QUI EST L'AUTRE - Eric Vincent

ERIC VINCENT
LES K
Tome 2
Le lutin blond

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LE LUTIN BLOND
© Eric Vincent 2002. Tous droits réservés.
Toute ressemblance avec des situations ou des personnages ayant existé, existant ou à venir,
serait fortuite.

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Le vol AF232 reliant New York à Paris parvenait à terme. A l'intérieur de l'Airbus A 320, les
passagers piaffaient d'impatience, conséquence logique de six heures d'inactivité. Malgré la
distribution de revues, de repas, de boissons fraîches et chaudes, aucun artifice ne dissimulait
l'exiguïté de la carlingue. Prévu pour cent quatre-vingt personnes en configuration charter,
l'appareil avait reçu deux rangées de sièges de moins que le maximum autorisé.
L'aménagement demandé par la compagnie française autorisait un supplément d'espace
dévolu aux jambes longues des populations grandissantes. Cependant, la nervosité, les
crampes et les fourmillements divers et variés s'insinuaient peu à peu après un aussi long vol.
La capitale française était visible d'assez loin, grâce à un ensoleillement de rigueur en ce 14
juillet et grâce à une exceptionnelle clarté due elle-même à un vent constant balayant la
brume de pollution. Les passagers assis à droite dans le moyen porteur tentaient par tous les
moyens de distinguer les sommets alpestres tout au loin, comme au début du vingtième siècle
où le Mont Blanc était visible du troisième étage de la Tour Eiffel. Peine perdue ! La
concentration en ozone et en dioxyde de carbone n'avait pas suffisamment diminué pour
permettre un tel miracle.
Omar Braoud n'avait strictement rien à faire de ces crétins vissés aux hublots tribord de
l'appareil. Il les méprisait comme il méprisait l'ensemble de leurs compatriotes. Ces imbéciles
avaient le tort d'appartenir à la nation qui soutenait le régime militaire en place dans sa patrie.
La France, au nom de sa grandeur, au nom de son illustre passé colonial, ne pouvait
s'empêcher de "coopérer" avec les despotes en place dans des républiques bananières, allant
jusqu'à placer ses propres conseillers auprès de ministres fantoches et de présidents
complètement toc, soutenant des administrations gangrenées par la corruption, lorgnant sur
les riches sous-sols. La population, maltraitée, affamée, oubliée, était le cadet de ses soucis.
Gauche, droite, écolos, extrêmes, les politiques français étaient tous coulés dans le même
moule, doré à l'or fin. Ils promettaient des changements dans les relations avec l'Afrique et
trahissaient une fois leur mandat en poche.
Selon Omar et son organisation secrète, le DJihad noir, il fallait en finir avec ses pratiques
scandaleuses, il fallait percer l'abcès avec l'hexagone une fois pour toutes ! Pour cela, à ses
yeux et à ceux de son mouvement, il n'y avait qu'une méthode : mettre le nez de la France
dans la terreur, pour qu'elle sente bien passer la douleur, pour qu'elle comprenne la
souffrance quotidienne du peuple lointain qu'elle manoeuvrait par l'entremise de
gouvernements asservis à coups de milliards d'euros. Pour y parvenir, ils devaient frapper un
grand coup. Il n'était pas seul…
Le jeune homme, brun aux yeux sombres, affligé d'une maigreur que sa grande taille
soulignait, adressa un signe à une hôtesse se tenant à quelques pas de lui. Vêtue d'un
uniforme bleu trop étroit, la charmante blonde aux yeux verts trahissait la prise de quelques
kilos superflus ou une diminution des crédits affectés au renouvellement des vêtements de
travail dans la compagnie aérienne. Elle se dirigea vers le passager, sans se départir d'un
sourire devenu rare chez le personnel navigant. Parvenue à sa hauteur, elle se pencha en
avant, dévoilant un décolleté à faire pâlir une limande. Elle ne pouvait pas s'agenouiller,
supportant visiblement mal la contrainte de la jupe étroite.
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- Que puis-je faire pour vous ? dit-elle dans un français impeccable, ce qui n'était pas un gage
de ses origines, le multilinguisme parfait étant indispensable dans une compagnie d'envergure
internationale.
- Me servir… de bouclier humain ! Déclama Omar en appliquant une arme à feu sur son
ventre.
Elle n'avait pas vu le revolver. Elle frissonna, ferma les yeux, se sentit défaillir. Puis, elle reprit
le dessus, sachant parfaitement que ce type de situation pouvait survenir. Elle avait été
préparée, formée, avertie durant ses longues périodes d'apprentissage. Seulement, il s'agissait
de sa première fois, de son premier détournement d'avion. Comment n'avait-elle pas su
détecter cette éventualité ? Ce jeune homme avait l'air normal, voire sympathique, malgré une
affligeante tache de vin barrant son front. Six années sans le moindre ennui et voilà que tout
basculait.
- Je vous en supplie ! Implora l'hôtesse de l'air. Ne commettez pas de folie ! Je vous en
supplie ! J'attends… un bébé !
Elle ne sut pas si le sourire d'Omar provenait de la joie engendrée par la nouvelle, d'une sorte
de compassion ou s'il était tout simplement narquois, le terroriste se délectant de posséder un
aussi précieux bouclier humain. Comment avait-il réussi à passer cette arme à la barbe des
détecteurs de métaux ?
- Levez-vous en douceur, ordonna-t-il en agitant le flingue dans son chemisier. Pas de
mouvement brusque si vous tenez à revoir le père de l'enfant !
Elle obtempéra lentement, comme le preneur d'otage l'exigeait. Il se leva en même temps
qu'elle, la braquant du mieux possible. Six autres hommes se redressèrent également,
surveillant dans sa direction, attendant qu'il donne le signal de l'action. Ils se jetèrent au
milieu du couloir, menaçant les passagers avec des pistolets mitrailleurs pris sous leurs sièges,
vraisemblablement cachés par des complices à l'aéroport JFK, à New York.
Une vague de hurlements déferla dans l'avion, n'échappant pas aux oreilles des pilotes.
Depuis les attentats du 11 septembre 2001, sur le sol américain, les appareils avaient été dotés
de portes blindées, actionnables exclusivement par les personnels installés dans la cabine de
pilotage. Ils n'avaient qu'une consigne dans ce cas-là : verrouiller et poser l'appareil dans les
meilleurs délais. Même si cela leur fendait le cœur, même si les passagers, les hôtesses et les
stewards devaient être exécutés les uns après les autres, les pilotes avaient ordre de ne pas
céder au chantage. Quoi qu'il en coûte !
Deux téméraires se ruèrent sur le terroriste le plus proche de leurs sièges, sachant
pertinemment que l'issue ne pouvait être que fatale. Les terroristes ayant frappé le sol
américain avaient donné des idées aux révolutionnaires et intégristes de tous poils ; ces
derniers n'ignoraient pas que la meilleure sécurité du monde comportait systématiquement
des failles. Aucun pays n'était à l'abri de l'enfer venu du ciel. Omar fit volte face avec sa
charge humaine et prouva à ceux qui en doutaient, qu'il disposait de nerfs d'acier, de réflexes

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prodigieux et d'une détermination en béton. Il ajusta les passagers et fit exploser leurs
cervelles en lâchant deux coups. Il n'y eut aucune balle perdue.
- Que cela vous serve de leçon ! Si jamais l'un de vous bouge, non seulement je l'abattrai,
mais j'abattrai également cinq autres personnes devant ses yeux ! Mohammed !
- Oui, chef ?
- Remets les corps en place et attache-les avec leurs ceintures ! Le couloir doit être libre de
toute entrave !
- Oui chef ! Répondit le sbire.
Un autre terroriste, guère plus haut qu'un enfant de douze ans, s'approcha et lança au
responsable du commando de l'air :
- Avec les cris et les coups de feu, je n'ai pas pu rentrer dans la cabine !
- Cela n'a aucune importance, Aziz. Je l'avais prévu.
- Qu'est-ce qu'on fait ? On force l'hôtesse à les faire ouvrir ?
Cette dernière pâlit instantanément ; les pilotes refuseraient obstinément, les pirates
s'emporteraient, ils l'abattraient sans sommation, juste pour faire un exemple. Crier ? Hurler
sa condition de future maman, afin de sensibiliser les passagers et les forcer à réagir en masse,
au risque de déclencher un carnage, tout en ayant une bonne chance de maîtriser les preneurs
d'otage, en net sous nombre ? Comment savoir quel était le bon choix, la bonne attitude à
adopter ? Elle opta pour le dialogue, peut-être plus constructif.
- Ils n'ouvriront pas. La consigne, c'est de ne pas ouvrir, à aucun prix.
- Je sais ! Fit Omar en appuyant son flingue dans les côtes de la jeune femme, un brin agacé
par le fait qu'elle se mêle de la conversation.
Il lança un regard sombre à l'hôtesse, lui signifiant que les femmes, chez lui, n'avaient pas le
droit à la parole. D'ailleurs, elles n'avaient aucun droit, uniquement des devoirs. Il la renvoya
vers un siège, sans ménagement.
- Dégage ! Tiens-toi tranquille sinon… fit-il en désignant les corps inanimés des passagers
ayant payé lourdement leur hardiesse.
Elle obéit, ne croyant pas s'en tirer à si bon compte pour l'instant. Elle se sangla, par réflexe,
priant le ciel pour revoir les siens, pour vivre de longues et heureuses années auprès de
Damien, son mari, pompier à Paris.
- Vas chercher ma mallette ! Siège 15 E !
- Oui, chef !
Le complice revint rapidement avec l'objet réclamé. Omar s'en empara et vint se poster près
de la porte donnant sur la cabine. Hermétiquement fermée, blindée, elle assurait une sécurité
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à toute épreuve aux pilotes. Le terroriste s'assit par terre et ouvrit la mallette. Elle était
assurément peu commune avec son ordinateur intégré, ses câbles électriques, son
stéthoscope, des papiers, des morceaux de métal, un cylindre lourd, des batteries et un
renflement rigide inhabituel. A cela s'ajoutait un bazar incroyable, un nécessaire complet pour
bureau, destiné à leurrer les observateurs de bagages dans les aéroports.
Omar prit le cylindre et enfonça une mèche en tungstène. Il vissa le tout et attaqua le sol de
l'avion, visant un point précis, repéré sur un schéma détaillé de l'Airbus. Rapidement, il
découpa un carré de dix centimètres de côté dans la carlingue, peu épaisse à cet endroit. Il
consulta une nouvelle fois son schéma et mit ses câbles en contact avec des fils précis
courant dans une gaine.
Dès que le branchement fut effectué, il vit apparaître l'ensemble de l'instrumentation sur
l'écran LCD de son ordinateur portable. Tous les paramètres de vol correspondaient à ceux
du vol AF 232. Il ajouta ensuite quelques interrupteurs ou rhéostats sur d'autres fils
électriques, vraisemblablement pour contrôler la poussée des réacteurs, le système de train
d'atterrissage, le positionnement des volets. Enfin, il fixa un banal joystick sur le port série du
micro-ordinateur.
Sous l'œil admiratif d'Aziz, surveillant les stewards et les hôtesses de l'autre, il se redressa, la
première partie de sa mission achevée. Il démonta le stéthoscope, retirant l'élément
ordinairement placé sur la peau du patient. Il fixa un embout métallique noirci et enfonça les
"écouteurs" dans deux orifices du couvercle de la mallette. L'émission d'un sifflement
continu signifia que le renflement suspect renfermait un mélange gazeux et qu'il s'échappait
depuis l'introduction des écouteurs. Omar extirpa de sa poche un briquet Bic servant
d'ordinaire à allumer une sèche. Il fit jaillir une flamme devant le stéthoscope bricolé et un jet
bleuté se forma aussitôt.
Pourvu de son chalumeau improvisé, il attaqua la porte blindée sans perdre une seconde de
plus. Il concentra la flamme en un point unique, sachant à quel point le gaz était précieux,
autant que le temps.
- Alors, chef ? Demanda Aziz.
- J'y suis presque ! Fit Omar.
Au bout de deux minutes, il sentit un allongement brutal de la flamme, signifiant qu'elle
venait de traverser la paroi. Il éteignit immédiatement son ustensile de perçage de coffre-fort
et appliqua un curieux objet muni d'une ventouse. Il vissa, s'assurant d'une étanchéité
parfaite, et pressa une gâchette, libérant un autre gaz. Il fixa son chronomètre multifonctions
qui ne quittait jamais son poignet.
- …huit, neuf, dix ! Acheva-t-il à haute voix. Ils sont morts. J'ai le contrôle de l'avion. Je
vérifie les coordonnées. Nous ne sommes plus qu'à… cinq minutes de l'objectif !
Aziz l'abandonna et montra cinq doigts tendus et déliés à ses complices tenant les passagers
en joue. D'ordinaire, face à la victoire, ils auraient tiré des salves en l'air, manifestant

