La saga Arlette, tome 3 - Je me livre ... Eric Vincent

Eric VINCENT
LA SAGA ARLETTE
TOME 3
Infirme hier,
branlant aujourd’hui,
debout dès demain

Site : http://ericvincent.no-ip.org/
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La saga Arlette, tome 3
© Eric Vincent 1999. Tous droits réservés.
Toute ressemblance avec des situations ou des personnages ayant existé, existant ou à
venir, serait fortuite.

A Arlette, la femme qui m’a écouté…
Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
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La saga Arlette, tome 3
Arlette avait senti la vie s’échapper du corps d’Eric. D’abord, les membres s’étaient figés
définitivement, les blessures empêchant tout mouvement. Ensuite, elle avait dû soutenir
sa tête, la nuque perdant brusquement toute force. Enfin, ses yeux et ses lèvres avaient
connu les derniers spasmes présageant une mort proche. Son regard aimanté, si enjôleur,
si rieur et son sempiternel sourire étaient tombés aux oubliettes.
Arlette le tenait dans ses bras, une main sous la tête, l’autre sur le ventre de son
compagnon pour retenir les entrailles mises à nu. La mitrailleuse l’avait presque coupé en
deux lors de cette embuscade tendue par la milice du président, le Cul Cul Clan. Un
nouveau piège imaginé par cette fiotte de président !
Les balles fusaient autour d’elle. Elle s’en moquait. Elle n’écoutait même pas les
suppliques de Yann l’exhortant à quitter le squat au plus vite. Yann Delaunay,
l’organisateur des opérations commandos contre le pouvoir en place, l’ardent défenseur
de la mixité. Tous les membres de la F.O.U.N.E. (Fédération Omni Universelle Niquant
les Enflures) luttaient pour le droit à la mixité, pour le droit à vivre en couples
hétérosexuels et non plus exclusivement en couples homosexuels. Tous luttaient contre le
président BACANAL et ses deux sbires, ses deux âmes damnées, Vigor et Margarine,
respectivement ministre de la prospection et ministre de l’intérieur. Deux belles enflures
(c’était le cas de le dire et la raison du combat) qui appliquaient le règlement à la lettre (la
lettre Q).
La loi, votée quelques années auparavant, était parfaitement claire sur le sujet : une peine
de vingt ans d’emprisonnement en cas de vie commune mixte, voire une exécution
sommaire si preuve était faite que l’accusé avait commis des actes de guerre contre
l’autorité gouvernementale.
La mitrailleuse avait achevé le dernier pan de béton protecteur. La milice approchait
dangereusement. Eric l’avait retenue au maximum afin de permettre l’évacuation des
femmes, des enfants et des vieillards ; Arlette s’était portée à ses côtés, imitant Yann venu
en renfort. Ils auraient dû faire confiance à Antoine, le fils d’Arlette : le responsable de
l’observation et de l’espionnage, roi de l’optique électronique, avait détecté les préparatifs
d’une opération d’envergure exceptionnelle, une manoeuvre destinée à éradiquer
définitivement la F.O.U.N.E. Même si son expérience était courte dans le domaine, il
savait ce qu’il faisait, il était passé maître dans l’art de piéger l’ennemi à son insu.
Ils auraient dû l’écouter. Cela aurait évité l’inutile sacrifice de vies, sacrifice amoindri grâce
à l’action d’Eric, seul avec son fusil mitrailleur, ajustant chacun de ses tirs en les
combinant avec des ricochets, comme au billard, sport tranquille dans lequel il excellait.
Malheureusement, malgré l’aide de ses comparses, le feu de l’ennemi était trop fort, trop
nourri. Un membre actif du Cul Cul Clan l’avait eu par derrière, le prenant à revers. La
rafale, une dizaine de balles de gros calibre, fit des ravages dans le dos et dans le ventre,
traversant son corps de part en part, mettant ses intestins à l’air. Yann avait abattu
l’enflure d’une balle en pleine tête, en poussant une quantité de jurons. Une seule balle. Il
fallait économiser les munitions et ces salopards ne valaient pas plus.
Arlette avait hurlé en se précipitant auprès de son aimé. Pas Eric ! Pas lui qui l’avait
sauvée de la conversion à l’homosexualité, traitement particulièrement douloureux
pratiqué par des Amazones sur les sujets déviationnistes. A l’époque, Eric se livrait à la
guerre en solitaire. D’ailleurs, au début, à la F.O.U.N.E., ils avaient cru qu’il s’agissait d’un

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espion de Vigor et Margarine. Sa solitude et son passé inexistant en faisaient un suspect
douteux. Il était apparu comme par magie, entrant dans le commissariat, abattant toutes
les fiottes lui barrant le passage. Pour la sauver.
Qui était-il ? Elle ne le saurait probablement jamais car il mourait dans ses bras.
- Je t’aime, mon chéri ! Lui cria-t-elle dans l’assourdissant tumulte de la bataille.
Il tenta de desserrer les dents, combattant la douleur, pour lui souffler quelques mots. Sa
poitrine se souleva pour s’emplir d’air et il lâcha :
- Mission… finie…
Ses dernières paroles. La poitrine retomba lentement, l’ultime souffle de vie partit. Le
regard se figea. Arlette leva les yeux au ciel pour crier sa haine de l’injustice. Pourquoi ?
Pourquoi lui ? Lui qui aimait tant donner, se voyait repris par le Tout Puissant. Pourquoi
l’avait-il envoyé pour le reprendre par la mort violente ?
Pour montrer le chemin, la voie à suivre, la voix à écouter. Pas pour lui infliger une
nouvelle épreuve, comme elle le crut un instant. Pour lui donner la force de gagner le
combat pour le droit à la différence, pour le droit au bonheur.
Yann vit bien qu’elle ne pouvait plus réagir. Elle en était incapable, tétanisée, accablée par
le chagrin. Il l’empoigna fermement tandis qu’un homme bâti comme une montagne
traîna la dépouille du défenseur des nuits câlines. Yann couvrit leur sortie au lanceflammes,
barrant le passage à la milice, le temps de gagner les bases arrières. Ils
descendirent l’escalier menant à la cave du bâtiment et entrèrent dans le réseau des égouts
par une porte dérobée. Lorsqu’ils furent à une distance respectable du théâtre des
opérations, Yann retira une télécommande d’une des poches de son treillis. Il arma et
déclencha l’explosion. Au-dessus, le bâtiment délabré partit en fumée et des tonnes de
gravats s’abattirent sur les miliciens. Ils n’en réchapperaient pas.
*
* *
Le cortège avançait lentement dans la nuit. Une longue file inattendue de membres de la
F.O.U.N.E. Toute la communauté avait tenu à suivre les chefs pour rendre un dernier
hommage à Eric, la légende vivante (!). Ils avaient tous cru volontiers qu’il était immortel,
réussissant chaque opération entreprise, accomplissant les pires folies imaginées par leur
état-major, avec Yann et Arlette à la tête.
Arlette était là, juste derrière le chariot tiré par des baudets du Poitou, animaux
qu’affectionnait Eric pour les adorables têtes expressives. Elle était soutenue par Antoine
et Charlotte, ses enfants. Yann et sa nouvelle compagne, Nadine, étaient également du
voyage. Il avait un bras en écharpe. Une égratignure, selon lui, que Nadine avait soignée à
merveille. La nouvelle venue s’était vue confier la responsabilité de la logistique médicale
dans les actions de guerre et dans le quotidien de la F.O.U.N.E. Son joli minois de brune
aux yeux intensément noirs, au teint mat, avait immédiatement plu à Yann. Il était comme
envoûté, amoureux fou, même s’il savait que cet amour pouvait cesser d’un jour à l’autre
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La saga Arlette, tome 3
par la faute d’une balle perdue. Le drame frappant le couple symbole de la résistance et de
la beauté réussie de la mixité prouvait que le bonheur ne tenait qu’à un fil.
Il faisait nuit noire. Pas de lune, juste des torches enflammées au pétrole pour éclairer la
forêt enchantée de Brocéliande, au coeur de la Bretagne.
Eric ne tenait pas à grand-chose au sujet de sa mort. Il souhaitait seulement disparaître par
le feu. Ses cendres devraient être dispersées dans le cours d’eau le plus proche, sans
aucune cérémonie. La seule incartade qu’il acceptait, c’était les mots d’un prêtre pendant
la crémation. Des mots ne faisant pas référence à la religion catholique, ni à aucune autre
religion. Juste des mots parlant de Dieu, de l’amour, de la mission que nous avons tous
d’aider, d’aimer, d’accomplir notre chemin avec la plus grande conviction.
Le prêtre averti vint près du bûcher improvisé et prononça les paroles attendues, telles
que les avait souhaitées Arlette, se conformant aux dernières volontés d’Eric. Il fut sobre.
- Mes enfants, si nous sommes réunis ici, c’est pour accompagner Eric dans son dernier
voyage. C’est aussi pour affronter ensemble cette terrible épreuve et soutenir ceux qui
l’ont aimé. J’étais de ceux-là parce que j’aimais nos conversations sans fin où il voulait
bannir toute religion de nos discours pour ne retenir que l’essentiel : l’amour des autres, le
don de soi. Donner, il savait le faire. Réconforter aussi car il possédait ce don précieux
d’offrir les mots chargés d’énergie galvanisant l’âme. Il ne refusait jamais de passer
quelques instants avec l’un de nous tous lorsque le doute s’insinuait, lorsque le
découragement guettait, lorsque la foi nous abandonnait. Même au plus bas, il trouvait la
force, l’envie de faire don de ses dernières parcelles d’énergie.
Avant-hier, encore, il a fait preuve d’abnégation, offrant sa vie pour en sauver des dizaines
d’autres. Il s’est sacrifié. Il a achevé sa mission avec éclat, avec panache, repoussant une
fois de plus les limites de ce qu’il était humainement possible de réaliser. Il est reparti près
de Dieu avec le sentiment d’avoir mené un combat juste, une mission de sauvegarde du
bonheur. Qu’il repose en paix auprès du Seigneur, il a amplement gagné sa place parmi
ceux qui sont méritants.
Le prêtre recula, laissant le libre accès au bûcher. Yann se tourna vers Arlette et lui tendit
la torche. Arlette regarda la flamme vaciller dans tous les sens, ballottée par le vent
naissant. Cette flamme lui rappela le regard de son amant quand il la désirait. Oui ! C’était
cela ! Le feu qui le consumait ! Elle le reconnaissait entre mille regards expressifs offerts
tout au long de ces années vécues ensemble, dans le combat. Un regard sur mille, si
particulier. Un regard renforcé par son amorce de sourire propre à lui : juste la
commissure gauche de sa bouche qui se redressait. A ces instants précis, elle savait qu’il
usait de son pouvoir paranormal, son don de télépathie. Il sondait son âme à la recherche
de ses désirs secrets. Et, tout à coup, il savait et offrait ce dont elle avait envie.
Son corps était enveloppé de bandelettes imprégnées d’essence, afin d’accélérer la
combustion. Son visage avait été recouvert de la même façon. Elle aurait tant aimé revoir
son visage, une dernière fois. Non ! Elle ne pouvait pas se résoudre à cette idée. Il avait
rejoint le firmament, les vallées éternellement fleuries de l’Eden. Son visage avait cessé de
vivre. Il était mort. Elle ne put prendre la torche, se sentant défaillir. Elle fit un signe de la
tête à Yann. Un signe négatif. Alors, sans attendre davantage, l’ex commissaire de police
jeta le morceau de bois enflammé. Le brasier prit instantanément. Arlette baissa les yeux,

