Je me livre ... Eric Vincent

ERIC VINCENT
ALEXA SARBACANE,
DETECTIVE EXTRALUCIDE
TOME 7
ALEXA CUISINE LES CHEFS

Site : http://ericvincent.no-ip.org/
© Eric Vincent 2002. Tous droits réservés.
Toute ressemblance avec des situations ou des personnages ayant existé, existant ou à
venir, serait fortuite.

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
Se sentir comme un coq en pâte, c'est agréable, très agréable. Sauf dans la cuisine d'un grand
restaurant, avec un chef sur vos basques, surveillant vos faits et gestes. Le coq en pâte
s'apprête à passer à la casserole, au four plus précisément. Une situation inconfortable pour le
volatile ! Comme quoi, les termes changent de sens selon le contexte.
Miss Sarbacane ignorait tout de l'art culinaire lorsqu'il s'agissait de préparer ; elle s'y
connaissait mieux en dégustation, tout particulièrement si elle était invitée. Le souvenir du
tour pendable joué à son ami, confrère et pourvoyeur d'affaires louches, Yann Delaunay, était
intact. A l'époque, le jeune inspecteur ne la cernait pas parfaitement et s'était vu embarqué
dans un restaurant étoilé, toqué, aux prix vertigineux, faciles à confondre avec la date. Lâcher
la moitié de sa paye en une soirée lui avait servi de leçon.
Depuis, Alexa avait acquis une belle réputation, un train de vie en rapport avec ses
émoluments et elle collectionnait les invitations d'une foule de prétendants, d'admirateurs ou
tout simplement de personnalités en vue, désireuses de s'afficher à ses côtés. Une kyrielle
d'invitations. Sauf une...
Chaque jour, elle désespérait un peu plus d'entendre une voix chaude et latine lui proposer un
rendez-vous galant. Même une simple virée dans une pizzeria aurait suffi à la combler de
bonheur. Or, le signore Marco Roni di Mozzarella se contemplait dans la solitude affective et
se jetait à corps perdu dans le travail. Aussi, miss Sarbacane s'était mise en tête d'acquérir les
dons de cordon bleu qui sauraient peut-être convaincre le bel Italien, le roi de la chaussure,
président directeur général des pompes "Noulair". Il accepterait sans doute une discrète
invitation à domicile et serait charmé par le simple fait que la jeune femme se soit mise en
quatre pour lui. Seulement, le simple fait de cuisiner, c'était vite dit ! Hormis les carottes dont
elle ignorait aucune façon de les accommoder et les confitures de toutes sortes dont les rares
recettes inconnues se dissimulaient probablement au fond d'une grotte de Patagonie extrême,
représentées par des peintures rupestres, la détective extra et lucide ne panait rien à la cuisine
(Note de l'auteur : jeu de mot subtil : ne rien paner, en argot, signifie "ne rien comprendre"
(synonyme de chef, patron, etc...) et paner une escalope est un terme culinaire. Je commence
fort, n'est-il pas ?).
Aux grands maux, les grands remèdes ! Notre miss internationale, la célébrité céleste, la plus
illustre protectrice des houppettes blondes et des coccinelles rouges décapotables, s'était mise
à chasser le stage de cuisine. Inutile d'apprendre à cuisiner les pâtes ou à confectionner des
pizzas : elle ne pourrait jamais rivaliser avec la Mamma, matriarcale protectrice de Marco
Roni di Mozzarella, intouchable de son vivant et durant sa mort pour l'éternité, aux yeux de
son fils. Enfin, elle croyait dur comme fer à ce cliché sur les familles italiennes.
Nonobstant, elle avait feuilleté de nombreuses revues culinaires à la recherche du stage haut
de gamme, particulier, destiné à faire d'elle le Bernard Pinson ou le Guy Isère du nouveau
millénaire. Rien que cela ! Pas moins !
Son bonheur, elle l'avait trouvé dans le plus luxueux des magazines, un pur chef d’œuvre de
qualité d'impression, un régal pour les yeux et les papilles à chaque page : Tabarès Magazine.
La revue de cet ancien meilleur ouvrier de France en pâtisserie (Note de l'auteur : deux fois
meilleur ouvrier de France. De quoi me mettre les boules avec mes malheureux gâteaux à
étage indigestes à la présentation navrante !) présentait les recettes des chefs les plus
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prestigieux de France et d'ailleurs (quelquefois). Les réaliser tant bien que mal supposait déjà
une aptitude à déchiffrer le vocabulaire, à dénicher les ustensiles, à se procurer les ingrédients
(Note de l'auteur : une sacrée paire de manches d'acheter des crosnes ou des étoiles de
badiane à l'épicerie du coin, tiens !). Ensuite, il fallait acquérir l'indispensable tour de main, la
capacité à reproduire la présentation de types qui sont, il faut bien l'avouer, de véritables
artistes au sens propre du terme.
Cette revue proposait également des stages thématiques à des prix gourmands. Alexa n'avait
fait ni une, ni deux, ni trois (Note de l'auteur : rassurez-vous, je vais vous épargner la suite
des chiffres !), elle avait téléphoné, réservé stage et logement au-dessus du restaurant
"L'écuyer géant", à Cordes sur Ciel. Même si Yves Tabarès ne figurait pas parmi les premiers
restaurateurs de France, formation de pâtissier oblige, il s'en tirait fort honorablement et
hissait son restaurant à la première étoile ou aux deux toques grâce à une cuisine classique et
savoureuse basée sur des produits de qualité. Par contre, ses desserts illuminaient le repas. De
savantes compositions crémeuses, fruitées, colorées avaient emporté la décision de miss
Sarbacane.
A présent, même si elle était comme un coq en pâte dans ces lieux magiques et médiévaux de
Cordes sur Ciel, elle souffrait d'un apprentissage dur et sévère. Là, ses maîtres queux (Note
de l'auteur : ah la vache ! J'ai patienté sept nouvelles pour la placer, celle-là !) se montraient
intransigeants, rustres, voire malpolis lorsqu'elle ne suivait pas à la lettre leurs précieux (et
coûteux) enseignements. C'était le prix à payer pour atteindre un semblant d'excellence.
Pour commencer, elle avait dû réapprendre à éplucher et à couper les légumes, faire la
différence entre couper, émincer, tailler en julienne, en brunoise, monder, épépiner, intégrer
tous les termes indispensables pour bien préparer. Le métier rentrait difficilement et le soir
venu, après une journée harassante et la vaisselle pour terminer, elle ne trouvait même pas la
force de dévorer ses préparations et s'effondrait sur son lit, instantanément frappée par un
sommeil salvateur et réparateur.
Le lendemain, de manière immuable, on la réveillait à cinq heures du matin. Un réveil au
défibrillateur vocal !
- Allez ! Debout ! On file au marché ! Gueulait n'importe quel commis passant dans le
couloir.
La mèche en bataille, le regard embrumé, les mains endolories par les travaux de la veille, elle
se demandait quelle folie avait pu la pousser à s'inscrire à un stage commando. La volonté de
ne pas céder devant l'adversité d'un rital récalcitrant, vraisemblablement.
Elle déambulait alors jusqu'à la salle de bains où les vapeurs du hammam personnel ne
tardaient pas à déboucher pores de la peau, narines du nez, neurones de la cervelle. Au bout
de quelques minutes d'inhalation profonde de senteurs d'eucalyptus, elle se métamorphosait
en cette jeune femme à l'esprit alerte, au charme ravageur, à la répartie sans faille. Elle
trouvait alors la force de résister et de descendre faire ces satanées courses matinales !
Ensuite, comme ce matin, elle bossait dur, écoutait son chef lui prodiguer moult conseils
pour ne pas se planter. De là à réaliser un chef-d’œuvre, il lui serinait sans cesse qu'une vie

entière ne lui suffirait pas.
ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
- Tiens ! Lança Hector en lui tendant un paquet d'ingrédients. On va monter une petite
chantilly en attendant que le coq en pâte cuise. Tu le surveilles d'un coin du regard, si tu ne
veux pas qu'il dessèche !
- Je ne peux pas avoir les yeux bleus partout, minauda la détective en jupons en battant des
cils.
- Utilise ton troisième oeil ! Rétorqua l'homme à la toque complètement siphonné (Note de
l'auteur : je n'ai pas dit "complètement toqué" pour éviter le pléonasme facile !).
Son troisième oeil était hermétiquement fermé. Son ange gardien, censé jouer ce rôle-là, il se
gardait bien de lui souffler la moindre réponse lorsque les questions des maîtres fusaient
comme une averse de grêle. Ce gredin d'ange ne perdait rien pour attendre car Alexa
n'ignorait pas qu'il fut un cuisinier amateur de son vivant.
- Alors ! Dis-moi donc ce que tu vas utiliser pour monter ta chantilly, hein ?
- Euh... Pas cette crème, elle est à température ambiante !
- Bien noté. Ensuite ?
- Euh... Celle-là, avec le robot et le disque ondulé.
- Celle-là ? Ce pot ?
- Oui.
- Et pourquoi pas l'autre ?
- Je n'en sais rien.
- Tu as tout faux ! Ton pot, c'est de la crème allégée !
- Et alors ?
- Et alors ? ! Alors, la graisse en moins, c'est de la flotte ! Et la flotte, avant d'arriver à
l'émulsionner, tu vas fouetter des heures durant !
- Remarque, lâcha miss Sarbacane avec un regard grivois à point, cela ne te déplairait pas que
je fouette durant des heures, grand fou !
La remarque lui fit avaler sa réflexion et il mordit la poussière. Que répondre à cette pile
d'énergie apte à remplacer E.D.F. en cas de black-out total ? La réplique tardant à venir,
Alexa l'acheva rapidement :
- Je prends ce pot-là ?
- Oui.
- Je prends le batteur électrique ou je me sers de mon fouet en cuir ?
- Le batteur conviendra...
- Petit coquin ! Allez ! On garde cette conversation pour nous, n'est-ce pas ? Le grand chef
n'a pas besoin de connaître tes fantasmes.
- Bien sûr...
Le grand chef, Yves Tabarès, s'était engagé à parachever sa formation culinaire. Il avait juré la
rendre capable d'empiler des couches de génoises punchées au sirop, des crèmes aériennes et
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des fruits pochés ou caramélisés sans que les étages ne s'affaissent comme un château de
cartes balayé par un courant d'air. Il passait de temps en temps dans l'antre, flattant sa barbe
d'un air satisfait, pas peu fier d'accueillir l'égérie du peuple français dans des murs pluricentenaires.
Il s'emparait d'une spatule, d'une cuillère ou plongeait carrément un doigt dans
une crème, une pâte, un coulis. Il excitait ses papilles en multipliant les mimiques de
dégustation et s'éloignait en chantonnant, le sourire aux lèvres. Miss Sarbacane progressait
lentement mais sûrement. Cependant, il ignorait la raison profonde de la venue d'Alexa :
séduire le sieur Marco Roni di Mozzarella grâce à de petits plats. Entre les mains d'un
homme deux fois meilleur ouvrier de France en pâtisserie, elle ne pouvait pas échouer.
* *
*
Cordes sur Ciel était un village classé parmi les plus beaux de France. En arpentant les rues
en pente, Alexa ne se lassait pas de découvrir des détails d'architecture des nombreux chefsd’œuvre
médiévaux composant ce gros bourg. Pour une fois, son attirail de détective privée,
extra et lucide, servait à mitrailler les bâtiments au lieu de capturer les frasques des amants et
des maîtresses sur papier glacé ou d'appâter des spectres glacés dans le cône (Note de
l'auteur: cône glacé ! A force de parler cuisine, je vois des glaces partout !) de son téléobjectif.
Elle était convaincue d'obtenir des photographies artistiques parce que les sujets imposaient
leur beauté sur la pellicule.
Miss Sarbacane fit une halte devant la vitrine d'une galerie d'art où plusieurs peintres
exposaient des toiles dignes d'intérêt. La nuit tombait doucement en cette fin de journée d'un
joli mois de mai. Elle frissonna : la température externe chutait en même temps que le soleil à
l'horizon. Elle recouvrit ses frêles épaules grâce au doux lainage d'un pull en alpaga (Note de
l'auteur : c'est fait pour alpaguer les beaux Italiens !). En détaillant son apparence dans le
reflet de la vitrine, elle constata que le tableau était parfait en tous points (Note de l'auteur : je
parle d'Alexa, pas de la toile en devanture ! Il faut suivre mes écrits !) : il était impossible
qu'une pareille frimousse échoue dans la conquête du roi de la chaussure italienne.
- Cher Marco, lança-t-elle à son image comme pour mieux la convaincre, je vais te cuire à
l'étouffée, je vais te faire mijoter lentement, t'attendrir tout en te croquant. Al dente, tu seras
et je te dévorerai, mon cher ami !
Chemin faisant, elle se dit qu'elle aurait aimé avoir de ses nouvelles. A défaut, elle opta pour
quelques informations sur la famille Delaunay, multipliée par deux depuis peu. Comment
l'inspecteur s'en sortait-il ? Ses idées de quitter la police le tenaillaient-elles toujours ? Les
jumeaux lui menaient-ils la vie dure ? Marius et Gwénaël bouleversaient la vie de son
complice, assurément ! Pour peu que Santini le couvre de reproches sanctionnant sa lenteur
proverbiale, son inefficacité chronique, Yann s'enfoncerait dans la déprime aussi vite que la
réponse du patronat à une demande d'augmentation de vingt pour-cent (Note de l'auteur : il
faut trois secondes, le temps de répondre "Allez vous faire voir, bande de fainéants, tas de
bons à rien ! Retournez trimer et au trot !").
Elle composa le numéro du policier sur son inséparable compagnon, son portable. Son

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bracelet-montre retentit avant même qu'elle ait validé les dix numéros. Son ange gardien se
manifestait de façon tonitruante à travers l'objet rapporté de son vol spatial (Note de
l'auteur : relire cet épisode culte où miss Sarbacane devint la première détective dans l'espace,
au risque d'être enlevée par des extraterrestres jaloux de ne point la compter parmi les leurs !).
- Quoi ? Il ne faut pas que j'appelle Yann ?
La sonnerie retentit de plus belle. La détective n'admit point qu'il puisse lui dicter sa conduite
à tenir sur un fait aussi bénin qu'un simple appel téléphonique. Elle valida le numéro de
téléphone et attendit que son correspondant décroche l'appareil. La connexion survint au
bout d'une dizaine de sonneries.
- Ouais ? Fit une voix éraillée, pâteuse, très endormie. Oh non ! Râla l'homme. Merde !
Miss Sarbacane entendit des pleurs tintés d'un crescendo à pente raide.
- Yann ? C'est miss Sarbacane. Tu vas bien ?
- Non... J'ai mis une heure à endormir les bébés. Tu n'imagines pas combien c'est dur de
synchroniser des jumeaux. Ils remettent ça !
- Je les ai réveillés ?
- Devine ! Eh oui, miss détective ! Tu ne connais pas les joies de la maternité, de la double
maternité, qui plus est ! C'est un enfer pavé de minuscules plaisirs.
- Quels plaisirs ?
- Quand ils dorment, ces chers anges ! C'est le seul moment où nous nous reposons. A part
cette misérable joie, c'est la totale ! Nous ne parvenons pas à les passer à six biberons par
jour. Au contraire ! Ils avalent huit doses quotidiennes et pas en même temps, ces petits
monstres ! Ils pleurent sans cesse, ils gesticulent, ils sont remuants. Je suis sur les genoux !
- C'est la joie, inspecteur ! Ton chef te fiche une paix royale, au moins ?
- Par chance, oui ! Je prie le ciel qu'aucune affaire louche ne me tombe sur le coin du nez. Je
passe mon temps à ressasser des vieux dossiers, à la recherche de la perle rare pour tes
lumières.
- Histoire que j'accomplisse mes quotas ?
- Oui, ma chère ! Je ne t'oublie pas ! Et toi ? Toujours plongée dans les confitures ?
- Tu plaisantes ? ! J'en suis au stade du Courchevel, de l'Opéra et bientôt, j'attaque la pièce
montée ! Dommage que tu ais déjà convolé en justes noces ! Sinon, je t'aurais confectionné
un juke-box en choux et nougatine !
- Whaou ! Je suis impressionné ! J'ai hâte de goûter !
- Minute, bonhomme ! Mes cours chez les meilleurs ne sont pas faits pour satisfaire l'appétit
d'un inspecteur sous-alimenté. Je réserve mes talents pour un signore.
- Zut ! J'aurais aimé dîner gastronomique sans régler une note astronomique.
- Tu gardes l'épisode de l'Ambroisie en travers de la gorge ?
- On ne peut rien te cacher. Côté enquête, c'est le calme plat ?
- Oui mais c'est volontaire. D'abord, la cuisine, ensuite, les enquêtes. Cet été, j'emmènerai
mon disciple sur le terrain.
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- Ah... L'autre zinzin !
- C'est Loïc Torellec et il n'est pas zinzin ! Tu sais, il n'était pas responsable. Il était
inconscient du mal qu'il provoquait. Un jour ou l'autre, on souhaite tous le malheur d'un
supérieur, d'un voisin, d'un salaud ennemi public numéro un, d'une personnalité
insupportable (Note de l'auteur : Alexa a oublié mon ex-conjoint dans le lot ! Par chance, je
surveille ses dialogues et leur exactitude !). On l'imagine s'emplafonnant dans un platane, on
le mitraille par inadvertance en fondant sur lui aux commandes d'un avion de chasse, on
l'écrabouille lors d'une bagarre, on l'électrocute lors d'une expérience physique (Note de
l'auteur : pas vous ? Moi, c'est en permanence que je lutte, par l'esprit, contre la bêtise
humaine et la surpopulation !). Loïc Torellec en faisait autant et par le plus grand des
prodiges, ce qu'il imaginait, se produisait. Il rêvait d'exploser la tête d'une personne et il y
parvenait pour de bon.
- Qui... ne... recommencera... un jour ?
- Excuse-moi, Yann, mais je n'ai pas compris ta question ! Claironna Alexa en haussant le
ton.
A l'autre bout des ondes (Note de l'auteur : je sais ! Habituellement, il faut dire : "A l'autre
bout du fil" mais comme je n'ai pas vu de fil au bout des portables, je change l'expression
française !), le niveau sonore battait tous les records. Les jumeaux s'époumonaient en chœur,
fermement décidés à faire passer la liesse du Stade de France en finale de la coupe du monde
1998 pour une aimable conversation de salon de thé. Yann lâcha deux ou trois jurons bien
sentis avant de se retourner vers son interlocutrice.
- Désolé, miss Sarbacane ! Le devoir m'appelle. Ces monstres vont me rendre dingue.
- D'accord ! A plus tard !
Yann n'avait sûrement pas entendu cette dernière phrase. Il avait pourtant prévenu Alexa que
ce n'était pas l'instant idéal pour appeler son cher complice. Elle n'en avait fait qu'à sa tête. Il
se manifesta visiblement en émettant un message sur l'afficheur de la montre.
Têtue, miss Sarbacane !
- C'est ce qui fait mon charme ! De plus, cette qualité est indispensable pour résoudre les
énigmes les plus complexes.
Elle n'osa avouer qu'elle avait agi par pur égoïsme : Stéphane parti pour toujours, Marco Roni
di Mozzarella qui se refusait à ses avances, Yann et Juliette submergés par les couchesculottes
et les biberons, Marie Curry en tournée avec son Romain Latin, futur élu en
campagne à travers toute la France en vue des prochaines élections européennes, elle
s'ennuyait un peu, si loin de sa chère capitale, si loin de sa fine équipe, si loin des mystérieuses
enquêtes qu'elle menait de main de maîtresse.
Elle s'écarta de la rue principale pour emprunter une ruelle menant tout droit à un joli point
de vue. Là, une fois parvenue au panorama, elle prit appui sur un muret, admirant le paysage
se découpant comme une ombre chinoise sur un fond de ciel virant au bleu nuit. Déjà, les
étoiles à plus forte magnitude pointaient le bout de leurs branches, signe de pureté de

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l'atmosphère dans les parages. La beauté du site lui inspirait à la fois de la quiétude et un
sentiment de manque de plénitude. Elle aurait aimé partager cette douce soirée de printemps
avec une présence masculine. Elle ferma les yeux, privant l'humanité des reflets azuréens de
son regard et laissa échapper deux larmes presque symétriques. Où était Stéphane ? Se
trouvait-il à des millions d'années-lumière, comme son courrier l'avait laissé entendre ? Marco
pouvait-il occuper une place aussi grande que Stéphane ? Pendant quelques instants, elle
laissa la confusion gagner et la submerger. C'était si compliqué : Stéphane pouvait
réapparaître à tout instant (Note de l'auteur : vous voulez prendre les paris ? Qui mise sur le
retour du compagnon prodigue ?).
Elle inspira et expira longuement, à plusieurs reprises, comme si s'oxygéner les poumons
apporterait une solution miraculeuse et lui éviterait de sombrer dans la mélancolie. Au fond
de son cœur, Stéphane occupait toujours une place à part car elle n'effacerait jamais les
nombreuses années vécues ensemble.
Marco était si différent... Il s'obstinait à ignorer ses avances alors qu'elle pensait qu'un Italien
aurait aimé faire sa conquête. Pas Marco, hélas ! Il incarnait l'exception confirmant la règle
générale. Il n'était pas dragueur pour un sou mais certainement romantique. Ou fidèle à la
mémoire de sa défunte femme, ce qui était louable mais n'arrangeait pas le cas d'Alexa. Rien
n'était simple. Tout se bousculait, rien n'allait.
Elle s'abandonna aux premiers bruits nocturnes afin de vider son esprit et son cœur de toute
confusion. Puis, elle se persuada de rentrer à l'hôtel et de trouver refuge dans les bras de
Morphée à défaut d'un torse bien musclé.
* *
*
Un homme toisant au bas mot deux mètres avait fait irruption dans la cave. Son premier
occupant, sur le qui-vive, avait réagi à la vitesse de l'éclair, ôtant les moindres doutes quant à
ses aptitudes au combat. Le poignard d'une trentaine de centimètres avait jailli de son
fourreau et avait été appliqué avec force sur la gorge de l'intrus, l'empêchant presque de
respirer sans risquer de s'empaler sur la lame affûtée. La différence de taille entre les deux
hommes, près de vingt centimètres, ne changeait pas le rapport de force : le plus petit n'était
pas le plus faible, au contraire !
Le nouveau venu, reconnaissable à son gigantisme, était affligé d'une tache de vin couvrant
un quart de son front. Ses cheveux abondants, crépus et blonds, laissaient supposer un
sérieux métissage dans son arbre généalogique. Etant donné le peu de confort imposé par la
situation à laquelle il était confronté, il ne s'agita pas et se contenta de froisser légèrement le
papier du journal qu'il tenait, afin d'attirer l'attention de son preneur d'otage sur le but réel de
sa visite.
- C'est moi, bon sang ! Je t'amène le journal !
- Donne ! Lança l'autre en relâchant son emprise.
- Tu pourrais t'excuser, nom de Dieu ! Tu as failli me trancher la gorge !
- Vas te faire voir ! Si j'avais vraiment voulu mettre fin à ta misérable existence, tu n'aurais
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même pas senti un souffle glisser sur ta peau avant de mourir. Tire-toi ! Et à l'avenir, évite de
blasphémer en ma présence. Je hais ta façon de le nommer.
- Tu es complètement givré, fit le géant en quittant la cave humide et sombre.
Cet ermite vivait dans un trou à rats puisque les charmants rongeurs squattaient les dessous
de l'immeuble en compagnie d'araignées bien grasses et de quelques souris des villes. La visite
de l'homme, les bestioles en tous genres, les conditions de vie peu supportables, rien de tout
cela n'avait d'importance. Il n'entendait plus, il ne voyait plus, seul un article accaparait
désormais toute son attention. Une fois de plus, la célèbre détective extralucide, miss Alexa
Sarbacane, faisait parler d'elle. Elle avait mis fin à une mystérieuse série de disparitions
inexpliquées et avait apporté l'explication sur un plateau d'argent à la police complètement
larguée sur le sujet.
L'inconnu décortiqua chaque terme employé par le journaliste, chaque idée, chaque
remarque. Au bout d'une vingtaine de minutes, après avoir relu le texte quatre fois, il
s'empara d'une paire de ciseaux. Il découpa l'article et le fixa au mur friable de la cave grâce à
une punaise.
- Chère Alexa... Toujours dans la lumière tandis que je demeure cloîtré dans l'ombre.
Patience ! Je changerai bientôt la règle du jeu.
* *
*
Au cours des dernières enquêtes, la jeune détective (Note de l'auteur : enfoncez-vous dans la
tête qu'elle ne vieillira jamais ! Devenus hommes des cavernes après la troisième guerre
mondiale, nous perpétuerons l'art rupestre sur des murs éclatés par la folie meurtrière en
peignant les traits parfaits de l'héroïne nationale.) avait augmenté ses capacités extralucides et
sa passion pour son métier. Même les plus simples affaires regorgeaient de rebondissements
liés à ses dons : les protagonistes changeaient d'attitude en sa présence (Note de l'auteur : ils
se prosternaient souvent). L'intérêt des missions grandissait sans cesse, leur complexité aussi.
Cependant, elle ressentait un manque indéfinissable. Particulièrement à l'instant présent où,
allongée sur les draps de son lit à baldaquin, elle ne parvenait pas à trouver le sommeil. Bien
entendu, elle attribuait ce manque à l'absence conjointe de Stéphane, décidément peu
commode à digérer (Note de l'auteur : un comble car elle accomplit un stage de cuisine
gastronomique !), aux reculades de Marco Roni di Mozzarella, peu enclin à refaire sa vie après
son veuvage et le décès de son fils, au plongeon brutal de l'ami Delaunay dans les joies de la
vie conjugale et familiale. La solitude générait le manque, sans l'ombre d'un doute. Et
pourtant... Autre chose manquait... Il...
Il avait disparu totalement de sa vie en beauté. Don inégalable, profond dégoût envers la vie
au point d'en faire cadeau ou inconscience due au chagrin et à la douleur ? Il n'avait pas
répondu à cette question de manière franche. Elle était mourante, l'occasion de la tirer
d'affaire était trop belle pour la laisser passer. C'était l'unique justification apportée, la version
officielle. Qu'en était-il de l'histoire officieuse ? Comment avait-il pu accomplir ce geste ?