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bruyamment leur joie. Ils durent se contenir et se contentèrent d'un index et d'un majeur
levés, formant le V de la victoire.
Omar s'empara du joystick et l'effleura du bout des doigts, afin d'affirmer ses dires. Si
l'empoisonnement au gaz neurotoxique avait échoué, les pilotes sentiraient la prise de
contrôle de l'appareil et réagiraient immédiatement en passant sur le système de secours,
connectable uniquement depuis la cabine de pilotage. Ce système figurait sur son schéma
mais il était difficilement accessible. Il n'aurait plus le temps, ni les ressources de le shunter.
Il fit tanguer l'appareil, à plusieurs reprises. Pas de contre-attaque des pilotes. Ils avaient péri
dans d'atroces mais courtes souffrances.
* *
*
Depuis une bonne demi-heure, un phénomène parasite paraissait perturber la session de
formation délivrée par Malika Cissé. Yeux noirs et rieurs, cheveux inévitablement crépus ultra
courts, bouche sensuelle qu'on imaginait croquant des fruits exotiques, la sculpturale
Sénégalaise à la peau chocolat se trémoussait régulièrement sur son siège, se levait pour se
dégourdir les jambes et suspendait brusquement son discours, l'œil rivé sur son écran
d'ordinateur. Malika, la spécialiste de Brain Center, le produit à la pointe de l'intelligence
artificielle, exerçait son métier en "free lance", dans des locaux mis à sa disposition par le
propriétaire de la tour Total Elf Fina, le monument du quartier de la Défense.
La session avait débuté trois jours plus tôt, réunissant sept stagiaires, tous issus de milieux
scientifiques et bardés de diplômes et d'expérience professionnelle. Emballant la formation
sur les chapeaux de roue, la belle Africaine n'avait pas pris conscience que ses élèves se
déconcentraient parfois à trop lorgner sur sa plastique parfaite. Il s'ensuivait des questions
sans réponse, les stagiaires la regardant bêtement lorsqu'elle les pilonnait d'interrogations. Les
mâles présents durant la session eussent aimé qu'elle les torture autrement. Particulièrement
Tristan Brunet, un cadre peu dynamique d'un spécialiste de l'avionique.
Ce personnage portait son identité à merveille : de Tristan, il émanait une indécrottable
tristesse, laissant supposer de lui qu'il ne ressentait aucune joie dans la vie. De Brunet, il tirait
la couleur ébène de ses cheveux et de ses yeux. Il n'était ni beau, ni laid, selon les dires
silencieux de son entourage. Sa grande taille était entachée par son manque flagrant de
musculature, son visage commun était gâché par un nez aquilin d'une longueur excessive,
laissant supposer qu'il réalisait sans mal l'exploit de fumer sous la douche ! Quant à ses mains,
son véritable complexe, elles étaient extrêmement longues et fines, comme des pattes de
poulet, achevées par des doigts pointus dont il arrondissait pourtant les ongles. Malgré sa
conscience d'être invisible aux yeux des femmes, Tristan les observait avec intérêt et envie. Il
se murait dans le silence, consentant à sortir de sa réserve uniquement lorsqu'on l'y
contraignait.
Depuis trois jours, il prenait ses repas à l'écart du groupe, au sous-sol, à seulement quelques
encablures des autres. Il s'isolait toujours, par principe. Il se considérait comme un être
asocial, frisant le délire de persécution, ressentant les paroles d'autrui comme de prodigieuses
agressions. Malgré tout, il observait ses semblables, en silence, analysant chacun de leurs faits
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et gestes. L'humanité le fascinait et l'horrifiait en même temps. Malika exerçait sur lui une
véritable hypnose ; son corps de déesse, fait pour l'amour, son rire inimitable, ses mots justes,
son caractère enjoué, tout l'enchantait en elle. Seulement, jamais il n'oserait lui faire part de
ses désirs, de ses pulsions sexuelles, de sa furieuse envie de se jeter sur elle et de la dévorer
petit à petit, en commençant par son adorable nuque dégagée, propice aux baisers et à la
caresse.
Il se contentait de l'observer sans mot dire, comme un chat guettant sa proie avec envie,
incertain de s'en emparer. Ses yeux se promenaient sur ses longues jambes de gazelle,
dénudées jusqu'à mi-cuisse et sur le décolleté généreux, mis en valeur par sa robe noire. Les
rares bijoux en or qu'elle arborait, une chaînette à la cheville gauche, une chaîne fine au bout
de laquelle pendait une Afrique en métal doré et une alliance flamboyante, brillaient de mille
feux sur un fond chocolat, véritable écrin pour l'or.
Cependant, depuis pas mal de minutes, Tristan percevait comme un flottement manifeste
dans l'attitude de la jeune femme. Avait-elle remarqué son manège consistant à la déshabiller
du regard ? Avait-elle perçu des désirs la mettant mal à l'aise ? Comment savoir ?
Les autres stagiaires, les deux femmes comprises, se dévisagèrent à plusieurs reprises, comme
si le mot d'ordre était : mais quelle mouche l'a piquée ?
Malika faisait tellement preuve de nervosité qu'elle aurait entamé ses ongles s'ils n'avaient pas
été couverts de vernis rouge particulièrement toxique.
Tout à coup, elle se figea, les poings serrés, les yeux exorbités. Puis, contre toute attente, elle
sauta de joie en s'exclamant :
- Oui ! Oui ! Oui !
Devant les regards interrogatifs, elle dut fournir rapidement une explication :
- Le Sénégal mène 1 à 0 face au Brésil !
- Vous suivez la demi-finale de football ? Questionna Denis Mallet, un membre de Dassault
Industries, collègue de Tristan.
- Oui ! J'ai une incrustation vidéo sur un quart de mon portable. L'administrateur réseau de la
société l'a mis en activité depuis le début du mondial.
- Vous êtes supporter du Sénégal ? Demanda une jeune stagiaire officiant dans une Start up.
- Je suis une Sénégalaise de cœur et Française d'adoption !
- Remarquez, fit le type de chez Dassault, il vaut mieux supporter le Sénégal que la France.
Cette dernière ne s'est même pas qualifiée pour la coupe du monde ! Je n'avais jamais vu ça !
Tous les matchs de qualification perdus ! Même contre la Crète, que les Allemands ont écrasé
12-0 !
- Quand le Sénégal joue, c'est un peu la France qui joue ! Osa Tristan.
Loin de lui évoquer un passé colonial ! En fait, il parlait tout simplement de la naturalisation
de Zidane, Viera, Wiltord et Anelka, d'excellents joueurs français ayant choisi d'émigrer à
Dakar et d'en prendre les couleurs, ce changement de nationalité étant l'unique assurance de

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participer à la coupe du monde. Désormais privés de leurs Porsche et autres Ferrari,
apparaissant à la télévision sénégalaise dans des spots publicitaires vantant des produits
locaux, payés avec un lance-pierre, ils réapprenaient lentement et sûrement la valeur de
l'argent. De plus, alors qu'ils se complaisaient dans la paresse sur les pelouses européennes,
alourdis par les millions d'euros, ils galopaient désormais comme des antilopes, l'incursion
imprévue mais rocambolesque de lions sur les terrains de foot poussiéreux les poussant à se
surpasser.
- C'est vrai ! Convint Malika. Nom de Dieu ! Ajouta-t-elle. Deuxième but du Sénégal ! Il ne
reste plus que dix minutes à jouer ! On est les champions, on est les champions, on est, on
est les champions ! Chanta-t-elle à tue-tête.
La magie de l'Afrique avait frappé, dans tous les sens du terme. Magie des pieds en or de
gamins jouant pieds nus, peu de temps avant leur engagement dans la plus prestigieuse des
compétitions. Magie noire, aussi, de sorciers africains, de marabouts en lutte contre leurs
homologues brésiliens, délivrant des incantations au diable, égorgeant quelques poulets,
moutons et chèvres au nom du malin, afin qu'il se livre à une sarabande destinée à saper les
forces et les talents des artistes brésiliens.
Difficile de croire à ces balivernes, aux yeux des occidentaux. Seulement, la réalité parlait
d'elle-même : depuis 2002, année de la rencontre entre les Bleus et le Sénégal, l'équipe au coq
gaulois n'avait plus gagné un seul match. Le quidam sensé avait beau nier l'évidence, les
statistiques parlaient d'elle-même : la France ne retrouvait plus le chemin du but.
* *
*
Omar avait l'œil rivé sur l'écran de son portable, concentré comme jamais pour cette ultime
mission confiée par Allah en personne. Il n'avait pas besoin de ses yeux et de repères naturels
pour voler ; il était entraîné à voler en aveugle, aux instruments de navigation. Dans moins
d'une minute, le grand ordonnateur viendrait lui ouvrir les portes du paradis en personne.
Il leva les yeux un bref instant et lança à l'hôtesse de l'air terrorisée :
- Il ne connaîtra jamais son père…
* *
*
La digression footballistique entreprise avec Malika avait détendu les esprits. Il était près de
seize heures, l'heure de la sacro-sainte pause arrivait. Cette tradition typiquement française se
déroulait invariablement de manière identique. L'assistance se séparait en groupes
parfaitement distincts. D'un côté, on retrouvait les inévitables accrocs à la cigarette, se ruant
en salle fumeur pour griller deux sèches d'affilée quand les plus expérimentés ne pulvérisaient
pas le record en consommant trois pollueuses. Ensuite, il y avait le groupe des accrocs à la
caféine, nettement moins enquiquinants que les membres de la première caste. Ceux-là
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nécessitaient leur dose de breuvage noir pour faire fonctionner leurs neurones. Après, on
trouvait les spécialistes de l'occupation des toilettes ; ils recrutaient fortement parmi les
buveurs de café, l'absorption de liquide n'étant pas sans conséquence. Enfin, il restait les
maniaques du portable, contactant leurs boîtes respectives, croyant qu'ils étaient
indispensables au bon fonctionnement de leur entreprise alors que tout le monde le sait, les
cimetières sont remplis de personnes indispensables.
Tristan constituait une caste à part entière, ne comportant qu'un seul membre : les solitaires.
Il préférait demeurer en place dans la salle de formation, seul face à la machine, répétant les
exercices, relisant les formules de programmation, analysant les conséquences de révélations,
calquant son apprentissage au modèle de son entreprise. Le maigrichon n'avait pas le
charisme, ni la gouaille de Denis Mallet, son collègue. Son image terne le décrivait comme un
professionnel efficace mais sans avenir dans la hiérarchie. Spécialiste dans son domaine il
était, spécialiste il resterait toute sa carrière professionnelle.
Un ronflement sourd, mêlé à un sifflement suraigu de turbo, avait mis un terme à la séance
de rigolade et de débat sur la stratégie des footballeurs tricolores. Dans un mouvement
collectif parfaitement synchronisé, les sept stagiaires et leur formatrice avaient tourné leur
tête dans la même direction, vers les fenêtres donnant sur l'ouest de Paris, vers la préfecture
des Hauts-de-Seine, Nanterre et bien au-delà. La frayeur, la terreur du 11 septembre 2001
ressurgit dans l'esprit d'hommes et de femmes, des centaines, voire des milliers à cette heure
avancée de l'après-midi. En une fraction de seconde, les usagers réguliers et occasionnels de
la tour Total Elf Fina devinrent les frères de sang de ceux qui avaient péri dans les Twin
Towers, à Manhattan.
Un gros avion, un moyen courrier se dirigeait droit vers la tour, en plein centre, décidé à la
faucher comme les tours américaines. Pétrifiés, les stagiaires furent incapables d'esquisser le
moindre geste mais leurs cordes vocales vibrèrent d'horreur à s'en déchirer les tissus. Les
souvenirs se bousculant, un dernier mot pour l'être aimé, en silence, au fond du cœur,
emporté à jamais. La salle, située au vingt-septième étage, constituait un point d'impact idéal.
Inutile de se jeter à terre, inutile de fuir, la mort l'emporterait.
Tristan se redressa et se rua vers la vitre, glissant comme un surfeur chevauchant une
déferlante. Plus que la rapidité hallucinante avec laquelle il se déplaça, c'était le mouvement
qui dénotait. Il trahissait une origine mystérieuse. Voulait-il profiter de ses derniers instants
de vie, devenir le premier à mourir, le tout premier déchiqueté par l'explosion du kérosène, le
broyage des poutrelles de béton, le découpage des structures du bâtiment par le fuselage et
les ailes de l'appareil ? Fasciné par la vision cauchemardesque de l'imminence de sa propre
mort, Tristan ne songea pas une seule seconde à se protéger le visage, symboliquement.
Ebahie par l'attitude de son stagiaire, bravant la mort, narguant la grande faucheuse, Malika
ne comprit rien à rien lorsqu'elle le vit esquisser trois pas en arrière et tendre les bras en
avant, les paumes des mains face à l'avion piraté. La suite, elle ne pourrait jamais l'oublier.
Cela dépassait les légendes vaudoues les plus folles qu'elle avait entendues de la bouche
même de sa grand-mère, au Sénégal. Une nuit noire, parsemée de minuscules étoiles