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puis les ferma pour laisser échapper des sanglots dont le bruit fut couvert par le souffle
brûlant consumant les restes de son amour.
Des images, tant d’images de bonheur, défilant comme un long métrage devant ses yeux.
Du bonheur à l’état pur, même lorsque Eric, très fort en apparence, se laissait aller à des
moments de tristesse désespérante. Le film ne cessa pas. Comment ne pas se souvenir de
la convention secrète de la F.O.U.N.E., tenue dans le Vercors enneigé, dormant dans des
refuges de haute montagne chauffés uniquement au feu de cheminée ? Comment auraitelle
pu oublier leur fuite face au R.A.I.D.E. (Régiment Armé d’Intervention De l’Etat) qui
s’était achevée près de Vieux Boucau, dans les Landes, dans une cabane isolée du reste du
monde ? Comment oublier qu’il lui avait fait l’amour alors qu’ils étaient pris au piège dans
un réseau de caves d’un ensemble immobilier, méprisant le danger planant au-dessus de
leurs têtes ? Comment oublier leur première rencontre, dans ce commissariat aux allures
de camp retranché où il avait accompli un exploit, avait fait sauter la porte de la cellule où
elle croupissait depuis quelques jours et où il l’avait embrassée chaudement dès le premier
regard, l’attirant contre son torse musclé (!), velu (pas trop) et tatoué (Pas du tout ! Tu
aimerais un « Arlette for ever » ? A moins que tu ne préfères un papillon ? Non ! Je sais !
Un tatouage de canne à pêche sur un endroit stratégique ! Ainsi, lorsque la bête serait
excitée, la canne à pêche serait dépliée ! Cela s’appelle avoir la gaule !).
Malgré la douleur des coups encaissés durant les nombreuses séances d’interrogatoire, elle
s’était donnée à son baiser, à sa caresse forte et tendre. Une ruse de l’ennemi pour
l’attendrir ? Non… Elle lui avait fait confiance d’entrée de jeu. Comment ne pas se
souvenir de lui ? Dans un an, dans dix ans, dans vingt ans, peu importait le temps
nécessaire à leur victoire, tous se souviendraient d’Eric. Surtout elle.
Combien de temps ? Trente minutes ? Une heure ? Les flammes avaient accompli leur
ouvrage. Du compagnon, il ne restait plus que de la braise chaude. Ironie du sort ! Même
mort, il était capable de lui offrir de la chaleur. Quelques individus avaient recueilli des
cendres, juste de quoi remplir une urne. Ils remirent l’objet anodin à Arlette. La
cérémonie tirait à sa fin. Les participants, exténués par une longue marche à travers les
bois, atteints par le chagrin, s’apprêtaient à se retirer lorsque des coups de feu claquèrent.
Quelques coups sourds suivis par des éclairs de lumière aveuglante.
- Des fusées éclairantes ! Cria Yann.
- Par-là ! Cria Antoine sans paniquer.
En maître de l’observation, il fut certain de repérer une brèche dans le dispositif ennemi.
Les coups de feu, plus secs, des automatiques se déclenchèrent dès que la clairière fut
suffisamment éclairée. Comme en plein jour ! Ils faisaient tous une cible facile. Les
premiers tombèrent rapidement. Antoine hurla ses ordres à la radio. Une demi-douzaine
d’explosions suivit aussitôt, à une cinquantaine de mètres droit devant eux. Des
hurlements s’élevèrent entre les arbres. L’ennemi avait oublié, selon toute vraisemblance,
que la F.O.U.N.E. tenait en Antoine un petit génie de la prévoyance. Après la guerre, il
pourrait se reconvertir en assureur ! Il avait préparé le terrain en y incorporant des
explosifs. Yann avait connecté le tout à une radiocommande. Le déclenchement des
hostilités par l’ennemi avait entraîné une réaction à la mesure de l’agression. Hélas ! Cette
précaution ne suffisait pas. La milice tentait de reformer le cercle infernal. Les blessés
allaient devenir trop nombreux et ralentiraient inévitablement leur progression.
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La saga Arlette, tome 3
Antoine aboya de nouveaux ordres. Des véhicules blindés, armés de mitrailleuses lourdes,
surgirent de l’arrière du convoi. Elles furent précédées par deux avions d’acrobatie
reconvertis en chasseur bombardier. Ils lâchèrent chacun successivement, deux bombes
au phosphore qui nettoyèrent le front sur au moins deux cents mètres de large.
Les autos mitrailleuses se séparèrent en deux groupes de façon à élargir la brèche. La
surprise organisée par l’ennemi passée, la bataille tourna à l’avantage des résistants. La
milice, motorisée, avait oublié de s’assurer la maîtrise des airs. Les deux appareils refirent
plusieurs passages, larguant des bombes d’une trentaine de kilos dont le principe actif
avait été sérieusement amélioré par Yann. Ils purent regagner leurs bases secrètes après
avoir transformé l’embuscade en victoire décisive.
*
* *
Quelque part dans Rennes, dans un lieu tenu secret, Arlette était assise sur un banc, les
coudes posés sur une table en bois, seule. Son regard volait d’Antoine s’affairant avec un
groupe d’espions, à Yann donnant un coup de main à Charlotte pour déballer le matériel
de soins. Nadine avait réussi un beau coup en détournant un camion destiné à l’hôpital
universitaire. En solo ! Pas mal pour un début. La petite brune apprenait bien, très bien.
Elle était absente, à la recherche de matériel médical plus lourd, indispensable aux
chirurgiens pour opérer dans de meilleures conditions. Leur quotidien, ainsi que celui de
nombreux autres corps de métiers, était mis à rude épreuve car les fournitures faisaient
cruellement défaut.
Arlette faisait mille efforts pour se concentrer sur sa tâche, sur ceux qui l’entouraient
affectueusement et qui s’activaient dans un ballet parfaitement organisé. Elle éprouvait les
pires difficultés à ne pas focaliser sur la mort de son amour. C’était une terrible épreuve.
D’autant plus terrible qu’elle avait presque perdu Eric une première fois. Lorsque
Philippe, son jumeau, était mort au cours d’une opération spéciale...
Il était encore plus fêlé qu’Eric. Il avait sauté sur un objectif trop important, mal préparé.
Son parachute s’était pris dans des fils de fer barbelés électrifiés. Il avait grillé comme un
cochon, suspendu à la toile de soie bleue et rouge. Son corps, méconnaissable, avait été
exposé au public par le gouvernement de BACANAL comme le résultat invariable des
vaines tentatives d’opposition à la loi.
Sophie, sa veuve, avait quitté le mouvement. Pas par perte de conviction mais parce
qu’elle ne voulait pas ajouter son nom à la longue liste des morts. Elle était partie
rejoindre un certain Jean-Xavier de Felder, en Australie, un pays où la mixité était légale.
Elle pourrait y avoir des enfants, d’adorables bambins, de façon naturelle. Elle pourrait les
élever sans être obligée de les soumettre aux piqûres hormonales. Oui, en France, non
seulement la conception des enfants était inévitablement réalisée « in vitro » mais ils
étaient gavés dès leur plus jeune âge de quantités phénoménales d’hormones sexuelles de
synthèse afin de préparer des générations d’homosexuels, filles ou garçons. Les mecs
ressembleraient à des fiottes finies ou à des gros durs en cuir, les femmes ressembleraient
à des garçons manqués ou à des mangeuses de minous perpétuellement affamées.
Vigor et Margarine, sous les ordres de l’ignoble BACANAL, organisaient, façonnaient le
monde à leur image. Ils se livraient à une course de vitesse avec la F.O.U.N.E., une course

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à la suprématie grâce au nombre d’adeptes. A tout instant, l’avantage pouvait basculer
dans l’un ou l’autre des camps. La F.O.U.N.E. ou le Cul Cul Clan.
Philippe mort, Sophie partie, Eric mort. Arlette frissonna. Devait-elle partir, laissant ses
enfants et les autres prendre la suite ? Ils comprendraient. Ils savaient tous à quel point
inimaginable l’amour entre Arlette et Eric avait été puissant. La blessure infligée était à la
mesure de cet amour incommensurable. Ils comprendraient, ils pardonneraient sa
faiblesse. Et… Et s’ils ne comprenaient pas ? Si le mouvement perdait sa vigueur en
perdant son égérie ? Non ! Elle n’avait pas le droit de s’abandonner ! Elle devait
poursuivre jusqu’à la victoire finale. Elle frappa du poing sur la table. Elle vengerait la
mort de son aimé au centuple !
Elle se leva d’un bond, monta sur la table et entama un strip-tease destiné à attirer ses
partisans (Là, je fantasme !). Elle empoigna… un micro (Lecteur, tu as fantasmé une
fraction de seconde, hein ?) et enflamma l’assistance médusée en quelques mots :
- Vous voulez votre vengeance ?
Une vague de « oui » déferla dans la foule. Ils voulaient éliminer des enflures du Cul Cul
Clan avant de se livrer à une séance géante d’échangisme (Cela commence à devenir
graveleux ! On va s’en tenir à cela, non ? Non ? Tu en veux plus ? ).
- N’y a-t-il personne pour m’offrir un plan de vengeance ? Dit-elle en provoquant les
supporters.
- Si ! Moi ! J’ai un plan ! Hurlèrent plusieurs personnes en levant les mains.
Arlette sentit l’énergie, le courage revenir. Haranguer les siens était un bon moyen de
gagner sur le temps et un moyen pour gagner tout court. Eric serait vengé. Comme
toujours, par sécurité, ils décidèrent de lever le camp pour une nouvelle cachette que seule
Arlette connaissait.
*
* *
Vigor et Margarine étaient en train de s’engueuler comme Albin et Renato dans « La cage
aux folles ». Margarine en prenait pour son grade. Vigor, le ministre de la prospection, lui
reprochait l’inefficacité de ses chefs miliciens. Il se proposait de les enfiler pour voir ce
qu’ils avaient dans les tripes. Margarine lui rappela que c’était son privilège et que si Vigor
avait des velléités de tromperie, il pouvait toujours aller dans l’école des miliciens assouvir
ses pulsions ou user de son droit de cuissage poilu sur n’importe quel membre de son
secrétariat. Ils stoppèrent leurs chamailleries lorsqu’ils sentirent une présence dans
l’obscurité.
- Qui est là ? Demanda Margarine, pas très courageuse lorsqu’il s’agissait de se battre avec
ses petits poings.
- C’est moi, fit une voix tout droit sortie d’outre tombe.
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Une forme approcha, semblant glisser au-dessus du sol. Nul ne pouvait voir son visage.
Elle portait chasuble et masque de métal argenté. Lorsqu’elle relevait brièvement sa tête,
on pouvait apercevoir ses yeux d’un noir incandescent, aussi incroyable que cela pouvait
paraître. On aurait dit une ombre lumineusement maléfique.
- Maître ! Dirent-ils en choeur. Que pouvons-nous pour vous servir ?
- Bien peu que vous puissiez accomplir ! Déclama la voix sépulcrale. Je vous confie des
missions et vous êtes incapables de les mener à bien ! Vous deviez massacrer ces maudits
résistants lors de la crémation ! Sauf leur chef, Arlette. Je lui réserve une bonne surprise.
Par votre faute, mon plaisir a été gâché.
- Nous nous rattraperons, Maître ! Ordonnez et nous exécuterons !
La forme haussa les épaules. Ce damné Eric avait réussi à contrecarrer ses plans une
première fois. Elle l’avait laissé jouer avec Arlette, en Italie. Pour mieux le briser. Il avait
réussi à recréer un futur meilleur en effaçant les méfaits de son frère. Elle avait perdu le
jumeau ainsi que son invention et avait dû effectuer des recherches afin de dénicher un
nouvel inventeur. L’équipe de scientifiques avait jeté son dévolu sur un autre enfant, un
vietnamien. Pas facile à trouver. La forme avait tout de même mis la main sur l’identité de
ce cobaye. Il s’était révélé prodigieusement doué. Bien plus que Philippe. Sa
télécommande permettait de naviguer dans le temps mais aussi de traverser les mondes
parallèles.
Tuer l’inventeur et s’emparer de sa création avaient été un jeu d’enfant. Passant dans un
monde parallèle avec l’appareil et détruisant toute trace, tout plan, elle devenait
intouchable. Elle avait conclu un pacte et était désormais protégée par celui qui haïssait les
anges en mission. Elle n’avait qu’une idée en tête : détruire l’amour entre Arlette et Eric, le
piétiner. Pour accomplir son noir dessein, l’ombre possédait un plan infaillible. Eric était
mort dans cette dimension. Celui provenant de sa dimension pouvait donc entrer en
action.
- Tout est prêt pour sa venue ?
- Oui, Maître. Le lieu a été choisi.
- Parfait ! Passez à l’action ! Ordonna le suppôt de Satan.
A ces mots, il actionna la télécommande. Vigor et Margarine s’engouffrèrent dans la porte
étoilée. Une porte sur la dimension des autres mondes. Des mondes parallèles où notre
bonne vieille Terre vivait d’autres histoires, avec d’autres évolutions, d’autres personnages,
parfois les mêmes mais avec des destinées différentes. Une multitude de possibilités
toutes parties d’un point unique, la naissance de l’univers. Les mondes parallèles étaient la
réponse à la sempiternelle question : « que se serait-il passé si je n’avais pas fait cela ou si
j’avais choisi telle voie plutôt que telle autre ? »
Dans ces mondes, on trouvait des réponses.
*
* *
Eric était allé chercher des croissants chauds très tôt le matin. Marina dormait comme un
bébé. Hier soir, Philippe et Sophie étaient venus dîner. Pris de panique à l'idée de ne rien