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
Pourquoi avait-il hérité d'un pouvoir de guérison absolue, utilisable en portions
amenuisantes, éreintantes ou en une seule fois, fatale ? Qui était-il véritablement ? Ce n'était
pas un saint, assurément. Au cours de leurs rares mais longues conversations, elle l'avait
entendu avouer qu'il s'emportait facilement, qu'il ronchonnait, qu'il était impatient, trop
franc, voire abrupt.
La scène revint dans son esprit comme si elle datait de la veille : il n'avait pas montré l'ombre
d'une hésitation à échanger sa vie contre celle de son amie. Rien ! Comme si ce choix lui
avait été imposé par une force supérieure. Ensuite, après avoir guidé ses premiers pas dans le
monde du paranormal, il s'était démené comme un beau diable pour endosser le rôle de son
ange gardien. Pourquoi ?
Le manque d'une voix enjouée, d'une oreille attentive, d'un esprit cherchant à comprendre et
à aider, un être soulageant les larmes par les mots, la douleur par le baume du sourire
apaisant, l'ennui par la profusion de gamineries passant le temps. Un ami. Plus précieux qu'un
amour éphémère, plus désintéressé qu'un courtisan, plus compréhensif qu'un mari, moins
envahissant qu'une bande de copains et copines superficiels.
Elle s'était jetée sur le téléphone, tout à l'heure, afin de parler, tout simplement. Elle avait eu
envie de déverser des torrents de mots, de sentiments, sans cohérence, sans but. Elle avait
fait les frais de son brusque désir de communication, Yann la recevant aussi fraîchement que
possible.
Alexa se redressa sur son lit et prit le petit portable. Combien de numéros comportait sa
mémoire ? Elle les fit défiler un à un, lentement, pressentant que le recensement ne durerait
pas des lustres.
Comble de l'ironie ! La plus célèbre détective de France, d'Europe, de la Terre et
probablement du système solaire (Note de l'auteur : personnellement, je connais une gentille
martienne très futée et diablement mignonne mais hélas, moins célèbre !), harcelée par des
meutes de fans en quête d'un simple autographe ou, hosanna au plus haut des cieux, d'une
photographie, cette jeune personne ne comptait guère plus d'une trentaine de numéros de
téléphone dans la puce de son mobile (Note de l'auteur : le téléphone portable, pas le manège
lumineux et musical destiné à égayer les mornes nuits des nourrissons !). Et encore ! La
plupart des séries de dix chiffres concernait son milieu professionnel : des entreprises, clients
majeurs, Yann, Santini, Loïc Torrellec, Marie Curry, Ali Gator, Claude François (Note de
l'auteur : rappelez-vous ! Un voyant myope comme une taupe !). A la fin de la liste, elle
découvrit des lettres qui embuèrent ses lunettes de lecture : il. Son numéro n'avait pas été
effacé. Pour une raison qu'elle ignorait, elle n'avait pas purgé le répertoire des êtres disparus :
il et Stéphane. Elle sélectionna le numéro de Stéphane et appuya sur la touche de
suppression. Après une brève confirmation, le chiffre s'évanouit dans les limbes de
l'électronique. Ensuite, elle procéda de même pour le dernier numéro, tout à la fin de la liste
alphabétique (Note l'auteur : ceux qui croient que "il" est en réalité Zorro, se trompent
lourdement ! Dommage !). Lorsqu'elle activa la touche "OK" pour confirmer l'élimination,
son appareil se détraqua. Ou plus exactement, il n'eut pas le comportement attendu d'un
bijou de technologie mis sur le marché par une grande marque suédoise sonnant en "ickson"
(je ne l'ai pas dit !).
- Quoi ? Eh ! Qu'est-ce que tu me fais, toi ? Tu ne vas pas me lâcher, toi aussi ? !
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Elle lut à plusieurs reprises le message : "Malfunction" (Note de l'auteur : c'est de l'anglais qui
signifie que le truc commence à dérailler on ne sait pourquoi et qu'il faut soigner à deux : un
qui ouvre la fenêtre, l'autre qui balance par la fenêtre !).
- "Malfunction" ! Je vais t'en mettre, moi, des pannes ! Attends que je te prive d'énergie
pendant une semaine et tu feras moins le malin ! Pire, même : je pourrais te priver de ma
sublime et sensuelle voix de soprano (Note de l'auteur : avec un nom comme Sarbacane,
aucun mal pour monter en flèche dans la gamme ! Sarbacane, flèche, c'est bon, non ? Prenez
des notes !).
Le pauvre concentré de puces de la Sapin Valley (La vallée des sapins, en Suède) comprit
aussitôt la gravité et le sérieux de la menace. Il inscrivit derechef les mots suivants :
"Pas effacer, SVP"
Du mauvais français, voire du petit nègre mais la taille de l'écran ne permettait guère de
fantaisie. A moins que... A moins que la bestiole électronique ait paré au plus pressé !
Un frisson parcourut la jeune femme des pieds à la tête. En une fraction de seconde, elle
évalua toute les explications possibles : piratage du portable avec introduction d'une puce
bricolée, piratage du réseau de téléphonie, envoûtement maléfique de l'appareil, intelligence
artificielle d'un ordinateur d'une nouvelle génération se manifestant au hasard sur son
portable. Elle se frotta les yeux en relisant chaque lettre et se força à soupeser chaque
hypothèse. Le piratage du portable ? Non. Il ne lui fallut pas plus d'une autre seconde pour
éprouver un nouveau frisson. Sa raison lui ordonnait de comprendre mais son âme lui
soufflait la réponse : il. C'était sa manière de se manifester, envoyer des messages sur l'écran à
cristaux liquides. Parfois, même, il usait de la malléabilité des cristaux pour dessiner des
indices destinés à aiguiller miss Sarbacane sur la bonne voie. Il ne souhaitait pas qu'elle efface
à jamais ce numéro, ultime vestige de son existence passée.
"A quoi bon se cramponner à ce détail ?" Songea-t-elle. "Le numéro n'aboutit plus ou bien, il
a été attribué à un nouvel abonné. Quelle utilité y a-t-il à le conserver ?"
Machinalement, elle renonça à son choix destructeur en pianotant sur le clavier et de la même
façon automatique, elle valida le lancement d'appel. Juste par curiosité, juste pour entendre la
voix de l'actuel propriétaire de la ligne. Après l'émission d'une mélodie répétitive signifiant
que l'opérateur recherchait le correspondant, le symbole de liaison apparut. Le cœur battant à
tout rompre, elle laissa passer plusieurs sonneries. Rien ne se passait. Cela sonnait, c'était
tout !
Tout à coup, un éclair de génie traversa l'esprit de la détective.
"Tiens ! C'est curieux ! J'appelle un portable et je n'aboutis pas sur sa boîte vocale au bout de
quatre ou cinq tonalités. J'ignorais qu'on pouvait laisser sonner autant qu'on voulait..."
songea-t-elle avec un soupçon de malice animant son regard.

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
Sa fierté d'avoir découvert une bizarrerie dans le système fut de courte durée : son
interlocuteur décrocha enfin.
- Allô ? Commença-t-elle simplement.
- Bonjour ! Répondit la voix.
- Excusez-moi... J'ai dû composer un ancien numéro !
- Pas du tout !
- Si, vraiment ! Il appartenait à une personne qui fut mon ami.
- Je ne le suis plus, la plume ?
La plume ! Le type à l'autre bout des ondes méga hertziennes l'avait appelée la plume !
Diable ! Elle ne s'attendait guère à une pareille réplique (Note de l'auteur : vous nous plus, je
parie !). Hasard ou coïncidence (C'est quoi la différence ?) ? Fidèle à sa réputation
d'enquêtrice acharnée, elle passa de la surprise totale à la curiosité et entama l'investigation :
- Comment connaissez-vous mon surnom ?
- Je le connais parce que je l'ai inventé.
- Vous en avez entendu parler, vous êtes un de mes fans et vous avez dégoté, j'ignore par
quel moyen, mon numéro de téléphone afin de me reconnaître si j'appelais un jour. Par
contre, comment avez-vous réussi à récupérer le numéro de mon ami ?
- Chère plume ! Pour une personne branchée sur le paranormal, je te trouve bien sceptique.
Voilà que je m'épuise à squatter des ondes durant quelques secondes, au prix d'un effort
inouï, alors que je devrais faire mon boulot d'ange gardien comme tout le monde et
mademoiselle trouve à redire ! Je rêve ! Bien ! Puisque tu me demandes de nouvelles preuves
de mes assertions, exactement comme lorsque tu as découvert mon rôle dans la navette
Hermès, il va me falloir sans doute faire preuve d'un talent incommensurable pour te
convaincre de ne point nier l'évidence !
Pendant que la voix cherchait la voie de la sagesse et de la vérité, l'interlocutrice interloquée
(Note de l'auteur : vous avez remarqué les effets de style ébouriffants ?) revint sur la dernière
phrase prononcée par son correspondant anonyme. Comment savait-il qu'elle avait découvert
l'existence de son ange dans la navette Hermès ? Elle était seule à cet instant. Qui était au
courant de cette histoire ? Yann, Juliette, Marie... Aucun d'eux n'aurait eu l'audace de monter
un tel canular, sachant qu'elle en aurait terriblement souffert. Qui ? Qui pouvait être
suffisamment cruel pour fomenter une telle arnaque ?
- Veux-tu que je te raconte ce que j'ai ressenti lorsque mon être s'est vidé de son énergie pour
te la transmettre ?
- C'est une arnaque ! J'ignore comment mais je le sais !
- En es-tu vraiment convaincue ? Ma voix... Ne te dit-elle rien ?
- C'est une imitation très réussie de la sienne ! Je pourrai démonter chacun de vos arguments.
Vous ne m'atteindrez pas, vous ne réussirez pas à rouvrir une vieille blessure !
- Ma mort t'a touchée à ce point, miss Sarbacane ? Cela m'émeut profondément. L'émotion...
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
Je ne crois pas en avoir eu autant que le jour où j'ai gardé tes mains dans les miennes et que
j'ai senti le sablier s'écouler brusquement, accélérant le temps. C'était si enivrant d'offrir ma
vie afin de sauver la tienne, si fantastique et si paniquant car j'ignorais si j'en souffrirais ou
non. Pas de souffrance, Alexa ! Ce don m'a vidé en douceur. Je me souviens encore des mots
qui accompagnaient mes derniers instants de lucidité. Les as-tu déjà confiés à une personne ?
Non... Ni Yann, ni Marie, pas même Stéphane, parti pour les étoiles.
Miss Sarbacane trembla de tout son corps, secouée par des spasmes d'excitation et de peur
mêlées. Par quel prodige pouvait-il en savoir autant ? Etait-ce... lui ? Elle attendit la suite avec
fébrilité... Elle vint aussitôt :
- Tu m'as demandé ce que je faisais. J'ai répondu : un cadeau. J'ai affirmé ne t'avoir jamais
menti sur quoi que ce soit. Je t'ai dit que je t'offrais mon énergie vitale avec joie, que la bougie
se consumerait entièrement et je t'ai priée de ne pas regarder mon visage. Je voulais que tu te
souviennes de moi comme d'un clown blanc jouant une mélodie émouvante. Je t'ai demandée
de prévenir mes parents, de t'occuper de mon chat. Enfin, je t'ai avouée avoir trouvé ma
voie : donner sans compter. Je t'ai prévenue que tu trouverais la tienne dans le livre rouge. Ce
furent mes dernières paroles. Ensuite, ce fut merveilleux. Un sentiment de légèreté, de temps
suspendu ou s'accélérant à volonté, la possibilité d'être partout et nulle part à la fois, le cœur
léger pour toujours, aimant, gai, comme si... C'est si irréel que les mots me manquent pour
décrire cet état de béatitude... Tu te souviens dans l'espace, combien tu y étais heureuse
comme un poisson dans l'eau, libérée de tout fardeau, convaincue que rien ne pouvait
t'atteindre, te blesser ?
- Oui...
- C'est la béatitude totale lorsque l'énergie fuit de mon corps. Plus d'angoisse, plus de fatigue.
Le repos, les idées s'éclaircissent pour ne plus obscurcir ton futur, les couleurs vives
s'estompent, les pastels adoucissent ta vision, tout est plus... agréable, chaud, enveloppant,
rassurant.
- Tu es vraiment...
- Oui, tu le sais.
- Seigneur !
- Je ne suis pas sûr qu'il approuve mon détournement d'ondes mais c'est pour la bonne cause.
Ce soir, tu es si... mélancolique. Cependant, sans te dévoiler un quelconque secret sur ton
futur, je peux t'assurer que tu agis à bon escient en suivant ce stage. Il te sera utile !
- Ah ? Dis-moi en plus !
- Je ne peux plus ! Je vais me faire piquer ! A plus, la plume !
La connexion fut aussitôt rompue. Le gredin ! Il avait raccroché au meilleur moment ! Ah ! Si
seulement elle n'avait pas mis sa parole en doute, le forçant à se creuser la tête afin de fournir
de nouvelles preuves de son existence ! Elle était responsable de son régime pauvre en
informations vitales. Son stage lui servirait. A quoi ? Marco ? Ah...
* *
*

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
Hier soir, avec une malice non dissimulée, miss Sarbacane avait tenté de rappeler le numéro
dont elle ne pensait plus avoir l'utilité. Sa démarche ne visait qu'un seul but : lui faire avouer
le reste des révélations qu'il détenait sur elle. Hélas ! Les trois tentatives s'étaient soldées par
un cuisant et sonore échec :
- Vous êtes bien sur la messagerie de "il" (Note de l'auteur : vous ne pensiez tout de même
pas que j'allais révéler son identité ! Naïf que vous êtes ! Ce secret est inscrit dans une
enveloppe de couleur parme. Le tout est déposé dans le coffre 9870 de la Swiss Bank à
Genève dont l'accès est réservé au titulaire du mot de passe "Le fuchsia, ça me va ; l'orange,
ça me dérange !" Vous voyez que le secret est bien gardé, non ? !).
Le message poursuivait alors dans un interminable monologue dont il avait le secret :
- Je ne suis pas là pour l'instant car je recharge mes batteries à énergie psychique. Si vous
téléphonez pour la facture de location des ailes et de l'auréole, désolé, je ne suis pas solvable !
Si vous appelez pour le meeting d'athlétisme chez Arletty (Note de l'auteur : attention ! Jeu de
mots de cinquième degré ! Chez Arletty au lieu de Charletty, célèbre stade parisien où ont lieu
les plus grandes compétitions. Pour changer de disque, je lance des jeux de mots de poids !),
je suis d'accord pour participer à la condition que les mille-pattes soient interdits de course,
que les puces ne concourent pas aux sauts et qu'on ne me refile pas les frères siamois dans le
relais quatre fois cent mètres. La dernière fois, ces andouilles se sont disputées pour le
passage du témoin. Ceux-là, d'ailleurs, on aurait dû les doter de quatre cervelles et un bras au
lieu du contraire ! Bref, à part cela, si vous n'entrez pas dans les catégories précédemment
citées, je vous invite à me laisser votre téléphone. Pas le numéro mais l'appareil ! Ah ! Ah !
Faut dire que le mien est complètement pourri puisqu'il ne capte que le réseau SFR, Saint
Francis (Bouygues) Réseau !
Etant donné la longueur du message d'accueil qu'il s'était amusé à enregistrer, le
correspondant ne disposait pas plus d'une seconde pour laisser un mot ! Il l'avait fait exprès
pour dissuader les importuns.
Ce matin, elle le maudissait toujours de lui avoir joué ce tour pendable. Malgré tout, elle était
d'humeur joyeuse, c'est à dire prête à renvoyer les marmites dans les dents des apprentis, car
il avait affirmé que le stage serait bénéfique. Une déclaration intentionnelle.
Assise dans son lit, un pantagruélique petit déjeuner sur les genoux, monté par un homme de
chambre essoufflé, elle s'apprêtait à avaler le plus important des repas de la journée.
Aujourd'hui, c'était relâche ! Pas de lever matinal, brutalement tirée du sommeil pour se
rendre sur le marché, avant tout le monde, afin d'acquérir à bon prix les meilleures
marchandises. La paix ! Elle jouirait d'une paix royale jusqu'au lendemain, jusqu'à ce que le
premier des jeunes coqs de la cuisine se pointe aux aurores pour la découvrir au réveil. Vu
que ces petits saligauds en pinçaient tous pour la plus célèbre et la plus parfaite détective à
mèche blonde de France et d'ailleurs (Note de l'auteur : Pitié ! Je ne vais pas répéter que miss
Sarbacane se situe à un niveau cosmique de perfection ! Que les lecteurs des six épisodes
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
précédents expliquent aux retardataires découvrant Alexa dans cette nouvelle qu'il suffit de la
connaître pour comprendre... Un peu de solidarité, chers lecteurs !), les chenapans se
battaient pour arriver les premiers à la porte de sa chambre. Résultat : ils la réveillaient de
plus en plus tôt !
A l'horizon des prochaines vingt-quatre heures, point d'oiseau de basse-cour ! Elle goûtait
enfin au repos dominical. Elle en profita pour inspecter (Note de l'auteur : une vraie manie !)
la chambre des yeux. Ce qui frappait, pour une bâtisse de cet âge (elle datait du 14ème siècle),
c'était l'aménagement intérieur. Les poutres, fort nombreuses, avaient été dissimulées sous du
papier peint, à quelques exceptions près : cela mettait justement en valeur la couleur chêne
clair des rescapées. Pour le reste, la teinte dominante restait le jaune soleil et le bleu,
étonnement provençal alors que nous étions à plus de trois cents kilomètres du sud-est de la
France. Une frise aux motifs typés Van Gogh, période des tournesols, créait une rupture avec
la tapisserie à base unie. Le parquet, fait de longues lattes de bois blond, mettait idéalement
en valeur les meubles en pin patinés à l'ancienne. Enfin, le lit, cerné par un voilage écru,
achevait de donner à l'ensemble une touche de jeunesse à un établissement de style et de
caractère sans verser dans le modernisme excessif prôné par toutes les grandes chaînes
hôtelières.
Dans ce cadre idéal, le plateau entièrement vidé repoussé au pied du lit, elle put s'adonner à la
lecture du "Journal du dimanche". Une activité souvent liée à son métier, la jeune femme
feuilletant de temps en temps les mensuels ou hebdomadaires traitant du paranormal ou des
phénomènes apparentés aux miracles ou encore des affaires de scandales dénoncés par la
presse d'investigation. Elle découpait scrupuleusement tous les articles la concernant de près
ou de loin, parlant de son cher Yann ou de confrères s'étant particulièrement illustrés lors
d'enquêtes complexes ou mouvementées. Généralement, les autres détectives ne cherchaient
pas la publicité, leur capacité à suivre un individu en toute discrétion reposant largement sur
leur anonymat. Alexa était l'exception (Et quelle exception !) confirmant la règle.
Le jour du Seigneur brillait par une actualité des plus banales : un énième carambolage sur
l'autoroute A10, à la hauteur du Futuroscope, mettant en cause une cinquantaine de véhicules
dont deux semi-remorques remplis de voitures estampillées de double chevron, prouvait à
ceux qui en doutaient, qu'il ne servait à rien de rouler à cent cinquante kilomètres à l'heure
dans le brouillard avec trente mètres de visibilité. Accessoirement, cela prouvait également
que la marque automobile française largement impliquée dans le massacre, aurait mieux fait
de fabriquer des accordéons étant donné la nette propension de ses réalisations à plier
comme l'instrument de musique (Note de l'auteur : miss Sarbacane roule allemand, je tiens à
sa longue et paisible vie.). Les tôles froissées couvraient cinq colonnes à la une. Sur la
première page, le rédacteur en chef s'en prenait au futur Tour de France, une fois de plus, ne
tarissant pas d'insultes pour qualifier les as de la petite reine chargés comme des mulets. La
grande boucle venait être rallongée d'un millier de kilomètres, les coureurs avalant les
parcours à la vitesse stupéfiante de soixante-dix kilomètres à l'heure de moyenne. Dire que
tout le monde les qualifiait "d'athlètes intègres" ! Ils étaient "réglos" puisque les analyses
d'urine ou les prises de sang ne révélaient aucune présence de produits inscrits sur les listes

