Je me livre ... Eric Vincent

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Site : http://ericvincent.no-ip.org/ © Eric Vincent 2002. Tous droits réservés. Toute ressemblance avec des situations ou des personnages ayant existé, existant ou à venir, serait fortuite.
ALEXA SARBACANE, DETECTIVE EXTRALUCIDE : TOME 7 Se sentir comme un coq en pâte, c'est agréable, très agréable. Sauf dans la cuisine d'un grand restaurant, avec un chef sur vos basques, surveillant vos faits et gestes. Le coq en pâte s'apprête à passer à la casserole, au four plus précisément. Une situation inconfortable pour le volatile ! Comme quoi, les termes changent de sens selon le contexte. Miss Sarbacane ignorait tout de l'art culinaire lorsqu'il s'agissait de préparer ; elle s'y connaissait mieux en dégustation, tout particulièrement si elle était invitée. Le souvenir du tour pendable joué à son ami, confrère et pourvoyeur d'affaires louches, Yann Delaunay, était intact. A l'époque, le jeune inspecteur ne la cernait pas parfaitement et s'était vu embarqué dans un restaurant étoilé, toqué, aux prix vertigineux, faciles à confondre avec la date. Lâcher la moitié de sa paye en une soirée lui avait servi de leçon. Depuis, Alexa avait acquis une belle réputation, un train de vie en rapport avec ses émoluments et elle collectionnait les invitations d'une foule de prétendants, d'admirateurs ou tout simplement de personnalités en vue, désireuses de s'afficher à ses côtés. Une kyrielle d'invitations. Sauf une... Chaque jour, elle désespérait un peu plus d'entendre une voix chaude et latine lui proposer un rendez-vous galant. Même une simple virée dans une pizzeria aurait suffi à la combler de bonheur. Or, le signore Marco Roni di Mozzarella se contemplait dans la solitude affective et se jetait à corps perdu dans le travail. Aussi, miss Sarbacane s'était mise en tête d'acquérir les dons de cordon bleu qui sauraient peut-être convaincre le bel Italien, le roi de la chaussure, président directeur général des pompes "Noulair". Il accepterait sans doute une discrète invitation à domicile et serait charmé par le simple fait que la jeune femme se soit mise en quatre pour lui. Seulement, le simple fait de cuisiner, c'était vite dit ! Hormis les carottes dont elle ignorait aucune façon de les accommoder et les confitures de toutes sortes dont les rares recettes inconnues se dissimulaient probablement au fond d'une grotte de Patagonie extrême, représentées par des peintures rupestres, la détective extra et lucide ne panait rien à la cuisine (Note de l'auteur : jeu de mot subtil : ne rien paner, en argot, signifie "ne rien comprendre" (synonyme de chef, patron, etc...) et paner une escalope est un terme culinaire. Je commence fort, n'est-il pas ?). Aux grands maux, les grands remèdes ! Notre miss internationale, la célébrité céleste, la plus illustre protectrice des houppettes blondes et des coccinelles rouges décapotables, s'était mise à chasser le stage de cuisine. Inutile d'apprendre à cuisiner les pâtes ou à confectionner des pizzas : elle ne pourrait jamais rivaliser avec la Mamma, matriarcale protectrice de Marco Roni di Mozzarella, intouchable de son vivant et durant sa mort pour l'éternité, aux yeux de son fils. Enfin, elle croyait dur comme fer à ce cliché sur les familles italiennes. Nonobstant, elle avait feuilleté de nombreuses revues culinaires à la recherche du stage haut de gamme, particulier, destiné à faire d'elle le Bernard Pinson ou le Guy Isère du nouveau millénaire. Rien que cela ! Pas moins ! Son bonheur, elle l'avait trouvé dans le plus luxueux des magazines, un pur chef d’œuvre de qualité d'impression, un régal pour les yeux et les papilles à chaque page : Tabarès Magazine. La revue de cet ancien meilleur ouvrier de France en pâtisserie (Note de l'auteur : deux fois meilleur ouvrier de France. De quoi me mettre les boules avec mes malheureux gâteaux à étage indigestes à la présentation navrante !) présentait les recettes des chefs les plus 3
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