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avoir préparé, il s’était précipité dans la cuisine. Le réfrigérateur contenait un foie gras et
un magnifique homard breton. Sur la terrasse, au frais, un panier d'huîtres Fines de Claire
de Marennes attendait l'ouverture. Le repas avait donc été pensé dans ce nouveau futur.
Il avait commis gaffe sur gaffe avec Philippe dont il ignorait tout, des habitudes au métier.
Sauf la date d'anniversaire puisqu'il était son jumeau ! Sophie n'était pas morte d'une
overdose, comme dans l'ancien passé. Philippe avait dit "oui" là où son frère avait dit
"non". Il avait assumé la mission et Eric crut comprendre, à plusieurs reprises dans la
conversation, que cela n'avait pas été une simple paire de manches. Pourtant, c'était une
réussite car Sophie transpirait la joie de vivre et la transmettait jour après jour à ses élèves
en cours d'anglais.
A leur départ, ils s’étaient retrouvés seuls, lui, Marina et le bébé dormant dans son petit lit.
A trois mois passés, il faisait ses nuits et de merveilleuses risettes devant lesquelles Eric
était sensé s'extasier. Il découvrait en fait sa fille, Natalia. Aucune gaffe possible quant à
elle car il avait examiné rapidement son livret de famille sur lequel figurait la date de
naissance : 2 juillet 2002. Encore le mois de juillet !
Il s’était allongé près de Marina et s'était collé contre elle, la serrant si fort qu'elle ne put se
méprendre sur ses intentions. Elle s'offrit avec générosité, avec ardeur, pendant des
heures, jusqu'à ce qu'elle s'endorme, épuisée, à bout des coups fous de son bout doux.
Elle perdit doucement connaissance, étonnée par une excitation faramineuse. Comment
lui expliquer qu’il n'avait pas fait l'amour depuis plus de neuf mois ? Comment lui
expliquer qu’il la retrouvait vivante alors qu’il la croyait morte ? Surtout, comment avait-il
pu tenir toute la soirée sans la prendre plus de deux fois dans la cuisine, à son grand
étonnement et à sa grande joie ? Il se le demandait encore !
Il avait préparé le petit déjeuner et l'avait poussé sur la desserte jusque dans la chambre.
Marina dormait. Il se pencha sur elle, dégageant la cascade de cheveux masquant ses joues
et sa gorge. Il la couvrit de baisers jusqu'à ce que ses yeux s'entrouvrent. Elle lui offrit l'un
de ses légendaires sourires auxquels il ne résistait jamais. Il se laissa choir sur son ventre.
Elle gémit d'aise et lui dit :
- Il y a longtemps que tu ne m'avais pas fait l'amour comme cette nuit !
- Vraiment ?
- Oui. Au moins... deux semaines !
Cet écart raisonnable le rassura. A 36 ans, il n'était pas inapte au service sexuel !
- Tu as faim ?
- Tu crois ? J'ai une faim de loup après ce que tu m'as fait subir !
- Tu as subi ?
- Oh oui ! Fit-elle avec délice.
- Coquine !
- Quel délire ! Qu'est-ce qui m'a valu d'avoir droit au turbo, cette nuit ?
- Il y avait une belle ligne droite, bien rectiligne. C'était tentant d'effectuer un
dépassement.
- Un surpassement, en vérité !
- Tu as aimé ?
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- Quelle question ! Je suis surprise que tu la poses encore après, quoi... une bonne
vingtaine d'orgasmes arrachée à mon ventre. Tu ne changeras jamais, tu douteras toujours
de toi !
- Toujours. Je doute donc je suis, disait Descartes. Douter me permet de me remettre en
question, de m'améliorer, de donner davantage.
Il posa les plateaux sur le lit. Il n'avait pas fait les choses à moitié mais, s’il en avait eu le
temps, il aurait cuisiné des cakes maison, du gâteau au fromage blanc ou une viennoiserie
savoureuse pour relever le niveau du petit déjeuner. Ces lacunes n'empêchèrent pas
Marina de dévorer à pleines dents, justifiant son appétit légendaire.
Eric se leva et se rendit aux toilettes. Lorsqu’il eut évacué le trop plein nocturne (un bon
litre ! Normal, vu ce qu’il avait éclusé la veille au soir ! De l'eau, bien sûr !), il se retourna
et découvrit des étoiles. Plein d'étoiles ! Des mains l'empoignèrent fermement et le firent
plonger dans le néant. Au passage, on le gratifia d’un coup sur la tête (c'est meilleur pour
le suspense !).
*
* *
De la musique rock punk, au loin. Des couleurs dansantes, des odeurs de sueur, de tabac.
Eric était allongé sur une banquette en cuir, froide et élimée. Il se redressa lentement, la
tête meurtrie, surmontée par un bel oeuf de pigeon. Qui que ce soit, son agresseur ne
l’avait pas raté ! Il avait fait le nécessaire pour qu’il sombre dans l’inconscience, pas le
superflu pour qu’il rende l’âme.
Il posa enfin ses coudes sur la table. Devant son nez, il y avait un indien. Pas un valeureux
guerrier apache ou sioux mais une boisson composée de sirop de grenadine et
d’Orangina. Sa consommation préférée dans les années 80.
« Flesh to flesh » de Billy Idol martyrisait des enceintes de piètre qualité. Ces détails
confirmaient un nouveau retour dans le passé. Pourquoi ces années-là ? Il n’en gardait pas
de souvenir désagréable, à part la mort lente de son grand-père et l’épisode Nadine,
l’histoire qui n’aurait jamais dû arriver. Il y avait eu la rencontre avec Annabelle à la
faculté, histoire qui n’aurait pas dû durer plus d’une ou deux années, s’il s’était fié à son
instinct au lieu de s’en remettre à sa raison. Cette période comportait peu d’événements
sur lesquels on pouvait jouer pour le blesser. D’ailleurs, qui lui en voulait ? Il tentait
d’apporter une réponse à cette question lorsque deux types habillés de cuir vinrent
s’asseoir à ses côtés. L’un des deux posa sa main sur son épaule et lui dit :
- Alors, mon minet, cela ne te plaît pas, cette boisson ?
- Si, si ! Répondit le matou en question.
- Dis, après avoir siroté ensemble, on pourrait faire un truc plus sympa à trois ! Lui dit
l’autre en glissant une main sur la cuisse de l’écrivain.
Ce dernier sursauta.
- Eh ! Cela te dérange ? Tu ne serais pas l’un de ces maudits hétérosexuels à qui le
gouvernement coupe la gorge ?

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
En un éclair, Eric comprit qu’il n’était pas tombé dans un endroit habituel. Quel
gouvernement coupait la gorge aux membres de la caste à laquelle il appartenait corps et
âme ? Ces types parlaient un français sans accent. Il se trouvait donc en France, dans un
futur où on aurait la nostalgie des années 80. Un futur où ses préférences sexuelles étaient
à garder sous silence.
- Non, bien sûr, dit-il en mentant effrontément. Je préfère seulement un endroit plus
tranquille…
- Regarde-les, eux ! Là ! Fit le premier en désignant un couple. Ils s’en fichent d’un endroit
plus tranquille ! On peut le faire où on veut, personne ne viendra nous poser la moindre
question !
- Quand même ! Je ne voudrais pas qu’on nous dérange. Je suis plutôt du genre exclusif, si
vous voyez ce que je veux dire. Quand il y en a trop, le travail est bâclé. Vous ne voudriez
pas que le travail soit bâclé ?
Les deux homosexuels se consultèrent du regard. Non, ils ne voulaient pas partager avec
d’autres clients du bar. Ils ne voulaient pas faire comme les autres, ceux qui avaient
attaché deux pauvres zigotos et qui leur faisaient subir les pires outrages en public.
- OK ! On va dans les toilettes !
Quelle aubaine ! Eric se leva et, instinctivement, plongea ses mains dans ses poches de
survêtement. Ses clefs de voiture et d’appartement, accompagnées de son porte-monnaie.
Poliment, il les laissa passer devant lui. Il serra son argent dans la main droite, le trousseau
de clefs dans la main gauche. Ils verrouillèrent l’entrée des WC.
- Par lequel tu commences ?
- Par toi, annonça l’écrivain, envoyant valser ses clefs dans les dents et le nez du gars trop
pressé d’enfiler des perles.
Eric lui en resservit une part avec un coup de pied bien placé entre les jambes, pendant
qu’il se tenait le visage à deux mains. L’autre, interloqué l’espace de quelques secondes, se
décida à réagir. Il voulut se jeter sur l’auteur, celui-ci le reçut avec son poing droit garni de
pièces de monnaie. Il n’apprécia pas les euros lourds. Eric l’attrapa par le revers de son
cuir et l’envoya dans le sèche main métallique. Il partit à la renverse, la marque de
l’interrupteur profondément incrustée dans son front. Le porte serviette, assez branlant,
fut arraché d’un seul coup et utilisé pour asséner le coup de grâce au premier récupérant
de la première attaque. De rage, Eric rajouta des coups purement gratuits à ces deux
fiottes qui avaient osé imaginer qu’ils allaient pouvoir jouer à saute-mouton ou sautebouchon
avec lui. Cette perspective le dégoûtait. Cette pratique ne le gênait pas à
condition qu’ils le fassent entre eux mais pas avec lui. Il aimait trop les femmes pour
changer d’orientation sexuelle.
Ils gisaient sur le sol. Il y avait des traces de sang un peu partout sur les murs, sur le
carrelage. Eric les avait sérieusement estourbis. Cela leur servirait de leçon ! La prochaine
fois, avant de brancher n’importe quel type, ils réfléchiraient à deux fois.
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La saga Arlette, tome 3
Il fallait trouver une solution pour sortir du guêpier dans lequel il s’était fourré. Tôt ou
tard, des clients de ce bar sado-maso iraient vidanger leurs litres de bière ou de whisky. Ils
trouveraient porte close, la défoncerait (ils étaient habitués à défoncer les portes closes…)
et le découvriraient en bien mauvaise posture.
Il scruta rapidement les lieux. Par chance, il y avait un vasistas. Un peu trop haut. Tant
pis ! Il traîna les deux crétins auprès du mur, sous la fenêtre à bascule. Ils serviraient de
marchepied. En deux temps, trois mouvements, il fut dehors, dans une ruelle sordide. Il
traversa rapidement et leva les yeux à l’angle de la rue. Deux plaques y figuraient, une
ancienne et une nouvelle. Sur la nouvelle, on pouvait lire : « Rue Rimbaud ». Sur
l’ancienne : « Rue Victor Hugo ». Les deux indiquaient qu’il se trouvait à Rennes (écrit
« Reine » sur la nouvelle plaque). Au même endroit que sa première incursion dans le
passé ! Seule la rue avait été débaptisée. Normal ! Victor Hugo était connu pour ses
frasques avec ses différentes maîtresses, Rimbaud batifolait davantage avec ses amis. Les
types avaient dit vrai. Eric évoluait dans une époque où la mixité n’était pas la bienvenue.
Il désespérait de rencontrer des femmes dans ce monde où les hommes, qui n’en étaient
plus vraiment comme il les concevait, s’envoyaient en l’air entre eux.
Il emprunta la rue Rimbaud, Victor Hugo pour lui, et se mit en quête d’informations sur
ce futur, comme il l’avait fait la première fois à Rennes. La rue était remplie de véhicules
récents, c’est à dire de voitures datant de début 2000. Aucun modèle inconnu. Curieux ! Il
était sûrement dans un futur proche. Voyons ! Les dernières élections présidentielles
venaient d’avoir lieu cette année, l’assemblée nationale avait été renouvelée. Zut ! Etait-ce
un coup d’état ? Comment était-ce possible, un tel bouleversement, en aussi peu de
temps ? Pourquoi ces bagnoles étaient-elles majoritairement peintes en rose fuchsia ? A
cause de tous ces homosexuels ? Probablement. Il ne croisait que ce genre de couples sur
les trottoirs de la rue commerçante. Les magasins de vêtements restaient dans le ton de la
population. Latex, cuir, chaînes, pas trop le choix.
Il stoppa net devant un vendeur d’électroménager. Des postes de télévision étaient tous
branchés sur le journal télévisé. Il nota la date inscrite au bas de l’écran : 5 octobre 2002. Il
ne comprenait pas. Il s’agissait du soir de la journée entamée quelques heures plus tôt
avec Marina. Il avait vu Guy quatre jours auparavant. Il ne lui avait pas parlé d’un brusque
changement intervenu à Rennes. Quel bazar ! Il n’y avait pas que Rennes qui avait viré au
rose et au cuir. Vu l’allure du présentateur du journal télévisé de la première chaîne, Eric
supposa que la révolution sexuelle avait soufflé sur la France entière.
- Margarine ! S’écria-t-il soudain en reconnaissant l’un des gardes russes d’Arlette, dans la
grotte de Padirac.
Margarine avait apparemment pris du galon car le sous-titre indiquait qu’il était ministre
de l’intérieur ! Le ministère était installé au Queen’s, l’ancienne boîte de nuit de Paris où se
réunissait la fine fleur des déjantés, folles et autres curiosités de la capitale. Il annonçait
que la résistance avait essuyé un sérieux revers la nuit passée, que plusieurs chefs avaient
été abattus. Il y avait donc une résistance refusant que des types comme Eric se fassent
égorger parce qu’ils refusaient d’enfiler des perles dans les bars sado-maso. Tant mieux !
Il fallait trouver le moyen de gagner les rangs de la résistance. Une chose, au moins, était
claire : il n’était pas dans le passé, pas dans le futur mais dans le présent. Un autre présent