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
de type II et compagnie. Le journaliste fustigeait vertement le directeur du Tour, dont la
société, basée sur la gestion d'un sport ( ! ), était cotée en bourse ! Il se délectait en balançant
les résultats d'une étude américaine révélant que, pour un produit interdit, il s'en créait dix
dans le même temps. Les bourreaux de la pédale avaient le choix pour s'enfiler de quoi avaler
huit cols en quatre ou cinq heures.
Miss Sarbacane ouvrit les pages intérieures, une à une. Elle sourit lorsqu'elle découvrit son
horoscope du jour. "Scorpion : vous êtes parfait ! Votre charme fait des ravages. Profitezen
!"
Elle n'en doutait pas un seul instant. Seul, Marco ne mordait pas à l'hameçon de la beauté
irrésistible.
Son attention fut attirée par un minuscule encadré, en page 4, à la seconde lecture, moins
superficielle que la première. Il relatait la mort, effroyable, d'un grand nom de la cuisine
française, Guy Isère. Le pauvre cuisinier, trois étoiles au guide Michelin, 19/20 au Gault et
Millau, avait été retrouvé complètement gelé dans une chambre froide à Rungis. Selon toute
vraisemblance, il s'était introduit dans la pièce sans que nulle personne ne s'en rende compte,
afin de choisir des pièces de viande directement sur les carcasses, et avait été renfermé par
inadvertance.
Le fait divers avait capté l'attention d'Alexa dans la mesure où elle connaissait cette personne
pour avoir dîné à plusieurs reprises dans son restaurant et aussi, parce qu'elle se trouvait
actuellement plongée dans le monde de la cuisine en suivant ce stage de haut vol. Elle se
demanda si le grand patron des lieux, monsieur Tabarès, était au courant de ce malheureux
accident. Elle voulut en avoir le coeur net. Elle irait le voir après s'être livrée à son exercice
physique hebdomadaire (et dominical, puisque nous étions dimanche) : cinq cents
abdominaux, deux cents pompes sur quatre doigts (deux de chaque côté) et une dizaine de
grands écarts faciaux, le tout réalisés en trente minutes dans un body rose, avec un boa en
plumes vertes, des guêtres jaune canari et un bandeau orange ! (Note de l'auteur : tout ceci est
exagéré : le body n'est pas rose mais seulement rouge...)
* *
*
Yves Tabarès avait l'âme d'un poète et des mains d'artiste. C'était aussi un patron menant son
entreprise à la baguette, sans relâche, sans pitié pour les fainéants ou les jeunes apprentis sans
ambition et sans volonté. Le bulldozer, bousculant le personnel, le rudoyant pour en tirer la
quintessence, pour le forcer à se surpasser chaque midi, chaque soir, n'était pas né de la
dernière pluie. Plus que tout autre, il savait que l'endormissement, le train-train quotidien, un
service ronronnant, une carte immuable, toutes ces inactions conduisaient à la sanction des
critiques. Une étoile en moins, une toque s'envolant, et la clientèle allait dépenser ses euros
ailleurs. Il fallait innover, créer, bouger. L'initiative, même mal maîtrisée, payait davantage que
l'inertie.
Seulement, en lisant cette terrible nouvelle dans ce maigre entrefilet, noyé dans la masse de
caractères d'imprimerie, Yves n'avait plus les moyens d'agir. Il gisait sur une chaise de la salle
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
de restaurant, les bras ballants, les membres inertes, la larme à l’œil. Son copain, Guy Isère,
avec qui il avait fait ses classes chez les grands noms des années 70, était mort d'une manière
si stupide, si idiote, après avoir irradié la profession de tout son talent et de toute sa verve.
- Il me fait penser à Lawrence d'Arabie, au destin si grandiose, bêtement écrasé par une
voiture. Je déteste que les grands partent de cette manière. Le jour où mon heure viendra,
j'espère avoir une fourchette dans une main, une casserole dans l'autre. Tout de même ! C'est
insensé !
- Quoi donc ?
- Une mort aussi stupide !
- Stupide ? J'avoue que l'idée de mourir de froid me révulse. Je préférerais périr dans les bras
d'un bel Italien de mon entourage. Mais pourquoi est-ce stupide ? Une simple crise cardiaque
aura eu raison de lui, tout bêtement !
- Chère miss Sarbacane, vous ne connaissez pas si bien Guy Isère ! C'était un sportif
accompli, faisant attention à son tour de taille, à l'équilibre de son alimentation, malgré les
contingences du métier. Tenez, avec Michel Guépard, c'était l'un des apôtres de la cuisine
diététique ! Non... Il n'a pas pu mourir d'une crise cardiaque. Pas lui ! Vous saviez qu'il jouait
avant-centre dans une équipe de football constituée de personnalités du monde du spectacle
et de la communication ?
- Je l'ignorais.
- Un sacré buteur ! Il a également participé au Paris-Dakar, dans les années 80, il a aidé Joël
Le Bucheron lorsque ce dernier a ouvert ses restaurants de Tokyo et d'Osaka.
- Ah bon ?
- Le Mont Fuji Mama et le Soleil Devant. Il n'a pas hésité à promouvoir la cuisine française,
même lorsqu'il n'était pas directement impliqué. Quelle perte pour la cuisine, pour la France !
Le restaurant le Triomphe ne s'en remettra jamais.
- Pourquoi ? Je ne comprends pas !
- Mademoiselle Sarbacane, un restaurant, c'est un grand navire splendide, à l'image dorée,
étincelante, reposant sur un fragile équilibre financier. Tous les grands noms de la
restauration sont pris dans un engrenage sans fin : pour monter au firmament des guides, il
faut constamment investir. En cuisine, il faut innover. Mais aussi dans la salle, dans les
chambres de l'hôtel quasiment obligatoire pour maintenir le navire à flot, dans le personnel
également, la présentation, la communication, j'en passe et des meilleures. Seul
l'investissement massif permet de grimper et de rester au sommet, seule garantie d'une salle
toujours comble et d'une liste d'attente copieuse et rassurante. Un seul faux pas, une carte qui
s'encroûte, le personnel qui perd le sourire, la sanction est immédiate. La critique assassine
ceux qu'elle encensait hier. La note dégringole, les clients se tournent ailleurs ou dépensent
leur argent autrement. Une seule erreur suffit ! La perte du chef décapite le restaurant. Guy
Isère venait de refaire le Triomphe de A à Z. Il s'était endetté sur cinq ou six ans. Il faudra
que les successeurs honorent la dette, quoi qu'il arrive. Les banquiers ne sont pas des
philanthropes...
- Il y aura bien un grand nom pour prendre la suite ?
- Sûrement pas ! La liste des 18 ou 19 sur 20 susceptibles de reprendre une affaire, désireux
de changer d'air, se compte aisément sur les doigts d'une main. Quant à un jeune montant, il

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
galérera des années avant d'y arriver. Les traites tomberont, il mettra la clef sous la porte
avant une année. Les lieux seront vendus à une cafétéria, une pizzeria, un machin dans ce
style. Au mieux, ce temple du goût deviendra une modeste gargote, une brasserie servant de
la boîte insipide à des employés pressés et soucieux de ne point trop dépenser, une usine à
bouffe comme ses centaines d'homologues pullulant dans la capitale.
- C'est résolument pessimiste ! Vous n'exagérez pas un tantinet ?
- Oh non ! La mort de Guy signifie la mort de son restaurant. Quand même ! Comment a-t-il
pu rester coincé dans un frigo ?
- Pourquoi ? Un accident n'est pas possible ? Il n'a pas pu être renfermé par erreur ?
- C'est impossible ! La serrure se manœuvre de l'intérieur comme de l'extérieur, justement
pour éviter les accidents. A Rungis, les chambres froides disposent d'un bouton d'urgence à
l'entrée. Elles respectent les dernières règles en matière de sécurité. Un coup de poing sur le
bouton rouge et une alarme se déclenche immédiatement. Pour accéder dans les lieux, il
fallait qu'il y soit aux heures d'ouverture normales. C'est une fourmilière humaine !
Impossible que l'alarme soit passée inaperçue !
- Sauf si l'alarme n'a pas été déclenchée parce qu'il n'en a pas eu le temps ! Ce qui nous
ramène à la thèse du malaise.
- C'est vrai ! J'ai du mal à m'y faire. C'est pourtant la seule explication valable ! Pauvre Guy...
Miss Sarbacane compatissait grandement à sa peine. "La perte d'un ami, d'un confrère, d'un
membre de sa famille, c'est un pas de plus vers notre propre mort" se disait-elle. "Sauf dans
un cas... Il"
Toutefois, pour un accident n'ayant récolté que quelques lignes dans la presse locale, elle ne
le trouvait pas banal. Une chambre froide. Combien de décès se déroulaient-ils entre les
carcasses de bovidés, ovidés et autres ruminants à quatre pattes ? La recherche valait le coup.
Vive comme l'éclair, elle fila dans sa chambre, plantant le chef cuisinier dans son décor de
pierres et de vitraux d'époque.
* *
*
Abusant de sa blondeur naturelle, de sa mouche au coin des lèvres, de ses yeux turquoises et
de son bagout légendaire, Alexa avait obtenu quelques mois plus tôt un accès à un serveur du
ministère de la santé en charge des statistiques touchant au domaine médical. Quelques
relations haut placées et quelques sourires avaient suffi pour l'attribution d'un mot de passe
personnel. La prodigieuse machine détaillait à l'unité près, les cas de grippe sur dix ans, les
fractures en tous genres, les accidents de chasse (y compris les personnes ayant reçu une
chasse d'eau sur la tronche !), les différentes façons de mourir (y compris l'overdose sexuelle
!) dont quelques-unes valaient leur poids en or : asphyxie par inhalation de méthane due à
une alimentation exclusivement composée de choux et haricots, défenestration pour avoir
voulu éprouver la solidité d'un nouveau verre équipant une tour de cinquante étages,
foudroiement d'une personne installant un paratonnerre sur le toit de sa maison, décès d'une
autre après avoir reçu un produit destiné à combattre une allergie alimentaire, victime d'une
autre allergie, mort d'un sismologue dans un tremblement de terre, mort d'un commandant
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
de sous-marin dans un crash aérien le même jour que la mort d'un pilote dans un sous-marin
de poche. La tablette graphique de miss Sarbacane, connectée au téléphone portable
satellitaire à haut débit, piochait joyeusement dans la machine distante et ramenait une
kyrielle de bizarreries. La liste était interminable.
Ne laissant pas son attention être détournée par ces morts plus fantasques les unes que les
autres, miss Sarbacane décida de se concentrer sur sa recherche. Elle inscrivit directement sur
la tablette, à l'aide du stylet de plastique, les mots suivants : "chambre froide". Sa machine
reconnut son écriture harmonieuse, ronde et d'une calligraphie parfaite. Elle traduisit les
lettres dans une police de caractères froide et académique. Alexa valida en tapotant
légèrement sur l'emplacement contenant le mot "OK".
A l'autre bout des ondes, le puissant ordinateur lança la recherche. La réponse s'afficha sur
l'écran de la jeune femme. Elle la stocka sur le disque dur de la tablette, coupa la
communication hors de prix avec le satellite et entreprit d'exploiter le résultat de la recherche.
Certes, la machine ne recensait pas toutes les morts survenues depuis le début du siècle mais
dix années d'étude suffisaient largement pour travailler. Des macchabées dans des chambres
froides, il y en avait à la pelle ! A croire que la froideur mortelle des lieux attirait la mort !
Hélas ! Les raisons expliquant chaque décès se cantonnaient au malaise cardiaque dans quatre
cas sur cinq. Quant au reste, il se composait de chutes de carcasses mal arrimées sur les
infortunés bouchers, de blessures graves au couteau entraînant un évanouissement immédiat,
de morts naturelles (vieillesse), de chutes diverses et variées. Trois meurtres avaient eu lieu
dans les salles dignes de films fantastiques. Malheureusement, les informations du site du
ministère de la santé n'étaient pas aussi détaillées qu'elle les aurait souhaitées. L'anonymat
était total ; aucun nom ne filtrait des fichiers.
"Meurtre avec couteau dans le premier cas, tranchoir à côtelettes dans le second et crochet de
boucher dans le troisième" lut la jeune femme. "Rien de plus. Pas de nom, pas d'adresse, les
dates sont éloignées."
Elle ne flairait rien de bon dans ces trois assassinats. Inutile d'en demander davantage sur le
sujet en collectant les informations auprès de son cher inspecteur préféré. Elle parcourut les
autres raisons de décès dans des chambres froides. Certaines d'entre elles ne comptaient
qu'un cas. Précis, le décompte !
Un terme attira son attention.
"N.E. ? Qu'est-ce que c'est ? Que dit la légende ? Alors... Non élucidé... Comment cela, non
élucidé ? !"
Comment une mort ne pouvait-elle être classée dans une catégorie ? Cette affectation
cavalière dans une catégorie poubelle dépassait l'entendement ! Ils auraient dû l'attribuer à
une cause naturelle, la vieillesse, une défaillance quelconque. Non élucidée... Yann cachait
certainement le dossier dans un placard, attendant la nouvelle année pour entamer ses quotas
d'affaires louches. Yann ! Un coup de fil et elle serait fixée. Faisant brusquement la moue, elle
se ravisa : le cas non élucidé n'était pas un meurtre non résolu mais un simple décès

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
inexpliqué. Comment Yann pourrait-il connaître le moindre détail de faits ne relevant pas de
la police ? Pas de soupçon de meurtre, pas d'enquête.
"Zut ! C'est dommage ! Si j'ai raison, la mort de Guy Isère pourrait bien grossir cette
catégorie d'une unité. Doublant le chiffre..."
Brusquement, une image d'une intensité violente la projeta contre le dossier de son lit,
occupant tout son champ de vision. Jamais un phénomène d'une telle ampleur ne l'avait
frappée auparavant. Des frissons parcoururent son corps. Le froid mordant sa peau,
pénétrant au plus profond de ses os. Elle n'avait pas éprouvé de pareilles sensations depuis...
Oh Seigneur ! Elle errait dans un lieu sans âme, gris, envahi d'une brume épaisse et éclairé
comme une nuit de pleine lune. Des ombres inconnues la cernaient, totalement immobiles.
Elle s'approcha d'une des formes humaines. Le gel avait figé les traits d'un homme barbu
pour l'éternité. Guy Isère. Une autre personne posait non loin de là, pour la postérité. Elle ne
reconnut pas l'autre homme. Il y en avait partout ! Des cadavres aussi raides que des victimes
du tétanos. Certains visages avaient pointé aux abonnés d'émissions culinaires ou de
divertissement. Ils jonchaient le sol d'une grotte sans mur comme si Dieu lui-même avait
soufflé de l'hydrogène liquide sur ces malheureux fuyant un ennemi invisible. L'hallucination
cessa aussi brutalement qu'elle avait commencé.
La jeune femme bascula sur le côté, totalement épuisée par le phénomène incontrôlé, le
souffle court, haletant. Jamais une vision ne s'était manifestée sans prévenir, sans la désirer,
sans la solliciter à travers son Vidal, son célèbre livre rouge. Interpréter la scène relevait du
jardin d'enfants : il y aurait d'autres personnes transformées en glaçons !
Une enquête sur la mort de Guy Isère s'imposait. Comment la provoquer ? Les preuves
n'avaient pas été récoltées puisqu'il n'y avait pas de soupçon. Dans ces conditions, quel cirque
pour reprendre tout à zéro ! Seul le rapprochement avec l'unique cas non interprété
permettrait d'ouvrir une information judiciaire. Comment obtenir des informations sur le
premier cas ? Faire appel aux bonnes oeuvres de son ange gardien ? Autant demander au
Pape de conseiller le port du préservatif, au gouvernement de coller la TVA à quinze pour
cent (ce qu'il devrait faire pour s'aligner sur les taux de l'union européenne) ou aux autoroutes
de ne pas faire payer les automobilistes lorsque ces derniers ne dépassent pas trente
kilomètres à l'heure de moyenne ! Il jouerait à cache-cache avec elle ou consentirait, après
moult tractations, à lâcher des explications tarabiscotées truffées de messages codés. De plus,
il ne détenait pas le monopole des renseignements généraux au paradis ! Les renseignements
généraux... Les renseignements généraux ! Et si elle essayait de joindre Démétrios Ouzo ?
La personne en question était un génie de l'informatique. Ce type, sauvage comme un
mustang, aimable comme une porte de prison, misogyne des pieds à la tête, traquait le bit sur
les disques durs comme nul autre. Il lisait des suites de zéro et de un comme d'autres lisaient
le sanscrit ou le latin. Un accroc des puces comme il en existait rarement. De son pays
ensoleillé, il avait gardé un accent à découper au chalumeau, une toison brune abondante,
débordant de ses sempiternels tee-shirts sans manche et de ses bermudas méditerranéens. Il
méprisait la gent féminine par-dessus tout et la gent masculine également. Son caractère
s'apparentait à celui d'une bête issue d'un croisement d'âne, de teigne et d'ours. Son
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
vocabulaire se limitait à "oui", "non", "peut-être" et "faut voir", plus quelques onomatopées
échappées d'un dictionnaire informatique, selon miss Sarbacane. Faire appel aux services de
cet iconoclaste rencontré lors d'une visite au ministère de l'intérieur désolait miss Sarbacane.
Si le personnage s'avérait totalement méprisant avec la quasi totalité de ses congénères, il n'en
allait pas de même avec elle. Ce cartésien forcené, adepte du mode de raisonnement binaire,
ne tarissait pas de qualificatifs odieux à l'égard de la détective. Il était ulcéré, révulsé par ses
dons prodigieusement étonnants, paranormaux. Il faisait alors preuve d'une poésie insultante
digne des maîtres de la littérature argotique, prouvant une fois de plus que l'homme descend
bien du cochon. Malheureusement pour lui, l'égérie de la fonction policière affichait des
relations idylliques avec le ministre de l'intérieur depuis une certaine affaire à Kourou.
Faisant contre fortune, bon cœur, elle tapota sur l'écran tactile de la tablette. Il possédait
évidemment une mini-caméra et tout ce qu'il fallait pour mener une conversation télévisée de
qualité. Pour une fois, l'informaticien n'était pas le plus mal chaussé ! Elle consulta l'horloge
au bas de l'écran : onze heures. Un dimanche matin... Vu qu'il était complètement barjo, il
pianotait inévitablement derrière son écran. Elle brancha une minuscule caméra sur son
ordinateur, un oeil miniaturisé, le dernier cri de la technologie acquis chez Ali Gator. Elle
soupçonnait l'affable Egyptien de s'approvisionner chez les mêmes fournisseurs que le super
technicien des Renseignements Généraux.
La connexion s'établit par l'intermédiaire de son téléphone portable. L'homme, aux cheveux
frisés, noirs, aux sourcils épais comme deux paquets de chewing-gum à la réglisse, au teint
pâle, conséquence de sa sédentarité perpétuelle, apparut dans un encadré artificiel de la
tablette.
- Ouais ? Qu'est-ce que c'est ? Oh ! Sarbacane ! Seigneur ! Quel déshonneur ! J'espérais ne
plus jamais vous revoir ! Vous, la célébrité des célébrités, la protégée du ministre et du grand
patron !
- Bonjour, Démétrios.
- Je ne vous salue pas ! Vous me dérangez en plein boulot !
- J'imagine, Démétrios. Cependant, j'ai un souci informatique et j'ai pensé qu'il serait dans vos
cordes. Après tout, je me trompe peut-être ! Une société de services me dépannera
probablement.
- Quoi ? Des minus, des petits ingénieurs fils à papa, sortis de boîtes à couillons à dix mille
euros l'année ? Vous rigolez ! Si c'est pour vous dire d'appuyer sur un bouton, ils y
parviendront dans une heure, dans le meilleur des cas ! Si c'est du costaud, du champion, je
règlerai le problème dans les dix minutes !
- Vous êtes présomptueux et vantard, Démétrios !
- Quoi ? Qu'est-ce que c'est, votre truc ?
- Vous ne connaissez pas le serveur du ministère de la santé recensant toutes les causes de
mortalité depuis dix ans ?
- Vous rigolez ? J'ai mes entrées.
- Moi aussi. Hélas, ce petit bijou n'indique pas les noms et adresses des cas répertoriés !
- Exact ! Mais le fichier possède fatalement une clef unique pour distinguer chaque cas. Ou
alors, c'est un beau merdier séquentiel inexploitable donnant inévitablement des

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
performances à vomir. Pour avoir joué trois ou quatre fois avec l'engin, je peux vous assurer
que le concepteur a bossé correctement.
- Quel genre de clef possède-t-il ? Le numéro de sécurité sociale ?
- Eh bien ! Pour un amateur, vous ne vous débrouillez pas trop mal ! Cela me tord l'estomac
d'admettre que vous êtes l'auteur de la trouvaille ! Ouais, c'est le numéro de sécurité sociale.
Allez ! Filez-moi le cas cherché et je vous envoie le nom du type en cinq minutes. Il ne m'en
faudra pas plus pour m'introduire sur leur système et péter les mots de passe. Ensuite, ce sera
un jeu d'enfants !
- Vraiment ? C'est si peu solide ?
- Ah ! Leur protection, elle sert juste à amuser la galerie, à faire croire au directeur
informatique qu'il est en sécurité. Je vous garantis que si j'étais à sa place, je blinderais l'accès
jour et nuit. Je fourguerais un million d'euros au premier gars qui planterait mes protections.
- Vous êtes l'homme de la situation ! Je cherche l'identité d'une personne morte sans cause
apparente dans une chambre froide, en milieu industriel, chez un boucher ou un restaurateur.
L'éventail est large mais le code utilisé, NE, pour Non Expliqué, est unique.
- Mort dans une chambre froide ? Eh ! Je ne vais pas vous balancer le Bottin des décès
bizarroïdes !
- Il n'y a qu'un cas !
- Ah bon ! J'aime mieux cela ! Je n'ai pas l'intention d'en faire trop pour vous, même si vous
êtes l'amie de qui vous savez et qu'il ne me porte pas dans son cœur, ce con !
- Attention, Démétrios ! N'insultez pas votre patron ! Il pourrait vous surveiller !
- C'est une aimable plaisanterie ? Le mec qui m'espionnera et enregistrera mes conversations,
n'est pas né ! Il n'est même pas à l'état de projet ! Mon boss, je peux savoir s'il s'est fait une
tache de ketchup en bouffant, s'il a vu sa maîtresse ou si son petit dernier a la varicelle. Mais
de moi, il n'entendra pas le son de ma voix !
- Vous brouillez en permanence ?
- La CIA, la NSA et le FBI m'envient mes gadgets.
- Bravo !
- Ah ! Pas de compliment ! Sinon, je vous laisse en plan !
- OK ! Je raccroche. J'attends votre message.
Alexa mit un terme à la conversation. Elle avait réussi à le manœuvrer en douceur et ce n'était
pas une mince affaire. Ce n'était pas le moment d'en faire des tonnes pour faire monter la
mayonnaise. Elle ne compterait jamais ce sauvage parmi ses amis et elle ne le souhaitait pas.
Rencontré lors d'une réception organisée par le maître de la place Beauvau, cet olibrius mal
dégrossi avait heurté sa sensibilité à outrance, n'hésitant à la talonner tout au long de la soirée
afin de lui asséner ses quatre vérités sur la voyance, sur le métier de détective et sur les
femmes en général.
Face à l'attitude pour le moins surprenante de l'informaticien (Comment s'en prendre aussi
méchamment à miss Sarbacane ?), elle s'était livrée à une petite incursion dans son passé à
l'aide de son fidèle Vidal. Démétrios avait goûté aux geôles turques après avoir été piégé par
une touriste hollandaise passant du Haschisch en fraude dans le pays au régime de fer. La
jeune femme s'était défaussée sur le malheureux Grec aussi lâchement que possible, profitant
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
de l'antagonisme ancestral existant entre les nations séparées par la mer Egée et bien d'autres
litiges. Par le plus grand des hasards, cette traîtresse était un sosie très ressemblant de miss
Sarbacane (Note de l'auteur : j'ai oublié mes lunettes pour écrire ceci ! Il va de soi que nulle
personne ne peut être le sosie d'Alexa, celle-ci étant inimitable !). De plus, peu de temps après
sa libération, il avait aperçu la bougresse dans un show télévisé retransmis sur une chaîne du
satellite ; elle tenait une rubrique sur la voyance, consultait en direct et se vantait d'avoir
échappé à la mort grâce à une vision survenue quelques minutes avant un acte soi-disant
militaire dans un état soumis à la dictature. Démétrios avait juré la perte des blondes et des
voyantes. Alors, Alexa, avec ses dons, sa crinière blonde à terminaison relevée, c'était une
trop belle cible, un objet de quolibets acides.
Malgré la haine vouée à la jeune femme, le génie de l'Adriatique balança un message écrit des
plus laconiques, comme promis : "Georges Noir", suivi de la date du décès.
Elle tenait enfin le nom du mystérieux mort. Au passage, elle gagnait une nouvelle affaire
louche car elle n'ignorait pas qui était Georges Noir. C'était le patron du restaurant "A la
cuisse de sauterelle", noté 19 sur 20 dans le guide jaune et trois étoiles dans le guide rouge.
Une référence, une valeur sûre, un amoureux des produits du terroir, n'admettant pas la
médiocrité et le mauvais traitement des produits. L'inconnu de la chambre froide, mort
depuis sept mois, sans raison apparente, rejoignait Guy Isère dans les statistiques. Aux yeux,
somptueux, de la détective, le hasard se transformait en série. L'œuvre d'un meurtrier
récidiviste ?
* *
*
Décidément, le hasard se plaisait à placer des bâtons dans les roues de miss Sarbacane ! Ce
satané inspecteur avait coupé son téléphone portable et ne raccrochait pas son poste fixe.
Que pouvait-il donc fabriquer avec ? Déclarait-il une fois de plus sa flamme à Juliette, ne
tarissant jamais d'éloges envers sa dulcinée ?
- Allez, Yann ! Raccroche dare-dare ! Je suis en mission pour Licence IV, le saint patron des
restaurateurs !
Elle flairait l'anguille sous roche, l'os dans le pâté, le caillou dans les lentilles, le fil dentaire
dans la fondue savoyarde (Note de l'auteur : uniquement des expressions culinaires ! Il y en
avait aussi une qui parle de choses dans le potage mais je n'ai pas osé la mettre !). Deux
restaurateurs morts dans les mêmes conditions ! Trop beau pour être vrai ! Elle tenait le nom
de la seconde victime, elle devait s'assurer d'un élément capital : le lieu du crime. En effet,
Guy Isère officiait au sein de la capitale française et il n'était point surprenant de le voir
déambuler dans les allées de Rungis. Par contre, le restaurant "A la cuisse de sauterelle" avait
sorti de l'ombre un minuscule village de l'Ain nommé Voras. A la mort de son père, Georges
Noir n'avait pas hésité l'ombre d'une seconde et avait quitté la Riviera et ses palaces pour
reprendre le flambeau familial. Il avait hissé la réputation de l'établissement, déjà fort