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scintillantes, pareilles à des trous d'aiguille dans un drap éclairé par l'arrière, s'échappa des
mains de l'homme décharné. Les deux paumes lâchèrent leurs salves continues avec une
parfaite synchronisation, traversant le verre fumé sans lui causer le moindre dommage. A
l'extérieur, le diamètre du jet noir s'agrandit au fur et à mesure qu'il s'éloignait de son
émetteur. Les jets fusionnèrent bientôt partiellement, formant une figure semblable à la
réunion mathématique de deux cercles ou à la vision de l'œil humain dans une paire de
jumelles. L'Airbus heurta le rayon obscur. Heurter n'est pas le verbe approprié ; l'avion
s'enfonça dans la lumière noire, comme si un navire sombrait corps et biens dans l'immensité
océanique, entraîné irrémédiablement par le fond.
L'avion s'engouffra totalement, comme avalé. Une fois la queue de l'appareil engloutie par la
noirceur étoilée, le vacarme assourdissant des réacteurs cessa brusquement. Ce fut cet instant
que Tristan choisit pour cesser son émission surnaturelle.
* *
*
Les stagiaires ayant cru leur dernière heure arrivée, ils n'en croyaient pas leurs yeux. Vivants !
Ils étaient vivants, contre toute attente ! Les palpations réflexes furent d'usage, histoire de
vérifier qu'ils n'avaient pas perdu les dernières étincelles de vie. La surprise passée, les visages
se tournèrent instinctivement vers Tristan, les mains auréolées d'une nuit impénétrable.
Malika fut la première à rompre le silence, la gorge nouée par un mélange d'angoisse et de
stupéfaction :
- Tristan… Comment avez-vous fait… ça ?
La question eut l'effet d'une douche glaciale sur lui. Incrédule, les yeux rivés sur ses mains
baignées d'une brume noire, il se mit à trembler comme une feuille et se prosterna
brutalement, pétrifié par sa découverte. A moins que ce ne soit que l'ampleur du geste qui le
plonge dans un tel état ! L'étrange noirceur décrut lentement, comme une bougie soufflée,
lâchant des volutes de fumée, rougeoyant de moins en moins. Il marmonnait quelque chose
dans le style "Seigneur".
De nouvelles paroles de Malika, parlant au nom du groupe, le ramenèrent à la réalité.
- Tristan… Qui êtes-vous ?
Il leva les yeux vers son interlocutrice. Les autres stagiaires le fixaient comme une bête
curieuse, découvrant qu'il n'était pas normal. Pas normal. Il n'avait jamais été normal de sa
vie. Les autres le savaient, ils le sentaient, ils le… flairaient !
Il se redressa lentement, péniblement, abattu et il eut enfin le courage de soutenir le regard de
ses confrères et consoeurs d'un jour. Il prit sa veste et l'endossa. Il remplit sa sacoche avec
ses crayons, support de cours et livre d'exercices. Il débarrassa la table de toutes les traces de
son passage. Puis, il se détourna et franchit la porte donnant sur la salle de formation.
- Mais enfin, Tristan ! Fit Denis. Mais réponds !
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L'homme aux mains d'ombre suspendit sa sortie. Il se retourna et fit jaillir la lumière noire
aux pieds de son collègue. Le pauvre type plongea en enfer ou dans un lieu totalement
inconnu. A moins qu'il n'ait été absorbé par un vortex fait d'antimatière ! Les regards se
croisèrent et les premiers cris s'échappèrent des gorges, les témoins pressentant un sort
identique. Le jet se déplaça à une vitesse fulgurante, absorbant les humains, un à un.
Lorsqu'il fit face à Malika, il hésita. Les autres lui sortaient par les yeux ; ils ne représentaient
rien que de sinistres personnages, des puissants le méprisant au plus haut point. Ils n'étaient
que d'informes vers de terre !
Pas Malika… La jeune et brillante formatrice l'estimait pour son intelligence, pour ses rares
mais pertinentes questions. Elle ne lui voulait pas de mal. Elle était différente. Ses origines
africaines l'avaient probablement amenée à côtoyer des phénomènes paranormaux. Il y avait
bien un marabout dans sa famille, avec un peu de chance ! Elle comprendrait.
Elle ne comprit point ! Au contraire, elle se rua vers le fond de la salle, direction la porte
donnant sur une autre salle de formation. Totalement paniquée, elle ne songea qu'à une seule
chose : mettre le plus de distance entre elle et lui. Elle traversa la salle annexe comme une
fusée, malgré l'étroitesse de sa jupe entravant sa course. Jaillissant de la pièce, elle bifurqua
vers le plateau des ascenseurs. Elle frappa le bouton d'appel à de nombreuses reprises.
"Trop lent !" Pensa-t-elle.
Le monstre paraîtrait bientôt et l'abattrait sans sommation. A moins qu'il s'en prenne aux
autres employés du vingt-septième étage et qu'il les anéantisse tous, sans l'ombre d'une
hésitation ! Elle devait vivre pour témoigner, pour dénoncer cet incroyable et destructeur
pouvoir. L'escalier de service ! Même si sa descente était plus lente qu'avec l'ascenseur, elle
serait en sécurité. Elle courut et tourna à droite, au hasard. Vingt-sept étages à dévaler ! Par
chance, il s'agissait de descendre. De plus, elle avait été championne de demi-fond, un détail
d'importance !
Elle s'engouffra dans l'espace confiné et monotone. Elle fonça, sautant les marches quatre à
quatre, risquant de se rompre le cou à chaque étage. Lorsqu'elle atteignit le dix-huitième
niveau, elle stoppa sa course, décidant de semer son adversaire. Elle pénétra dans les bureaux
d'une société dont elle ignorait tout. Un groupe d'hommes d'affaire patientait devant l'espace
aboutissant aux quatre ascenseurs. Elle se mêla à eux, le cœur battant, le souffle haletant, des
rigoles de sueur perlant sur ses tempes. Les cadres supérieurs, cravatés et costumés malgré la
chaleur, notèrent son trouble. Ils ignoraient qu'elle était plongée dans la frayeur la plus
complète, que seul son instinct la conduisait vers la voie de la survie.
Les portes s'ouvrirent, l'assemblée s'enfonça dans la cabine. Une fois verrouillée, elle plongea
dans le vide.
* *
*

LES K, TOME 2
Tristan était ébahi par l’étendue de son don. Au cours de son existence, à de nombreuses
reprises, il avait constaté des phénomènes surnaturels. Il haïssait la lumière, sans comprendre
pourquoi. A l’inverse, il se délectait des virées nocturnes, effectuées en solitaire. La nuit
l’enveloppait d’un manteau sécurisant, apaisant. De là à imaginer qu’il possédait ces dons !
D’où les tirait-il ? Qui étaient ses parents dont il ignorait même l’apparence, lui, le fils de
l’assistance publique ? Tant de questions et un embryon de réponse, face à la terreur, il y a
quelques minutes.
Son étonnement ne parvenait pas à masquer sa déception. L'attitude de Malika l'avait heurté.
Il avait espéré qu'elle comprendrait sa situation, qu'elle ferait preuve de compassion. La
noirceur de sa peau y était pour beaucoup, inconsciemment. Les femmes noires l’attiraient
davantage, pour des questions génétiques, organiques ou autres. Sa nature le poussait vers
elles. Il était déterminé à épargner la formatrice, voire à la prendre à ses côtés. La Sénégalaise,
mère d'une petite fille et mariée à un diplomate, ne l'entendait certainement pas de cette
oreille. Désormais, elle incarnait un témoin gênant, une source d’ennuis. L’amie s’était
changée en ennemie.
- Dommage pour toi, beauté sauvage ! Déclara l'homme aux poings d'ombre. Tu n'as rien
compris ! Rien du tout ! Je ne savais pas ce que je pouvais faire… Il a fallu qu'un con joue au
remake des tours infernales pour que je découvre ma force, ma puissance. L'ombre… est
mon amie, ma confidente depuis toujours !
Il ferma les yeux et se remémora les événements récents. Un détail le frappa aussitôt.
L'ombre dégagée par chacun des participants avait une… saveur, une… odeur… L'ombre
caractérisait chaque être. Y compris Malika ! Il la perçut instantanément.
- Je sais où elle se trouve ! S'écria-t-il.
Son regard se porta vers l'ombre de la porte, découpée par le soleil éclatant de ce mois de
juillet. Il fit quelques pas et plongea dans la noirceur couvrant le sol.
* *
*
Les cadres blonds comme les blés, originaires des déserts sibériens d’après la nature et le
débit de leur langue, venaient de quitter la cabine d’ascenseur au troisième étage. Par peur de
se retrouver une nouvelle fois seule, Malika emboîta leurs pas. Elle se dirigea vers l’accueil de
la société et se rua soudainement vers l’escalier de service. Trois étages ! Seulement trois
étages à parcourir et elle atteindrait le niveau zéro. Là, elle rejoindrait le métro, à quelques
enjambées de la tour Elf. Elle se fondrait dans la foule, elle disparaîtrait. Et ensuite ?
Comment exercer son métier ? Comment poursuivre son existence sans l’ombre de ce fou
furieux la poursuivant à vie ? Déposer une plainte auprès des forces de l’ordre ? A quoi bon !
Ils ne croiraient pas un mot de son récit et ce malade les étrillerait sans difficultés ! Il fallait
une protection digne de ce nom.
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14
LE LUTIN BLOND
« Les K ! Ces mutants sont du bon côté ! Malheureusement, ils vivent loin ! Je n’ai pas le
choix. Ce sont les seuls aptes à me comprendre et à me protéger ! »
Elle reprit sa course infernale, sautant les marches quatre à quatre. Au dernier niveau, elle
stoppa brusquement. L’éclairage venait de sauter, plongeant la cage d’escalier dans une
relative obscurité, à peine rompue par les veilleuses de secours. Il lui fallut une bonne dizaine
de secondes pour que ses yeux s’habituent à la pénombre. Tétanisée par la peur, elle sentit
l’ombre s’animer. Une brume noire émergea du sol et s’éleva peu à peu, prenant forme
humaine.
Malika recula et trébucha. De Tristan, elle vit d’abord le dos, puis le visage, lorsqu’il consentit
à lui faire face.
- Qui êtes-vous ? Lâcha-t-elle, la voix mal assurée.
- Si seulement je le savais ! Par contre, ce que je n’ignore pas, ce sont tes intentions ! Tu veux
colporter ta découverte, parler de moi pour te protéger. Quel dommage ! J’espérais te
conquérir, te choyer, faire de toi mon alliée. Tu me fuis comme si je n’étais qu’un monstre !
Je ne suis pas que cela… J’ai un cœur, aussi ! Je peux aimer ! Mais personne ne s’en soucie…
Personne… Tu as fait le mauvais choix, Malika ! Acheva-t-il en élevant sa voix avec force et
rage.
Il déchaîna l’enfer sur elle, l’engloutissant dans la nuit noire, la prenant sans pitié, avalant
l’escalier, les murs au passage, incapable de stopper sa furie. Ce ne fut que lorsqu’il reçut des
gravats à ses pieds qu’il prit conscience de l’ampleur des dégâts engendrés. La lumière du jour
pénétrait dans l’anfractuosité creusée par le jet de lumière noire. Il avait percé la tour de part
en part, avalé tous les matériaux, anéanti tout ce qui se trouvait dans le rayon de ses paumes.
Il disparut dans l’ombre projeté par les pans de mur intacts, secoué par un ricanement
démoniaque.
* *
*
Le commissariat de police de Poitiers prenait des allures de foire aux bestiaux. Les flics en
tenue, comme les inspecteurs en civil, s’agglutinaient en masse autour du bureau de Désiré
Prosper, le sympathique commissaire d’origine martiniquaise. Le patron des lieux avait eu
beau baisser les stores du bocal vitré, ses collègues plaquaient leurs yeux contre le verre,
cherchant à découvrir les occupants à travers les maigres interstices des lames d’aluminium.
Pourquoi ? Le boss recevait deux hôtes de marque : Martin Lemur, alias Minus, des K,
accompagné de Gwendoline, dite Gitane, sa comparse aux dons de voyance si étonnants.
Bien que Martin fût le brillant génie et le chef spirituel des K, les oiseaux de la basse-cour
n’avaient d’yeux que pour la belle égérie des supers héros. Gwendoline arborait une jupe ultra
moulante, rouge pompier, courte comme le programme politique du front national, et un
bustier d’un blanc virginal entièrement occupé par sa généreuse poitrine, ne cachant rien de
son ventre parfait et rond. Juchée sur des talons aiguilles noirs, elle ne cessait de déambuler
dans le bureau, s’éventant avec une feuille de papier pliée en accordéon. De temps en temps,