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
où les hétérosexuels étaient chassés, traqués comme des bêtes. Voilà donc pourquoi la
porte franchie avait un aspect différent : des étoiles au lieu du mercure liquide. Elle l’avait
conduit vers un autre monde, un monde parallèle. L’invention de Philippe existait donc
toujours ; pire, elle avait été améliorée et cela compliquait la tâche pour tout remettre
d’aplomb. Avec une notable différence, cette fois : Eric n’était pas en possession de la
fameuse télécommande. La présence de Margarine n’était pas fortuite : il devait posséder
la clef des mondes. Il fallait l’atteindre. Eric trembla à l’idée de l’usage qu’il pourrait en
faire.
*
* *
L’ombre paraissait satisfaite. Son plan, quelque peu contrarié par l’échec du raid dans la
forêt de Brocéliande, reprenait son cours normal. Eric venait d’arriver dans ce monde et
avait rapidement compris qu’il y était en danger. Il se sentirait désormais traqué. Vigor
arriva en haletant. Il s’agenouilla devant son maître.
- Relève-toi ! Ordonna ce dernier. Bien ! Tu as mené ta mission correctement, pour une
fois. Tu auras droit à une collection complète de nouveaux vibromasseurs !
- Merci, ô mon maître !
- C’est mérité. Dis à Margarine qu’il est temps de lâcher ses troupes aux basques de mon
« jouet ». Je veux qu’il soit traqué longuement avant d’être arrêté. Pas question de le tuer !
Ensuite, qu’il soit incarcéré à Rennes et interrogé de manière musclée.
- Il sera fait selon vos désirs, mon maître.
Vigor se retira rapidement alors qu’il aimait bien traîner après avoir investi une place. Le
maître possédait le pouvoir suprême. Il était protégé par des forces incommensurables. Il
n’était pas question de désobéir une seule seconde. Il risquait de subir de grandes
souffrances, voire de perdre la vie. Il ne put voir l’ombre se frotter les mains de plaisir. Le
plaisir d’engendrer le mal, la perte des deux êtres qu’elle haïssait le plus. Elle voulait voir la
haine naître en ceux qui s’aimaient d’un amour infini, indestructible. Le couple symbole
de l’union parfaite entre deux âmes et deux corps. Cette ombre qui ne parvenait pas à
atteindre l’amour, avait choisi la haine en pactisant avec Satan en personne. La haine
enflamma son regard noir et effroyable.
*
* *
Eric déambulait sur une avenue lorsqu’il croisa enfin deux femmes. Elles avaient l’air
« normal ». C’était une grande brune aux cheveux longs accompagnée d’une métisse
décolorée en blonde.
- Bonsoir mesdames ! Dit-il avec politesse.
- Bonsoir.
- Je suis vraiment étonné de ne pas avoir rencontré de femmes avant vous. L’une de vous
deux pourrait-elle m’expliquer ?
- Quoi ? Vous ne savez pas que vous entrez dans la zone féminine, ici ?
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La saga Arlette, tome 3
- Ah bon ?
- Vous n’êtes pas de là ?
- Non, précisément !
- Eh bien, cette zone va de l’avenue de la Chatte Rousse à la rue du Mont de Vénus. A
l’est, c’est délimité par la place Sainte Nitouche. La limite ouest commence ici, au 69
avenue Navratilova.
- D’accord ! Est-ce que les femmes aiment les hommes dans ce ghetto (gay tôt ?) ?
- Quoi ! Crièrent-elles de concert (deux cons sert !). Tu es un de ces maudits résistants de
la F.O.U.N.E ! Mais… je te reconnais ! Tu es Eric Vincent, un des leaders !
A ces mots, la plus brune des deux plongea la main dans son sac. Ne faisant ni une, ni
deux, ni trois (etc…), le pseudo leader détala comme un (chaud) lapin sans demander son
reste, ni sans chercher à savoir quelle b(r)aguette magique allait sortir cette folle furieuse.
Deux homosexuelles ! C’était bien sa veine ! Une détonation propulsa un dangereux
projectile frôlant ses oreilles. Elle lui tirait dessus, cette malade ! Parce qu’il aimait les
femmes ! Quel monde de dingues !
Il courrait comme Ben Johnson au temps de sa plus grande forme, avec la ferme intention
de gagner dix mètres aux cent mètres sur ses poursuivantes. Comble de malchance,
aucune rue ne traversait l’avenue empruntée. Il était réduit à zigzaguer entre les véhicules
en stationnement pour ne pas prendre un pruneau dans le dos. Ah ! Enfin un axe
transversal ! Il fonça sans prendre la précaution de vérifier l’arrivée d’un véhicule. Que
croyez-vous qu’il arrivât ? Il prit une balle dans le bras gauche. Une douleur terrible ! (Si,
ça fait mal ! Moi, en jouant au tennis, j’ai pris une balle dans la gorge et une dans les
parties alors, dans le bras !)
Malgré la blessure, il poursuivit sa course effrénée. Elles voulaient sa mort et elles le
poursuivraient comme deux chiennes de chasse tant qu’elles ne l’auraient pas farci de
projectiles. Le sang coulait abondamment. La balle avait heurté l’os, juste en dessous du
coude, dans l’avant-bras. Il y avait pire, comme blessure.
La situation, malgré l’impact inattendu, s’améliorait : il les avait distancées. Il n’avait jamais
couru aussi vite de sa vie, bien qu’il ne soit pas doué pour l’athlétisme. Haletant, suant,
écumant, bavant, fourbu, il s’engagea dans une rue peu éclairée.
*
* *
Margarine s’approcha de la console de radio. Il établit la communication avec l’escadrille
du Cul Cul Clan. Le capitaine répondit aussitôt.
- Nous sommes prêts !
- Lancez vos troupes ! Prenez-le vivant !
- Reçu cinq sur cinq ! En avant ! Ordonna l’officier.
*
* *
Des éclairs de lumière l’aveuglèrent. Des batteries de projecteurs éblouissants lui faisaient
face. Sa course était stoppée en plein élan. Il reconnut parfaitement le cliquetis de fusils

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
qu’on arme. Des dizaines de cliquetis, des dizaines d’ombres lui faisant face, le menaçant.
Il était pris au piège. Derrière lui, Eric entendit des voix de femme hurlant :
- Il est là, ce salaud ! On va le buter !
Tout était fini. Il allait mourir. Il ferma les yeux. Ses dernières pensées allèrent aux plus
beaux moments de sa vie. A ses enfants, à ses parents, à Arlette, à Marina, à ses amis. La
fusillade éclata. Il se coucha par pur réflexe, espérant par ce geste, prolonger son existence
de quelques secondes. Il perçut une nuée de balles vrombissant au-dessus de ses oreilles.
Le bruit cessa aussitôt. A part la douleur lancinante dans son bras, il ne ressentait rien
d’autre. Il tourna la tête. A cinquante mètres de là, deux corps gisaient sur le bitume. Ses
deux poursuivantes.
- Emparez-vous de lui ! Cria un milicien.
Des mains l’arrachèrent du sol. La douleur le transperça, il hurla. On le voulait vivant mais
pas forcément en bonne santé, frais comme un gardon. Il fut traîné de force dans un
fourgon cellulaire. Là, deux types casqués à la mode des CRS l’enchaînèrent à la paroi du
camion. Pieds et poings entravés.
- Intervention terminée ! Brailla le capitaine. Infirmier ! Examinez la blessure du
prisonnier.
Un milicien au brassard blanc avec une croix rose entra, lui retourna le bras et l’inspecta
rapidement. Il sortit une bande, déchira le sweet-shirt. Il trempa la bande dans un liquide à
l’odeur entêtante. Il banda (!) rapidement et serra. Il mit du sparadrap pour tenir le tout.
Dommage ! L’écrivain aurait préféré une épingle à nourrice, fort utile pour bricoler les
menottes.
- Blessure superficielle ! On vous opèrera plus tard. Il n’y a aucun risque.
Il prit une seringue, la remplit d’un produit et piqua auprès de la plaie. Un antibiotique,
vraisemblablement. Avec un sédatif aussi, car irrésistiblement, Eric sentit sa conscience
l’abandonner. Intérieurement, dans un dernier instant de lucidité, il pria le ciel pour ne pas
s’être trompé, pour être dans une nouvelle dimension. Il ne supporterait pas de perdre
Marina une seconde fois.
*
* *
Eric tenait une sacrée gueule de bois. Les effets secondaires des produits médicamenteux,
à n’en point douter.
Sa cellule était grise, sale, humide. Un vrai stéréotype de ce genre d’endroit, un cauchemar.
Il aurait voulu posséder un magnétoscope, une télévision et un bon De Funès pour
apporter un peu de gaieté dans cet univers sordide. Pas besoin de se demander où il se
trouvait : les barreaux à la fenêtre ne laissaient pas le moindre doute à ce sujet.
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La saga Arlette, tome 3
L’obscurité dans laquelle il baignait, cessa brusquement. Un pan entier de la pièce
s’alluma. Une télévision géante ! Super ! On allait peut-être lui passer son film comique,
après tout ! Sympa, la taule ? C’était conclure un peu vite. Le film commença. Point de
« Grande vadrouille » ou de « Petit baigneur » avec Louis de Funès mais plutôt « La
grande farfouille » ou « Le petit baiseur » avec Louis le Funeste, le pourfendeur
d’hémorroïdes. Zut ! Ils allaient lui passer des films X d’un genre qui ne lui plaisait pas du
tout. Ils ambitionnaient de faire de lui un homme « normal » selon leurs critères ; c’est à
dire un enfonceur de portes fermées, un pourfendeur de bestiaux monumentaux et un
docile compagnon pour grosse brute épaisse.
Il tourna le dos au film et se boucha les oreilles. Aussitôt, la suite du film se déroula sur
l’autre pan, juste en face de lui, le volume sonore triplé. Il ferma les yeux. En réponse, il
reçut une décharge électrique dans les pieds ! Aïe ! Ils avaient les moyens de le forcer. Il
eut l’idée de grimper sur le lit, se mettant hors d’atteinte du plancher électrifié. Peine
perdue ! Des arcs électriques traversèrent la pièce et le frappèrent de plein fouet. Le choc
le projeta au sol et son corps fut agité de convulsions. Ces cabrioles provoquées
réveillèrent la blessure causée au bras. La balle avait disparu mais la cicatrice était trop
fraîche et très sensible.
Leurs méthodes d’enfoirés le condamnaient donc à regarder leur satané film où des mecs
jouaient au petit train, locomotive et wagons compris. Quelle distraction ! Avaient-ils
l’intention de le convertir en diffusant ces âneries ? Si c’était le cas, il leur souhaitait bien
du courage ! Il lui suffirait de penser à Arlette dont il avait eu la virginité, en souvenir au
moins, ou à sa dernière nuit avec Marina, pour contrer leurs vaines tentatives.
Il était forcé de subir leur programme. Soit ! Ils ne l’empêcheraient pas d’entendre au lieu
d’écouter. Il s’installa donc confortablement sur son lit, dos au mur, prêt à leur prouver
qu’ils échoueraient.
*
* *
L’ombre espionnait derrière la lourde porte d’acier, par une trappe amovible. Elle se
régalait. Eric allait être reconverti en homosexuel puis en grande folle, à grands renforts
d’hormones féminines de synthèse. Tôt ou tard, les résistants apprendraient son existence.
Ils essaieraient de le libérer. Ils y parviendraient, bien entendu. Tout serait fait pour qu’ils
y parviennent. Ensuite, Arlette découvrirait un double de son compagnon doublé d’un
traître. Elle finirait par l’abattre ou il finirait par la trahir. En tous les cas, ils se
détesteraient mutuellement, sexuellement. Quelle victoire ! L’anéantissement serait total.
Le mystérieux être demanda un compte-rendu détaillé sur la conversion au responsable
du programme. Ce dernier répondit qu’il était trop tôt pour juger des premiers effets. Eric
se contentait pour l’instant de regarder les films éducatifs, ayant compris qu’il n’avait pas
le choix. Les premiers résultats significatifs viendraient lorsque étant trop sevré, il
commencerait par être excité à la vue des corps d’hommes se mêlant intiment. Après cela,
il faudrait passer aux travaux pratiques. On entamait ces exercices premièrement avec des
transsexuels, puis avec des hommes normaux. Enfin, l’ultime étape consistait à en faire
une grande folle totalement efféminée, épilée des bras aux pieds, gavée d’hormones
féminines. La cerise sur le gâteau était d’en faire un véritable transsexuel, ce qui briserait
complètement Arlette. Perdre Eric une seconde fois serait au-dessus de ses forces. L’avoir
perdu au combat, avec en souvenir une image intacte de lui, en héros, en martyr, c’était