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
honorable, à un niveau que bien des confrères auraient pu lui envier. Depuis dix ans, il
collectionnait la note maximale du guide jaune, 19 sur 20 et les trois étoiles du guide rouge
brillaient de mille feux. Le restaurant, accompagné de l'inévitable hôtel luxueux, ne
désemplissait pas. C'était avant la mort du guide suprême (de volaille).
La consultation d'un site spécialisé dans la santé des commerces et des entreprises en avait
appris un peu plus à Alexa. D'après ses observations, le taux de réservation avait chuté de
plus de la moitié et le chiffre d'affaires avait plongé dans les mêmes proportions. Georges
Noir était soumis au même dictat des grands critiques gastronomiques que ses homologues :
il devait investir constamment pour étonner, captiver, séduire. Les charges, les
remboursements d'emprunt, devenus trop lourds pour un restaurant connaissant un sévère
passage à vide, achèveraient proprement l'établissement. Demain, un coup de fil aux guides
gastronomiques de référence confirmerait une baisse de qualité derrière les fourneaux ou du
moins, la sensation d'une baisse dans l'esprit des clients.
Miss Sarbacane ne savait que faire de cette histoire. Certes, elle n'avait pas l'impression de
déterrer une affaire là où il n'y en avait pas mais… que dirait Yann ? Accepterait-il d'ouvrir
une enquête pour des faits s'apparentant à une simple coïncidence ? Se laisserait-il grignoter
ses quotas sans réagir ? Bah ! Après tout, elle userait de ses fabuleux battements cils à la
première occasion, afin de le faire plier s'il opposait la moindre résistance ! A condition que
son satané inspecteur veuille bien répondre au téléphone sonnant toujours occupé !
- Ah ! Enfin ! S'exclama-t-elle lorsqu'elle perçut la tonalité longue au lieu de l'agaçante
répétition courte.
- Yann Delaunay ! Aboya son confrère.
- Eh bien ! Quelle humeur massacrante ! C'est Alexa, ta chère détective adorée ! Cette
information suffit à modérer ta hargne dominicale ?
- Pas vraiment ! J'ai passé une nuit d'enfer !
- Ainsi, sous des airs bien sages, Juliette cache un tempérament véritablement volcanique !
Elle te mène un train d'enfer, abusant de ton corps endolori par une journée d'enquête
acharnée, t'arrachant des râles d'extase, te jouant la brouette endiablée, l'hélicoptère
thaïlandais !
- Oh ! Tu es en manque à ce point-là, miss Sarbacane ? Il n'a toujours pas cédé, ton beau
rital ?
- Hélas, non !
- Il a sûrement besoin de lunettes, cet oiseau-là !
- Oh ! Miracle ! Un compliment !
- Eh oui ! Comme quoi… tout arrive ! Quant à ma nuit, j'eusse aimé qu'elle fût comme tu l'as
décrite !
- L'utilisation d'un imparfait du subjonctif sous-entend que la nuit ne fut pas parfaite ?
- C'était une horreur ! J'ai couru chez le médecin de garde avec les jumeaux sous les bras
hurlant à pleins poumons, j'ai écumé trois pharmacies avant de dénicher les bons
médicaments pour traiter les deux lascars, j'ai éraflé la Polo en me garant précipitamment, j'ai
été pris pour cible par une bande de jeunes loubards parce que j'ai eu la malencontreuse idée
de sortir ma guirlande électrique bleue pour aller plus vite et j'ai largué, au passage, plus de
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
deux cents euros pour les urgences médicales de nuit un dimanche matin. Une vraie fortune !
Les jumeaux, c'est deux fois plus cher !
- De quoi souffrent tes deux zazous ?
- De la varicelle !
- Dis donc, ils ne traînent pas, les lascars ! A quelques mois seulement ! Ils sont précoces,
non ?
- Ils ont une maman institutrice qui ramène des tas de germes à la maison, voilà tout ! La
varicelle ! Ils sont couverts de boutons, c'est une horreur ! Je ne me souvenais pas avoir été
aussi moche ! Tu as eu la varicelle, toi ?
- Quelle question ! Absolument pas ! Jamais un bouton n'a entaché mon adorable minois !
- Ah ! C'est vrai ! J'oubliais la légendaire perfection de miss Sarbacane ! Bon… Qu'est-ce qui
me vaut un second appel dans le week-end ? Tu t'ennuies tant que cela dans ton trou perdu ?
- D'abord, cher ignorant, profane que tu es, sache que ce village est une pure merveille du
Moyen Age. Ensuite, apprends que des gourmets viennent de loin pour goûter aux spécialités
culinaires d’Yves Tabarès, particulièrement ses pâtisseries. Depuis que je suis stagiaire dans
les murs de cette vénérable institution, la fréquentation a plus que doublé, le Japon dépêchant
des hordes d'admirateurs pour avoir l'insigne honneur de m'apercevoir avec une toque
immaculée. Enfin, mauvaise langue, je ne t'appelle pas pour te confier mes états d'âme mais
pour discuter boulot !
- Un dimanche matin, après ma nuit blanche ? Tu es complètement déjantée, Alexa !
- C'est pour cela qu'on m'adore ! Parce que je surprends sans cesse ! Par exemple, là,
comment suis-je habillée ?
- Je n'en sais rien, je n'ai pas envie de discuter chiffon avec toi !
- J'ai un chemisier blanc, un tailleur bleu marine et des escarpins noirs.
- Hein ? Tu plaisantes ? !
- Mais oui ! Je porte ma robe orange, la veste turquoise et mes chaussures arc-en-ciel ! Tu
vois, je sais rester simple, à la campagne !
- Un instant, j'ai crû que tu allais à un enterrement !
- Non, je garde mon ensemble rouge pour ce genre de cérémonie. C'est plus strict !
- Cessons de tourner autour du pot ! Parle-moi boulot puisque je n'y échapperai pas.
- D'accord ! Tu as appris la mort de Guy Isère ?
- Qui ?
- Guy Isère ! Le chef du restaurant "Le triomphe" !
- Je ne connais pas.
- Quoi ? Un grand cuisinier, un maître !
- Pardonne ma culture gastronomique limitée aux hamburgers et au Coca mais mes
émoluments de jeune flic ne tolèrent guère la fréquentation assidue d'établissements
pratiquant l'addition à quatre chiffres.
- D'accord ! Je t'explique ! J'ai appris son décès dans le journal. Il est mort dans une chambre
froide à Rungis. La raison est inconnue mais le "journal du dimanche" parle d'accident
inexpliqué.
- Les journalistes sont dans le vrai. S'il s'agissait d'un meurtre, j'en aurais entendu parler ! Ne
commence pas à voir le mal là où il n'y en a pas ! Je te connais, miss Sarbacane ! Comme si je

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
sortais de la cervelle du même auteur que toi ! Même si je conviens qu'une chambre froide est
un lieu peu ordinaire pour décéder, il ne faut pas voir des crimes partout !
- Tu as raison sur un point : ces vastes pièces réfrigérées ont rarement l'occasion de
connaître un pareil événement. De plus, l'explication du décès est systématiquement fournie.
Sauf ici.
- Elle le sera plus tard !
- Non ! Les obsèques ont lieu mardi. Pas d'autopsie au programme, cher inspecteur !
- Et alors ?
- Un autre accident a eu lieu à Rungis, il y a peu de temps. Un accident inexpliqué. Georges
Noir a été retrouvé aussi figé qu'une statue grecque !
- Ah bon ?
- Sais-tu qui est Georges Noir ?
- Dis-le-moi !
- Le patron du restaurant "A la cuisse de sauterelle", un établissement situé à Voras, dans
l'Ain.
Le silence suivant fut éloquent. La jeune femme avait menti sur le lieu du crime,
volontairement et à bon escient. Le but était de provoquer une vive réaction de l'inspecteur,
prompte à déclencher l'ouverture d'une enquête officielle. Elle ignorait si Georges Noir avait
effectivement péri dans les mêmes conditions mais ce bluff était indispensable. Il fallait
l'appui de Yann. Pour… contrer une série d'assassinats, comme elle le pressentait dans son
effroyable vision de musée de glace humaine.
A l'autre bout du téléphone, son camarade s'anima peu à peu. Il promit de se renseigner dès
le lendemain, se rangeant pour une fois du côté de la détective à houppette blonde. Il était
rechargé à bloc parce que cette enquête reposait désormais sur son aptitude à lier les affaires.
Il tenait le beau rôle et, accessoirement, une occasion d'oublier les assourdissants jumeaux. Il
remercia sa consoeur et la pria de ne rien tenter avant qu'il n'apporte de nouveaux éléments.
En coupant la communication, Alexa ne put s'empêcher d'ajouter mentalement :
"Compte là-dessus !"
Elle se jeta sur sa valise, décidée à écourter son séjour au pays des merveilles pâtissières, prête
à enfourcher sa célèbre monture rouge et décapotée. Après tout, elle était encore capable de
séduire ce satané Marco en clignant des yeux ! Il se soumettrait, foi de Sarbacane ! Au diable
les gâteaux !
* *
*
En s'engageant sur le périphérique, Alexa songea à la complexité de l'affaire, bien qu'elle ne
fut pas en droit d'imaginer qu'il y en avait une. A ses yeux, le principe d'un tueur en série,
habile et réfléchi au point de mettre en scène une mort passant pour un accident, était acquis.
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
Par contre, le profil du meurtrier était inhabituel puisqu'il n'usait pas de cérémonie plongeant
les autorités dans la perplexité. Au contraire ! Il était passé inaperçu. En plus, six mois
séparaient les deux décès. Le prochain aurait-il lieu dans un futur lointain ? Pourquoi ? La
cadence s'accentuerait-elle ? Vraisemblablement ! Comment frappait-il ? Au hasard ? Dans un
ordre déterminé ? Eliminait-il d'après une liste ?
"Voyons, ma fille ! Cogite ! A part le fait qu'ils sont restaurateurs, des grands noms, qu'ont-ils
en commun ? Bon sang ! Pourquoi mes dons restent-ils muets sur le sujet ?"
L'interrogation de son Vidal avait échoué. Invariablement, le choc du musée de glace
humaine avait frappé son imaginaire au point douloureux de ne plus souhaiter faire appel à
ses dons de voyance. A chaque fois, elle en était ressortie plus meurtrie. Devant cet état de
fait, elle avait tenté de communiquer avec son ange gardien. Il avait pris un malin plaisir à
répondre à côté de la plaque, lui signifiant avec humour qu'il ne se mêlerait pas d'une histoire
dans laquelle elle s'était fourrée sur sa propre initiative.
Inconsciemment, s'échappant de la réalité, miss Sarbacane avait levé le pied de l'accélérateur
de sa célèbre Coccinelle décapotable. Le ralentissement provoqua les appels de phare énervés
d'un chauffeur routier qui, après avoir actionné son clignotant gauche, déboîta sans
ménagement pour les automobilistes et doubla la jeune femme. Il se rabattit sans élégance
devant le nez de la détective. Cette manoeuvre acheva de la tirer de ses réflexions, une
attitude dangereuse sur l'imprévisible périphérique. Elle nota le nom inscrit sur les côtés et
l'arrière du camion : "Gaston Levôtre". Un grand pâtissier, peut-être le meilleur ! Un nouveau
clin d'oeil du destin ! Elle avait hâte d'emballer l'enquête ouverte par Yann. Hélas ! Il fallait
attendre le lendemain ! Quel gaspillage de temps précieux !
* *
*
Les nouvelles de Yann tardaient à venir. Vingt heures ! Que faisait-il ? Avait-il oublié sa
promesse d'aide ? Santini l'avait-il détourné du droit chemin, lui confiant une enquête
criminelle ordinaire alors qu'il devait se consacrer exclusivement aux dossiers louches ? Le
commissaire, à la légendaire grande gueule, disposait toujours de cet atout bien qu'il ne soit
plus le supérieur hiérarchique de l'inspecteur Delaunay. Ce dernier craignait et admirait
suffisamment son ancien chef pour céder aux caprices du boss.
Ou alors… Ou alors, l'enquête s'avérait plus serrée que prévue. Il peinait à trouver des
témoins et s'acharnait à découvrir un embryon d'indice avant de contacter son amie. Elle
penchait volontiers pour cette explication. En attendant, elle avait décidé de s'occuper
intelligemment ! Dans la situation présente, la tâche consistait à enfiler une robe fourreau
turquoise et orange, mettre un boa rouge et se jucher sur quinze centimètres de talon
d'escarpins verts. Se fardant avec l'habileté et le soin d'une Egyptienne de l'époque
pharaonique, elle songeait à l'hypothèse lui trottant dans la tête depuis la veille. Un tueur en
série avait établi une liste de personnalités du monde de la cuisine. Il éliminait
méthodiquement ces personnalités. Pour quelle raison ? Jalousie d'un confrère moins

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
talentueux ? Possible. Acte d'un critique envieux de leur talent ? Envisageable. Lubie d'un
malade mental victime d'une intoxication alimentaire ? Pourquoi pas !
Tandis qu'elle appliquait la quinzième couche de rouge à lèvres coloris "rouge d'enfer", le
téléphone portable résonna dans son sac à main jaune. Elle s'empara du dernier modèle
fourni par Ali Gator et consulta le nom affiché sur l'écran. Yann !
- L'abbé Sarbacane t'écoute, parle sans crainte, mon enfant ! Commença-t-elle avec humour.
- Mon père, reprit l'inspecteur, pardonnez-moi car j'ai pêché !
- Quel est ce pêché ?
- J'ai failli passer à côté de deux affaires très curieuses !
- Pêché véniel si la faute peut être réparée !
- N'empêche que tu avais raison de te méfier ! Georges Noir est mort et incinéré ! Pour Guy
Isère, l'enterrement s'est mué en crémation et a été avancé d'une journée. Il est parti en
cendres cet après-midi.
- Zut ! Quel manque de chance !
- Comme tu dis ! Pourquoi ont-ils eu l'idée d'être incinérés ? S'ils avaient été enterrés, je
faisais exhumer les corps et le légiste procédait à des analyses. Il aurait trouvé des traces de
poison, de drogue.
- Eh oui ! Mais quoi de plus belle mort, pour un cuisinier, que de partir en fumet ? ! (Note de
l'auteur : fumet, fumée. J'aime expliquer à ceux qui auraient raté un jeu de mots très élaboré.
C'est pour éviter le gâchis !)
- En effet ! Cependant, je ne suis pas rentré bredouille ! Un même détail a été noté par les
deux familles, sans que le lien ne soit établi : les victimes portaient un tatouage sur le ventre.
La lettre "E", en majuscule, stylisée, inscrite dans un ovale.
- Les restes du service militaire ? L'appartenance à une secte ?
- Ni l'un, ni l'autre ! Mesdames Noir et Isère ont juré sur l'honneur n'avoir jamais vu ce
tatouage auparavant.
- Ah ? Cette marque avait donc été faite juste avant leur décès ?
- Exactement ! D'après leurs épouses, un brin surprises par ce détail de dernière heure, ces
marques ne ressemblaient pas complètement à des tatouages. Elles tenaient plutôt du
marquage de bestiaux, de couleur noire. Comme une brûlure faite au fer rouge.
- C'est ignoble !
- C'est la preuve qu'ils ont été assassinés. Aucun humain ne peut supporter une douleur aussi
atroce. Cette lettre a été apposée après le décès. La marque du meurtrier, en quelque sorte !
Tu avais raison sur toute la ligne. D'où tiens-tu ces informations ?
- Secret professionnel ! Je t'avoue tout de même que j'ignorais le lieu du décès de Georges
Noir. J'ai supposé qu'il s'agissait de Rungis. J'ai un peu forcé mes certitudes pour te
convaincre.
- Rusée ! Que fait-on ? Tes voix te parlent-elles ?
- Pas de message surnaturel ! Le silence est d'or. En même temps, je n'ai pas envie de
surveiller la morgue, ni les entrées des cent restaurateurs les plus toqués de France.
- Pourquoi cent ?
- Pourquoi pas ! Pourquoi pas deux cents ou dix ? Je ne sais pas. Ma vision me montrait
uniquement des corps figés dans la glace. Je connaissais des visages et j'ignorais l'identité
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
d'autres personnages. Inutile de jouer aux devinettes plus longtemps : demain, j'achète une
kyrielle de revues spécialisées et j'identifie tous les inconnus de mon rêve éveillé. Ensuite, tu
les mets en garde contre une éventuelle invitation à Rungis.
- D'accord ! Procédons logiquement ! D'abord, concentrons-nous sur les chefs à trois étoiles
et à 19 sur 20 dans les deux guides de référence. En croisant ces deux listes, je pense qu'une
bonne vingtaine d'âmes doit émerger. Que fais-tu ce soir ?
- J'enquête ! Je dîne au "Brochet", l'antre de Pierre Gagnant, trois étoiles.
- Tu le connais ?
- Non, justement !
- Qui as-tu reconnu dans ta vision ?
- Bernard Pinson, Michel Guépard, Marc Meneur, Alain Secasse, Joël Le Bûcheron, Olivier
Roller, Marc Maislin, Pierre Deuxmaigres, Bernard Pastrop.
- Je les préviens en priorité ! De ton côté, sois prudente ! Dans les cuisines, il traîne une telle
quantité de couteaux qu'un meurtrier aurait l'embarras du choix pour te trucider !
- Allons ! Sois sérieux ! Honnêtement, quel cuisinier songerait à embrocher et à rôtir un petit
oiseau comme moi, léger comme une plume ?
- Un meurtrier qui rêverait d'un plat exceptionnel !
La remarque n'était pas inintéressante. Cette histoire semblait fabriquée sur-mesure, pour elle.
Un être malfaisant oeuvrait-il dans l'ombre pour l'attirer dans un piège à détective
extralucide ? Quel génie diabolique avait assez de pouvoirs pour la contrer, assez de moyens
logistiques pour mettre en scène des meurtres parfaits, autant d'intrigues à résoudre pour la
jeune femme ?
Oui, Yann n'avait pas obligatoirement tort. Sa célébrité, sa pugnacité et sa qualité d'adversaire
redoutable attireraient un jour, inévitablement, une telle manœuvre d'un invisible ennemi
(Note de l'auteur : pour ceux qui n'auraient pas compris, je traduis : Alexa vivra des aventures
où un méchant lui tendra des tas de pièges pour l'enquiquiner ! Evidemment, je ne vous
révèlerai pas le nom ou le numéro de l'épisode mais cela devrait intervenir avant la centième
nouvelle ! Vous voilà bien avancés !).
Fort de cet avertissement, Alexa s'aspergea de "Désir brûlant de folies nocturnes", de Jacques
Cartier, ajoutant une protection efficace contre le mauvais œil et contre un éventuel
agresseur. Ainsi parfumée, elle s'assurait une cours assidue plutôt qu'une vaine tentative pour
la trucider. Satisfaite par l'image renvoyée par le miroir de la salle de bains, elle sourit et
éteignit la lumière. A elle le fabuleux dîner gastronomique chez Pierre Gagnant !
* *
*
La ribambelle de mirlitons, apprentis sauciers et as de la pâte feuilletée sublimée par fruits et
crèmes aromatisées n'en revenait pas. Agglutinés derrière la porte de service, les cuisiniers
lorgnaient dans la salle. Bien entendu, des célébrités, ils en avaient vues un grand nombre
poser leurs fesses sur les chaises de ce restaurant presque au sommet de la renommée (Le
guide rouge lui attribuait trois étoiles, le guide jaune s'obstinait à ne lui accorder qu'un
insultant 18 sur 20). Mais une personnalité aussi voyante, aussi resplendissante que miss

