerda su curiosa experiencia como
antólogo de la novela cubana, especula sobre
la recurrencia de chinos en algunos de los
poemas incluidos; compara, finalmente, esta
reunión de poetas con un circo de deprimidos.
Yo, por mi parte, quiero saludar esta
antología, convencido de la vitalidad de la
«clase muerta» y de su importancia dentro
de la clase mayor de la poesía cubana escrita
en la pasada década. ■
Radiografía de una mitad
de nuestro cuerpo
Pablo Díaz Espí
Alejandro Armengol
Miamenses y más
Término Editorial
Cincinnati, 2002
196 pp. ISBN: 0-930549-17-1
La lectura de MIAMENSES Y MÁS transmite
la sensación de que la conquista de la
provincia de la Florida, iniciada por Hernando
de Soto en 1539, aún prosigue. Sólo que
los nuevos conquistadores, ahora desterrados,
no arriban en navíos, sino en cualquier
buena letra
medio u objeto capaz de atravesar las 90
millas del Estrecho, y que en vez de traer
vituallas cargan con un bagaje de valores,
contradicciones, dudas y sueños que a la
postre no resulta más que un lastre para la
nueva vida.
A caballo entre la ficción y el periodismo,
entre el relato breve y el ensayo o el artículo
de opinión, este libro es, ante todo, una
radiografía de Miami. El resultado, visto a
contraluz, arroja las deformaciones que
desde hace tantos años aquejan a esa mitad
de nuestro cuerpo llamada exilio: politiquería
local, arengas radiales, intransigencia,
demagogia, ideas trasnochadas, lucha permanente
entre lo viejo —la identidad (o el estereotipo
de ésta)— y lo nuevo —la asimilación.
Dividido en cuatro partes, la primera y la
última podrían considerarse el tiempo presente
del relato. El libro comienza con ocho
textos breves, agrupados bajo el título de
«Miamenses», y termina con un «Epílogo»,
escritos, todos, en una tangente que viaja
hasta el V.S.Naipaul de las crónicas sobre la
Argentina peronista o los asesinatos del
Black Power en Trinidad; textos que se
decantan más por una búsqueda antropológica
que por el afán de contar una historia,
aunque no renuncien a nada, ni siquiera a
esa costra tan adherida a los acontecimientos
que la literatura de ficción, salvo excepciones,
suele dejar en manos del periodismo.
¿Cómo sondear, de otro modo, el sino
de una comunidad surgida a raíz de un
evento político, de una ciudad en frenética
evolución y sin embargo presa de un inmovilismo
superlativo, de una situación tan
anormal como es la de nuestro exilio? En su
intento por acercarse al centro del conflicto,
Alejandro Armengol dinamita las fronteras
entre la ficción y la realidad; a veces crea un
carácter, otras es el mismo escritor quien se
ubica en el centro de la historia. Todo vale,
parece decirnos, como un balsero decidido a
alcanzar la costa, ya sea en una recámara o
en un Chevrolet del 51 amarrado a tanques
de 55 galones. Por momentos, Miami parece
una zona de guerra; ecos de Ryszard Kapuscinski
o de Hunter S. Thompson, o de eso
que se ha dado a llamar nuevo periodismo, planean
como un rara avis sobre el panorama
buena letra
295
encuentro