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
presque supportable. Non ! Là, c’était bien plus vicieux. Elle devait le perdre
complètement, être déçue par lui. Il devait descendre du socle de la statue héroïque qu’il
s’était forgée au combat.
L’ombre savait parfaitement que Eric était mort, la résistance le savait mais pas le peuple
français. Jusqu’au dernier moment, il fallait garder le secret de la mort du Eric de ce
monde, afin de donner plus de poids à son plan ignoble. Dévoiler la véritable nature de ce
faux héros ! Le faire passer pour un traître et décrédibiliser la résistance entière.
- Est-il résistant au traitement ?
- Difficile à dire ! Il est passif. Cette passivité peut durer une quinzaine de jours.
- C’est trop ! Passez les films jour et nuit.
- Cela peut le briser.
- Je veux qu’il soit brisé. Augmentez les doses d’hormone !
- Bien, Maître !
L’ombre se retira. Le geôlier déverrouilla la porte et entra dans la cellule, une seringue à la
main. Il activa manuellement la décharge électrique. Eric tomba sur sa couchette et perdit
conscience.
*
* *
Arlette dormait profondément. Pourtant, dans son sommeil, elle sentait une main posée
sur son épaule. Etait-ce Eric, revenu du grand royaume éternel pour lui donner de douces
heures de bonheur ? Elle ouvrit les yeux. Quelqu’un était penché sur elle.
- Maman !
- Antoine ?
- Réveille-toi ! J’ai des informations à te communiquer.
Il était près de cinq heures du matin. Qu’est-ce qui lui valait un pareil traitement ? Une
nouvelle attaque ? En ce moment, les pièges tendus par l’ennemi devenaient de plus en
plus efficaces, de plus en plus précis. L’ennemi marquait des points. Eric n’était plus là. Ils
ne bénéficiaient plus de ses prémonitions fort utiles.
Antoine se rattrapa en lui tendant un bol de café noir brûlant. Du café dès cinq heures ?
L’information devait valoir son poids en or.
Yann, Nadine et Charlotte étaient de la partie. Sa fille avait une petite mine. Elle avait dû
travailler toute la nuit. Une tâche ingrate, très difficile à mener...
L’état-major attendait qu’Arlette ait terminé son café pour avoir les idées claires. Ce
préalable était indispensable. Sans son café matinal, elle aurait été incapable de bien
entamer sa journée. Pire, même : elle aurait pu commettre des erreurs qu’elle n’aurait pas
commises en temps ordinaire, avec une bonne dose de breuvage noir. Elle aurait fait les
pires bêtises. Comme, par exemple, mettre un slip, un pyjama et des chaussettes la nuit !
Comme écouter un disque de Georgette Lemaire ! Comme monter avec un homme sur
un âne plutôt que de monter un homme monté comme un âne ! Comme s’asseoir à côté
de n’importe qui dans les bus ! Que des bêtises !
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La saga Arlette, tome 3
Une fois le bol avalé, l’oeil eut l’étincelle magique indiquant que son corps adoptait un
régime de croisière pour la journée (Et quel corps !). Elle descendit de sa couchette, passa
derrière un paravent, enleva sa tenue de gros lapin rose (On peut fantasmer, non ?) sous
laquelle elle gardait secrète sa somptueuse guêpière d’un blanc virginal (On peut
fantasmer, non ? Qu’est-ce que je préfère ? Le lapin rose ou la guêpière blanche ? Hein ?
La réponse n’est pas si facile à trouver !). Elle fit un brin de toilettes, se sécha et enfila sa
tenue de combat. Un string couleur camouflage ! Des Rangers à talons aiguille (Non, là, je
délire !) !
- Alors ? Quelles sont ces informations ?
Antoine prit la parole :
- J’ai eu un informateur. D’après lui, il y aurait un prisonnier spécial dans la maison d’arrêt
de Rennes.
- Un prisonnier spécial ? Qui ?
- Je ne sais pas. Il est tenu au secret, confiné dans un quartier isolé.
- Qu’a-t-il de spécial, ce prisonnier ?
- Ce ne peut être qu’un résistant très important, ce qui lui vaut un isolement.
- Les prisonniers importants sont généralement détenus dans les prisons parisiennes.
- C’est vrai, intervint Yann. Cela ne tient pas debout. Tu devrais vérifier.
- C’est en cours. J’ai une petite idée pour cela. S’il s’avère que c’est vraiment un
personnage important, que fait-on ?
- On le récupère ! Dit Yann.
- Je n’aime pas cela, coupa Arlette. Cela ressemble à un piège. Un de plus ! En ce moment,
nous ne cessons pas de tomber dans des embuscades. Ce prisonnier si important ne
devrait pas être incarcéré à Rennes, sauf si on voulait qu’il serve d’appât. On lui fait jouer
le rôle de la chèvre. Je n’aime pas ça...
- Je te comprends, Maman. Tu es traumatisée par la mort d’Eric. Seulement, le combat
continue. Eric aurait dit la même chose. Il ne faut pas stopper. Je vais vérifier l’identité de
ce dignitaire de la résistance. Tu me connais ? Je suis le roi de l’observation ! Même si je
dois me poster en face avec une lunette astronomique pendant des jours !
- D’accord ! Vérifie tes informations !
Arlette s’assit sur le bord de sa couchette. Charlotte, en peignoir, vint à ses côtés. Elle la
réconforta, sentant parfaitement le désarroi s’emparant de sa mère. Eric n’était plus là.
Son amour et sa force lui manquaient.
*
* *
Le gars trottinait gentiment dans le bois, en tenue rose fluo. Il faisait son jogging matinal
avant d’aller au travail. Un bien triste travail aux yeux de la résistance. Un travail fort
agréable à ses yeux. Il était technicien de rééducation. Son travail consistait à rééduquer les
résistants pour en faire de parfaits homosexuels. Il adorait particulièrement déflorer les
reconvertis, jouissant intensément à chaque fois. C’était si amusant de s’occuper de ces
originaux, ces déviationnistes conçus bien souvent « in utero », à l’ancienne manière.

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
Quelle horreur ! L’idée de s’introduire dans le vagin d’une femme l’horrifiait. C’était à
vomir. Mon Dieu ! Les femmes s’occupaient désormais entre elles et c’était tant mieux !
Il arriva exténué à sa voiture. Il prit appui sur le toit du véhicule pour retrouver son
souffle. C’est à ce moment qu’il entendit :
- A l’assaut ! Attrapez-le !
Quatre hommes s’élancèrent dans sa direction, sortant du bois tels des diables en boîte.
Super ! Quatre hommes pour lui. Hélas ! Trois fois hélas ! Ils arboraient l’emblème de la
F.O.U.N.E. Ils ne venaient pas s’occuper de sa rondelle large comme un boulevard. Ils
voulaient le tuer. Non, plutôt l’enlever, pour le torturer. Instinctivement, il plongea la
main à l’intérieur de sa voiture et en retira un objet long et lisse. Un perforateur
instantané !
- Empêchez-le de se suicider ! Hurla l’un des commandos.
Le technicien baissa sa culotte et tenta de se fourrer l’objet dans le trou de balle. Il
possédait l’arme réglementaire du gouvernement : un vibromasseur airbag. Si un
homosexuel était pris (enfin, capturé !) par un membre de la résistance (à ne pas
confondre avec un membre très résistant), il devait se suicider en s’enfonçant l’arme dans
les fesses et la déclencher. La taille de l’engin, fort respectable avec ses cinq centimètres de
diamètre et ses quarante centimètres de long, passait instantanément à deux mètres
cinquante de long sur un mètre de diamètre. Il prenait son pied une dernière fois, un
super pied radical. Il s’éclatait la rondelle, dans tous les sens du terme.
Un gaillard lui bloqua le bras avant qu’il ne puisse s’adonner à l’ultime vice. L’engin se
déclencha au dehors, entre les jambes, lui écrabouillant les boules au passage. Ils le
ligotèrent rapidement, ce qui lui fit oublier la douleur car il adorait être entravé.
Malheureusement, il allait être interrogé et ces maudits résistants trouveraient le moyen de
le faire parler.
*
* *
Eric s’était réveillé avec une drôle de sensation. Bien qu’il soit au régime sec dans sa geôle,
il prenait du poids. Enfin, non ! Des formes ! Ses hanches étaient de plus en plus
dessinées et sa poitrine flirtait avec le bonnet B. Quelle horreur ! Ils le transformaient.
Quant à sa drôle de sensation, c’était une monstrueuse érection apparue en voyant les
habituels films X d’un genre particulier. Il ne savait plus quoi faire pour échapper à cette
mutation. Il avait beau penser à toutes les plus belles femmes du monde, il sentait qu’ils
brisaient sa résistance petit à petit. Comme la poitrine et les hanches étaient constituées de
tissu adipeux chez la femme, il entama des séries d’exercices physiques destinés à les faire
fondre. Ainsi, il retardait l’échéance fatale. Combien de temps résisterait-il ? Il l’ignorait…
Des bruits filtrèrent à travers la porte. L’infirmier allait revenir. Ses nombreuses traces de
piqûre indiquaient qu’il y en aurait d’autres…
*
* *
21