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
Sarbacane, dans l'une de ses tenues glamour aux couleurs hallucinantes, jamais ! Jacques
Contreux, le second de Pierre Gagnant, leur intima l'ordre de regagner leurs postes, les sauces
et autres cuissons ne supportant pas l'approximation dans ce haut lieu de la gastronomie
française.
- La récréation est terminée ! Au boulot ! Lança-t-il en guise de rappel. J'attends un ragoût de
rognons et ris d'agneau, une mousseline d'omble chevalier, un dôme de foie gras à la réglisse.
Le client n'attend pas !
Puis, il retourna se poster derrière la porte de service, seul, cette fois-ci. La créature céleste,
ange descendu sur terre, en l'occurrence au restaurant "Le Brochet", venait de s'asseoir à
l'une des meilleures tables de la maison. Le satin de sa robe orange et turquoise foulait le
velours vert d'un fauteuil disposé près d'une table faisant face à la salle entière. La jeune
femme, attendant que le maître d'hôtel veuille bien lui apporter la carte, détaillait
ostensiblement les lieux.
Ce restaurant était à l'image de son propriétaire et cuisinier de génie : un mélange de
classicisme et de modernisme. Les chaises capitonnées et tendues de velours vert côtoyaient
sans complexe un mobilier de bois couleur miel, de la marqueterie moderne, des miroirs
simples, des bouquets de fleurs disposés dans des porcelaines récentes, un parquet vert et
blond dénotant un souci d'attirer une clientèle branchée. Dans le même temps, la table ronde,
recouverte d'une nappe beige, regorgeait de vaisselle aux couleurs chamarrées et torturées et
d'argenterie massive plus vraie que nature. Un décor surprenant mais une ambiance chaude et
accueillante.
Ayant exploré les murs, le plafond, le sol, sa table, la jeune femme s'intéressa aux tables
voisines, détaillant les visages, faisant appel à sa fabuleuse mémoire de détective afin de
mettre un nom sur quelques têtes connues. A deux cents euros par personne, en moyenne, la
venue dans cet antre de la gastronomie était réservée aux nantis disposant d'un confortable
compte bancaire. Ici, le moindre flacon coûtait au bas mot, cinquante euros. Une pratique
détestable ravageant la profession consistait à multiplier le prix d'achat d'une bouteille de vin
par dix pour déterminer le prix de vente. Le "Brochet", restaurant de renom, n'échappait pas
à la règle. Toutefois, il s'appliquait à proposer de nombreuses demi-bouteilles, réduisant
l'assommant coup porté à la note et amenuisant le risque de verbalisation en cas de
confrontation avec la maréchaussée.
Jacques Contreux se sentit obligé d'intervenir lorsqu'il vit miss Sarbacane consulter sa
montre. Il prit ce geste pour de l'impatience. Il ignorait, bien évidemment, que la détective se
contentait de relever qu'à vingt heures trente, le remplissage du restaurant affichait un taux
dramatiquement bas. Seules dix autres convives dînaient alors que la salle pouvait en
accueillir une cinquantaine.
- Mademoiselle Sarbacane ! Je suis heureux de vous accueillir pour la première fois au
"Brochet". Il s'agit bien de la première fois, n'est-ce pas ?
- Tout à fait, monsieur… ?
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
- Jacques Contreux. Je suis le second de Pierre Gagnant. Je suis confus, le maître d'hôtel a
oublié de vous remettre la carte. Dînerez-vous seule ou accompagnée ?
- Seule.
- Dans ce cas, voici la carte qui convient, avec les prix. Désirez-vous faire appel aux services
de notre sommelier ?
- Bien entendu ! Dès que j'aurai fait mon choix ! D'accord ? Lança-t-elle en papillonnant des
yeux.
- Je m'active de ce pas !
- Oh ! Autre chose ! Pourriez-vous m'indiquer si je pourrais m'entretenir avec monsieur
Gagnant ?
- Hélas, pas ce soir ! Il est absent. Je le remplace. Je pourrai répondre à toutes vos questions,
j'en suis sûr ! En qualité de second, je suis à même de remplir toutes ses tâches.
- C'est strictement professionnel.
- J'entends bien mais…
- Cela a trait avec ma profession de détective.
- Ah… fit le cuisinier en devenant aussi blême qu'un filet de limande à la crème fraîche.
La réaction n'échappa pas à miss Sarbacane. Connaissant les démêlés financiers et judiciaires
de son patron, en d'autres lieux et d'autres temps, victime d'un retentissant dépôt de bilan, le
second craignait que Pierre Gagnant fût de nouveau l'objet de multiples tracasseries
administratives. Miss Sarbacane ne lui en révéla pas davantage car elle estimait inutile d'alerter
le personnel pour rien. De plus, elle avait obtenu en partie satisfaction en se rendant au
restaurant : une photographie de Pierre Gagnant, entouré par toute son équipe, trônait dans
l'entrée. Son visage, résolument inconnu, ne figurait pas dans la vision qu'elle avait eue du
glacial musée des cuisiniers français. Elle ne conclut pas hâtivement pour autant : sa vision
pouvait être partielle, Pierre Gagnant pouvait malgré tout figurer sur la liste des futurs
trucidés. De plus, en découvrant les traits du génie des associations culinaires, elle avait
éprouvé un curieux sentiment mêlant la confusion, le mensonge, le désir de protection, le
secret, l'illégalité. Pourquoi ? Où se trouvait donc le patron ? Contrairement à Alain Secasse,
Bernard Pinson ou le défunt Guy Isère, Pierre Gagnant ne courrait pas après les médias et ne
se dispersait pas dans les revues culinaires, les recueils de recettes et autres conserves
industrielles cautionnées par des maîtres. Il se consacrait à l'accomplissement de son
sacerdoce quotidien : étonner, combler les papilles de clients avides de ses réalisations
surprenantes.
Laissant l'homme désemparé, Alexa fouilla dans son sac à main jaune canari et s'empara de
ses lunettes de lecture. Coquetterie bien féminine, volonté affirmée de protéger sa réputation
de femme fatale, idéale et angélique, elle chaussa la monture qu'après avoir déplié la carte des
mets.
L'enchantement, mené par Merlin en personne, lui fut jeté dès les premiers mots inscrits sur
le carton glacé. Deux menus "abordables" permettaient aux plus petites bourses de goûter à
la cuisine de monsieur Gagnant. Toutefois, la carte recelait la plupart des trésors
d'ingéniosité, les audacieux mariages du génie. Le prix n'avait plus d'importance.
Miss Sarbacane salivait ; elle dut poser sa main sur son estomac afin de réprimer un
gargouillis naissant. Elle n'en croyait pas ses yeux, ne sachant où donner de la tête : fleur de

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
courgette farcie accompagnée de son crémeux de tourteau au romarin, ormeau poêlé à la
persillade, huîtres tièdes et pommes de Noirmoutier en sauce morille, fabuleuse mousseline
d'omble chevalier et son tartare de langoustine et de saint Jacques, suprême de pintadeau
farci aux trompettes de la mort et au fenouil, étonnant pigeon rôti avec sa sauce rouge aux
pignons, joyeuse pyramide d'araignée de mer et de truffes, hallucinante composition de
sorbets au romarin, à la menthe, à l'anis, au pétale de rose et au pissenlit, tentante tarte aux
agrumes et son pot de sabayon à la mandarine impériale, exotique millefeuille à l'ananas
flambé à la liqueur de banane, gaufre et glace à la gueuze et aux griottes. L'excitation des
neurones avant le ravissement du palais !
Lorsque le maître d'hôtel pointa enfin son museau, miss Sarbacane l'accueillit avec un sourire
de star. Le bedonnant quarantenaire se sentit pousser des ailes de rapace, se croyant soudain
investi d'un pouvoir de séduction imaginaire. La détective lui débita sa commande au pas de
charge et le pria d'aller voir ailleurs si elle y était. On ne faisait pas attendre une demoiselle,
sacré nom d'un chien !
Elle se laissa aller à la réflexion sur son sujet du jour : deux morts suspectes. Cependant, un
prénom s'insinua dans son esprit, peu à peu, masquant la gravité des faits : Marco. Depuis
son retour de stage précipité, elle n'avait pas pris le temps de l'appeler. En fait, elle se faisait
violence pour ne pas le contacter. Le faire, c'eut été avouer sa faiblesse, son désir de croiser le
regard du bel Italien. Il devait se traîner à ses pieds ! Or, il n'en était rien. Le portable, le
téléphone fixe, la messagerie, la boîte aux lettres, tous les beaux moyens de communication
demeuraient stériles : Marco n'appelait pas. Y avait-il une autre femme dans sa vie ? Non.
Elle s'était bien penchée sur la question en bombardant son Vidal et son ange gardien
d'interrogations nerveuses. Il n'avait ni légitime, ni régulière, ni occasionnelle dans sa vie. Ce
type était un modèle de vertu, respectueux de son veuvage.
Elle secoua sa crinière blonde, manifestant son refus de se résigner. La houppette vacilla de
part et d'autre de sa tête, puis revint en place, grâce à l'abondant spray fixant la maintenant au
sommet de sa forme. Il fallait se concentrer sur les lieux. Elle ferma les yeux et le froid glacial,
mortel l'envahit aussitôt. Une vision cauchemardesque lui soutira un haut-le-cœur. C'en était
assez ! Elle dînait dans un lieu de rêve, elle ne devait pas être malade. Elle abandonna la
périlleuse recherche avec l'intime conviction que le restaurant "Le brochet" constituait le
point de départ de son enquête. Ces lieux sonnaient… faux ! Elle n'était pas dans son assiette
(Note de l'auteur : cette remarque judicieuse, incongrue dans un restaurant, m'a été soufflée
par un membre de l'éducation nationale, un professeur d'amour ayant décidé de m'enseigner
les rudiments des bonnes manières) !
Lorsque le sommelier parut, elle se laissa guider par sa voix douce et posée, sa poésie, sa
prodigalité adjective et verbeuse, sa bonhomie. Il lui conseilla le château Poujeaux 1995, un
Moulis, l'un des rares Bordeaux non assommants, un breuvage typiquement féminin. Un
choix judicieux. Fervente de Champagne, elle ne résista pas à une ou deux "coupettes" de
Bollinger, marque préférée du célèbre James Bond, en guise d'apéritif. Elle s'abandonna
rapidement à l'ivresse des bulles, à la finesse des mets et à la sollicitude du personnel.
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
* *
*
« Ploc ! » Firent les trois cachets d'aspirine en plongeant dans le verre d'eau. Aussitôt, le
dioxyde de carbone se dégagea et stagna dans l'atmosphère, concourant à renforcer l'effet de
serre (Note de l'auteur : j'étale la science de mon professeur de chimie préféré !). Un geste
nécessaire après les agapes auxquelles elle s'était livrée la veille. Excès fort délicieux mais
quasiment inutiles car elle n'avait pas pu rencontrer Pierre Gagnant.
La sonnerie discrète du téléphone lui arracha une douleur supplémentaire. Quel importun se
permettait de la déranger à sept heures du matin ? Une mauvaise nouvelle. Elle le pressentit
immédiatement. Elle traversa la pièce à la vitesse de l'éclair, oubliant le mal au crâne.
- Allo !
- Miss Sarbacane ? Je te réveille ?
- Non, Yann ! Que se passe-t-il ?
- On vient de me communiquer une nouvelle très surprenante. Elle apporte de l'eau à notre
moulin.
- Vas-y ! Je suis prête à apprendre un nouveau décès dans l'affaire des congélateurs de Rungis.
- Zut ! Tu n'es pas drôle ! Si je ne te savais pas voyante, je dirais que tu es responsable de
cette mort !
- Amusant ! Qui est le malheureux élu, cette fois ?
- Joël Le Bûcheron. Toujours à Rungis.
- Une visite des lieux s'impose, non ?
- Et comment !
- Par contre, cette mort diffère des autres.
- Ah bon ? Un détail m'aura échappé, je pense ! Il s'agit bien d'un grand cuisinier ?
- Le plus grand, à mon sens. Seulement, il avait pris sa retraite. Il n'exerçait qu'à la télévision.
Il ne possédait plus de restaurant et ne figurait donc pas dans les guides. Cela met à mal
l'hypothèse selon laquelle un inspecteur chercherait à se venger. A moins que cette mort soit
destinée à brouiller les pistes.
- Cette mort apporte surtout la preuve que tu as raison : il y a un tueur en série rôdant à
Rungis. Il est méthodique et rituel. Les collègues sur place ont pensé à m'appeler car ils ont
trouvé cette mise en scène curieuse et les habitués ont suggéré l'idée de "fantôme". D'où la
récupération immédiate de l'affaire.
- C'est officiel ?
- C'est officiel !
- Tu as parlé de rituel : tu leur as demandé si la victime avait un tatouage ?
- Cela a été ma première question ! Tu as du flair, du génie, miss Sarbacane ! Pour le
meurtrier, que vois-tu ?
- Rien ! Ma vision concernant le sujet, invariable, est à vomir. La soutenir est de plus en plus
difficile. Il va falloir procéder de manière plus classique, sans faire appel directement à mes
dons.
- Je vois ! Et ton cuisinier, hier soir ? Tu l'as prévenu ?
- Il n'était pas en cuisine. Il était absent.

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
- En voyage ?
- Je l'ignore. Je n'ai pas insisté, pour ne pas éveiller les soupçons. J'ai été impressionnée par
les lieux mais… à plusieurs titres… Un malaise se dégage de l'endroit. Renseigne-toi sur
Pierre Gagnant, en douce. Il y a quelque chose… Je ne sais pas…
- Je fais confiance à ton cinquième œil !
- Cinquième œil ? Je n'en ai que deux !
- Deux si bleus qu'ils en valent bien quatre ! Trêve de plaisanterie ! Je pilonne ton interphone
dans un quart d'heure et je t'embarque à Rungis pour fouiner. Cela te branche ?
- Oui et la réponse à la question qui va suivre est : non.
- La question ? Quelle question ?
- Si cette affaire compte pour les quotas ! Elle ne compte pas puisque je te l'amène sur un
plateau. Tu conserves tes trois histoires non résolues à me soumettre avant le 31 décembre.
- Parfois, je me demande à quoi ça me sert de parler. Tu fais les questions et les réponses !
- Pas toujours ! Allez ! A tout à l'heure ! Acheva-t-elle d'une voix songeuse, ne sachant que
penser de l'attitude d'un certain P.D.G. des Pompes Noulair.
L'aspirine déversée dans son gosier, l'ex-pharmacienne sauta hors de son pyjama (scène
censurée pour l'adaptation cinématographique), plongea dans la baignoire préalablement
remplie d'un liquide rouillé (supposé être potable), s'enroula dans un drap de bain
fraîchement issu de l'armoire à linge, se sécha à la va vite et s'inséra dans des vêtements
adaptés à la situation, à savoir : un jean, des baskets, un tee-shirt vantant les mérites d'une
marque automobile allemande signifiant "voiture du peuple". Dans un sac en toile, elle fourra
l'habituel nécessaire à enquête : crayons, bloc note, téléphone, palette graphique, Vidal, loupe,
caméscope numérique et elle enfila une broche appareil photo sur son blouson, un gadget
miniature fourni par son affable et délicieux Ali Gator. Juste au cas où les lieux seraient
interdits aux engins à pellicule de tous poils !
Elle était parée pour sa nouvelle aventure !
* *
*
Selon les propos du « Parisien Libéré », une série de meurtres venait de prendre fin grâce au
flair et aux dons de la plus célèbre détective de France et des alentours (soit un bon quart de
la Galaxie). En effet, miss Sarbacane avait prouvé qu'un lien existait entre les décès de Guy
Isère, Georges Noir et Joël Le Bûcheron. L'apparente cause naturelle de leur mort, bien
qu'inhabituelle, avait volé en éclats dès que l'enquêtrice avait concentré ses visions sur le
sujet. Qui se cachait derrière ces meurtres ? L'ignorance perdurait mais, après les révélations à
la presse, la mise en place d'un dispositif policier dissuaderait pour toujours le serial killer de
commettre de nouveaux crimes dans les chambres froides du plus gros marché de France.
Capturer l'assassin ne demanderait pas des lustres, on faisait confiance à miss Sarbacane. Par
contre, il n'aurait plus l'audace de frapper, sachant les lieux étroitement surveillés, craignant
les révélations de la jeune femme. Qu'il se le dise, il était coincé !
Le lecteur reposa le journal sur la vieille table en formica jaunâtre. Il jubilait. La psychose
s'emparait des grands noms de la cuisine, ils s'entouraient de gardes du corps, s'armaient de
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
gilets pare-balles, de doudounes épaisses, craignant de remplacer leurs sorbets au fond d'un
anonyme congélateur, évitaient Rungis et ses abords comme la peste, préférant pour un
temps les petits marchés locaux.
Ces crétins n'avaient qu'à bien se tenir, ils n'avaient qu'à se réfugier près de leurs fourneaux,
au chaud, nouveaux symboles illusoires d'une sécurité retrouvée.
- Cherche, Alexa ! Cherche bien partout ! Si tu me trouves, tu auras mérité ta victoire. Si tu ne
me trouves pas, j'aurai prouvé que tu ne peux pas me voir. Je pourrai me livrer au meurtre, à
la destruction de mes ennemis. Ils agoniseront lentement, payant leurs crimes au centuple. Je
te garderai pour la bonne bouche, chère tête blonde ! Tu paieras pour avoir osé te mettre en
travers de ma route !
D'un geste rageur, il déchiqueta le quotidien en mille morceaux, n'épargnant que l'article
accompagnant la photographie d'Alexa Sarbacane. Avec un luxe de précautions et de minutie,
tranchant radicalement avec la folie qui s'était emparée de lui lorsqu'il avait saccagé la feuille
de chou, il épingla la coupure de presse sur le mur humide et gorgé de salpêtre de la cave où
il vivait reclus. Il recula lentement, contemplant peu à peu l'ensemble obtenu, comme un
sculpteur ou un peintre agissant de même pour juger son œuvre. Désormais, quelques
dizaines de feuilles jaunies, flétries, ornaient un pan de la cave. Toute l'histoire d'Alexa
Sarbacane, du début à la fin (Note de l'auteur : les futurs épisodes en moins, quand même !).
Sur le côté, sur une vieille table en chêne rongée par les termites, il avait soigneusement
empilé tous les bouquins consacrés à la détective. La bibliographie complète, l'analyse de
policiers, de romanciers, de publicitaires, de psychiatres (!), de voyants et de politiques (Un
épais volume, signé par Romain Latin, jeune député européen relatait l'extraordinaire
sauvetage d'un avion présidentiel par miss Sarbacane). D'un autre côté, remplissant les
rayonnages d'un antique vaisselier, le merchandising naissant, consacré à la détective,
témoignait de sa popularité grandissante. Des poupées Alexa avaient fait leur apparition chez
Mattel, le spécialiste du jouet. Les tenues sortaient à un rythme effréné, l'attirail de la parfaite
détective était fourni en supplément moyennant des espèces sonnantes et trébuchantes et on
trouvait même un faux Vidal de quelques pages où apparaissaient des fausses visions plus
vraies que nature grâce à l'énergie fournie par quatre piles électriques !
Le salon de l'automobile de Francfort approchait à grands pas et il se murmurait, dans les
milieux autorisés (Note de l'auteur : réécouter le sketch de Coluche pour savoir ce que sont
les milieux autorisés ! Vous n'y êtes pas et moi non plus !), que Volkswagen préparait la New
Beetle décapotable série limitée "Alexa Sarbacane", en livrée rouge exclusivement, avec un
moteur deux litres épaulé par un turbo pour la circonstance, pour jouer les tornades blondes.
L'autoradio serait de style rétro, forcément. Par contre, l'injection électronique empêcherait
les démarrages capricieux ; il serait donc inutile de mettre les bougies à l'abri dès que le temps
serait incertain.
Tout était là. Rien ne manquait à la plus fabuleuse collection sur la détective. Rien. Ou
presque. Il ne manquait que la détective en personne.
- Bientôt, chère Alexa ! Nous nous reverrons bientôt !

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
L'ombre quitta la cave sordide, le repaire de ses cauchemars les plus sombres. D'un pas
décidé, elle se faufila dans la nuit, évitant les ronds de lumière projetés au sol par les
lampadaires. Prête à commettre un nouveau forfait sans qu'on puisse l'arrêter, la saisir. Tel un
fantôme…
* *
*
L'interrogatoire des familles Noir, Isère et Le Bûcheron n'avait pas épaissi le dossier des
chambres froides. Le tatouage était le dénominateur commun : la lettre "E", écrite en
majuscules, dans un ovale. Décrit avec précision par plusieurs témoins, par la famille des
victimes, le symbole avait fait l'objet de recherches acharnées de la part de Yann Delaunay.
L'inspecteur entendait boucler cette affaire au plus vite afin de faire cesser la psychose
régnant à Rungis et surtout, afin de lever le coûteux dispositif policier assurant la sécurité
avant que les caisses du ministère de l'intérieur ne soient vidées.
Puisque le meurtrier avait eu l'intelligence d'atteindre sa dernière cible, Joël Le Bûcheron, par
le grand froid, cette dernière se trouvait donc dans un exceptionnel état de conservation.
Idéal pour étudier ! Des prélèvements sanguins n'avaient pas révélé de poisons ou de
produits à effet somnifère. Joël avait donc pénétré dans la chambre froide de sa propre
volonté, avant de périr. Le mécanisme, pourtant pourvu de sécurité, s'était inexplicablement
bloqué. Le cuisinier avait été surgelé en quelques minutes. Puis, aussi mystérieusement, la
chambre froide s'était débloquée.
Yann Delaunay, à la demande insistante de miss Sarbacane, avait obtenu que l'autopsie soit
intégralement filmée par des caméras de surveillance. Ces dernières avaient poursuivi
l'enregistrement durant la nuit.
Yann et Alexa visionnaient la bande magnétique, gravée quelques heures auparavant. Ils
étaient incapables d'expliquer rationnellement le phénomène capté par l'œil électronique.
- Tu vois ce que je vois, Alexa ? Santini a beau dire qu'il y a une explication à tout, que les
fantômes n'existent pas, j'ai du mal à m'expliquer ce que je vois !
- En effet ! Cette brume noire apparaît sur l'écran, enveloppe le corps du cuisinier et s'en va,
une fois son forfait accompli.
- Des rumeurs faisaient état d'un fantôme, nous en avons la preuve. Il tue Le Bûcheron, le
marque de son sceau et revient effacer la marque à la morgue ! Un fantôme !
- Pas n'importe lequel ! Cette lettre est l'emblème du grand Auguste Escoffier, le cuisinier qui
réinventa la cuisine française de la fin du 19 ème siècle au début du 20 ème, établit les règles du
classicisme, réalisa deux ouvrages de référence, produisit dix mille recettes et régna en maître
sur toute la profession durant de longues années. Il tue des supporters de la cuisine moderne,
des novateurs, des païens, à ses yeux. Il les marque et revient effacer les traces de son forfait.
Cela explique les blocages inouïs des chambres froides. Il frappe dans un lieu mythique,
Rungis. La cathédrale de la nourriture, l'empire de la bouffe, le poumon économique du
marché des fruits, légumes, viandes et poissons. Un symbole !
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
- Que faire contre un fantôme ?
- Se battre ! Je saurai le débusquer et un exorciste fera le reste ! Je m'en charge ! Affirma la
détective en prenant congés de son ami.
Un simple coup de fil au diocèse lui fournirait le renseignement souhaité : les coordonnées
d'un prêtre exorciste. Depuis plusieurs années, leur nombre ne cessait de grossir. Retour en
force de Satan, mode passagère ou aveu d'impuissance de la médecine traditionnelle et
psychiatrique face à des cas inexpliqués ? Les appels à l'aide pour évacuer le Mal se
multipliaient ; les possédés, les envoûtés se découvraient chaque jour à la pelle. Alors,
pourquoi pas un fantôme meurtrier ? Après tout, ce n'était pas la première fois ! Elle gardait
en mémoire l'affaire Franklin – Morgan (Voir "Emmuré vivant") où la défunte victime était
revenue se venger d'un père incestueux et violeur.
Toutefois, elle ne s'expliquait pas pourquoi le fantôme ne s'en prenait qu'à des grands noms
de la cuisine. Diable ! Les guides regorgeaient de cuisiniers révolutionnaires n'ayant pas
atteint les notes maximales. Pourquoi uniquement des trois étoiles ou des 19 sur 20 ? Le
fantôme lisait-il les guides ? A d'autres ! Certes, le fait que les meurtres aient tous lieu à
Rungis, accréditait la thèse du spectre hantant un endroit spécifique. Un truc clochait sans
qu'elle soit en mesure d'expliquer quoi. Pourquoi le fantôme d'Auguste Escoffier avait-il
choisi d'attendre aussi longtemps avant de frapper ? Pourquoi choisissait-il une chambre
froide ? Pourquoi marquait-il ses victimes avant d'effacer les traces de son forfait ? Comment
attirait-il les cuisiniers dans les chambres froides ? Rien n'était simple.
Afin de se détendre et mieux se concentrer ultérieurement, Alexa connecta sa tablette
graphique au téléphone portable. Elle appela son fournisseur d'accès à Internet afin de
charger d'éventuels messages.
"Si seulement Marco m'écrivait… Un poème brûlant d'amour…" songea-t-elle en secret.
Son cœur fit un bond (Note de l'auteur : en général, on bondit grâce aux jambes et aux pieds !
Je n'y peux rien si les expressions françaises sont curieuses !). La boîte de réception indiquait
la présence d'un message. Elle fit jouer son stylet de plastique sur l'emplacement souligné. Sa
déception fut totale. Il n'émanait pas de monsieur Marco Roni di Mozzarella.
La curiosité et l'interrogation prirent le relais. La zone "De", désignant habituellement
l'émetteur du message, demeurait vide. Il n'y avait pas de titre. Seuls quelques mots
laconiques se perdaient dans le carré réservé au texte : "Un exorciste ne changera rien. Je
frapperai quand je le souhaiterai !"
"Le meurtrier ?" Se demanda-t-elle. "Un plaisantin ? Possible ! Toute la presse a relaté
l'affaire. La France entière sait que je m'occupe du cas. Non… Il a parlé d'exorciste ! Je ne l'ai
évoqué qu'avec Yann, à l'instant ! Ma ligne téléphonique est surveillée ! Le meurtrier dispose
d'un scanner sophistiqué et possède de solides connaissances informatiques. Suffisantes pour
m'envoyer un message en restant totalement inconnu ! Qui peut le faire ? Démétrios ?
Non… Je sais qu'il me déteste profondément mais pas au point de m'espionner, de tuer des
personnes étrangères, selon une méthode rigoureuse, non… Reste la thèse d'un plaisantin
futé vivant dans le quartier et m'espionnant. Pourquoi pas ? Ce n'est certainement pas l'œuvre

