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mains manucurées.
En outre, elle préférait être une femme ; leurs tenues lui plaisaient davantage.
Le sexe, aussi.
Sa suite au deuxième étage offrait une vue splendide sur le jardin et le Boston Common, de vastes
appartements ainsi qu’un excellent room-service ; le bouquet de roses, offert par la maison, conférait une
touche de gaieté à l’ensemble.
Voilà à quoi vous aviez droit si vous étiez prêt à claquer plusieurs milliers de dollars pour une
piaule.
Traversant le salon puis la chambre principale, Divine gagna la salle de bains en marbre. Sur le
meuble de lavabo, entre les deux vasques, elle posa son sac et sortit le sweat-shirt qu’elle avait dérobé
sur l’octogone. Il était gris, taille XXL, le genre de pull passe-partout et bon marché que n’importe qui
aurait pu acheter. Rien de spécial.
Sauf que celui-là était unique. Surtout à cause des taches de sang.
Heureusement que les flics s’étaient pointés au bon moment. Sinon, elle aurait raté son rendez-vous
avec sa psy.
Après s’être déshabillée, elle tenta de laisser ses vêtements chiffonnés en tas… en vain. Au bout
d’une minute, le désordre lui donna mal à la tête, si bien qu’elle dut rassembler ses habits, gagner la
penderie et les suspendre à leur place. Puis elle se dirigea vers la commode pour y ranger son soutiengorge,
et comme elle ne portait pas de culotte, elle regagna directement la salle de bains.
Elle était bien plus calme lorsqu’elle se retrouva devant le lavabo.
Sortant une paire de ciseaux dorés de sa trousse à maquillage, elle découpa un cercle dans le sweatshirt,
au-dessus du cœur. Puis elle coupa le tissu en petits carrés, les fibres de coton cédant facilement
avant de tomber sur le carrelage en formant un petit tas.
Elle se servit d’une des lames pour s’entailler la paume et le sang s’écoula en un filet grisâtre sur le
nid qu’elle avait créé.
L’espace d’un instant, elle resta paralysée de déception. Elle aurait tant aimé que son sang soit
rouge. C’était bien plus beau.
Pour tout dire, Divine détestait son apparence réelle. Elle préférait largement ce corps. Ainsi que
tous les autres.
Ramassant les bouts de sweat-shirt, elle les roula dans le sang de sa paume tout en songeant à
l’homme qui avait porté ce tissu contre sa peau, à son visage dur, à sa coupe militaire et à son corps
tatoué.
La main toujours serrée et gardant l’image d’Isaac Rothe à l’esprit, Divine se dirigea nue vers la
chambre et s’assit sur le couvre-lit. Sur la table de chevet, elle ouvrit une petite boîte en ébène et sortit
une pièce d’échec sculptée à la main. La reine en bois était presque aussi belle que le corps qu’elle
s’était donné. Elle n’avait pas vu Jim Heron tailler cette merveille, mais elle l’imagina penché sur un
couteau tranchant, ses mains guidant la lame d’un geste sûr pour donner naissance à l’objet. Serrant la
pièce dans sa paume sanguinolente, en même temps que les fibres de coton, elle les mélangea, les
amalgama. Puis, se penchant sur le côté, elle s’empara d’une bougie et l’alluma par la seule force de sa
pensée. Enfin, elle s’allongea et souffla sur sa paume en direction de la bougie, les essences mélangées
flottant au-dessus de la flamme.
La lueur pourpre qui émana de l’autre côté vint la couvrir pour l’envelopper d’une aura
phosphorescente… enjoignant aux propriétaires de ces objets de se réunir… de la rejoindre…
Jim Heron allait avoir une sacrée surprise, cette fois. Il avait peut-être remporté le premier round,
mais cela ne se reproduirait pas.