22
La saga Arlette, tome 3
Le type était assis dans la pièce close. Arlette faisait les cent pas devant lui. Il fallait qu’il
parle. Pour l’instant, l’interrogatoire faisait chou blanc. Cette fiotte était une dure à cuire.
Arlette se pencha vers lui.
- Pour la dernière fois : qui est le prisonnier spécial que vous détenez à la prison ?
- Vous ne saurez pas ! J’ai été entraîné à résister à la torture !
- C’est ce qui va t’arriver, à force de te taire. Cela sera bien pire que ton perforateur
instantané ! Bien pire !
- Je m’en fiche ! J’avais cinq ans quand je me suis fait faire mon premier piercing ! Et
seulement treize pour mon dépucelage réalisé par deux gros balèzes ! Alors, tes menaces,
tu peux te les carrer où je pense !
- Je sais où tu penses, mon gros cochon ! Même pas en rêve, crétin ! Par contre, nos
méthodes de torture sont nouvelles. Je ne pense pas que tu aies véritablement idée de ce
qui va t’arriver…
Arlette se releva et frappa à la porte. Un garde la déverrouilla. Le prisonnier en profita
pour se ruer au dehors, bousculant le chef de la résistance. Cette dernière l’envoya valser
au fond de la pièce en lui plaçant un violent coup de pied dans les valseuses. Il hurla de
douleur.
- Que cela te serve de leçon ! Tes parties vont être mises à rude épreuve !
Elle claqua la porte de rage. Il fallait cette information. Un personnage important
croupissait à l’ombre. Il fallait le sortir de là. Elle s’arrêta de marcher et releva la tête.
- A toi de jouer, Charlotte ! Dit-elle à sa fille.
La jeune femme acquiesça. A son tour, elle entra dans la cellule.
- Alors, mon mignon ? Tu as mal ? Oh… Mon pauvre chou ! Viens me voir ! Je vais
soigner tes douleurs.
- Ah ?
- Oui. Je vais te faire un petit massage.
- Un massage ?
- Oui, dit-elle. Avant, il faut que je mette ma tenue de travail.
Elle retira son peignoir bleu. Elle dévoila des dentelles blanches, des échancrures, un
décolleté vertigineux. Le prisonnier poussa un hurlement. Il se réfugia dans un angle de la
pièce. Il tremblait comme une feuille. Elle se jeta sur lui comme une tigresse en furie. Il
tenta de se débattre. En vain ! Elle lui avait collé la tête entre ses seins. Il n’avait pas le
choix : soit il respirait son odeur de pêche dorée, soit il mourrait étouffé, écrasé, entre
deux magnifiques obus de beau calibre. Elle lui défit le pantalon et sortit un bout de
tuyauterie très molle. Il criait comme un pourceau qu’on égorge.

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
- C’est tout l’effet que je te fais ? Vilain garnement ! Ce n’est pas gentil ! Je plais aux
garçons, d’habitude. A tous les garçons ! Même les timides, comme toi. Oh ! C’est cela ! Je
t’intimide ! Eh bien, je vais prendre les choses en main !
A ces mots, elle prit le petit oiseau du gars et se mit à l’astiquer joyeusement.
- Oh non ! Non ! Criait-il à tue tête.
- Mais si ! Tu vas voir ! Cela va venir ! Tu vas devenir un véritable homme !
Voyant que son cobaye résistait à l’entreprise de bétonnage, elle décida d’employer tous
les arguments buccaux dont la nature l’avait dotée. Le béton était trop sec, il faut rajouter
un peu d’humidité, un tour de main et elle obtiendrait un pilier de soutènement. Lui, au
début, avec son petit oiseau entre les dents de cette tigresse, se prit pour Titi dans la
bouche de Grosminet : pas vraiment heureux d’être là. Cela s’améliora peu à peu : petit à
petit, l’oiseau fit son nid.
- Eh bien ! Tu vois, mon chou ! Annonça-t-elle fièrement au bout de quelques allers et
retours. On se fait à tout !
Le type chialait parce qu’il avait une érection avec une belle plante alors qu’il était habitué
à l’avoir comme un piquet en présence de jeunes freluquets. La première fois de sa vie.
C’était sans compter sur l’expérience de Charlotte dans le domaine de la rééducation.
Elle coucha le malheureux (à moins que ce ne soit le mâle heureux !) sur le dos et lui fit
humer son parfum intime. Elle observa la réaction. Positive ! Il était en train de se doper
comme les cyclistes, à l’E.P.O. (Enivrant Parfum Onirique).
Charlotte fut très satisfaite de ses progrès. Elle le questionna de nouveau :
- Maintenant que tu es devenu un gentil garçon, bien poli avec les jeunes femmes, tu vas
me dire qui est dans la prison !
- Non ! Jamais !
- Non ?
- Non ! Non ! Hurla-t-il.
Etait-ce le refus de révéler l’identité du prisonnier ou la crainte d’en avoir davantage ?
- Bon. Comme tu voudras ! Allez ! En route ! Je vais faire un peu de « chevauchée
fantastique ». Tu as vu le film avec John Wayne ? Non ? Ce n’était pas du tout comme je
vais le faire !
Joignant le geste à la parole, elle vint dépuceler le technicien en lui offrant son intimité
surchauffée et abondamment lubrifiée. Une caractéristique génétique bien connue. L’autre
craqua complètement. Il cria, hurla, comme s’il subissait la plus infamante des infamies !
- Pas ça, pitié !
- Tu avoues ?
- Oui ! Oui ! Le prisonnier, c’est Eric Vincent !
- Qui ?
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24
La saga Arlette, tome 3
- Eric Vincent ! Je vous en prie ! Arrêtez ! Arrêtez ! Supplia-t-il en pleurant à grosses
larmes.
Il fallait préciser, tout de même, que Charlotte avait brûlé les étapes, traumatisant l’enflure
pour de bon. D’ordinaire, elle faisait preuve de patience et changeait au moins une
quinzaine de fois de tenue affriolante pendant le stage de reconversion. Les résistants de
la F.O.U.N.E. regrettaient parfois de ne pas être des fiottes pour avoir le plaisir d’être
rééduqués !
Charlotte abandonna sa victime à son triste sort. Elle en serait quitte pour vider ses yeux
de toutes ses larmes. Elle alla à la rencontre de sa mère après s’être rhabillée.
- Maman…
- Oui ?
- Il a avoué.
- Qui est-ce ?
- Je ne comprends pas. Il ment.
- Qui est-ce ?
- Eric…
- Quoi ? Tu es sûre que…
- Il ment, c’est évident. Pourtant, j’ai été au bout de la torture ! Il ne peut que mentir.
- C’est juste, admit Arlette.
Elle se dirigea, accompagnée de sa fille, vers la cellule. Elle sortit son pistolet mitrailleur.
Le technicien, en les voyant entrer, crut qu’elles venaient le libérer, échangeant ses
informations contre sa liberté. Il n’en fut rien. Arlette alla droit sur lui, arma son pistolet
et le pointa sur la tête du prisonnier.
- Tu vas me redire calmement ce que tu viens d’avouer à Charlotte !
- J’en ai rien à faire ! Vous pouvez me flinguer !
- Tu parles ou je recommence à t’expliquer le principe du moteur à explosion, avec le
piston qui monte et qui descend !
- Non ! OK ! OK ! Le prisonnier s’appelle Eric Vincent !
- C’est impossible.
- Je vous le jure ! Je l’ai vu !
- Il ressemble à cette personne ? Demanda Arlette en exhibant une photographie de son
amour perdu à jamais.
- Oui ! C’est lui ! C’est exactement lui !
- Tu mens ! Dit Arlette.
- Non, je vous jure !
- Tu mens ! Ajouta Charlotte. Attention ! Je vais rejouer du pipeau !
- Non ! C’est lui !
- C’est impossible ! Coupa Arlette. Il est mort !
- Quoi ?
- Mort et brûlé.
- Mais non ! Je l’ai vu. Ils l’ont arrêté il y a quinze jours. Il a été blessé, il a reçu une balle
dans le bras gauche. Ils sont en train de le rééduquer pour en faire un homme comme
moi.

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
- Maman ? Comment est-ce possible ?
- Ne te laisse pas avoir, Charlotte. Cette histoire sent le piège depuis le début. On dirait
une nouvelle, issue de l’esprit détraqué d’un écrivain en mal d’affection ! Ce prisonnier ne
peut être qu’un imposteur ! A moins que… Dis-moi ! As-tu vu le prisonnier torse nu ?
- Oui. Il est entièrement nu dans sa cellule.
- As-tu remarqué quelque chose, dans son dos ? Demanda Arlette, prise soudainement
d’un doute.
Eric avait été opéré d’un grain de beauté dans le dos, un magnifique spécimen de
papillome. Pas Philippe. Et si Philippe n’était pas mort comme on l’avait supposé ?
Arlette se souvenait pourquoi Eric avait dû subir cette ablation : il était entré, de front,
avec deux camarades, dans la cantine du lycée, passant par une porte standard de 70
centimètres de large. Il avait dû se résoudre à passer de côté, arrachant le grain et ornant
sa chemisette bleu ciel d’une splendide tache de sang. Tout cela pour arriver le premier à
table !
- Je l’ai bien vu : il avait une cicatrice sur le haut de la colonne vertébrale, entre les
omoplates. Une cicatrice en forme de croix de Lorraine.
Incroyable ! Le dos était celui d’Eric, pas celui de Philippe. Elle sortit précipitamment et
fonça aux toilettes, prise de fortes nausées. On voulait la torturer, la faire souffrir en lui
laissant croire qu’il était vivant. Qui ? Qui pouvait être suffisamment cruel pour la faire
souffrir de la sorte ? Elle sanglota en pensant à son bien aimé disparu.
*
* *
La nouvelle avait fait le tour du quartier général. Malgré ses appels au calme, Arlette ne
parvenait pas à raisonner la foule de résistants réclamant, à juste titre, une opération
spéciale pour libérer un homme prisonnier, l’un des leurs. Il s’agissait peut-être d’un triplé
inconnu jusqu’à ce jour ? Ou d’un clone ? Pourtant, personne au monde n’était supposé
posséder la technologie du clonage. Elle s’appliquait aux grenouilles, aux veaux, pas aux
humains. Qui était véritablement cet Eric Vincent soumis au processus de conversion ?
Pour le savoir, il n’y avait qu’une seule solution : celle préconisée par Yann. Une
intervention dans les plus brefs délais, intervention que réprouvait Arlette. Eric était mort
et la logique voulait donc que l’autre ne soit qu’une copie de l’original.
Devant la vindicte populaire, Arlette fut obligée de se soumettre (elle aimait bien se
soumettre !). La majorité l’emportait, l’option libératoire dominait. Elle dut s’incliner (en
avant de préférence, car elle aimait vraiment être dominée…).
Yann obtint les renseignements qu’il voulut : la cellule précise où se trouvait le prisonnier.
Elle était près de la rue. En lançant des grappins, tirés par un camion spécial développant
huit cents chevaux, les barreaux et le mur se briseraient en un éclair.
Antoine exploita aussi les informations. Il savait comment utiliser le satellite d’observation
Hubble, comment le pirater.
Seul dans un coin, il se connecta sur l’ordinateur principal de la N.A.S.A. Cela ne
demanda pas plus de quelques minutes. Un jeu d’enfant pour une personne dont le passe-
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26
La saga Arlette, tome 3
temps consistait à casser des défenses informatiques. L’observation, l’espionnage, c’était
devenu cela : dix pour cent d’action sur le terrain, trente pour cent de fouille de poubelles
(on trouvait des tas de documents précieux au fond des poubelles), soixante pour cent de
promenade dans les systèmes informatiques.
Il entra dans le module de commande du télescope spatial. Cet engin possédait une
optique suffisamment puissante pour aller explorer le fin fond de l’univers, il pouvait voir
le trou de balle d’un extraterrestre sur Mars, il devait pouvoir repérer avec ses censeurs
thermiques, un homme dans sa cellule. Il manoeuvra. Dans l’espace, le télescope visa la
Terre en se retournant complètement. Il disposait d’une fenêtre de quatre minutes pour
agir. Le temps était parfaitement clair au-dessus de la Bretagne (c’est de la sciencefiction
!). A présent, il lui fallait un peu de chance. Il entra les coordonnées (latitude,
longitude) précises à la seconde près de la cellule où se trouvait Eric.
Derrière lui, Yann, Nadine, Arlette, Charlotte et quelques autres s’étaient massés (dans le
sens d’amasser, pas se masser parce que ce n’était vraiment pas le moment de se faire
masser, aussi agréable que cela soit !). Une image thermique apparut. Il y avait bien un être
vivant dans cette pièce. La forme était humaine. Les traits n’étaient pas reconnaissables.
Même le programme d’analyse morphologique serait incapable de recréer un visage sur
l’écran à partir de ces observations.
- Allez ! Fit Antoine à voix basse. Fais un petit effort ! L’angle est super. Pointe-toi à la
fenêtre que je te capte !
Il ne restait plus qu’une minute. Hubble s’éloignait. L’angle d’observation se détériorait.
La forme se mit en mouvement.
- Oui ! S’exclama Antoine triomphalement.
Le visage resta à la fenêtre une seconde. Puis, l’homme fut violemment projeté en arrière
et gigota frénétiquement sur le sol. D’ores et déjà, ils avaient appris, grâce au talent
d’Antoine, deux informations essentielles : le prisonnier endurait des tortures à l’électricité
et son visage n’était pas celui d’un inconnu. L’image était assez nette sur l’écran
d’ordinateur pour ne laisser aucun doute. C’était Eric. Aussi absurde que cela puisse
paraître (c’est que je suis absurde !). Arlette avait pleuré à chaudes larmes.
*
* *
Yann grimpa silencieusement. Il valait mieux. Agir en fin d’après-midi, en plein jour, était
en soi une hérésie. Seulement, c’était trop tentant.
Eric entendit des cliquetis métalliques auprès de sa fenêtre. Il s’approcha tout en gardant
un oeil distrait sur les images projetées sur le mur, histoire de ne pas se faire électrocuter.
Il vit un homme agrippant les barreaux. Il le reconnut immédiatement :
- Yann ?
- Eric ! Je suis rudement content de te voir. On va te sortir de là ! Le temps de fixer ces
grappins !