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
du fantôme. Il n'a pas Internet, quand même ! Ah ! Quel bazar, cette affaire ! Je tenterais bien
une séance de voyance mais je crains de n'obtenir que la même et unique vision
cauchemardesque du musée des cuisiniers congelés… Comment faire ?"
Elle devait procéder avec logique, reposer chaque élément du puzzle à plat sur une table et
tenter d'assembler les pièces. Sans ses dons de voyance, elle ramait comme un simple
détective. Elle ne les avait pas perdus mais ils ne lui étaient d'aucune utilité. Il fallait changer
de tactique. A Kourou, face au mutisme de sa clairvoyance, face aux capacités de blocage
déployées par le gourou, elle avait exploré l'âme de chaque suspect potentiel, avec méthode.
Le nombre restreint de têtes aptes à saboter la navette avait permis la réalisation d'un sondage
systématique. Quelle différence y avait-il avec le cas présent ? Convoquer une vingtaine ou
une trentaine de cuisiniers représentant l'ensemble des trois étoiles ou des 19 sur 20 était une
opération envisageable. Elle répondrait au mobile "jalousie d'un confrère". Rencontrer les
inspecteurs des guides rouges et jaunes était également réalisable. Cette action lui servirait à
déterminer si l'un des inspecteurs se vengeait d'un repas mal digéré. Ensuite, elle devrait
sonder Rungis, un matin, en pleine activité, chercher la noirceur des auras, traquer le malade
qui sévissait éventuellement sur les lieux : un charcutier, un boucher, un grossiste en fruits,
légumes ou poissons, lâché par les grands de la cuisine, décidé à les éliminer un par un. Bref,
il fallait chercher qui désirait se venger. Car la vengeance lui apparaissait de plus en plus
comme l'unique mobile de ces meurtres curieux. Miss Sarbacane avait du pain sur la planche !
(Note de l'auteur : je vous avertirai lorsque j'en aurai fini avec tous les jeux de mots sur la
nourriture !)
* *
*
En entrant dans la pièce grise à peine éclairée par un néon usé, Alexa éprouva un malaise. Ce
désagrément n'était pas causé par le côté sinistre du bureau mais par la présence d'un homme,
un seul. Les cheveux en bataille, les poches sous les yeux avaient consommé l'énergie qui,
d'ordinaire, se dégageait de sa personne. Il avait été cueilli au pied de sa résidence vers huit
heures du matin alors qu'il rentrait d'un lieu inconnu. Il n'avait pas fermé l'œil de la nuit et
cette insomnie forcée ou volontaire durait déjà depuis plusieurs jours, étant donné son état de
fatigue extrême.
Miss Sarbacane avait pris place sur une chaise, en retrait. Yann fit une brusque irruption, une
chemise cartonnée noire à la main. Elle n'avait jamais eu l'occasion de le voir mener un
interrogatoire ; en quelque sorte, la séance du jour tenait de première. Pour une fois,
l'inspecteur l'avait devancée. Il avait convoqué Pierre Gagnant, manu militari, suite à un appel
anonyme l'avertissant que le célèbre cuisinier disparaissait régulièrement la nuit. Or, les
meurtres avaient tous eu lieu la nuit ou au petit matin. De plus, l'examen de la comptabilité
de monsieur Gagnant avait appris à l'inspecteur que le restaurant "Le brochet" connaissait de
sérieuses difficultés financières. La trésorerie était au plus bas.
Yann traînait la tronche d'un mec de mauvaise humeur. Alexa ne s'y fiait pas ; son ami
pouvait jouer la comédie, cela faisait partie du métier. D'un geste maussade, il balança la
chemise cartonnée sur la table.
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
- Eh bien ! Commença-t-il. La situation du restaurant n'est pas brillante ! J'ai passé les
comptes du "Brochet" à la moulinette, notre expert comptable s'y est mis et le verdict est le
même ! Dans quelques semaines, il va y avoir une belle faillite !
- La situation est passagère, il faut du temps pour s'imposer à Paris. Ce n'est pas un crime de
commencer par une période déficitaire, que je sache ! Rétorqua le cuisinier.
- C'est vrai ! Ce n'est pas un crime ! Seulement, avec 18 sur 20 au guide jaune, vous restez en
retrait, derrière le peloton de tête. Alors, si quelques concurrents finissaient malheureusement
au frigo, les inspecteurs du guide jaune pourraient bien vous intégrer dans le cercle restreint
des 19 sur 20. Vos tarifs seraient justifiés et la salle se remplirait. Mademoiselle Sarbacane, ici
présente, peut en témoigner. Elle a déjeuné chez vous la semaine dernière ; seule une dizaine
de convives l'accompagnait. C'est peu. C'est insuffisant pour maintenir le bateau à flots.
- Je ne suis pas un assassin ! Je respecte mes confrères et si je perds cette nouvelle bataille, ce
sera dû au jeu légal et loyal de la concurrence !
- Je veux bien vous croire mais… vous n'étiez pas à votre restaurant dans la soirée de
vendredi 11 mai, ni dans celle du lundi 14 mai. Malheureusement pour vous, ces deux dates
coïncident avec les décès de Guy Isère et de Joël Le Bûcheron. Je parierais ma chemise que
vous n'avez pas d'alibi. Où vous trouviez-vous ces jours-là ?
- Chez moi.
- Tiens ! Qu'est-ce que je disais ? Chez lui ! Commenta Yann en se tournant vers Alexa.
Il lui fit un signe de tête signifiant : ment-il ?
La jeune femme voyait que l'aura du cuisinier, gris foncé en pénétrant dans les lieux, avait
viré au noir ébène ou corbeau, plus noir que noir. Il mentait, elle en était sûre. Effrontément !
Un détecteur de mensonges aurait fait exploser ses composants pour moins que cela.
- Mon petit doigt me dit que vous nous racontez des sornettes.
- Vous n'avez aucun droit de m'interroger ! Vous me retenez en toute illégalité et vous n'avez
pas prévenu mon avocat !
- Erreur ! Il va venir, le grand menteur de service ! Hélas, vous avez un magnifique mobile et
pas d'alibi ! De plus, je sais, nous savons que vous mentez.
- Je n'ignore pas les dons de mademoiselle Sarbacane mais, devant un jury, cela ne vaut rien.
N'importe quel cuisinier peut avoir le mobile que vous m'attribuez et des milliers de Français
se trouvaient chez eux, sans témoin, aux heures du meurtre. Vous n'avez rien contre moi !
- Des milliers de Français ? Exact ! Mais les cuisiniers étaient au travail… Sauf un…
- Et alors ? De toutes les manières, je suis sûr que vous ignorez la véritable heure de la mort
de Guy Isère et Joël Le Bûcheron ! Cela peut être vingt heures ou deux heures du matin ! A
deux heures, tous les cuisiniers n'étaient pas aux fourneaux.
Le policier et la détective durent convenir qu'ils étaient incapables de préciser l'heure des
décès. La congélation avait faussé les données sur lesquelles les médecins légistes se basaient
d'ordinaire pour fournir ce genre de renseignement.

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
- En plus, il paraît que le coup vient d'un fantôme. On parle d'Escoffier revenant abattre les
défenseurs de la cuisine moderne, de tatouages apparaissant et disparaissant comme par
enchantement.
- Vous croyez sincèrement aux fantômes, vous ?
- Moi ? Pourquoi pas ? Elle y croit bien, elle ! Fit-il en désignant miss Sarbacane. C'est son
pain quotidien !
L'intéressée nota un changement supplémentaire dans l'aura de Pierre Gagnant : il mentait en
prétendant croire aux spectres. Par contre, quand il avait affirmé ne pas être un assassin, elle
n'avait pas perçu de modification franche. L'aura avait légèrement foncé, comme si… C'était
flou.
Elle adressa un signe à Yann et ce dernier s'approcha en murmurant :
- Qu'y a-t-il ? Il faut faire rapide, son baveux va se pointer d'une minute à l'autre !
- Son baveux ?
- Son avocat ! Je n'ai rien de concret, je ne pourrai même pas le mettre en garde à vue.
- Demande-lui s'il a tué ou non. Insiste bien ! L'aura est imprécise.
- OK ! Fit-il en se retournant vers le futur condamné à la peine capitale (Note de l'auteur : le
simple fait qu'un flic me demande l'heure, me laisse croire qu'il va me boucler ! J'ai une
trouille bleue de l'uniforme bleu et je dis qu'on devrait interdire aux breaks bleu marine de se
garer sur le bord de la chaussée ! Non mais !). Vous allez répondre simplement à cette
question : avez-vous tué Guy Isère, Joël Le Bûcheron ou Georges Noir ?
- Aucun d'eux ! Je ne suis pas un assassin !
Une fois de plus, miss Sarbacane avait éprouvé une sensation d'imprécision dans le coloris de
l'aura. Ce cuisinier possédait peut-être une capacité médiumnique embryonnaire. Elle fit la
moue, ce que nota Yann. Dans la seconde qui suivit, un homme au visage rond encadré par
une abondante chevelure argentée, fit irruption dans la pièce. D'un air hautain, il toisa
l'inspecteur Delaunay et lui débita sur un ton académique :
- Maître Servier ! Je suis l'avocat de monsieur Gagnant. Je tiens à protester pour cette
arrestation arbitraire. Libérez mon client immédiatement sinon, je dépose une plainte !
- Allons, maître ! Pas de déclaration à l'emporte-pièce ! Réservez-les pour le tribunal ! Nous
échangions gentiment nos recettes de cuisine, nos petits secrets. Rien de bien méchant.
D'ailleurs, nous en avions terminé. N'est-ce pas, monsieur Gagnant ?
- Je suppose que oui, fit ce dernier trop heureux de s'en tirer à si bon compte.
Il emboîta le pas de son avocat sans demander son reste. Il eut un dernier regard pour miss
Sarbacane, croisant le bleu turquoise de ses yeux. Il sut aussitôt que la jeune femme ne l'avait
pas crû et qu'elle ne le lâcherait pas facilement. Comment diable fonctionnait-elle ? Comment
lisait-elle dans l'âme ? Le faisait-elle réellement ? Après tout, si Pierre Gagnant ne disait pas la
vérité, n'avait-elle pas le pouvoir de la rétablir ? Il sut qu'il la reverrait bientôt. Elle le savait
également.
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
* *
*
Tôt ce matin, Yann et Alexa avaient arpenté les innombrables allées de Rungis, avec une
prédilection pour les emplacements réservés aux spécialistes de la boucherie, près des lieux
des meurtres. Pilotés par l'un des responsables de Rungis, section boucherie et charcuterie,
Marceau Six, ils avaient relevé un ou deux détails d'importance.
D'abord, le théâtre des drames avait été différent à chaque meurtre. Cependant, l'installateur
et le modèle de chambre froide étaient identiques. Cela signifiait que le meurtrier avait réussi
à trouver une faille dans la sécurité des portes et qu'il ne s'embarrassait pas de recherches
longues et fastidieuses pour découvrir les défauts des autres modèles de chambres froides. Sa
méthode d'assassinat était donc vouée à l'échec puisque le policier et la détective, en
possession de cette information, avaient réduit le dispositif policier en place à Rungis pour le
concentrer sur les chambres offrant la configuration recherchée par l'assassin. Quoi qu'il
fasse, il devrait le faire au nez et à la barbe des autorités.
Ensuite, l'hypothèse des grossistes jaloux, assoiffés de vengeance, s'était écroulée comme un
château de cartes. Pas un ne manquait à l'appel, selon Marceau Six, et miss Sarbacane avait
scruté leurs auras au microscope surnaturel. Une palette variée de coloris lui était apparue
mais pas de quoi fouetter un sado-maso (Note de l'auteur : la véritable expression, c'est : "pas
de quoi fouetter un chat." Or, j'adore les chats, je ne vois pas pourquoi je les fouetterais. Je
n'aime pas les sado-masos et ils adorent être fouettés ! Alors, changeons les expressions
françaises inappropriées !) !
Enfin, la chasse aux spectres visqueux, collants, vaporeux et autres fantômes à ressort, avait
fait chou blanc. Munie d'un détecteur électronique fourni par Ali Gator, ses sens en éveil, son
don pour la perception des revenants positionné sur "Marche", Alexa avait quadrillé le
secteur sans rencontrer d'esprits malfaisants. Les seuls esprits étaient les Lotus Esprit de
quelques riches grossistes, le mauvais esprit de certains affirmant que les taux de TVA
chuteraient bientôt de cinq points et l'esprit revanchard de céréaliers américains inondant
enfin le marché de Rungis avec leurs saletés trans-géniques.
L'enquête piétinait de plus belle. Pourtant, Alexa avait une intuition. Elle en fit part à son
confrère :
- Yann ! Tu as prévu quelque chose, ce soir ?
- Toi, tu as une idée derrière la tête !
- Oh ! Loin de moi toute idée coquine ! En ce moment, c'est plutôt la panne sèche !
- Le charme de miss Sarbacane ne fonctionnerait-il plus ? !
- Eh ! Pas d'insulte, inspecteur à la gomme ! Je te propose une planque en bonne et due
forme, voilà tout ! Avec dîner sur place. A Rungis, c'est bien le diable si nous n'arrivons pas à
dégoter de quoi composer un sandwich acceptable !
- C'est jouable ! Mais… pourquoi une planque ? Tu as une vision précise ?
- Un pressentiment plutôt qu'une vision.

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
- Tu crois que notre suspect va oser bouger ce soir ?
- Oui.
- On le saura aussitôt. Thomas d'Aquin le suit comme son ombre. S'il moufte, il appelle dans
les cinq secondes. Nous serons rapidement fixés. Je préviens Juliette que je ne rentre pas.
- Comment cela se passe-t-il avec tes marmots ?
- Génial ! Ils braillent, ils urinent quand tu changes la couche, ils mangent comme quatre et te
renvoient la moitié sur ta veste, ils gesticulent ! Je te passe les détails !
- Décrit de cette manière, c'est encourageant ! Tu veux que je devienne bonne sœur ?
- Cela décevrait tes fans mais tu ne connaîtrais pas les joies de la maternité.
- Il y en a ?
- Oui. Le sourire des mômes, leurs risettes si attendrissantes, le regard de leur mère qui te
remercie par des larmes de bonheur…
- Ah… Remarque, bonne sœur, ce n'est pas mal non plus !
Miss Sarbacane s'imagina en tenue noire et blanche. Triste. Pas de couleur ! Non ! L'horreur !
Yann s'éloigna pour contacter sa tendre et douce femme. Alexa l'envia brusquement. Elle
aurait aimé avertir un être chéri, le prévenir, le rassurer. Un instant, elle fut prise par le désir
de composer un certain numéro de téléphone. Elle fouilla dans son sac et, au moment où elle
s'apprêtait à taper sur les touches, un bip long sortit du boîtier. Le signal d'un message sous
forme de texte. Elle activa la fonction de lecture en enfonçant la touche marquée d'une
enveloppe. Elle lut les mots suivants :
"Trop tôt. Patiente encore. Signé : quelqu'un de très proche de toi !"
Il la prévenait gentiment de ne pas se hâter. Marco n'était pas prêt à subir ses assauts et son
humour dévastateur. Soit ! Elle se consacrerait aux enquêtes tant que son auteur ne déciderait
pas de lui attribuer un chevalier servant. Ce bougre lui avait ravi Stéphane au cours d'un
départ vers l'espace digne de Kubrick, il lui refusait les faveurs de Marco. Satané écrivain !
En désespoir de cause, elle activa sa tablette graphique et prit quelques notes sur sa longue
journée. La nuit tombait peu à peu. Dans quelques heures, l'effervescence tomberait comme
un soufflé au fromage. Le calme reviendrait. Le meurtrier montrerait peut-être son museau.
* *
*
Le téléphone de Yann résonna dans tout le bâtiment, l'écho propageant sa sonnerie stridente
entre les étals vides. Il était près de minuit. Alexa tendit l'oreille et ne perçut que des "oui",
"non" ponctués d'onomatopées. L'inspecteur raccrocha et lui lança tout de go :
- Le poisson mord à l'hameçon ! D'Aquin vient de m'avertir : la voiture de Pierre Gagnant est
sortie en trombe de son garage et file droit vers nous. Le cuisinier devrait être ici dans une
dizaine de minutes. Tout le monde en piste ! Ajouta-t-il à l'attention de six flics en tenue.
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
Les policiers prirent leurs positions, deux par deux, guettant auprès des trois chambres
froides susceptibles de connaître un nouveau drame. Alexa, tapie dans l'ombre près de son
acolyte, se demanda qui serait le suivant sur la liste. Comment la tentative de meurtre, à
transformer en flagrant délit, se déroulerait-elle ? Le meurtrier donnerait-il rendez-vous à sa
victime directement sur les lieux ? Quel prétexte invoquerait-il ? Comment s'y prendrait-il
pour le convaincre d'entrer dans la chambre alors que tous les grands chefs avaient été avertis
du danger encouru en se rendant au marché de gros ? Elle brûlait d'impatience.
Une réponse lui fut donnée lorsque l'inspecteur Delaunay reçut un autre appel.
- Quoi ? Il s'est arrêté place d'Italie et il a chargé un homme. Qui ? Tu n'as pas vu ses traits ?
Dommage ! Et quoi ? Non ? Merde ! Tu crois qu'il est déjà mort ? Il ne bouge pas mais tu
n'es pas certain qu'il soit mort ? Pourquoi ? Ah… Oui… Pas de lutte. Remarque, il a pu lui
loger une balle dans le ventre, non ? Non… Je suis bête ! Il ne procède pas comme cela !
Quoi ? Qu'est-ce que tu dis ? Un masque ? Quel masque ? Je veux dire : quel genre de
masque ? Pour Carnaval ? Ah non ! Ah bon ? Oh ! Tu penses à la même chose que moi ?
Oui ! D'accord et… Quoi ? Il s'est arrêté ? Que fait-il ? Eh bien, prends des jumelles, bon
sang ! Que fait-il ? Il colle un truc sur sa poitrine ? Tu ne vois pas… Ah ! Il reprend la route ?
OK ! Attention à ne pas le coller de trop près ! OK !
Yann se tourna vers Alexa et lui résuma la situation :
- Il porte un masque respiratoire, le genre NBC de l'armée. J'imagine qu'il a endormi sa
victime avec un gaz. Il a procédé au tatouage. C'est un truc bien collé. Par contre, j'ignore
comment il a réussi à l'enlever, à la morgue. Ce type n'est pas l'homme que nous croyons
connaître. C'est un vrai magicien, un chimiste salement doué ! Bon ! Je passe mon portable
en mode vibreur, par discrétion. Dans dix minutes, nous verrons monsieur Gagnant, j'en suis
sûr !
Puis, il activa son talkie walkie de policier et prévint ses collègues en poste :
- Attention ! Notre oiseau arrive dans dix minutes. Silence radio. Pas d'intervention avant que
je n'en donne l'ordre.
La tension monta d'un cran et l'attention fit de même. Il ne s'agissait pas de rater le flagrant
délit.
* *
*
Deux ombres se découpèrent à une trentaine de mètres de là. Aplatis derrière des palettes
entassées, Alexa et Yann attendaient de voir la suite des événements. En fait de deux ombres,
il s'agissait plutôt d'une en traînant une autre. Thomas d'Aquin avait donc vu juste !

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
L'inconnu lâcha sa prise quelques secondes, le temps de fouiller dans une poche de son
pardessus. Il dévoila un objet long et rectangulaire dont il était impossible d'apprécier la
fonction du point d'observation des policiers. Il parut tripoter l'appareil et le dirigea au-dessus
de sa tête. La lourde porte de la chambre froide, pourtant verrouillée par les bouchers y
stockant leurs carcasses, s'ébranla soudainement. Muni de son fardeau, le mystérieux et glacial
assassin s'engouffra dans la zone. Il fallait attendre qu'il ressorte. Il le fit au bout d'une dizaine
de secondes. Procédant de la même manière qu'à l'ouverture, l'assassin referma la porte en se
servant de son boîtier. Nul besoin de sortir de Maths Sup. (Note de l'auteur : Maternelle
Supérieure) ou de HEC (Note de l'auteur : Haute Ecole Communale) pour deviner qu'il
s'agissait d'une télécommande.
Tout à coup, alors que l'inspecteur Delaunay s'apprêtait à hurler l'ordre d'assaut, l'ombre prit
la poudre d'escampette. Il savait ! Il avait osé commettre son forfait en parfaite connaissance
des risques encourus !
- Police ! Cria Yann. Rendez-vous ! Vous êtes cernés !
Il était un peu optimiste. Après tout, ils n'étaient que neuf.
- Dubois, Colin ! Ouvrez-moi cette porte et sortez la victime du frigo ! Vite !
Yann s'élança à la poursuite du meurtrier. Il ne le laisserait pas s'éclipser sans agir. Ses
collègues avaient emboîté le pas de l'inspecteur mais ce dernier disposait d'une exceptionnelle
longueur de jambes accompagnée d'un souffle prodigieux. Il les distançait peu à peu, gagnant
sur l'inconnu pourtant loin de se déplacer à la vitesse d'un escargot.
Miss Sarbacane ne s'était pas mêlée à la course. Si le suspect était armé, elle ne tenait pas à
être là lorsque la poudre parlerait. En trottinant, elle avait filé droit vers le parking où leurs
véhicules étaient garés. Tôt ou tard, la poursuite s'achèverait ici : le prisonnier déboulerait,
solidement encadré, menottes aux poings, et prendrait place dans le panier à salade.
En s'approchant de sa chère coccinelle rouge, capotée pour cause de fraîcheur persistante,
elle aperçut Thomas d'Aquin à une centaine de mètres de là. Il s'agenouilla derrière un
véhicule.
- Zut ! S’exclama Alexa. Ils ne l'ont pas attrapé !
Le suspect venait de surgir d'un coin de bâtiment, avalant les mètres à toute vitesse. Il fonçait
vers sa voiture. Droit sur le prévoyant et rusé Thomas d'Aquin. Le flic allait lui tomber
dessus à bras raccourcis en agitant sa carte de police et son flingue sous son nez. Il était fait
comme un rat.
"Il savait !" Songea Alexa. "Il savait !"
Comme si cette réflexion avait éveillé un pressentiment en miss Sarbacane, l'inconnu changea
de direction. Comme Thomas d'Aquin s'était accroupi derrière un véhicule, il ne put voir la
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
scène. Encore quelques secondes et Yann et ses acolytes apparurent. Trop tard ! Le meurtrier
venait de sauter dans un véhicule stationnant à l'écart. Il avait démarré en trombe, faisant
hurler le moteur de l'antique Porsche, dégageant un nuage de fumée en jaillissant hors de sa
cachette.
- Merde ! S'exclama d'Aquin qui n'avait pas prévu cette ruse.
- En voiture ! On le file ! Aboya Yann.
Tout le monde embarqua dans les véhicules de service et se lança à la poursuite du suspect.
Mais avec des diesels poussifs, les pauvres flics auraient des difficultés à suivre le pilote d'une
Porsche. En conséquence, Yann prit la précaution d'avertir ses collègues afin de mettre en
place des barrages.
Ils avaient le bolide en point de mire mais cette situation ne durerait pas des lustres. Bonnet,
un jeune inspecteur talentueux au volant, déployait tout son savoir-faire pour rester dans le
sillage de la Porsche. A cette heure-ci, la nationale 7 était fluide, la puissance du véhicule
allemand allait faire la différence. Yann, assis à la place du passager avant, s'empara d'une
paire de jumelles.
- 707 TVA 75 ! Allô ! Le central ? Vérifiez-moi cette immatriculation : 707 TVA 75 ! Une
Porsche Carrera noire ! Pendant que vous y êtes, vous cherchez le propriétaire d'une 206
blanche immatriculée 13 AJT 92 ! Merci ! Bonnet, on va le perdre !
- Je fais ce que je peux avec ce tas de boue, bon sang ! Grogna le conducteur.
- Dubois ! Colin ! Vous me recevez ?
- Oui, chef !
- Vous avez sorti la victime du frigo ?
- Affirmatif ! Il est endormi mais hors de danger. Par précaution, nous avons appelé les
secours.
- Son identité ?
- Il est connu ! C'est Alain Secasse !
Yann poussa un ouf de soulagement. Un instant, il avait crû que le flagrant délit tournerait au
vinaigre. Alain Secasse, le chef du prestigieux "Royal Gargantua" à Nice et du célèbre
"Escargot fin" à Paris. Le seul cuisinier cumulant deux fois les plus hautes distinctions : 38
sur 40 et six étoiles. Le couronnement d'une carrière exceptionnelle. Le meurtrier avait voulu
y mettre un terme prématurément !
Très loin derrière, miss Sarbacane avait rejoint la nationale chantée par Charles Trénet. Elle
avait repris la direction de Paris sur un rythme bien plus respectueux des rotules de direction
de son antiquité préférée. Inutile de se presser puisqu'elle savait où se rendre. Au point de
départ, au domicile de Pierre Gagnant, jouxtant le restaurant "Le brochet". Là, à coup sûr,
elle retrouverait son cher inspecteur et ses adjoints, le quartier bouclé, Pierre Gagnant
menotté. Il rentrait droit chez lui, comme si de rien n'était, une fois son forfait accompli.
Pourquoi ? Souffrait-il d'une variété de schizophrénie lui faisant oublier ses crimes ?