LES K, TOME 2
elle se posait sur un siège en tissu, croisant et décroisant les jambes, supportant mal la
chaleur.
Les mâles, en rut ou non, adoraient l’été et la canicule pour cette raison : l’occasion d’admirer
une déesse réincarnée et descendue sur Terre. Dès qu’elle se déplaçait, ils suivaient ses
mouvements ondulatoires, ses déhanchements involontairement suggestifs (la faute aux
talons aiguilles). Ils se fichaient pas mal des propos de leur chef, nettement moins attractifs
qu’un battement de cil de la jeune beauté. Pourtant, Désiré Prosper était la coqueluche des
femmes, un traitement dû à son élégance naturelle, sa musculature à la Carl Lewis, ses
fringues nickel et sa Ford Mustang entretenue avec maniaquerie.
Minus souffrait des degrés Celsius. Engoncé dans un fauteuil, il suait à vue d’œil malgré
l’économie de gestes et de paroles. Ses nombreux et encombrants gadgets le tenaient au
chaud ; un avantage en hiver, un inconvénient en été. Il n’avait pas encore planché sur un
système de climatisation embarquée mais il y songeait fermement depuis son entrée dans le
bocal du commissaire Prosper, sans air frais. Cependant, l’heure n’était pas à la discussion du
confort très relatif dont bénéficiait la police. Martin et Désiré débattaient des premiers
résultats du système de coopération mis en place entre les supers héros et les forces de
l’ordre unifiées comprenant la police nationale, la police municipale et la gendarmerie.
Depuis six mois, les six comparses se relayaient jour et nuit, semaine et week-end, afin
d’épauler les forces régulières grâce à leurs pouvoirs spécifiques. Cependant, ils n’étaient que
des humains. Des mutants, certes, mais des humains limités. Les limites approchaient
dangereusement. Dans un premier temps, ils avaient joué un effet dissuasif, faisant reculer la
criminalité de manière spectaculaire. Puis, peu à peu, les voyous de tous poils avaient repris
confiance et s’étaient déchaînés de plus belle, risquant une confrontation fatale avec l’un des
héros. Le rythme les épuisait ; les échecs d’Hélène et d’Hubert à leurs examens de fin d’année
attestaient du surcroît d’activité. Sébastien était passé en seconde année de justesse,
Gwendoline n’avait pas particulièrement brillé. Viviane s’en était sortie honorablement.
Quant à Martin, son génie naturel avait fait la différence, le portant en tête des élèves, toutes
promotions confondues sur des décennies. C’était l’exception confirmant la règle.
- Les résultats sont positifs ! S’enthousiasma le commissaire pour une énième fois. A part la
bande des flambeurs, véritablement insaisissable, la collaboration est un véritable succès. Il
faut poursuivre !
- J’entends bien mais nous ne sommes pas assez nombreux. Les tours de garde sont trop
répétitifs, nous n’avons pas suffisamment de temps pour récupérer. Hubert, la véritable force
de la nature, ressemblera bientôt à une serpillière. Les mesures de sa force montrent une
constante et inquiétante diminution. Gwendoline souffre de nombreuses migraines,
l’incapacitant au plus haut point, annihilant même son pouvoir. Sans son pouvoir, elle est
aussi démunie que vous-même.
- Compensez avec vos gadgets !
- Je n’ai plus le temps matériel de réfléchir, d’inventer, de créer. Nous vivons sur nos acquis,
sans progression. Tôt ou tard, la stagnation nous sera fatale.
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LE LUTIN BLOND
Le commissaire se prit la tête entre les mains et s’affala sur le sous-main griffonné de son
bureau. Il le heurta volontairement, à plusieurs reprises, en signe de désespoir. Poitiers était
en passe de devenir une ville modèle en matière de sécurité, grâce à ses héros. Qu’ils
craquent, qu’ils se sentent rejetés ou même seulement abandonnés, découragés, et ils
lâcheraient leur boulot supplétif, rendant la cité du Poitou aux mains de la racaille. De plus, il
avait cette insaisissable bande s’en prenant aux véhicules de tous types, les toastant avec des
lance-flammes, des cocktails Molotov et des grenades défensives (les pires, comme ne
l’indique leur nom). Ses hommes arrivaient systématiquement trop tard, les indicateurs
n’arrivaient pas à récolter une miette d’informations sur ces rapaces fondant sur leurs
objectifs à la vitesse de l’éclair. Quant aux K, ils échouaient tout pareil. Ils n’étaient pas plus
véloces, malgré l’acquisition commune d’un vieil Espace Renault de la deuxième génération.
Même motorisés, leurs déplacements n’en demeuraient pas moins poussifs. Martin avait
pallié au plus pressé en dotant le groupe d’un véhicule. Malgré tout, il limitait leur rayon
d’action. Et ça, les voyous le savaient : Châtellerault, Ruffec, Montmorillon, les plus grosses
cités voisines de la préfecture connaissaient des attaques sans nom, causant une fuite de la
population. Même les plus petits villages n’étaient pas à l’abri ; pour peu qu’il y ait une poste,
une banque ou une station service sur la place du bourg, elle subissait des hold-up à
répétition.
- Commissaire… Je ne conteste pas l’efficacité de notre action commune sur Poitiers mais les
alentours sont inaccessibles. Vos statistiques le démontrent, n’est-ce pas ?
Le patron de la police opina du chef, en signe d’approbation.
- Il faut changer notre façon de travailler, suggéra Gwendoline, étrangement silencieuse,
jusqu’à présent.
Sa voix sensuelle et chaude plongea le commissaire dans une relative torpeur où il s’imagina
allongé sur une plage de sable blanc, sirotant un cocktail rafraîchissant, admirant derrière ses
lunettes de soleil la superbe naïade émergeant de l’onde dans un ravissant deux pièces ne
cachant rien de son anatomie.
- Vous m’écoutez, commissaire ? Fit la jeune femme en haussant le ton.
- Hein ? Oui ? Vous disiez ?
- Ah ces hommes ! Ils ne cessent de penser que les femmes parlent pour ne rien dire !
- Non, non ! Loin de moi cette idée ! Je réfléchissais… mentit-il à moitié.
- Gwendoline a entièrement raison, reprit Martin. Il faut changer notre manière d’agir.
Poursuivre dans cette voie ne nous mènera nulle part. Il faut bâtir solidement, utiliser une
méthode réfléchie et éprouvée. Nous avons bricolé une collaboration à la va-vite,
insatisfaisante pour tous. Je ne peux pas me résoudre à rompre notre collaboration mais un
recul est indispensable pour trouver des solutions de longue durée. En même temps, j’ai
peine à imaginer de remiser nos dons au placard.
- Surtout pas ! Clama le commissaire. Vous jouissez d’une aura magique qu’il serait judicieux
de préserver. En vous retirant, le sentiment d’abandon s’emparerait de la population et les