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
Il allait être libéré ! Il tenta d’apporter son aide mais le regard détourné une brève seconde
des films éducatifs lui valut un rappel à l’ordre à base de secousses douloureuses. Il devrait
pourtant bien décrocher une seconde ou deux pour s’échapper de la cellule ! Yann se
rendit compte du problème, Eric le vit à la moue qui agita son visage. Visiblement, il
n’avait pas prévu ce problème.
La sirène de l’établissement pénitentiaire se déclencha, des coups de feu claquèrent. Yann
redescendit à toute vitesse et hurla :
- Démarre !
Les barreaux et la moitié du mur partirent en morceaux. Les gravats atterrirent aux pieds
de Yann, en contrebas. Eric se pencha en avant. Il était en bas. Il y avait un énorme
camion manoeuvrant pour se mettre en position de départ. Son conducteur apparut :
Nadine ! Nadine Auger ! Sa petite amie de Terminale A5. Que faisait-elle là ? Elle faisait
partie de la résistance ! Incroyable ! Dans ce monde, les gens ne remplissaient pas le
même rôle que dans son univers. A ce propos, il ignorait complètement ce qu’elle était
devenue dans son monde. Ses dernières nouvelles à son sujet n’étaient pas toutes fraîches.
Il était en licence, elle entrait en première année de D.E.U.G de biologie. Depuis, plus
rien. Eric était sorti avec Annabelle, il n’avait pas revu Nadine. A vrai dire, cela ne lui
manquait pas : les deux mois, entrecoupés de quinze jours de battement, où ils étaient
sortis ensemble, s’étaient avérés n’être qu’une erreur complète. 13 février 1983 – 25 avril
1983. A l’époque, il était complètement fou de cette petite brune aux yeux noirs et au teint
mat. Elle avait de somptueux cheveux noirs, brillants et un regard mi-moqueur, mivulgaire
qui ne manquait pas de piquant. Le seul hic, c’était qu’elle avait accepté de sortir
avec lui parce qu’elle ne savait pas comment dire non. Elle était trop jeune et très
impressionnée par les excès de romantisme du futur écrivain. Depuis, il avait évité les
éternelles trouillardes face à la vie.
Nadine ! Quand même ! Il ne s’attendait pas à une pareille surprise !
- Descends ! Cria Yann.
Il reçut une rafale au même instant. Elle ne lui laissa pas l’ombre d’une chance. C’était
trop tard. Eric attrapa la corde lorsqu’il entendit une voix lui ordonner :
- Laisse ça ! Recule ou je te flingue !
Un garde était entré. Trop tard pour fuir ! Il leva les mains, assez pour que ses libérateurs
comprennent qu’ils avaient échoué. L’opération prenait fin. Nadine démarra en trombe,
abandonnant la dépouille de Yann.
*
* *
Nadine était inconsolable. Elle se sentait responsable de la mort de Yann. Elle n’avait pas
réussi à le convaincre d’endosser un gilet pare-balles. « Trop contraignant pour grimper à
la corde ! » avait-il lancé en rigolant. Elle se reprochait de ne pas l’avoir assez tempéré
pour lui donner le temps d’élaborer un plan tenant la route. A présent, Eric serait gardé
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28
La saga Arlette, tome 3
avec une extrême vigilance. Elle voulut partir. Les autres la retinrent de commettre un
geste qu’elle regretterait sûrement. Elle les remercia. Elle voulait seulement s’isoler,
pleurer Yann sans que les autres ne la voient. Elle ne voulait pas de leur pitié.
Avant de partir, elle vint s’asseoir auprès d’Arlette.
- Je suis désolée pour lui, lui dit la responsable des résistants.
- Il m’arrive ce qui t’est arrivé. Ce qui nous arrivera à tous.
- Non. On y arrivera, un jour, à remporter la victoire finale. Toutes les fiottes iront se faire
voir ailleurs ! Vigor et Margarine en tête !
Nadine sourit un peu mais le coeur n’y était pas.
- Tu sais, dit-elle, c’était vraiment Eric à la prison.
- Ah ?
- Oui. Je ne sais pas comment. C’est… lui. C’était si… troublant de le voir vivant !
- J’imagine… Oui, j’imagine que j’aurais ressenti ce trouble si j’avais été là.
Arlette se perdit dans ses pensées. Eric, son amour. L’homme aux mille tours de magie, si
bavard, si prolixe en mots tendres, parfois si silencieux lorsqu’il était submergé par
l’émotion. Alors, il devenait un autre. Un petit enfant perdu, sans repère, tellement
attendrissant et tellement désarmant. Elle préférait lorsqu’il usait et abusait de l’humour.
Dans ces moments, elle le sentait fort, sûr de lui. La machine était en route, rien ne
pouvait la stopper. Par contre, dans ses moments de silence, elle le sentait faible, sans
défense, paralysé. Il changeait complètement. Il s’échappait de son univers, devenant
soudainement sérieux. Mis à part au combat, elle détestait le voir réagir avec sérieux. Avec
lui, sérieux rimait toujours avec gravité. Il l’avait tellement habituée à plaisanter de tout.
En fait, il fonctionnait intensément au moral. Un rien suffisait pour l’abattre, un rien
suffisait pour le galvaniser. Il était ainsi fait. Fragile et fort, en même temps. Comme
lorsqu’il lui faisait l’amour… Comment était l’autre, le prisonnier ? Le faux Eric ?
Nadine était partie depuis longtemps. La pauvre ! Elle était bien jeune pour endurer de
telles épreuves. Personne n’était entraîné à endurer la mort des amis, des proches au
combat. Cette saleté de guerre durait depuis cinq ans, presque autant que la seconde
guerre mondiale. C’était une guerre vicieuse, d’un genre nouveau. Il y avait eu des guerres
ethniques, politiques, territoriales, idéologiques, religieuses. Ils vivaient la première guerre
sexuelle. Chacun était persuadé de détenir la clef pour le meilleur des mondes. Chacun se
battait avec les mêmes armes, des méthodes identiques. Des méthodes de reconversion !
Elle pensa à l’autre. Qui était-il ? Un imposteur ? Un triplé ? Peut-être un danger, peutêtre
en danger. Elle se dit qu’il fallait le libérer. C’était l’unique moyen de savoir qui il était.
Après tout, il ne pouvait pas lui faire du mal. Si ce n’était au coeur s’il s’avérait décevant
ou si son coeur était pris par une autre. Elle convoqua son état-major et en premier lieu,
son spécialiste de l’observation : Antoine.
*
* *

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
La forme n’ignorait pas que l’attaque de la prison de Rennes avait bouleversé ses plans.
Cet imbécile de Delaunay, par sa tentative mal préparée ayant tourné au vinaigre, s’était
attiré l’intérêt et la sympathie des médias. Une contre-attaque rapide s’imposait. Tant pis
pour la conversion d’Eric ! De toutes les façons, malgré les doses éléphantesques
d’hormones féminines administrées chaque jour, malgré une transformation physique
manifeste, il résistait de manière étonnante au processus de « fiottisation ». On avait tenté,
de force, une initiation à l’aide de trois techniciens. Eric les avait massacrés avec une rare
délectation. Plus on essayait de le convertir, moins cela marchait.
Restait une possibilité moins satisfaisante, moins raffinée mais de bonne guerre. Un
procès. Eric devait être jugé et condamné pour haute trahison envers l’état. Un procès
équitable où la seule sentence envisageable serait la mort. Une deuxième mort aurait
raison d’Arlette. Sa santé mentale vacillerait. Quelle joie ! Le procès ne réclamait qu’un
juge sympathisant. Oh ! Bien sûr ! Il y en avait un qui était naturellement désigné pour
accomplir cette honorable mission. Il fallait juste le sortir de sa retraite dorée.
*
* *
Désormais, ce n’était plus qu’un secret de polichinelle. Le présentateur du journal télévisé
local, Albert Dujonc, appelait son spécialiste des affaires juridiques : Jean Filet. L’affaire
de l’année allait secouer la préfecture de l’Ile et Vilaine. Ce maudit tueur hétérosexuel
serait jugé à Rennes pour les nombreux actes ignobles qu’il avait commis.
Le nom du magistrat chargé de faire pencher la balance d’un côté ou d’un autre, tomba.
C’était Jean-Luc Gagné. Arlette, devant son poste de télévision, s’écroula sur le bois ciré
de sa table. Le juge Gagné… Le prêtre défroqué, le concentré d’intolérance. L’ancien
serviteur de Dieu s’était mué en suppôt de Satan. Il avait été l’un des tout premiers
ecclésiastiques à afficher ses penchants pour la gent masculine. Ses premiers amants, il en
fit la conquête derrière l’église où il ne fit que des bêtises. Ah ! Etre la bonne du curé, tout
le monde le voulait bien, mais ne le pouvait point. Il fallait accepter que les cierges
remplissent (c’est le cas de dire !) une autre fonction que celle du remerciement. Quant
aux frères qu’il côtoyait, ils eurent tôt fait de découvrir son gros cierge rouge…
A présent, il se vengeait des brimades du passé. Il avait repris ses études de droit, avait
atteint le niveau de magistrature suprême et était devenu le grand inquisiteur (il adorait
faire toutes sortes d’inquisition !) de la sixième république. Il avait d’ailleurs participé à la
fondation de celle-ci en suggérant le drapeau national : une banane et des kiwis sur un
fond rose.
Sous la tutelle de ce sinistre personnage, Eric ne pouvait pas être jugé de manière plus
inéquitable. Par contre, l’occasion d’agir était trop belle. Une opération parfaitement
organisée avait des chances d’aboutir à la libération du prisonnier et à l’exécution de ce
juge corrompu dont le grand plaisir était d’assister aux plaidoiries des avocats en étant
raide à poil sous sa robe. Ou alors en portant string ficelle et soutien gorge. Avec ses deux
assesseurs (à ne pas confondre avec ses potes assez frères), assis à sa droite et à sa gauche,
il se prenait pour Dieu le Père ! Ils appréciaient la parole de Dieu exprimée dans toutes les
langues…
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La saga Arlette, tome 3
Après la mort de Yann, Antoine avait été promu « organisateur d’actions spéciales ». La
tâche consistait à trouver tout ce qui pouvait emmerder le président BACANAL et toute
sa clique. Il avait carte blanche et libre imagination pour agir. Sa première idée fut de
placarder sur tous les murs de la région de splendides affiches mettant en scène le
président de la République avec la mère Denis, égérie d’un célèbre lessivier, dans une
situation pour le moins inattendue : elle avait ôté tout son linge et nettoyait la vizirette du
président à 800 tours/minute ! L’affiche avait déclenché l’hilarité générale dans la
Bretagne et avait eu un écho national, couvrant ainsi le retentissement que le
gouvernement voulait donner au procès du vrai/faux Eric Vincent.
Arlette le convoqua et le somma de mettre au point un plan infaillible. Elle ne voulait pas
la moindre perte dans les rangs de la F.O.U.N.E. Plus de précipitation.
Le brillant élève se creusa aussitôt la cervelle. Il suffisait de le mettre au défi pour qu’il
exécute sa noble tâche avec brio.
*
* *
Ce matin-là, la porte s’était déverrouillée sans que l’écrivain ne soit plongé de force dans
l’inconscience. Depuis quelques jours, les choses changeaient. D’abord, la diffusion de
films éducatifs avait cessé. En même temps, le traitement hormonal avait été suspendu. Sa
poitrine avait repris une taille normale (un petit 115), ses hanches étaient redevenues
abruptes, son pénis avait dégonflé pour attendre enfin 30 centimètres (mais je rigole !). De
plus, alors qu’on l’avait privé de nourriture pour casser sa volonté, on le gavait comme
une oie lui en faisant avaler des mets tous plus savoureux les uns que les autres. Les
commandes venaient directement de chez Hédiard, Fauchon et Dalloyau, certainement
pas des cuisines de la prison.
Une femme était entrée. Son avocate, soi-disant. Elle l’avait invité à la suivre. Durant le
transport jusqu ‘au tribunal, elle l’avait averti : il avait intérêt à plaider coupable. Le
problème, c’était qu’il ne savait pas de quoi il était coupable. Lorsqu’elle lui demanda
quelle étaient ses tendances sexuelles, il lui répondit qu’il avait tendance à faire l’amour
plusieurs fois par nuit et par jour. Elle précisa sa question : quelles étaient ses
préférences ? Il lui indiqua alors qu’il aimait tout : par-dessus, par-dessous, par derrière,
par-devant, en haut, en bas, au premier étage, au sous-sol, en avion, en train, en arrièretrain,
à la queue leu leu. Décidément, comme il ne comprenait rien et qu’elle était très
curieuse, elle renchérit (et non pas rend chéri) : quels étaient ses types de partenaire ?
Il répondit qu’il aimait vraiment tout, sans distinction : les blondes, les brunes, les rousses,
les noires, les jaunes, les rouges, les bleues avec un grand cou (à ne pas confondre avec les
bleus avec un grand coup, appelés communément « hématomes » !).
Elle lui demanda ses orientations ; il précisa : « Toujours face à la Mecque ! » car ici, dans
ce monde, il ne valait mieux pas tourner le dos à la mec sous peine d’avoir des problèmes
d’hémorroïdes !
Elle s’énerva et cracha enfin le morceau : préférait-il les hommes ou les femmes ?
- Les femmes, bien sûr !