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
Redevenait-il le cuisinier audacieux, génial, affable, reconnu et aimé de son personnel après
un "intermède" de folie ?
Cheminant avec tranquillité, Alexa sentait que toute cette histoire reniflait le scénario
parfaitement mis en scène depuis le début. Elle avait l'étrange impression d'être l'objet d'une
manipulation. Enfin, quoi ! Comment Pierre Gagnant pouvait-il se jeter dans la gueule du
loup alors que toute la presse avait fait sa une des mesures de sécurité entourant Rungis ?
Comment pouvait-il être assez ingénieux pour attirer ses victimes dans un traquenard, les
endormir à leur insu et les piéger dans des chambres froides dont il manipulait l'ouverture à
sa guise, tout en agissant au nez et à la barbe de la police, tout en filant droit chez lui, en se
couchant probablement en toute hâte et en affirmant qu'il avait fermé l'œil jusqu'à ce que
l'inspecteur et ses collègues viennent le tirer brusquement de son lit ? C'était contradictoire.
Ou alors, c'était une forme de suicide.
* *
*
L'interpellation avait eu lieu comme l'avait prévu la détective (Note de l'auteur : normal
puisqu'elle est voyante sur les bords !). Yann, suivi d'une meute de policiers, avait surgi dans
l'appartement de Pierre Gagnant. Ce dernier avait joué les divas en criant au harcèlement,
clamant son innocence, pérorant, jurant, hurlant. En pure perte ! La Porsche noire, dont il
était le propriétaire, avait été retrouvée dans son garage. La 206 lui appartenait tout pareil. A
l'intérieur, une cartouche de gaz somnifère avait été retrouvée, ainsi que le masque
protecteur. Ces deux véhicules étaient couverts de ses empreintes. Un faisceau d'indices
l'accablait.
Miss Sarbacane se sustentait d'un bol de carottes râpées en rêvassant. La nuit avait été courte
et mouvementée. Une image l'obsédait : celle de Pierre Gagnant, quittant son domicile,
descendant l'escalier, traversant le hall de l'immeuble où il résidait. Elle s'attendait à une
vision, à un mot de son ange gardien, une preuve accréditant sa clairvoyance sur cette affaire,
le mot "Fin" s'inscrivant au bas de la page. Rien de tout de cela. Pierre Gagnant était passé en
lui jetant un regard de chien battu, d'homme défait, mis à terre une fois de plus, une fois de
trop. Son aura avait blanchi, curieusement, comme s'il était à la fois résigné et soulagé. Elle
aurait dû lire un coloris bien plus noir ou ressentir la colère, le désir de vengeance. Il n'en
était rien. C'était… inattendu… et ennuyeux, dans la mesure où ses dons auraient dû la
protéger des surprises désagréables. Au contraire, au fur et à mesure que l'affaire des chefs
assassinés avançait, le trouble, l'imprécision et la panique s'insinuaient progressivement dans
son esprit. La crainte de perdre ses pouvoirs l'effleurait de plus en plus.
Pourtant, en s'exerçant dans la rue, elle était en mesure d'affirmer que sa capacité à lire les
auras était existante. De même, elle s'était concentrée sur Colin et Dubois alors qu'elle
planquait en leur compagnie à Rungis, hier soir. Quelques visions spécifiques, à vérifier dans
le futur, laissaient entendre qu'elle fonctionnait bien de ce côté. Quant au troisième don,
l'aptitude à percevoir les spectres et à communiquer avec eux, elle n'était utile qu'en face d'un
revenant. D'ailleurs, en parlant de revenant, le grand Escoffier, cuisinier des cuisiniers, n'avait
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
rien à voir avec les assassinats : la certitude était acquise. Point de fantôme capable de la
tuyauter sur l'art et la manière de réaliser les meilleures sauces (C'était une de ses spécialités).
Dommage !
En fait, elle avait apporté une affaire à Yann, sur un plateau d'argent, alors qu'elle ne relevait
tout simplement pas de ses compétences. Il n'y avait aucun mystère, aucune magie, tout
s'expliquait.
Par exemple, l'ouverture et la fermeture des chambres froides étaient réalisées grâce à
l'adjonction dans les plafonds de systèmes pirates pouvant être activés grâce à une banale
télécommande à infrarouge universelle. Comment ces installations avaient-elles échoué là ?
Cela ferait l'objet d'une question posée à Pierre Gagnant. Le tatouage ? Une étonnante et
savante composition alimentaire biodégradable. Ce truc donnait toute l'apparence d'un
tatouage frais, prenant comme du solide béton armé grâce au froid intense auquel la victime
était soumise artificiellement. Dès qu'elle dégelait suffisamment, le produit se dégradait
rapidement. Et brusquement, il partait en fumée noirâtre, ne laissant plus la moindre trace.
Le grand Houdini en personne n'y aurait pas songé ! Même le subterfuge utilisé pour attirer
les victimes était connu : Alain Secasse l'avait révélé. Il avait reçu un coup de fil d'un
journaliste gastronomique lui proposant de l'interviewer après son service dans le prestigieux
cadre du Lido. Difficile de décliner une telle invitation, si alléchante.
Une banale histoire de jalousie professionnelle, tout simplement. Malgré tout, Alexa pensait
qu'elle avait joué un rôle important en reliant les deux premiers décès. Si elle n'avait pu éviter
le troisième, malheureusement, le flagrant délit avait permis de porter un coup d'arrêt à la
série sans faute du meurtrier. Un point positif. Elle songea à Démétrios, le crack du bit, l'as
informatique des Renseignements Généraux. Elle lui devait une part de remerciement, même
si la publicité lui serait à jamais interdite.
Après s'être rassasiée de plantes tubéreuses orange, elle passa au dessert. Elle tailla une fine
tranche de pain, aussi mince que possible, et la couvrit outrageusement de confiture de fraise.
Elle n'ignorait pas la méthode pour réaliser une belle tartine (Note de l'auteur : la technique
vaut aussi pour les autres confitures, le Nutella, sans oublier le beurre de cacahuète
additionné de sirop d'érable pour nos amis américains.).
Tout en se délectant, elle fixa la caméra miniature à sa tablette graphique posée sur un coin
de table et tapota sur l'écran tactile. A cette heure-ci, le Grec se contentait d'un sandwich
(grec, bien sûr !). Cet embouché connaissait-il la diététique ? Non, vraisemblablement pas.
L'image de Démétrios apparut, comme Alexa l'avait pensée. Ce fut avec la bouche pleine,
méprisant toute règle de politesse, qu'il répondit :
- Munch ! Ouais ? Encore vous ! Qu'est-ce que vous voulez ?
- Quel accueil ! C'est bon ?
- Quoi ?
- La chose blanchâtre et informe que vous avalez !
- Excellent ! Il y a trois oignons émincés, des frites bien grasses, une sauce bourrée de calories
et de l'agneau en fines tranches. J'y ai ajouté un peu de foie gras et du piment pour relever le
goût !

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
- Beurk !
- Gardez vos commentaires ! Je suppose que vous ne me contactez pas pour mes beaux yeux,
ni pour mes dons culinaires ?
- On ne peut rien vous cacher ! Pour les beaux yeux, j'ai trouvé mieux !
- Marco Roni di Mozzarella, P.D.G des pompes Noulair, je sais ! Seulement, ce n’est pas du
tout cuit, ma belle ! Hé ! Hé !
- Comment savez-vous ?
- Eh ! C'est mon métier ! Je sais tout sur tout le monde, d'accord ?
- D'accord ! J'abrège ! Je vous remercie pour le coup de main. Sans vous, je ne faisais pas la
liaison entre les crimes de l'assassin de grands chefs cuisiniers.
- Je hais les remerciements, vous devriez le savoir !
- Je croyais vous faire plaisir !
- Vous me ferez plaisir lorsque vous me laisserez en paix ! En plus, mon chou, vous vous
plantez totalement dans votre enquête !
- Pourquoi ?
- J'ai le C.V de Pierre Gagnant, le suspect. Ce gars-là n'a aucune connaissance en chimie, en
électricité ou en électronique. Le seul gaz qu'il sache utiliser, c'est le butane alimentant ses
fours de cuisson. S'il est votre assassin, moi, je suis la réincarnation d'Elvis Presley !
- Vous saviez qu'il avait été arrêté ?
- Ouais ! Je vous en bouche un coin, avouez !
- La rapidité de la communication, cela a du bon !
- A mon avis, si jamais il a à voir quelque chose dans l'histoire, il n'est pas seul. Je viens
d'accéder à l'ordinateur de votre pote, là, Delaunay machin chose. Le faux tatouage
biodégradable, c'est du grand art, du génie. Une telle invention n'est pas le fruit de
l'imaginaire d'un cuisinier au bord de la faillite. Révisez vos lumières, ma petite !
- Vous croyez qu'il aurait pu capter une de mes conversations téléphoniques et m'envoyer un
message anonyme par Internet ?
- Son C.V. me convainc du contraire. Eh ! Réveillez-vous ! C'est un cuisinier, pas un pro de
l'espionnage !
- J'ai pourtant reçu un message m'avertissant qu'il frapperait encore !
- Un petit con avec deux doigts de bon sens et un scanner vous aura joué un sale tour.
- C'est si facile ?
- Ouais ! Je le fais tous les jours !
- Vous m'avez déjà espionnée ?
- Secret professionnel !
- La réponse est oui.
- Je ne vous écoute plus ! Au revoir !
L'impoli et rustre personnage avait mis fin au dialogue. Peu importait ! Elle avait vu qu'il
l'espionnait de temps en temps. Le mot "programme" était apparu dans son champ visuel.
Un programme cherchait des mots clefs et enregistrait les conversations ayant trait à ces
termes. Il devait avoir dressé une de ses procédures automatiques à traquer "détective" ou
"sarbacane". Bah ! L'imbuvable et insupportable Grec passait son temps libre comme il le
pouvait, renfermé sur lui-même, à jamais coupé du monde par la haine emplissant son cœur.
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
Cependant, Démétrios Ouzo doutait autant de la culpabilité de Pierre Gagnant qu'elle-même.
Oui… Elle doutait, à présent. Elle doutait.
Comme si une mouche l'avait piquée, elle se décida à filer au commissariat de police où il
était détenu et interrogé. Quai des orfèvres, lieu de travail habituel de son ami Yann
Delaunay. Elle devait en avoir le cœur net, se poser les bonnes questions.
* *
*
Après une fouille en règle de ses effets personnels et de sa personne, à la grande joie du
policier de faction devant l'entrée du quartier d'incarcération temporaire, la jeune détective
avait été introduite dans la cellule de Pierre Gagnant. A son grand étonnement, l'homme avait
souri. Une visite d'une personne au minois aussi charmant ne pouvait être qu'annonciatrice
d'une belle journée. Il n'était pas rancunier !
- Bonjour, mademoiselle ! Dit-il simplement.
- Bonjour, Pierre ! Vous permettez que je vous appelle par votre prénom ?
- Oui. Vous pouvez tout vous permettre. Vous savez, ici, je n'ai plus aucun droit. Je vais être
condamné.
- J'ai raté un épisode ou quoi ? Vous avez avoué en mon absence ?
- Non mais toutes les apparences sont contre moi. Que voulez-vous ? M'enfoncer un peu
plus ?
- Pas du tout ! Au contraire !
- Vous venez accompagner le veau partant à l'abattoir ?
- Quel humour ! Vous allez me servir toutes vos vieilles blagues de cuisinier ?
- Non…
- Bien ! Parlons peu mais parlons bien ! Je ne crois pas à votre culpabilité !
- Ah bon ? Pourquoi ?
- Disons que… tout vous accable de manière trop évidente ! C'est presque comme si… on
avait attaché un écriteau au-dessus de votre tête, mentionnant : "coupable idéal". Ce qui me
plairait, ce serait de connaître votre version des faits.
- Je ne les ai pas tués.
- C'est un peu court, mon ami ! Etes-vous déjà allé à Rungis ?
- Oui.
- Les nuits où les meurtres ont eu lieu ?
- Si je vous réponds, je me condamne !
- Le mutisme ne vous sera d'aucune utilité, le jour du procès ! Parlez, confiez-vous, bon
sang !
- Je ne peux pas…
- Alors, je ne peux plus rien pour vous. Pour l'instant…
- Qu'allez-vous faire ?
- Tenter de trouver le véritable coupable !

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
En entendant le mot "coupable", Pierre Gagnant baissa la tête, cherchant à tout prix à éviter
le regard de miss Sarbacane (Note de l'auteur : un comportement anormal ! Il devrait
consulter un ophtalmologue !). Il ne la releva que pour voir la jeune femme repartir et
s'éloigner de la geôle. Toutes les apparences étaient contre lui. Il n'y pouvait rien et elle non
plus. Tout était perdu. C'était sans compter sur l'acharnement, l'entêtement de la blonde à
houppette !
* *
*
L'absence d'alibi, les preuves accablantes (empreintes dans les voitures, moteur encore chaud
de la Porsche à l'arrivée des policiers, double témoignage d'Alain Secasse ayant reconnu le
visage de Pierre Gagnant dans la voiture avant de sombrer dans l'inconscience et ayant
identifié la voix de l'appel téléphonique l'invitant au Lido comme étant celle du patron du
restaurant "Le brochet") et le silence évocateur de l'accusé l'avaient conduit tout droit à la
prison de Fleury Mérogis en détention préventive en attendant que son procès ait lieu.
Alexa avait eu beau faire des pieds et des mains, jouant de ses relations politiques, la loi devait
s'appliquer. Puisqu'elle disposait d'un délai confortable avant la traduction du suspect en
justice, elle avait entrepris un gigantesque travail de fourmi, sillonnant la France, écumant les
trois étoiles, les deux étoiles, les 19, les 18, les 17, jusqu'au fin fond de la campagne, sondant
l'âme des cuisiniers, des maîtres des lieux, jusqu'aux humbles apprentis se faisant houspiller
par leurs patrons.
Elle venait à peine de s'attabler à une table réputée de la région parisienne qu'un serveur zélé
s'empara d'une carte et vint lui remettre en mains propres. Si elle avait été inspectrice d'un
célèbre guide jaune ou d'un illustre guide rouge, elle aurait apprécié de ne point attendre
exagérément.
Elle se trémoussa quelque peu sur son siège. Bien qu'il ne fût pas inconfortable, elle
éprouvait une gêne sérieuse. Ses cuisses affichaient un excédent en centimètres et
débordaient du coussin. De plus, des rondeurs étaient apparues sur toute la surface de son
corps, alourdissant sa silhouette d'une vingtaine de kilos. Un désagrément inévitablement dû
à la fréquentation d'établissements où le compteur de calories était jeté aux orties. De tous les
grands noms, seul son séjour chez Michel Guépard l'avait laissée sur sa faim ! Au sens propre
du terme ! Face à l'habituelle profusion de foie gras, d'huile, de crème fraîche des confrères, la
légèreté des mets de monsieur Guépard avait créé un manque dans l'organisme de la jeune
détective. Un choc alimentaire, en quelque sorte !
La gêne pondérale n'avait aucune importance ! Seule la libération d'un innocent avait grâce à
ses yeux. Les kilos seraient perdus plus tard ! Pour l'instant, elle devait faire bombance pour
sonder les âmes avec efficacité ! Sans se départir, elle héla le serveur et le pria de se munir
d'un bloc note et d'une poignée de stylos pour prendre la commande.
- A l'attaque ! Lança-t-elle. Je prendrai un hamburger de foie gras aux cèpes, du homard en
lasagnes, un craquant de polenta aux escargots, un biscuit sablé aux langoustines, une
truffade de navet avec raviolis de tourteau, une paupiette de saint jacques au chèvre, des
écrevisses aux trompettes de la mort, une truite farcie à la saucisse de Morteau, un pavé de
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
renne aux crosnes, une brandade d'agneau aux haricots tarbais, une terrine de Roquefort, une
pyramide de senteurs, une tarte à la gelée de rhubarbe, un crumble aux prunes et au pain
d'épices, un gratin de fruits des bois au coulis d'abricots vanillé. Ajoutez-y une bouteille de
champagne et une Badoît pour aider la digestion !
Mentalement, le serveur ne put s'empêcher d'ajouter :
"Un tonnelet de Badoît sera nécessaire pour faire passer le repas !"
Tandis qu'il s'éloignait à grands pas pour apporter la bonne nouvelle à l'armée de cuisiniers,
miss Sarbacane entreprit de balayer les esprits en focalisant son regard sur chaque membre du
personnel. Méticuleusement, elle explora les subconscients, les passés, présents et futurs des
personnes présentes dans les lieux. Faisant mine d'aller aux toilettes, elle rajouta une couche
d'introspection en direction des hommes et de la femme s'activant derrière les fourneaux. Le
résultat fut maigre. A part deux tromperies, une dénonciation aux impôts, deux trafics de
barbaque et d'os à destination de la SPA locale, elle ne trouva rien d'intéressant à se mettre
sous la dent (Note de l'auteur : un comble dans un restaurant !). Déçue, elle regagna sa place
où l'attendaient quelques amuse-gueules bien superflus. Comme si elle risquait de mourir de
faim en sortant de table, dans deux paires d'heures !
Le meurtrier ne se terrait pas dans ce restaurant.
* *
*
Miss Sarbacane irradiait de bonheur. Pour un peu, elle aurait emprunté cette expression à son
amie Marie Curry tant sa joie atteignait des sommets. La semaine dernière, Marco avait
appelé la jeune détective. Il s'était fendu d'une longue tirade durant laquelle il lui avait
présenté ses excuses pour son attitude peu cavalière, ne lui ressemblant pas, un
comportement de méfiance vis à vis des sentiments. Oui, les sentiments ! Il avait avoué avoir
été ébranlé depuis leur rencontre. Ses certitudes de demeurer fidèle au souvenir de son
épouse décédée avaient été fissurées. Lentement, le temps avait fait son ouvrage. Il s'était fait
violence pour rompre tout contact, pour nier l'évidence. Il avait craqué.
Lors d'une soirée dans un sublime restaurant italien de Clichy La Garenne, il s'était montré
brillant, courtois, avenant, enjôleur, sans en faire des tonnes alors qu'il aurait pu abuser de
son physique avantageux. Il avait enlevé Alexa au pied de son immeuble au volant d'un
bolide rouge italien, conduit par un chauffeur, et l'avait mené à bon port avec une prudence
extrême, comme s'il avait transporté les bijoux de la couronne. A tel point que quelques
automobilistes irascibles avaient fait usage de leurs Klaxons, ne supportant pas qu'une Ferrari
se traîne à quarante kilomètres à l'heure !
Bercé par des chansons italiennes traditionnelles, grisé par le chianti à température idéale, il
avait bu les paroles de la jeune femme, avait soupiré d'aise lorsqu'elle avait abusé des
battements de paupières, l'avait complimenté sur ses nouvelles formes très avantageuses,
parfaitement mises en valeur par une robe rouge carmin et l'avait reconduite chez elle en tout