LES K, TOME 2
criminels jugeraient votre retrait comme une victoire suprême. D’un autre côté, vous
connaissez les moyens ridicules affectés à la police. Nous ne pouvons pas lutter avec des
voleurs équipés de Mercedes ou de BMW. Nos pâles Peugeot diesel déclarent forfait avant
même de combattre. Nous n’avons pas un centime à vous filer pour vous sponsoriser…
Le match nul pointait à l’horizon. La présence d’Hubert, Hélène, Viviane et Sébastien
n’aurait pas changé grand-chose à la teneur de la conversation. Leur lutte devenait chaque
jour plus routinière, plus prévisible, plus stérile et donc, plus dangereuse. L’accident redouté
n’était pas survenu, grâce à un entraînement régulier. L’entraînement ne faisait pas tout…
* *
*
La mystérieuse et provocante Gwendoline avait interrompu la discussion en demandant, en
quelque sorte, une suspension de séance. Elle souhaitait s’entretenir en particulier avec Désiré
Prosper et hors de la vue libidineuse de ses collègues, si possible. Flatté, le Martiniquais
demanda la confirmation à deux reprises, osant à peine croire que lui, adoré de la gent
féminine, allait s’isoler avec une somptueuse créature. Il se prit à rêver d’une idylle naissante
avec la gitane.
Il jeta son dévolu sur la pièce réservée aux interrogatoires, un minuscule réduit dépourvu de
fenêtres, de vitre sans tain comme dans les séries américaines et accessible par une porte
unique, sérieusement blindée, protégée par une serrure cinq points.
Elle lança un clin d’œil à Martin. A la mine ahurie dont il fit preuve, ce dernier éprouvait
toutes les peines du monde à comprendre quel jeu jouait sa complice. Il demeura prostré
dans le bureau du commissaire, assommé par la chaleur, les bras ballants.
« Gwendoline a une idée en tête. Mais laquelle ? » Songea-t-il en silence.
A peine la porte de la pièce grise et terne fut-elle fermée, la serrure se verrouilla
instantanément.
- Eh ! Qu’est-ce que c’est que ce bazar ? S’exclama Désiré.
- Rien d’inquiétant. Une serrure peut se bloquer.
- Quoi ? Elle peut… Vous voulez dire que vous venez d’utiliser votre pouvoir de
changement possible du futur ?
- Exactement ! Fit la jeune femme, affichant un sourire éclatant de blancheur, souligné par un
rouge à lèvres carmin.
- Oh ! Fit le commissaire. Vous allez rendre jalouse des dizaines de femmes, des centaines
d’admiratrices ! Poursuivit-il sans se vanter.
- Vraiment ? Minauda Gwendoline en le forçant à s’asseoir sur l’unique chaise présente dans
la pièce.
Elle le maintint en place en posant un doigt sur son front. Puis, elle le fit glisser sur la joue du
commissaire, tournant autour de lui comme un chat autour d’une souris, laissant l’index filer
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LE LUTIN BLOND
sur la nuque, titillant la libido du Martiniquais. Il était à cent lieues d’imaginer la teneur de son
manège. Il ignorait tout simplement que le cœur de la jeune femme était pris, depuis quelques
temps et qu’elle taisait son amour, par pudeur, par peur du rejet, paradoxalement peu sûre
d’elle-même. Cependant, Gwendoline avait été gâtée par dame nature, cela renforçait son
pouvoir mystique.
- Je suis d’un naturel très jaloux, commissaire. Vous savez ?
- Vous pourriez m’avoir pour vous toute seule !
- Oh ! Petit coquin ! Nous pourrions faire de grandes choses, tous les deux. Nous pourrions
créer un futur où vous nous donneriez de vrais moyens pour combattre le crime, où vous
seriez un personnage important, essentiel, même !
Insensiblement, elle utilisait son pouvoir de modification de l’avenir. Si Désiré Prosper
possédait des financements cachés, des caisses noires pour les coups durs, des véhicules
surpuissants pour une efficacité maximale des interventions, elle le saurait. Il était quasiment
en état d’hypnose. Par ses questions, Gwendoline avait le pouvoir de lui faire avouer
n’importe quoi.
- Regardez-moi dans les yeux, beau commissaire, susurra-t-elle avec douceur, usant de sa voix
suave. Dites-moi que vous pouvez m’aider !
- Hélas, Gwendoline ! S’exclama-t-il au bord des larmes. Je voudrais pouvoir tout vous
donner, tout ! Je rame pour faire survivre notre commissariat. Les hommes se payent leurs
uniformes, les gilets pare-balles, leurs cours d’informatique. Je m’arrange avec les gendarmes
pour toucher du carburant à meilleur prix, je négocie systématiquement tout, comme un
marchand de tapis. Votre aide est… providentielle ! Ne nous abandonnez pas, je vous en
prie ! Que deviendrions-nous sans vous ?
Son regard évoquait plus la panique que le mensonge. Il disait la vérité et cela le bouleversait.
Prenant brusquement conscience de l’état dans lequel elle avait plongé Désiré, elle constata
qu’il avait glissé de sa chaise et s’était agenouillé, l’implorant les mains jointes, comme si elle
était une déesse. Cela en était une !
- Désiré… Relevez-vous ! Lâcha-t-elle plus sèchement, rompant l’envoûtement.
Il s’éveilla peu à peu, comme s’il sortait d’un long coma. Son retour à la réalité fut précipité
par le tambourinement d’un inspecteur à la porte blindée.
- Commissaire ! Commissaire ! Sortez vite ! Il y a une prise d’otage à l’ANPE !
Désiré se rua sur la poignée de porte, l’instinct lié à l’action reprenant le dessus. Il s’attendait
à devoir lutter avec le mécanisme mais les mâchoires d’acier se desserrèrent, à sa grande
surprise. Il jeta un regard mêlé d’étonnement et de sourire à Gwendoline. La jeune femme
emboîta sa foulée. Une prise d’otage, un type surexcité à calmer, sa capacité à hypnotiser était
la bienvenue.

LES K, TOME 2
* *
*
Désiré déboula dans son bureau, suivi de près par la plus sexy des K. Martin nota
immédiatement que le flic suait abondamment. Quelle était l’origine de cet excès de
transpiration ? Un événement imprévu ? L’interrogatoire mené par Gwendoline ? La vision
de Gwendoline ? Cette dernière possibilité retint toute son attention. La jeune femme était
indéniablement attirante mais il ne se faisait pas d’illusion. L’ange brun aux yeux noirs, à la
peau dorée à point, volait dans des cieux intouchables pour un être de sa condition.
Conscient de son physique, il estimait être voué au célibat, ad vitam aeternam. Dans la bande,
un être avait sa préférence mais l’amour était impossible entre eux deux, à vie. Le visage
émacié et diaphane de Viviane s'imposa dans ses pensées, soulevant un soupir de plaisir. Il
aurait donné sa vie pour lui tenir simplement la main, ressentir le contact de sa peau
enfiévrée ; justement, il aurait donné sa vie s'il avait cédé à cette folie, succombant à un virus,
une bactérie ou un poison involontairement libéré par la jeune femme.
La promesse d'action à venir le força à abandonner ses songes romantiques. La responsabilité
incombant au groupe qu'il avait créé, exigeait qu'il réintègre la réalité d'urgence. Il vérifia son
attirail habituel : bottes télescopiques capables de le rehausser mais l'autorisant à effectuer des
bonds surprenants, gants électrifiés parfaits pour amplifier la force des coups, besace
contenant plusieurs projectiles contendants et explosifs ainsi qu'un détecteur de sons et de
chaleur intégré dans un bracelet, particulièrement utile pour découvrir des survivants dans
des décombres.
- Tout le monde sur le pont ! Gueula Désiré en débarquant dans la salle principale du
commissariat, surnommée "le poulailler".
L'invective à la volée déclencha un mouvement uniforme tendant vers la porte de sortie. Le
ton employé tranchait radicalement avec le style du commissaire, si classe et si smart. L'action
le survoltait, le galvanisait, poussait ses neurones et ses réflexes dans leurs derniers
retranchements. Flics en civil et en uniforme se ruèrent vers les portes battantes comme si la
découverte d'un gisement d'or venait de leur être annoncée. Le commissaire fut aussi prompt
à se jeter dans la Laguna de service, pauvre véhicule affichant cent soixante-dix mille
kilomètres au compteur. Il enficha sa clef dans le Neimann, donna un quart de tour et
martyrisa la boîte de vitesse et l'accélérateur dès que l'essence arriva dans la pompe à
injection. Les pneus cirèrent et fumèrent. Derrière, c'était la course à l'échalote pour talonner
le bouclier arrière du patron.
Nettement plus calmes que leurs alliés de la police, les deux membres éminents des K
franchirent le seuil de commissariat après le passage du gros des troupes. Avant d'intégrer
leur propre véhicule, ils assistèrent à une scène navrante au comique involontaire : une
Peugeot emboutit une Citroën en cherchant à passer à deux là où il n'y avait de place que
pour une voiture. La quatre portes au double chevron se mua en bandonéon argentin, la
tonalité agréable remplacée par un effroyable grincement de tôle froissée. Sa mort prochaine
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LE LUTIN BLOND
ne faisait pas l'ombre d'un doute. La Peugeot s'en tira avec un pare-chocs brinquebalant que
les quatre occupants ficelèrent en toute hâte. Une fois la réparation sommaire résolue, les
adeptes de la firme au Lion poussèrent l'épave de leurs collègues sur le côté afin de dégager le
passage. Les malheureux durent réintégrer le bercail après deux minutes d'action. Les autres
se passeraient de leur présence.
Martin se jucha sur son rehausseur personnel, directement importé d'un magasin spécialisé
dans la puériculture (Aubert, pour ne pas les citer). Gwendoline se sangla à ses côtés et
avança son siège, ce dernier étant reculé à fond par son précédent occupant, Hubert. L'assise
était passablement avachie, inévitable conséquence des quintaux du Vosgien. Gwendoline
s'enfonça de plusieurs centimètres, dominée par Martin, contre toute attente. D'ailleurs,
lorsque son regard croisa celui de son acolyte, il eut un sourire amusé.
- Ce n'est pas commun, comme vision ! Commenta-t-il en embrayant.
- Oui ! Je te découvre sous un nouvel angle ! S’amusa-t-elle.
- Et c'est parti ! Fit-il en s'engageant dans les rues de Poitiers.
Gitane se cramponna à la main courante et au tableau de bord. Martin, sans être un pilote
émérite, s'en sortait plutôt bien au volant et tirait la quintessence de leur monture à bout de
course. Concentré sur la conduite, il ne remarqua pas la mine brusquement effondrée de
Gwendoline, en pleine séance de voyance, victime de visions négatives.
* *
*
L’obscurité de la salle sans fenêtre fut brusquement rompue par le scintillement d’un mur
d’images. Avec une légère désynchronisation, due à la durée d’échauffement variable d’un
tube cathodique à un autre, cent moniteurs délivrèrent des vues citadines. Alignés par vingt,
les téléviseurs relayaient les prises de vue de Poitiers. La préfecture était quadrillée, espionnée,
surveillée jusque dans sa moindre ruelle pavée, sa moindre impasse. Traquer l’étranger
entrant dans la ville par la porte de Paris, suivre ses pas dans la cité poitevine et l’abandonner
au centre équestre, après le campus universitaire, sans jamais perdre sa trace, était un jeu
d’enfant avec les caméras mobiles pilotées depuis ce centre.
Une forme se glissa dans la pièce et s’installa dans un fauteuil confortable, entièrement
articulé. Le pupitre à sa disposition l’autorisait à réaliser les plus fantastiques combinaisons. Il
possédait un outil formidable pour se livrer à son jeu favori : l’espionnage. La salle n’était pas
le centre de surveillance officiel. Elle n’existait que pour ce mystérieux personnage.
Tapotant sur un clavier, il obtint d’autres prises de vue, totalement inédites. Celles-ci, la
municipalité friande de délire sécuritaire eut aimé les admirer, les exploiter. Des vues
aériennes !
Il sélectionna précisément l’une d’entre elles et zooma sur le quartier du commissariat de
police. Après réglage et affinage, les fourmis blanches à tête bleue clignotante se muèrent en
véhicules de police bien réels. La procession s’éloignait de la fourmilière.

LES K, TOME 2
- Parfait ! S’exclama l’ombre. Combien reste-t-il d’individus dans l’antre des justiciers ?
Le faisceau d’images glissa vers la cour du commissariat. Il ne restait que deux véhicules
légers dont un hors d’état de nuire à ses machiavéliques projets. Le décompte des voitures
effectué, il bascula la vision en infrarouge. Une demi-douzaine d'êtres humains se mouvait à
l'intérieur du commissariat.
Le personnage s'empara d'un talkie walkie et murmura à l'attention de ses sbires :
- Feu vert pour l'opération Toduco.
Au même instant, une dizaine de 4X4 noirs aux vitres fumées surgit d'une usine désaffectée
située dans une zone industrielle en voie d'abandon. Le train d'enfer mené par les
conducteurs et les crissements de pneus en disaient long sur la détermination des hommes de
main.
Derrière sa console géante, le grand ordonnateur de la cérémonie macabre se frottait les
mains : cette opération, préparée avec soins, menée tambour battant, lui permettrait de
marquer des points décisifs dans la lutte pour le contrôle de la région. Il reprit le contrôle de
la vision diurne afin de suivre la progression de ses troupes.
* *
*
L'ANPE de Poitiers avait pris l'allure d'une forteresse assiégée. La police et la gendarmerie
avaient amassé tous les éléments disponibles à ce jour devant la vitrine constellée d'annonces
farfelues (Genre : cherche BAC + 5 avec dix ans d'expérience, maximum 28 ans ! Ne vous
marrez pas, votre auteur favori a déjà répondu à une telle annonce !). La petite rue étroite
virait au noir et au bleu marine ; il n'en fallait pas moins pour tenir les inévitables badauds à
distance.
Lorsque les deux membres des K parvinrent à destination, ils durent tourner longuement
dans le quartier afin de dénicher une place de parking. Cette inutile perte de temps eut la
fâcheuse conséquence d'énerver Minus.
- Quelle perte de temps, Gwendoline ! Il faut absolument que je prenne le temps de réfléchir
à un moyen de transport rapide, collectif ou individuel.
- Quelle sorte ? Fit-elle en refaisant son maquillage dans le miroir de courtoisie du vieux
monospace.
- Un sac à dos à réaction, un système de sustentation magnétique ou toute autre genre
d'appareil léger et autonome.
- Un sacré travail !
- Oui… Que fais-tu ? Demanda Minus, intrigué par le comportement de la jeune femme.
- Je me refais une beauté !
- Est-ce vraiment nécessaire ?
- Bien sûr ! Déclama la séduisante gitane. Je ne suis pas parfaite.
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LE LUTIN BLOND
- Non… Je voulais dire : est-ce vraiment le moment opportun ?
- Tout à fait ! Fais-moi confiance !
- Oh… fit Martin, pressentant que sa comparse avait usé de la voyance pour adopter une telle
attitude.
Ils gagnèrent rapidement les lieux de l'action. Le commissaire Prosper s'engueulait avec un
capitaine de gendarmerie et un commandant de compagnie républicaine de sécurité, tous
deux favorables à une intervention rapide, musclée et sanglante pour le preneur d'otage.
- Vous allez faire un carnage, bon sang ! Soyez raisonnables ! Laissez-moi tenter quelque
chose avant d'agir !
- Vous allez l'exciter et cela va se terminer en bain de sang. Laissez faire les professionnels !
- OK ! Je ne discute pas avec vous, les gars ! Lâcha Désiré en leur tournant le dos.
Il fonça comme un seul homme vers ses amis les K et leur déclara tout de go :
- Ces cons veulent donner l'assaut ! Gitane, qu'est-ce que cela vous inspire ?
L'intéressée ferma les yeux et fut secouée par la violence de l'explosion déchirant sa voyance.
- Il va faire sauter une bombe.
- Bordel ! Comment faites-vous ? Je ne vous ai pas encore avoué quoi que ce soit sur la prise
d'otage et vous semblez en savoir autant que moi.
- Commissaire… Etant donné la configuration des lieux, je ne vois pas trop ce que je
pourrais faire, coupa Martin. Mes gadgets ne me seront pas d'une grande utilité dans le cas
d'une prise d'otage.
- Vous avez une idée, commissaire ? Sentit Gwendoline.
- Oui mais il faut faire vite ! Avant que les autres demeurés ne jouent le remake de l'attaque
de Fort Apache ! Bon… Il y aurait environ trente personnes dans l'agence, personnel et
chercheurs d’emplois confondus. Le preneur d'otage a une bombe, des grenades, un fusilmitrailleur
et des chargeurs. Il est enchaîné à un otage qu'il utilise comme bouclier. Il va
falloir jouer serré.
- Que veut-il ?
- Du boulot.
- Quoi ? Il agit de la sorte pour du travail ?! S’insurgea le leader des K. Mais qu'on lui donne
un emploi !
- Ce n'est pas si simple que ça.
- Expliquez-lui ! Dit Martin. Il vous écoutera. Vous êtes un bonimenteur de classe
internationale !
- Vous dites cela par rapport à notre petite discussion au commissariat ? Sourit Désiré.
- Exactement !
- Ah ! Bon… Pour tout vous avouer, il ne faut pas que je mène les négociations car je me
réserve pour un autre rôle ! Eh ! Tremblier ! Fit le commissaire à l'attention d'une jeune flic
en jupe et en blouson de cuir.