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
Elle avait vomi son petit déjeuner sur ses chaussures. Après cela, elle le traita de tous les
noms d’oiseaux qu’elle put se souvenir et fut limite de piquer une crise d’hystérie quand il
lui avoua son désir de la décoincer si cela la chantait.
Quatre gentils garçons dans le vent, venus de Liverpool, l’accueillirent à la sortie du
fourgon cellulaire. Ils le menèrent au tribunal. Il avait été surpris de découvrir que la
télévision s’intéressait à son cas. Pour qui le prenaient-ils pour lui faire les honneurs des
médias ? La minute de droits télévisés du procès vaudrait très cher. En effet, son avocate
se dirigea droit vers le juge dès son entrée. Il eut un mouvement de recul lorsqu’elle
s’approcha d’un peu trop près. Il lui dit qu’il souffrait d’une atroce migraine. Elle le
rassura un peu en lui avouant que le prévenu l’avait aussi rendue malade en lui parlant
dans le panier à salade.
Il prit la parole après que l’avocate lui ait remis un objet :
- Silence, s’il vous plaît ! Accusé, levez-vous !
Comme Eric était l’accusé, il obtempéra.
- Ecoutez ceci et dites à la cour si vous reconnaissez avoir prononcé ces paroles !
Il écouta. Il s’agissait de sa conversation avec l’avocate, conversation tenue quelques
minutes auparavant pendant leur venue au palais de justice.
- Oui, c’est moi ! C’est ma voix !
- Vous pensez ce que vous dites ?
- Oui, heureusement !
- Vous aimez les femmes ?
- Oui !
Un « oh ! ! » horrifié parcourut l’assistance. Des sifflets lui furent adressés. Devant la
vindicte populaire, le juge décida d’ajourner la séance. Il mit le jugement en délibéré.
*
* *
Lorsque le juge Gagné refit son apparition, il avait l’air moins fier, moins dominateur. Il
fit signe au prisonnier d’approcher. Ce dernier obéit. Il lui dit :
- Venez à côté ! Il faut que je vous parle !
- Ce n’est pas mon avocate qui doit me représenter ? Lui demanda l’accusé, conscient qu’il
n’agissait pas comme le voulait le droit.
- Non, pas dans ce cas ! Vous n’obtiendrez rien avec cette furie !
- Ah ! Dans ce cas, je vous suis !
Eric remarqua un renflement inhabituel dans le bas de son dos. Il comprit qu’il se tramait
un truc pas catholique dont le juge n’était pas le maître en pénétrant dans la salle réservée
aux délibérations. Les deux assesseurs et les membres du jury, un beau tas de fiottes,
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La saga Arlette, tome 3
étaient ligotés, bâillonnés. Plusieurs personnes armées les tenaient en joue, dont une que
l’écrivain reconnut.
- Arlette !
- Eric ?
- C’est incroyable ! Vous êtes venus me libérer ?
- Oui. Viens ! Il faut faire vite. Quant à toi, juge félon, tu vas payer ! A poil !
La figure emblématique de la F.O.U.N.E. menaça le juge avec un automatique. Le
magistrat n’eut pas d’autre choix que de retirer sa robe. Il avait un perforateur instantané
fourré dans le derrière. Cela aurait dû lui donner le sourire. Hélas pour lui ! Il avait aussi le
sexe introduit dans une petite guillotine radiocommandée.
- Pour tous les crimes que tu as commis ! Hurla Arlette en actionnant la télécommande.
La lame aiguisée vint trancher son missile à tête chercheuse. Il tomba par terre et fut suivi
d’une giclée de sang. Le juge n’eut pas le temps de se plaindre. Arlette l’acheva en
déclenchant le perforateur qui lui explosa le fion, collant de la bidoche sur le mur
bicentenaire du palais. Arlette attrapa le prisonnier et l’entraîna au dehors. Ils
s’échappèrent en filant par les toits. En bas, ils furent récupérés par Antoine et des
hommes de main. L’opération avait été rondement menée. Eric était libre.
*
* *
Arlette et Eric avaient longuement parlé. Il avait avoué venir d’un monde parallèle. Il avait
évoqué la possibilité d’être le jouet d’une personne mystérieuse manipulant le passé,
l’avenir et les présents possibles. Elle était peinée de le voir en si bonne forme alors
qu’elle l’avait tenu dans ses bras quelques jours auparavant, rendant son dernier soupir. Il
lui avait décrit avec précision tous les événements survenus dans son monde, ses vaines
tentatives pour réparer les méfaits de la télécommande à voyager dans le temps. Il avait
parlé de sa rencontre avec l’autre Arlette, avec Marina, sa mort, sa résurrection. A la fin, il
lui avait dit :
- Je ne sais même plus où j’en suis. Je ne pourrai jamais revenir dans mon monde. Je ne
sais pas s’il existe encore, s’il est tel que je l’ai laissé ou s’il sera bouleversé. De toutes les
façons, je ne pourrai jamais repartir. Cela sera avec joie que j’embrasserai la cause de la
F.O.U.N.E.
- Vraiment ?
- Oui. Je pourrais être utile, même si je n’ai pas les qualités de combattant du Eric que tu
aimais.
- C’est gentil. Rien ne t’y oblige.
- J’ai envie d’embrasser autre chose que la cause.
- Quoi, par exemple ? Fit Arlette dont le regard devint brillant.
- Tes lèvres…

Infirme hier, branlant aujourd’hui, debout dès demain
Il s’approcha d’elle. Ils se terraient dans un réseau de caves, à l’abri de l’ennemi, à l’abri
des regards indiscrets également. Elle se laissa faire. Il l’enlaça le plus tendrement possible,
cherchant à caresser son dos, ses reins, ses hanches. Les mains glissèrent un peu plus bas
et rencontrèrent ses deux adorables rondeurs d’amour chaudes. Sa bouche se colla plus
fort contre la sienne. Il la sentit fondre complètement. Envolée sa peur d’avoir affaire à
un imposteur ! Contre lui, elle retrouva des sensations qu’elle croyait perdues à jamais. Ils
se laissèrent choir sur le gravier rond disposé sur le sol en terre battue. Elle dégrafa son
treillis à l’entrejambe. Les pressions sautèrent prestement. Elle dégagea le sexe de
l’homme de sa prison Dim et vint s’offrir sa raideur au fond de son ventre. Elle soupira et
sourit jusqu’aux oreilles, bien que l'obscurité empêchât de bien distinguer son visage. Il lui
donna ce pour quoi il avait failli être exécuté. Il eut été dommage de gâcher une pareille
érection.
Au moment où elle jouit bruyamment, une explosion fit trembler tout le sous-sol. Le feu
se propagea d’un seul coup. Des cris, des hurlements. Trop tard pour les autres. Eric
bloqua la porte en se levant précipitamment. Elle prit sa main et le pria de venir avec elle.
Ils coururent aussi vite qu’ils purent. Lorsqu’ils sortirent pour se retrouver dans un garage
souterrain, ils eurent une surprise extrêmement désagréable.
- Vigor !
*
* *
La pourriture de ministre se tenait devant eux, planqué derrière une cinquantaine de
miliciens. Ils étaient sous le feu des projecteurs, tenus en respect par un tas de fiottes.
Tout à coup, sans que ce traître ait pu dire quoi que ce soit, une porte se matérialisa à ses
côtés. Une porte étoilée avec la consistance du mercure. Margarine en sortit. Il venait d’un
monde parallèle, du futur ou du passé. Il tenait un enfant. Un bébé.
- Tu le reconnais ? Dit-il en tournant le nourrisson afin que l’écrivain puisse observer le
dos.
Il le reconnaissait. En haut, entre les omoplates, il y avait le papillome. Son papillome.
Sans qu’il puisse faire le moindre geste, Margarine injecta un produit bleuté dans le bras
du gosse. On aurait dit du liquide de refroidissement. Aussitôt, Eric éprouva un malaise.
L’enfant hurla à la mort. Eric s’effondra. Arlette tenta de lui porter secours. Les yeux de
l’homme se révulsèrent. L’enfant mourrait. Eric cessait d’exister. Arlette le vit mourir
pour la seconde fois. Elle s’écroula contre lui, luttant pour le sauver, maudissant le ciel qui
lui reprenait son ange. Elle n’eut qu’une seule réponse. Un ricanement venu du fond du
garage. Le rire d’un être abject heureux de lui faire du mal, heureux d’avoir enfin eu sa
victoire. Heureux et satisfait d’avoir pu la briser. Elle sombra dans le désespoir. Le cœur
d’Eric cessa de battre.
*
* *
33

Dictionnaire :
34
La saga Arlette, tome 3
- Fiotte : garçon ayant peur des filles. A ne pas confondre avec « Fiat », marque pour les
mecs qui en ont !
- Homosexuel : personne ne travaillant pas chez Lego et ignorant tout des
emboîtements.
- Enflure : personne ayant tendance à enfler quand elle se fait piquer par un gros dard.
- Charlotte : gâteau sucré au langage salé à base de biscuit trempé de crème…
- Elf : société de forage préférée des fiottes.
- Rééduquer : apprendre à être propre, à se tenir droit et à frapper à la porte avant
d’entrer.
- Gouffre de Padirac : orifice naturel très humide. Ne pas confondre avec le trou de
Bâle, en Suisse ou le trou de balle, autre orifice naturel plus sec.
- Perforateur instantané : de Black et Decker. Moi, je préfère l’avoir raide et blanche.