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
bien, tout honneur. Là, sur le pas de la porte, il s'était livré à un baisemain romantique et
prometteur. Une soirée de rêve !
Alors, que dire de celle qui s'annonçait à présent ? Marco souhaitait présenter Alexa à la
Mamma. Une véritable intronisation ! La Mamma habitait un petit appartement boulevard
des Italiens. Veuve depuis une dizaine d'années, elle refusait que son fils, très riche, la loge
dans un appartement luxueux et spacieux. Elle avait vécu ici depuis toujours et entendait y
rester. Que ferait-elle de deux cents mètres carrés ? Qui ferait le ménage ? Ses trois pièces de
soixante mètres carrés lui donnaient assez de travail et lui suffisaient amplement.
Alors, il la gâtait autrement : magnifiques bouquets de fleurs, chaussures, vêtements, cadeaux,
voyages en Italie aussi souvent que possible, arguant qu'il détestait voyager seul dans son Jet.
La Mamma d'un Italien se situait en deuxième position, après la Sainte Vierge. Celle de
Marco, veuf, ayant perdu son fils unique, c'était le phare dans la nuit. Miss Sarbacane était
consciente de l'enjeu.
Le ton avait été donné dès le pas de porte.
- Signorina Sarbacane ! Bon giorno, bambina ! Que bella, Marco ! Bellissima ! Venez !
Entrez ! Comme je suis contente de vous rencontrer ! Je lis toutes vos aventures dans la
presse et je sais tout sur vos dons ! Mais que vous êtes belle ! Vous avez pris des rondeurs qui
respirent la santé ! Je préfère cela que les femmes qui n'ont rien du tout ! Ah oui ! Cela vous
va à merveille ! Entrez !
La détective avait réussi l'examen d'entrée dans la famille Roni di Mozzarella. La magnifique
table, couverte de fleurs et de bougies flottantes, dressée dans la salle à manger pour la
circonstance, fournissait deux indications d'importance à la détective à l'affût. D'abord, le
soin apporté à la décoration notait une volonté de bienvenue, de mise à l'aise manifeste et
une importance de l'événement. La Mamma ne supportait pas la situation de veuvage de son
fils et la perte récente d'Adriano. Pour elle, son fils avait toujours l'âge de bâtir une famille, en
retenant les leçons du passé, en accordant plus de temps aux siens. Même si Alexa n'avait
aucune origine italienne, étant donnée la blondeur de ses cheveux et l'azur de ses yeux, sa
célébrité, sa beauté et son intelligence feraient d'elle une belle-fille idéale. De plus, à voir
l'insistance avec laquelle la Mamma remarquait les kilos seyants à la détective, cette nouvelle
apparence augmentait sa côte de popularité de quelques points.
Enfin et surtout, la table dressée indiquait que l'essentiel de la journée se passerait à table et
que cela risquait d'être épique. En matière, miss Sarbacane faisait preuve de clairvoyance, de
prémonition. A peine installés à table, elle et Marco virent la Mamma revenir de la cuisine les
bras chargés d'une marmite remplie de pâtes italiennes. Comptait-elle inviter la "Squadra
Azzurra" (Note de l'auteur : l'équipe de football italienne) au complet pour finir les restes ?
Elle fila aussi sec à la cuisine et revint avec une autre marmite, garnie de sauce napolitaine
jusqu'au bord.
- Pasta per tutti il mondo ! Vous aimez ?
Alexa crut bon de répondre :
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
- J'adore !
- Elle est merveilleuse, Marco ! N'est-ce pas ?
- Si, Mamma ! Ajouta-t-il en coulant un regard de braise à la jeune femme.
Lorsque la détective rentra chez elle, en fin d'après-midi, peinant à se déplacer, l'estomac au
bord des larmes, sa robe rouge craqua sur toute la longueur du ventre et des fesses. Elle se
traîna jusqu'à la salle de bains, se jucha sur le pèse-personne et constata avec horreur qu'elle
avait pris trois kilos en un seul repas. C'était un véritable cauchemar ! La Mamma avait
tellement insisté qu'elle n'avait pas su refuser. Une situation pire que celle vécue par Louis de
Funès dans "L'aile ou la cuisse", forcé d'ingurgiter les restes d'un restaurant aussi mauvais
qu'une cantine de l'armée (Note de l'auteur : pour les troufions de base, j'entends !). Quelle
horreur ! Elle était devenue un petit tonnelet ambulant !
* *
*
La jeune femme se releva en sueur, en larmes. Instinctivement, elle palpa ses hanches, son
ventre, ses cuisses. Ouf ! Ce n'était qu'un rêve ! Elle n'avait jamais pris le moindre kilo, n'avait
pas traqué le meurtrier dans tous les restaurants de France et de Navarre. Sa silhouette était
parfaite. Quarante-quatre kilogrammes pour cent cinquante-huit centimètres, sans la
houppette ! Un cauchemar ! Un simple cauchemar ! Le meurtrier serait jugé cet après-midi,
comme prévu. D'ailleurs, depuis l'incarcération de Pierre Gagnant, les assassinats avaient
cessé. Une preuve supplémentaire. Tout allait bien. Elle n'avait pas enflé comme une
baudruche. Tout allait bien. Sauf… Marco… Ce cauchemar n'en était pas totalement un car
elle avait rêvé de Marco. La scène où il l'avait courtisée avec talent, avec tact, douceur et
galanterie, lui donnait une furieuse envie de se jeter sur son portable et d'appeler le bel Italien.
Attendre… Pourquoi attendre ?
Elle s'empara du téléphone posé sur le chevet et le secoua comme un prunier, enrageant de
ne pas voir les cristaux liquides s'exciter sur l'écran. Plus de batterie ! Un autre signe de son
ange gardien l'invitant à plus de patience ? Peut-être ! Dans le doute, elle se ravisa. Marco…
Le rêve… Tout se mélangeait dans sa tête mais, peu à peu, elle oubliait Stéphane, disparu
pour toujours, à coup sûr. Le temps passait et effaçait les sillons laissés par six années
d'existence commune.
Quelque peu rassérénée par l'assurance de n'avoir fait qu'un simple rêve, elle songea à oublier
la brutalité du réveil en glissant dans ses draps. Le satin de sa couche remonté jusqu'au nez,
elle fixa son attention sur une zébrure du plafond. La peinture s'écaillait peu à peu en suivant
un chemin prédéterminé par le travail du plafond. Ces rénovations de pacotille ne
parviendraient jamais à masquer l'ancienneté des matériaux et des immeubles. On ne faisait
pas du neuf avec du vieux. La peinture n'était qu'un cache-misère, prolongeant l'illusion de la
santé du bâtiment. Mais il ne fallait pas se leurrer : un jour, la vieille bâtisse datant des années
30 subirait la dure loi de la spéculation immobilière. Il serait trop onéreux de l'entretenir, elle
dépérirait peu à peu. Dès lors, la déclaration d'insalubrité guetterait, tapie dans l'ombre,

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
véritable aubaine pour les prometteurs. L'immeuble serait vendu, pour une bouchée de pain,
à l'un de ces rapaces qui s'empresserait de le démolir, oubliant le modèle d'architecture qu'il
avait incarné, bâtissant un immonde clapier sans âme, loué deux ou trois fois plus cher
qu'auparavant, repoussant toujours plus loin de Paris les familles les plus modestes. Tout
commençait là, avec cette simple fissure au plafond, témoin d'une blessure interne plus grave.
Le replâtrage ne changeait pas l'issue fatale.
Alexa se redressa, comme frappée par la foudre.
"Le replâtrage ne changera pas l'issue fatale…" répéta-t-elle intérieurement.
- Mais comment ai-je pu oublier une telle évidence ? Mais comment ? S’insurgea-t-elle à haute
voix.
Déjà, elle se hâtait de préparer un énorme bol de cacao fumant et odorant. Attention : pas
une de ces saletés de poudres gorgées de céréales n'ayant rien à voir avec la reine des fèves
mais un véritable lait au chocolat dans lequel elle laissa fondre une demi tablette de Valrhona
noire à quatre-vingt-six pour cent de cacao. Seule l'amertume du noir breuvage était apte à
remettre ses idées en ordre et à lui permettre de tout résoudre avant la tenue du procès dans
quelques heures.
Elle mena plusieurs tâches de front afin de gagner du temps. Tandis que le lait fumait
doucement, elle entama sa toilette minutieuse, incluant un soin particulier à sa célèbre mèche
composé de crème nourrissante et de fixateur et n'omettant pas de souligner le bleu de ses
yeux, si besoin était de convaincre quelque avocat retors. En même temps, elle se connecta
sur un site Internet analysant en permanence les bilans des sociétés, commerces, artisanats et
professions libérales. Là, entre deux gorgées de cacao brûlant, entre deux coups de peigne
nerveux pour franchir les limites possibles des hauteurs capillaires, elle lut l'information
qu'elle attendait. Fermant un bref instant ses yeux en apposant ses mains sur son Vidal, elle
comprit enfin ce que Pierre Gagnant cachait.
- La trésorerie ne reflète pas la fréquentation en baisse. Elle est à peine correcte. Le restaurant
maintient la tête hors de l'eau. Je comprends !
Elle venait de voir, à l'instant, Pierre Gagnant se rendant à Rungis, tard le soir, voire en pleine
nuit, le coffre de sa voiture rempli de récipients garnis des compositions invendues. Là-bas, il
retrouvait un homme maigre, grand, au visage creusé par les rides, les yeux verts enfoncés
dans leurs orbites et il échangeait ses bidons pleins contre des bidons vides, propres, rendus à
leur propriétaire. Il recyclait ses invendus, sa surproduction quotidienne contre espèces
sonnantes et trébuchantes. Ensuite, il injectait l'argent le plus légalement du monde dans la
caisse, le déclarant comme un revenu du restaurant. Totalement légal mais peu moral. Il ne
tenait guère à ébruiter l'évasion culinaire à bas prix, peu respectueuse de sa clientèle payant
rubis sur l'ongle alors que son receleur acquérait le tout pour des cacahuètes.
Alexa comprenait pourquoi il avait refusé de parler. La déontologie mise à mal. La fierté,
aussi, d'un homme se battant contre le destin se répétant. Par contre, pourquoi les variations
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
de l'aura n'avaient-elles été franches ? Pourquoi la couleur, le gris foncé, avait-elle perduré
alors qu'en fait, il ne se livrait qu'à un trafic destiné à sauver la peau de son restaurant et les
emplois de ses collègues ? L'aura reflétait l'humeur, l'état d'esprit d'un individu : elle l'avait un
peu trop vite oublié.
Tout de même ! Lorsqu'elle avait demandé s'il avait déjà tué, il avait nié et l'aura avait varié,
signe de mensonge manifeste. Curieux !
Ayant trouvé l'explication aux fréquentes visites du cuisinier à Rungis, miss Sarbacane se fit
un plaisir de téléphoner à l'avocat chargé de sa défense, maître Servier. Ce dernier la remercia
mille fois.
* *
*
Six mois s'étaient écoulés. Pierre Gagnant avait été acquitté, faute de preuves. Il avait avoué
son petit manège destiné à renflouer la caisse du "Brochet". De plus, même si les véhicules
du restaurateur avaient servi au meurtrier, aucun policier n'avait pu certifier qu'il s'agissait
bien du propriétaire au volant. Alain Secasse était revenu quelque peu sur ses déclarations,
expliquant que le visage de Pierre, au naturel, lui semblait d'un aspect moins ciré, moins
brillant que ce qu'il avait entraperçu la nuit de son enlèvement. La possibilité d'un masque à
l'effigie de l'accusé avait été sous-entendue.
Brillamment, maître Servier avait éliminé les certitudes, en faisant de pures présomptions, des
suppositions. Il avait semé le doute dans l'esprit des jurés. A grands coups de témoignages, de
démonstrations, il avait expliqué que son client n'avait pas les connaissances chimiques,
électroniques et autres pour mener à bien un tel massacre savamment organisé. Enfin, en
invitant miss Sarbacane à déclarer qu'elle avait été victime d'un étrange message du meurtrier,
il avait renversé la tendance, Pierre Gagnant ne sachant pas comment procéder à un tel
piratage informatique. Fin stratège, il avait asséné le coup de grâce au dernier moment,
l'argument suprême : le coup de téléphone passé chez Alain Secasse provenait d'un portable
volé dans l'après-midi à Bobigny à une étudiante en lettres modernes. A l'instant où le
portable était utilisé, Pierre Gagnant téléphonait à un ami digne de confiance et les Télécoms
confirmaient le tout.
Alexa avait tout de même eu droit à une révélation personnelle, hors du procès, sur les
marches du tribunal. Alors que Pierre Gagnant la remerciait d'avoir expliqué ce qu'il avait eu
honte d'avouer, elle avait eu une vision. Un enfant surgissait de l'arrière d'une voiture,
courant vers les portes de son école, sur le point de se fermer. Un véhicule arrivait sans
pouvoir freiner, percutant le bambin ayant échappé à la surveillance de ses parents. Pierre
l'avait fauché, le gosse avait été tué sur le coup. Bien qu'il n'ait physiquement pas eu une
fraction de seconde pour réagir, pour tenter une manœuvre d'évitement, le cuisinier s'était
senti totalement responsable, coupable d'un assassinat. Il fallait rester maître de son véhicule
en toutes circonstances. Le code de la route était net, précis et impitoyable sur ce point. La
mort d'un enfant pesait lourdement sur sa conscience. Oui, pour lui, il resterait un criminel.
La détective avait ouvert les yeux et il avait ressenti un profond émoi traversant l'esprit et le
corps de la jeune femme. La clairvoyance gouvernant l'existence de cette dernière, il avait

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
compris la nature de la découverte dans les méandres de son âme. Il avait baissé la tête, en
signe de soumission navrée.
- Bon courage, Pierre ! Avait-elle simplement déclaré avant de le quitter.
Il lui en faudrait des tonnes pour ne plus songer au passé, pour créer les compositions
culinaires sulfureuses qui avaient fait sa réputation et pour attirer la clientèle. Il avait tout le
talent pour réussir.
L'acquittement avait replongé Yann Delaunay dans la perplexité et dans l'enquête à un
rythme relativement pépère. En effet, acquittement ou non, l'arrestation de Pierre Gagnant
avait mis un terme à la macabre série de refroidissements. Le véritable coupable, totalement
introuvable aux yeux de la police et au troisième œil de miss Sarbacane, avait compris qu'il
encourrait une arrestation imminente s'il tentait de congeler un cuisinier de plus. Bref,
l'enquête était au point mort mais l'assassin paraissait s'être assagi. D'où un suivi en dilettante
de l'inspecteur Delaunay désireux de consacrer une majeure partie de son temps à sa
progéniture découvrant les joies de la marche mal assurée et des premiers gadins sur le
carrelage.
Ce jour-là, la détective en jupons (Note de l'auteur : je commence à être en manque de
dessous féminins, moi ! Des achats destinés à ma tendre dulcinée se profilent à l'horizon !)
déambulait dans le rayon "livres de cuisine" d'un magasin spécialisé dans les médias
(ordinateurs, vidéos, hi-fi, livres, télévisions, etc…), à la recherche du bouquin magique, le
dernier exemplaire expliquant comment vivre sans conserve, surgelé, produit tout fait et four
à micro-ondes. Elle stoppa devant une gondole garnie de guides jaunes et de guides rouges.
Respectant une frontière parfaitement rectiligne, les deux monuments de la critique
gastronomique se livraient à une concurrence féroce, les uns encensant certains cuisiniers, les
autres les jugeant trop sur le cadre, l'épaisseur de la moquette, la sonnerie du téléphone (Note
de l'auteur : véridique ! J'ai vu un point de moins pour la sonnerie du téléphone, trop
stridente au goût de l'inspecteur ! Franchement, ils n'ont pas peur du ridicule ! Eh, oh, les
gras du bide ! Vous jugez des produits et le savoir-faire d'hommes et de femmes qui se
dévouent à la sauvegarde du goût, pas des tenanciers de baraque à frites utilisant la même
huile durant deux mois de saison !).
Alexa ne résista pas longtemps à l'envie de feuilleter les deux annuaires du gratin de la cuisine
(Note de l'auteur : le gratin, elle était facile, non ?). Elle prit un exemplaire de chaque couleur
pour ne vexer personne et oublia l'objet de sa venue dans les lieux. Elle régla son achat en
caisse et entama la lecture en empruntant l'escalier mécanique menant au rez-de-chaussée.
Quel plaisir, quel régal de découvrir les noms de plats invitant à la rêverie culinaire et au
voyage ! Un pur bonheur ! Le cuisinier, cet alchimiste doublé d'un artiste, capable de mettre
en scène une tranche de vie dans une tranche de viande ou de pain, missionnaire
convertissant les plus sceptiques au plaisir de la bonne chair, unissant les saveurs aux
senteurs, mariant, mixant, mêlant, tant de mots si proche de l'amour et son érotisme, le
cuisinier méritait la gratitude pour son aptitude à délivrer du bonheur en parts copieuses.
Filet de rougets sous croûte d'herbes, charlotte de saumon fumé et de rattes, ravioles de
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
cantal doux aux truffes, millefeuille d'huître au foie gras d'oie, terrine de veau Orloff, soufflé
à la grenouille et navets infusés au porto, que de délices, que de salivation soudaine !
Sans s'en rendre compte, la détective avait atterri sur une banquette défraîchie du puant
métro parisien, voguant sur les mots enchanteurs des guides, réprimant de brusques clameurs
de son estomac affamé.
* *
*
Tel un setter anglais en arrêt devant une bécasse, un canard sauvage ou une autruche (Note
de l'auteur : il y a bien des chasseurs, en Australie ! Et il y a quoi comme volatiles, là-bas ?
Hein ? Eh oui ! Des autruches !), miss Sarbacane s'était figée devant une page du guide jaune,
l'expression de l'horreur et de la stupéfaction gravée sur son visage, plissant son front,
générant des rides ! Ah non ! La lecture d'une terrifiante nouvelle ne lui infligerait pas les
premiers sillons de son anatomie faciale idéale !
Après des vérifications d'usage sur ses suppositions gratuites, elle avait déployé l'arme
soulageant les écrivains du vingt et unième siècle, l'objet qu'eussent aimé posséder les auteurs
du dix-neuvième et des siècles passés, le téléphone portable. En effet, cet indispensable et
commode accessoire évitait désormais aux concepteurs d'histoires drôles ou sordides de
tartiner des pages entières pour expliquer comment une information était transmise d'un
personnage à un autre. Auparavant, il fallait un cheval, des relais de la poste, des armes pour
se battre contre les brigands et les loups, de la cire pour cacheter la lettre, une plume, de
l'encre, du papier, une paire de gants pour gifler l'adversaire et le convier à un duel à l'aube,
son Damart pour ne pas chopper la crève à l'aube, une trousse de secours pour se
raccommoder les inévitables éraflures engendrées par le duel, de la crème pour se masser les
fesses à force de chevaucher, du courage pour déjouer les complots des sbires de cet infâme
cardinal de Richelieu, bref : on perdait un temps précieux avec les détails. De nos jours, deux
clics sur un bidule électronique assemblé par des Chinoises pour cinquante balles, vendu
deux mille à la sortie, et on passait à l'essentiel. Démonstration par l'exemple :
- Yann ?
- Salut miss Sarbacane ! Quel bon vent t'amène ?
- Pendant que tu joues au papa et à la maman, je bosse, moi ! J’élucide des affaires louches !
- Qui te dit que je jouais au papa et à la maman ?
- Simple supposition !
- Mal vu ! Je jouais au docteur et à l'infirmière !
- Oh ! Alors, je suis désolée d'y mettre un terme ! Tu as une paire de pinces sur toi ?
- Je me promène avec une caisse à outils, c'est bien connu !
- Je parlais de menottes !
- Ah ! Qui dois-je arrêter ?
- Rendez-vous au restaurant "Le brochet".
- Zut ! C'est une véritable obsession, chez toi !

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
- En apparence, seulement ! Dans cette affaire, tout n'est qu'apparence ! Connais-tu Bruno
Contreux ?
- Non. Qui est-ce ?
- C'est un nouveau promu des guides gastronomiques. Il prend deux points chez l'un et une
étoile chez l'autre.
- D'accord. Très bien. Je ne vois pas le rapport.
- Connais-tu Jacques Contreux ?
- Pas plus ! C'est un parent ?
- Gagné ! C'est le second du restaurant "Le brochet" !
- Le second ? Nom… de… Dieu ! Non… C'est ce que je crois ? Le second nettoyait la place
pour que le frangin monte sans difficulté ?
- Qu'en dis-tu ? Attends ! J'ai fouillé dans le passé de monsieur Jacques Contreux. Il a été
cuisinier dans l'armée durant dix ans. Dans le Génie. Après prise de renseignements, il s'avère
qu'il possède un quotient intellectuel à faire pâlir Karpov et Gasparov réunis. Expert en
armes de tous types, chimiste talentueux, bidouilleur, touche à tout, je suis sûre qu'il n'a eu
aucun mal à espionner son patron, à s'introduire chez lui, à aller et venir dans ses
appartements à sa guise. Il a découvert les ventes secrètes de Pierre Gagnant et a profité des
sorties nocturnes, d'absence d'alibis en béton pour lui faire endosser les meurtres.
- Tout ceci afin de favoriser l'ascension du frérot… J'hallucine ! Pourquoi a-t-il interrompu le
massacre ? En poursuivant, il s'assurait le grand chelem ! Là, il a pris le risque de ne pas voir
son frère promu dès cette année.
- Un risque moins important que s'il avait éliminé tous les prétendants, laissant tous les
projecteurs braqués sur l'unique vainqueur. De plus, il a peut-être jugé que le jeu était trop
serré, trop dangereux. Il est très intelligent, ne l'oublie pas !
- Qu'est-ce que je fais ? Je ne peux pas foncer sans preuve !
- Une perquisition à son domicile est indispensable. On y trouvera du matériel.
- Et si je fais chou blanc ?
- Attends… Non… Tu réussiras ! Ajouta l'extralucide usant de ses dons de clairvoyance.
Cette fois, c'était presque clair. Il suffisait de se concentrer sur la bonne personne. Pourtant,
une sensation de malaise l'envahit au moment où elle entrevit la solution. Malgré tout, elle
expliqua à Yann où il trouverait les preuves et lui donna rendez-vous devant le restaurant.
Elle tenait à assister à la réhabilitation définitivement officielle de Pierre Gagnant et à
l'arrestation du machiavélique second.
* *
*
Une escouade de flics avait investi l'établissement et bloqué toutes les issues au cas où le
coupable aurait eu l'idée de se carapater. Miss Sarbacane s'était portée au-devant de son
patron pour lui narrer comment elle avait abouti à la solution. Elle n'avait même pas jeté un
regard au tueur lorsqu'il avait été arraché aux cuisines, manu militari. Cet assassin ne méritait
pas le bleu turquoise de la détective ; il se contenterait du gris d'une cellule de sûreté à la
Santé ou à Fresnes et du rouge de l'immonde ratatouille servie par les geôliers. Un régime
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ALEXA CUISINE LES CHEFS
alimentaire qui le changerait des produits nobles qu'il traitait d'ordinaire derrière les
fourneaux.
La consternation figea les visages du personnel. Comment avait-il pu commettre de pareilles
atrocités ? Pourquoi ? La raison avancée était insensée !
- Je suis triste, mademoiselle Sarbacane ! S’était plaint Pierre Gagnant. Je croyais cette pénible
affaire rangée au fond d'un tiroir d'un bureau poussiéreux de la police et voilà qu'elle ressurgit
à mes pieds, sous mon nez ! Seigneur ! J'aimerais avoir la paix !
- Vous l'aurez, je vous l'assure ! Il y aura un autre procès mais vous serez du côté des
victimes, cette fois-ci !
Des détonations retentirent au-dehors. Alexa se rua vers la sortie. Une voiture venait de
démarrer en trombe. Jacques Contreux gisait sur le trottoir, fauché par une rafale de pistolet
automatique. Un policier avait aussi reçu des projectiles mais son gilet pare-balles lui avait
sauvé la vie.
Yann… Yann ! Où était-il ? Là-bas, cavalant après le fuyard, en pure perte. Il ne rattraperait
pas une voiture lancée à vive allure.
Pour Jacques Contreux, il était trop tard. Son regard fixe indiquait qu'il avait rejoint le grand
Escoffier au ciel.
L'inspecteur revint au pas de course vers le groupe de flics désorientés. Il aboya ses ordres et
se pencha sur son collègue touché. Rassuré, il continua de balancer des ordres pour tenter
d'intercepter le conducteur de la voiture en fuite.
- Je doute que cela marche ! Commenta-t-il à l'attention de sa consoeur.
- Pourquoi ?
- Une Clio blanche, dans Paris ! Tu imagines ? Je n'ai pas pu noter l'immatriculation. Et
merde ! Pourquoi a-t-on flingué ce type ? Tu n'as pas une idée ?
- Il est mort. Je ne verrai rien en lui. C'est trop tard !
- Je ne comprends rien à cette histoire ! Vraiment rien ! Pourquoi un tueur pour flinguer un
autre tueur ?
- Tu l'as vu, ce conducteur ?
- Non… Je n'ai pas… Enfin… Si… C'est bizarre !
- Quoi donc ?
- J'ai tourné la tête vers la voiture à l'instant où les pneus ont crissé et… je ne l'ai pas vu…
- Pourquoi ? C'était l'homme invisible ?
- Non… Le volant était à droite.
- A droite ? A droite… Encore… murmura Alexa, saisie d'un étrange pressentiment.
* *
*

ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7
A suivre…
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