LES K, TOME 2
L'intéressée rappliqua derechef et se fit expliquer ce que le commissaire mijotait. Tous se
firent toute ouïe car ils avaient tous leur rôle à jouer.
Non loin de là, les troupes de CRS et les gendarmes s'affairaient nerveusement. Certains
d'entre eux prenaient position au premier étage de l'immeuble faisant face à l'agence nationale
pour l'emploi, armés de fusils à lunettes. D'autres s'installaient dans les rues avoisinantes afin
de flinguer le terroriste s'il avait le malheur de passer entre les mailles du filet. L'assaut était
imminent.
* *
*
Le quarantenaire à la salopette maculée de traces de cambouis gueulait comme un putois. Son
faciès à l'avenant ne trahissait pas la moindre once de raison en ces instants d'extrême
tension. Ce mécanicien, père de quatre enfants dont le dernier marchait à peine, avait été
licencié quinze jours plus tôt pour raison de compression de personnel, le tout après vingt
années de bons et loyaux services chez un concessionnaire des alentours. Ulcéré par le
chèque d'indemnisation d'un montant dérisoire de quatre mille et quelques euros, pourtant
parfaitement légal, il avait pété un plomb après cinq entretiens échoués. A chaque fois,
l'argument de l'âge avait été sous-entendu sans clairement avoir été prononcé. Il refusait
d'admettre qu'à quarante-deux ans, les patrons estimaient qu'il était fichu, trop vieux, inapte à
suivre les évolutions techniques de véhicules chaque jour plus complexes. Selon lui, la raison
profonde de ce rejet provenait uniquement de la propension des dirigeants à considérer les
jeunots comme de la matière malléable et corvéable à souhait tandis qu'ils ne manœuvraient
pas les vieux briscards de son acabit à leur guise.
Enchaîné à une beurette terrorisée, la poitrine bardée de bâtons de dynamite reliés à un
détonateur, il pointait son arme sur le directeur de l'agence en l'intimant de contacter toutes
les concessions automobiles de la région sous peine d'arroser tout ce qui se trouvait à portée
de tir de son arme à feu.
- Je veux du boulot ! T'entends, connard ? Tu appelles tous ces enculés de patron et tu leur
dis texto qu'ils doivent me faire signer un contrat en béton, à vie, non annulable, pour
quelque raison que ce soit s'ils ne veulent pas être responsables de la mort de trente
personnes ! Et tu te magnes le cul parce que je n'ai pas la journée ! Hurla le petit brun au style
méditerranéen.
- Vous ne voulez pas qu'on prévienne votre femme ? Suggéra le bonhomme aux joues rosies
par la peur, rehaussées par des lunettes cerclées d'or.
- Fous la paix à ma femme ! Si tu l'avertis que j'ai été viré comme un malpropre, le premier
pruneau est pour ta gueule ! Grouille-toi !
- J'appelle aussi les réparateurs de camion ? Précisa le directeur de l'agence.
Pour toute réponse, le mécanicien lâcha une salve de projectiles dans le faux plafond du
bâtiment, explosant au passage une demi-douzaine de tubes à néon.
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24
LE LUTIN BLOND
- Question conne, réponse conne ! T'as deux secondes pour arrêter de gagner du temps et
pour téléphoner à un enculé de patron ! Un… Deux…
- D'accord, d'accord ! Supplia l'autre en s'agenouillant, croyant sa dernière heure venue.
Il ouvrit un bottin jaune de la Vienne et s'arrêta à la rubrique : garages, concessions
automobiles. Fébrilement, il enfonça les touches du téléphone et porta le combiné à son
visage.
- T'as intérêt à te montrer persuasif ! Si l'entretien n'est pas à mon goût, tu seras renvoyé !
Devant Dieu ! Ricana le mécano fou furieux en caressant l'interrupteur d'aspect rudimentaire,
artisanal mais dont personne ne souhaitait vérifier l'authenticité.
Du regard, la jeune femme brune prise en otage par le malade mental, au hasard, supplia le
directeur d'arriver à convaincre un interlocuteur.
Un téléphone sonna.
- Toi ! Fit le mécanicien. Décroche ce truc et prends la communication ! C'est peut-être du
travail pour moi.
- C'est la police, murmura l'employé de peur de déclencher les foudres irréparables de leur
geôlier.
- Qu'est-ce qu'ils veulent ?
- Savoir ce que vous voulez.
- Je leur ai déjà dit tout à l'heure ! Ils se foutent de ma gueule ! Je veux du boulot jusqu'à ma
retraite !
Il ajusta un tir qui fit voler en éclats le téléphone, le bureau et l'écran d'ordinateur s'y
trouvant. Miraculeusement, l'employée ne reçut pas le moindre projectile mais la fusillade lui
fit perdre connaissance comme si elle avait été frappée de plein fouet. Que l'infortunée
salariée avait été mortellement atteinte ou non, n'émut point l'homme à la salopette. Il
continua de haranguer le directeur de l'agence, jusqu'à ce qu'il obtienne un accord du garage
contacté.
* *
*
L'inspecteur n'eut aucun mal à contourner les forces en présence et à s'engager sur le trottoir
menant à l'entrée unique de l'ANPE. Alors même qu'elle passait devant la devanture en verre,
suscitant le brusque intérêt du preneur d'otages et de ses victimes, elle fut précipitée contre la
vitre par un individu de couleur noire, habillé chez les meilleurs couturiers. Le maniaque
plaqua un énorme calibre, digne des meilleurs films de Clint Eastwood, sous la gorge de la
malheureuse mais volontaire passante.

LES K, TOME 2
Désiré Prosper fit une entrée fracassante en se projetant à l'intérieur, lui et sa compagne. Il
hurla tout de suite avec sa voix de basse à la Barry White :
- C'est une prise d'otages ! Si vous vous tenez tranquilles, il n'y aura pas de morts, pas de
blessés ! Appelez-moi le directeur de l'agence ! Je veux du boulot et tout de suite ! Et pas
n'importe quoi !
Il ignorait volontairement la présence du preneur d'otages, planqué dans un recoin, quelque
peu à l'abri des viseurs des tireurs d'élite des forces de l'ordre. L'espace d'une paire de
secondes, il ne sut que faire face à cet événement imprévu.
- C'est ma prise d'otages ! S'exclama-t-il enfin, rompant le silence en premier. Barre-toi de là,
bouffon !
- Quoi ? T'es qui, toi ? S’enquit le commissaire.
- Félicien Hardy, mécanicien. J'ai été viré par mon patron, avec un chèque de quatre mille
euros, après vingt années de dur labeur dans son garage à carambouille. Je me suis écrasé
toute ma vie et aujourd'hui, je tiens ma revanche ! Ce n'est pas toi qui vas m'en empêcher !
- Ta gueule, connard ! Moi aussi, j'ai été viré ! Il n'y a pas deux heures, t'entends ! Avec pas un
rond ! Rien ! Il m'a enfilé à sec, ce pourri !
- Et alors ? T'as vu tes fringues de mafiosi ? Tu portes des costumes et des pompes de riches,
t'es pas en mal !
Le dialogue prenait un ton surréaliste, les protagonistes s'invectivant copieusement, les otages
assistant à la joute oratoire comme à un match de tennis, tournant la tête de l'un à l'autre sans
cesse, suivant les évolutions de la situation et sa criticité.
- C'est toi qui le dis, pauvre pomme ! Tu sais combien je largue de fric pour rembourser ma
baraque, hein ? T'as même pas idée ! Deux mille cinq cents euros ! Rien que pour la baraque !
- J'en ai rien à foutre ! T'as qu'à vendre ta bagnole pour payer, crétin !
- Ma bagnole ? Ah ouais, c'est une idée brillante ! A qui je vais la fourguer, ma Ferrari, dans
cette région de fauchés et de paysans ? Hein ? Il n’y aura personne pour l'acheter, ma caisse !
Et puis pas question que je la vende, j'y tiens trop ! Bon ! Où il est, le directeur de l'agence ?
Clama Désiré en se fichant pas mal de l'autre.
- Il bosse pour moi ! Tu vas dégager et remonter dans ton cocotier si tu ne veux pas que je
t'éclate la noix, railla le mécanicien, jouant les Français de base, au quotient intellectuel
suffisamment bas pour adhérer à un parti d'extrême droite, ignorant que la Martinique faisait
partie de la France au même titre que la Vienne ou les autres départements.
- Cela va changer ! Parce qu'avec les traites énormes que je dois régler chaque mois, je suis
prioritaire ! Répliqua le commissaire, inventant de toutes pièces. Si je reste sur le carreau, je
mets des dizaines de personnes dans la merde. Je fais vivre du monde, moi ! Si on me trouve
un boulot à quinze mille euros par mois, comme avant, je te filerai quelques billets chaque
mois ! T'auras de quoi prendre ta retraite !
- Je ne veux pas de ton fric puant, mafiosi ! S’énerva le mécano. Je veux bosser et gagner mon
pain honnêtement !
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LE LUTIN BLOND
"Merde !" songea Désiré. "Cet idiot ne veut pas de fric, il veut un travail ! Il veut trimer dur !"
Fort heureusement, le policier avait songé à ce revirement. Dans sa musette du parfait
intervenant dans les situations les plus critiques, il avait incorporé un plan B. Le plan B se
manifesta soudainement en entrant dans l'agence.
- Mais qu'est-ce que c'est… ? Marmonna le mécanicien avant de suspendre sa phrase.
Une créature roulée comme une bouteille de Coca-Cola (la bouteille de verre, pas la canette
en aluminium), arborant les couleurs rouges et blanches de la célèbre marque sous la forme
d'une jupe écarlate et d'un bustier dentelé et virginal, fit son entrée extrêmement remarquée
dans le supermarché du boulot pas cher payé.
- Nom de Dieu ! S'exclama Désiré, ne freinant en rien ses désirs les plus secrets.
Le mécanicien n'eut pas de mots à ajouter et resta bouche bée, suivant Gwendoline des yeux.
La jeune femme, chargée de faire diversion en pénétrant dans l'immeuble et en attirant le
regard sur elle, réussit sa mission au-delà de ses espoirs. Elle s'enfonça jusqu'aux comptoirs
de réception sans que le preneur d'otages ne la quitte des yeux et ne lui intime l'ordre de
stopper. Subjugué par la beauté incontestable de la gitane, il ne perçut point la nouvelle
irruption, programmée à la seconde près par le policier en personne.
Minus, des K, vêtu de son costume de héros, se glissa en douce et assaisonna Félicien Hardy
d'une composition de son invention, par le biais d'une fléchette propulsée par son gantelet.
La piqûre, à peine plus décelable que celle d'un moustique, agit à une vitesse foudroyante. Le
produit tétanisa la cible, bloquant son système nerveux. Minus et Désiré foncèrent comme un
seul homme sur la bombe humaine et l'immobilisèrent proprement, au cas où il aurait eu un
sursaut d'énergie et de force suffisant pour enclencher le mécanisme infernal. Dans le même
laps de temps, l'inspecteur Tremblier exhiba sa carte tricolore auprès de la vitrine de l'agence,
indiquant aux forces en présence qu'ils avaient la situation en main.
Rapidement, les CRS et gendarmes investirent la place. Deux artificiers furent chargés de
neutraliser la bombe avant que l'individu ne soit menotté et incarcéré dans un panier à salade.
Ils en profitèrent pour libérer l'otage enchaîné, la jeune beurette frisant l'hystérie, ayant cru à
de nombreuses reprises, sa dernière heure arrivée. Elle courut se réfugier dans les bras de son
fiancé, arrivé sur les lieux du drame entre-temps. Là, lasse, elle put pleurer toutes les larmes
de son corps.
Sous l'œil intrigué de Martin, Gwendoline s'approcha du couple et murmura quelque chose à
l'oreille des deux tourtereaux. Le message sembla les ragaillardir et déclencha même une joie
inattendue.
"Mais comment fait-elle ?" Songea le leader des K, sans cesse étonné par la nature des
pouvoirs de sa comparse.

LES K, TOME 2
Il la suivit des yeux. Elle croisa le commissaire qui la remercia pour son angélique
intervention. Le policier adressa un signe lointain à Martin. Ce dernier lui répondit
chaleureusement. Gwendoline prit congés. Martin voulut en savoir davantage en l'invitant à
quitter les lieux.
- Je crois que nous pouvons quitter le théâtre des opérations.
- En effet ! C'était une réussite !
- C'est ce que tu crois !
- Comment ? Je ne comprends pas.
- Nous en parlerons ce soir. Réunion extraordinaire de tous les K. Dis-moi… Qu'as-tu dit
pour réconforter l'otage et son copain ?
- Qu'ils attendaient un heureux événement !
- Vraiment ? Comment ? Ah ! Cela me sidèrera toujours ! Allez ! On rentre au quartier
général !
Gwendoline eut un sourire amusé. Voir l'avenir était un acte aussi naturel que la respiration
chez les quidams normaux. Elle ne pouvait pas toujours s'empêcher d'avouer ses
découvertes, bonnes ou mauvaises. Parfois, l'irrépressible envie de révéler se faisait trop
forte. Alors ? Pourquoi était-elle incapable de dévoiler des sentiments la concernant ?
Pourquoi était-ce si facile avec les autres et insurmontable dans son propre cas ? Pourquoi
son pouvoir était-il frappé d'une implacable cécité lorsqu'elle l'interrogeait sur son avenir
personnel ?
Dès qu'elle en aurait le temps, elle retournerait dans sa famille et interrogerait sa marraine, la
plus douée des cartomanciennes, sans toutefois égaler le talent de sa grand-mère.
En pénétrant dans le monospace, elle eut l'impression de s'asseoir dans du coton. Sa grandmère
était là, procurant une sensation bénéfique, protectrice, enveloppante.
* *
*
Charles, Hubert et Gaston, respectivement plombier, tourneur fraiseur et facteur, avaient un
point commun : ils étaient piliers de bar. Chaque soir, ils noyaient leur détresse, leur haine de
la vie dans des tournées à n'en plus finir, refaisant le monde à leur façon, c'est à dire en
éliminant les patrons, les syndicats, les étrangers, les femmes, les gosses, les voisins, bref tout
ce qui ne leur ressemblait pas. Leurs discours sans queue ni tête, la faute à l'alcool, étaient
dignes des brèves de comptoir. Il leur arrivait de changer de lieu de beuverie, étant en
délicatesse avec certains tenanciers de bistrot, la faute à quelques menues dégradations dues à
l'ivresse, la maladresse et la démarche chaloupée. Ils n'étaient pas bien méchants, ils se
contentaient de délirer à trois devant du pinard bon marché ou de la lavasse mousseuse sans
autre amertume que celle des trois compères aigris par la vie.
Ce soir, comme de nombreux autres soirs, Charles chargea ses deux camarades dans la
camionnette de son patron. Plein comme un fût, à peine plus conscient de ses gestes que ses
deux acolytes, il mit près de vingt secondes pour enfiler la clef dans le Neimann. La raison
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LE LUTIN BLOND
aurait voulu qu'ils rentrent tous à pied, sans commettre de bévue, sans risquer autre chose
qu'un renversement de poubelle bien bénin. Mais non…
Les deux kilomètres nécessaires pour rejoindre leurs domiciles, tous situés aux Couronneries,
le quartier le plus glauque de Poitiers, seraient parcourus en camionnette. Charles connaissait
le chemin par cœur ; comme tous les alcooliques du monde, il était persuadé de contrôler son
véhicule, il était convaincu de respecter les limitations de vitesse, il était assuré de s'arrêter à
temps en cas d'urgence.
Lorsqu'il s'engagea dans la rue de la Cathédrale, étroite, à sens unique, bordée de véhicules en
stationnement des deux côtés, il enfonça brusquement la pédale de droite, maîtrisant mal le
dosage de l'accélération. Il manqua d'emboutir plusieurs véhicules, le cap devenant trop
compliqué à garder.
Tout à coup, un homme traversant la rue surgit dans la lumière des phares. Charles mit trop
de temps à réagir ; le choc fut inévitable. Trois longs hurlements s'en suivirent durant deux
secondes avant de cesser. La camionnette s'était évaporée dans un mur de lumière noire.
L'obstacle avait surgi instantanément, presque par pur réflexe, de la main d'un inconnu.
Haletant, le visage parcouru par des spasmes de frayeur, ce dernier releva la tête et admira le
résultat de son geste. Il était prêt à tout.
* *
*
Le quartier général n'était autre que les appartements de Martin Lemur. Des six compères, il
était le plus aimé, le plus gâté par ses parents, y compris dans l'attribution d'un espace de vie
estudiantine. Les réunions avaient lieu le plus souvent dans ces murs mais elles prenaient
parfois le chemin de la bibliothèque du campus universitaire, voire l'adresse du restaurant
universitaire. Leurs identités n'avaient rien de secret ; cependant, ils cachaient soigneusement
l'existence de leur famille respective (lorsqu'ils en avaient une) à l'exception d'Hubert dont
tous les membres du clan Tannenbaum étaient célèbres en France et au-delà des frontières
pour leur force légendaire et leur appétit démesuré. Mais quel idiot costumé aurait pu avoir
l'idée saugrenue de s'attaquer à cette famille massive et armée de poings capables d'assommer
un bœuf ?
Les mines étaient plutôt grises, les corps étaient sans force, le moral était en baisse. Dans la
journée, les K avaient appris que le commissariat de police avait fait l'objet d'une attaque en
règle d'un véritable commando. Les six policiers présents sur les lieux avaient subi un
mitraillage nourri et avaient dû battre en retraite. Acculés au sous-sol, tenu en respect par les
individus embusqués dans l'escalier, ils n'avaient pas pu entraver le pillage de l'armurerie, le
vol de gilets pare-balles et l'incendie provoqué pour couvrir la fuite.
Selon les dires de Désiré Prosper, le commissaire, la voix percluse d'émotion et de rage, les
dégâts étaient considérables, malgré l'intervention rapide des pompiers. Le coup porté aux
forces de l'ordre était important et portait la signature des "flambeurs", un groupuscule aux
objectifs obscurs, agissant à la vitesse de l'éclair, flambant des voitures à tour de bras.

LES K, TOME 2
Jusque là, ces "flambeurs" avaient limité leurs actions illégales à l'incendie de véhicules, de
préférence de nuit. A présent, ils passaient à la vitesse supérieure. Ils volaient, de jour, un
arsenal impressionnant (des armes de poing, des pistolets mitrailleurs, des fusils à pompe) ;
nul doute qu'ils projetaient un coup spectaculaire dans les jours à venir.
Viviane était allongée sur le lit de Martin, en proie à un nouveau virus extrêmement puissant,
une variante mutante d'Ebola. La pauvre fille, plus blême que jamais, luttait de toutes ses
maigres forces pour "digérer" sa nouvelle acquisition. Hélène, assise à l'écart, avait reposé son
menton sur le dossier de sa chaise, visiblement affectée par une fatigue latente. La bouteille
de whisky mise à sa disposition par Martin pour la soirée était intacte. Elle perdait l'appétit,
incapable d'assurer ses gardes, les combats, les révisions et les examens sanctionnant une
première année scolaire en dents de scie. En perdant l'appétit, elle privait son corps de
l'inévitable dose d'alcool nécessaire à sa survie.
Quant à Hubert, alias Hamburger, si son appétit était inchangé, étant donné son plaisir à
plonger la main dans un saladier rempli de chips, son moral s'installait insidieusement au ras
des pâquerettes. Sa scolarité, à l'instar de celle de Haleine, la femme au souffle brûlant, frisait
la bérézina. Le redoublement avait frappé sans pitié ; c'était la rançon d'un absentéisme répété
et d'un manque de travail personnel. La faculté avait beau avoir une réputation de facilité par
rapport aux écoles privées, type écoles d'ingénieurs, elle réclamait néanmoins un
investissement personnel à la mesure du numerus clausus appliqué dans le domaine public. Il
fallait bosser pour rester dans le tiers d'élèves autorisé à atteindre le degré supérieur. Or,
Hubert, comme Hélène, n'était point un surdoué comme Martin. D'ailleurs, ce dernier, même
s'il demeurait major de sa promotion, n'atteignait pas son but avec tout le panache qu'on était
en droit d'attendre de lui.
Enfin, Sébastien, Gwendoline et Viviane s'en sortaient de façon honorable, pas plus. Aucun
n'aurait reproché la situation à Martin, pourtant responsable de la fondation de leur confrérie.
Ils se souvenaient tous qu'il n'avait forcé la main à personne, qu'il ne leur avait pas mis un
pistolet sur la tempe pour les forcer à signer. Ils étaient là de leur plein gré et ils entendaient
poursuivre leurs actions de justice. Mais pas à n'importe quel prix…
- Martin… Nous ne pouvons plus continuer comme ça ! Entama Hubert. Nous ne sommes
pas Dieu. Même Dieu, d'ailleurs, ne peut pas tout faire ! Il a du personnel sous ses ordres
pour l'épauler. Des anges, des saints, des angelots, des engelures ! Ajouta le géant, adepte du
calembour et du bon mot en toutes circonstances.
Il dérida Gwendoline, pourtant plongée dans d'autres pensées. Le plus célèbre des Vosgiens
poursuivit :
- Il y a eu un hold-up, en fin de soirée, dans une banque. Au moment où les convoyeurs de
fond venaient ravitailler deux distributeurs placés dans une agence de la Société Générale,
quatre individus armés ont surgi d'une voiture puissante et les ont mis en joue. Ils ont piqué
trois millions.
- Vous étiez là ?
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LE LUTIN BLOND
- Non. Nous patrouillons vers Saint-Benoît. Le temps de se pointer à la banque, tout était
terminé. Ce n'est pas avec le vieil Espace que nous allons courser une BMW M5.
- Evidemment… concéda Martin.
- Nous perdons du temps à patrouiller, nous arrivons en retard sur les lieux des crimes et
nous sommes en retard à nos cours, compléta Hélène. Je n'en peux plus. J'ai dormi six heures
en trois nuits. Il faudrait être plus nombreux pour que les tours reviennent moins souvent. A
raison d'une journée consacrée aux K par semaine, par équipe de deux, nous devrions
compter quatorze membres.
- Je sais… admit Martin en baissant la tête. Les mutants ne sont pas si nombreux et certains
ont basculé du mauvais côté de la justice.
Tous notèrent l'allusion concernant Thierry, alias Terreur, l'homme au pouvoir de suggestion
si réel qu'il effrayait ses ennemis au point de les paralyser, voire de les tuer. Le jeune homme
au ton péremptoire, dédaigneux, purgeait une peine de prison pour homicide involontaire et
complicité avec Saphira Malice. Il était la preuve vivante que tous les mutants n'avaient pas
l'âme pure et le dévouement à fleur de peau.
Un bruit de verre brisé rompit le recueillement. Il venait de Sébastien. Solitaire, à cran
comme les autres, se tétanisait lorsqu'il était contrarié. Les muscles, la peau, les vaisseaux
sanguins, toutes les particules de son corps devenaient alors aussi dures que du diamant. Le
verre à moutarde rempli de jus d'orange n'avait pas résisté longtemps au traitement qu'il lui
infligeait. Les morceaux tranchants et quelques gouttes de jus de fruit s'éparpillèrent sur le
carrelage.
- Désolé… murmura-t-il en se levant pour prendre de quoi effacer les traces de son
énervement. Je… Je… Je n'arrive pas à… coincer ces fichus "flambeurs"… Cela fait… deux
fois que nous arrivons trop tard avec Virus.
- C'est de ma faute, avoua l'intéressée.
- Pourquoi ? Fit Martin.
- J'ai été si malade lors de la dernière intervention que nous ne sommes pas arrivés à temps,
répondit la jeune femme alitée.
- Ce n'est pas de ta faute ! S'exclama Sébastien, forçant sa protection auditive à réduire le
volume au maximum.
Son exclamation avait failli se transformer en cri de rage. Or, lorsqu'on connaissait l'étendue
du pouvoir de Solitaire, notamment la capacité de destruction que comportait son cri, on
pouvait craindre pour la vie de tous les membres des K présents dans l'assemblée.
Gwendoline se leva et se plaça derrière lui alors qu'il cherchait une éponge et une pelle dans
la cuisine. Elle posa ses mains sur les épaules de l'étudiant en acoustique et perçut à quel
point il était tendu. Il était comme une bombe prête à exploser. Sa peau ressemblait à du
béton, dure comme le matériau.
- Sébastien… murmura la voix chaude et douce tandis que les mains fines s'activaient à
détendre les muscles. Calme-toi… Nous sommes tous sous pression et personne n'est
responsable de notre échec. Ni toi, ni moi, ni Viviane, ni aucune autre personne.

LES K, TOME 2
L'être flirtant avec l'autisme se retourna et adressa ses humbles excuses à Viviane, ignorant la
troublante présence de Gwendoline.
- Je ne voulais pas… que… que… tu croies ça… balbutia Sébastien. Excuse-moi…
- Ce n'est rien, souffla Viviane, visiblement très affectée par son nouveau virus.
- Le problème numéro deux, à part notre faible nombre, reprit Hélène, c'est le moyen de
locomotion. Notre pauvre véhicule nous fait plutôt passer pour des guignols en goguette, des
babas cool en partance pour Katmandou ! Même si nous parvenions sur les lieux d'un crime
en temps et heure, nos pouvoirs seraient insuffisants pour contrer une fuite rapide. Seule
Gwendoline pourrait éventuellement changer le futur, si c'est plausible. Quant à Sébastien, en
faisant usage de son cri, il risquerait d'arroser trop large. Nous ne volons pas dans les airs,
que diable !
- Justement ! Répliqua Martin. J'y songe.
- Sans déconner ? S’exclama Hubert, ahuri qu'un engin personnel puisse emmener sa lourde
carcasse dans les airs. Tu es assez futé pour m'envoyer en l'air sans catapulte ?
- Il faut que j'y travaille mais je manque de temps. Il est impossible de passer mon tour pour
réfléchir à notre organisation, à nos moyens de défense. Je manque de temps.
- Nous manquons tous de temps, reprit Viviane en esquissant un geste amical vers Martin.
Elle suspendit son mouvement, réalisant qu'elle était main nue. Une simple caresse aurait
abattu le leader des K. Juste une caresse. Une erreur due au manque de concentration, à la
fatigue. Martin lut la terreur dans les yeux de son amie. Malgré tout, il répondit par un large
sourire compatissant, effaçant le trouble généré par la situation.
Il exprima alors l'idée qu'il avait en tête. Il voulait augmenter les pouvoirs des K,
artificiellement. Leurs combats notoires montraient leurs forces mais révélaient également
leurs faiblesses. Tôt ou tard, un être mal intentionné relèverait leurs lacunes et les exploiterait
pour les terrasser.
Tandis que Martin se lançait dans l'exposition des idées les plus saugrenues lui traversant la
cervelle, les griffonnant au passage sur une feuille de papier, Sébastien s'éloigna et se réfugia
dans la cuisine. Il colla son nez à la fenêtre et observa silencieusement l'incessant balai des
véhicules, en contrebas. Martin possédait une grande force créatrice, il trouverait bien le
moment d'étudier et de réaliser quelques gadgets destinés à compenser leurs faiblesses à tous.
"En attendant,", pensa-t-il, "je suis peut-être le plus puissant des K. Mon pouvoir
représenterait l'ultime rempart, la dernière chance si nous étions confrontés à plus forte
partie. C'est une immense responsabilité. Nous ne sommes pas comme les X-Men, nos héros
de bandes dessinées préférés. Nous ne nous entraînons pas ensemble, nous usons de nos
forces de manière individuelle. Nous devrions travailler des combinaisons de pouvoirs. Moi
et Hélène, par exemple. Le cri et le feu. Ce serait bien. Viviane et Hubert ne seraient pas mal,
non plus. Il rosserait l'ennemi tandis que Viviane surgirait par surprise et contaminerait
l'adversaire. Comment le faire comprendre à Martin ? Je n'ose pas le contredire en lui disant
que courir après les pilleurs de banque, ce n'est pas notre travail principal mais celui de la
police. Il tient trop à son rôle de leader parce qu'il est le plus brillant inventeur. Ce n'est pas
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LE LUTIN BLOND
suffisant. Il faut de la tactique, de l'entraînement. Il faut se consacrer à notre domaine, pas à
celui des flics. Comment lui dire ?"
Il perçut une ondulation derrière lui. Quelqu'un s'approchait. Sans se retourner, il sut que
c'était Gwendoline. Son eau de toilettes légère se mêlait à son envoûtant parfum personnel.
Cette fille sentait le sable chaud, une odeur venant de sa peau dorée. Il n'osa pas se retourner,
par peur de croiser son regard noir et magnétique, par peur de perdre la tête.
A son tour, elle apposa sa tête contre la vitre et demeura silencieuse. Ses yeux allaient et
venaient entre le pied de l'immeuble et le visage émacié de Sébastien. Ses traits durs
contrastaient tant avec sa personnalité effacée, timide, voire timorée. Ils s'approchaient
davantage de son côté fermé, replié sur lui-même, autiste. Gwendoline, étant donné ses
attraits particulièrement affriolants, attirait tous les hommes et n'éprouvait aucun mal à ce
qu'ils engagent la conversation. En règle générale, elle devait même élever de nombreuses
barrières afin qu'ils ne se montrent pas trop entreprenants.
Avec Sébastien, elle était aussi paralysée qu'un gamin faisant face au Père Noël pour la
première fois de sa vie. Son comparse des K incarnait un labyrinthe dont elle ne possédait
pas le plan. Comme le décoder ? Pourquoi son pouvoir demeurait-il quasiment inefficace
avec lui ? Certes, elle était capable de l'apaiser en lui prodiguant des mots. Elle voyait
également l'avenir du jeune homme mais uniquement la partie émergée de l'iceberg, la vie du
héros dans l'action. Les pensées sombres de Sébastien lui échappaient sans cesse, à son grand
dam. Il était essentiel qu'elle connaisse son état d'esprit.
- C'est étrange, la vie d'une ville, la nuit… débuta-t-elle sans savoir où la conversation la
mènerait.
Sébastien demeura silencieux. Ses yeux tournaient, trahissant un comportement d'inquiétude,
d'anxiété, ce qui n'avait rien d'étonnant pour ce garçon. Il perdait ses maigres moyens face à
cette déesse vivante.
- Tu es malade ? Demanda-t-elle en notant qu'il persistait dans le mutisme.
- Non, murmura-t-il en croisant son regard, la tension abaissée d'un cran. Pourquoi ?
- Tu as l'air inquiet, comme rongé par un problème dévorant.
- Non… Non… bredouilla-t-il, visiblement troublé d'être à l'écart avec Gwendoline.
Il s'apprêtait à battre en retraite en rejoignant les autres lorsqu'elle se mit en travers de son
chemin. Ils se retrouvèrent quasiment nez à nez.
- Hum… Euh… Excuse-moi… Je… Ah… C'est… idiot de faire… un même geste… au
même moment ! Lâcha-t-il, traversé par la gêne et l'émotion.
- Pas toujours… corrigea Gwendoline, le privant de toute fuite.
- Ah ?
- Oui ! Quand deux personnes désirent s'embrasser en même temps, c'est plutôt bien, non ?
Avoua-t-elle en guise d'éclaircissement.

LES K, TOME 2
- Ah… ça… Oui… murmura-t-il la voix empreinte de tristesse. Je… je… ne saurai…
jamais…
- Pourquoi ? S’insurgea Gwendoline en s'esquivant sur le côté et en invitant Sébastien à
regagner la position près de la fenêtre.
- Je… C'est impossible…
- Tu n'es pas capable d'éprouver des sentiments ?
- Oh si ! Fit-il bruyamment, trahissant un puissant aveu.
- Et bien alors ? Où est le problème ?
- Euh… Ben… Tu ne vois pas ?
- Non.
- Ben… Aucune fille… Enfin… Tu sais bien quelle image j'ai… Celle d'un demeuré…
- Tu n'es pas un demeuré ! Répliqua la gitane. Tu es tout sauf ça !
- C'est l'image du gars avec un… casque de moto… rentrant dans l'amphithéâtre… que les
autres gardent de moi.
- Pas tes amis. Pas Martin, ni Viviane, ni Hélène et ni Hubert. Et surtout pas moi. Je n'ai pas
cette image en tête, vois-tu !
- Ah ? A quoi… je te fais penser ?
- A un être doux, tendre, rêveur, généreux, volontaire, serviable, intelligent, réfléchi, fragile.
- Oh…
- Tout ce que j'aime… acheva Gwendoline.
Dans le feu de l'action, elle avait avoué ses sentiments. Elle, si sûre d'elle en toutes
circonstances, lançait sa ligne au loin sans savoir si le poisson goûterait à l'appât. Pour la
première fois de sa vie, elle tremblait en attendant une réponse.
"Non… C'est impossible !" Songea Sébastien. "Je représente tout ce qu'elle aime ? C'est…
impensable. Je ne suis rien à côté d'elle ! Rien !"
- Je… Ce n'est pas possible… Je ne te crois pas… C'est cruel… s'affola Sébastien.
Il la planta dans la cuisine, rejoignant les autres membres du groupe et écouta religieusement
l'exposé d'Hélène sur la manière de coincer la bande des "flambeurs". Ce point l'intéressait
particulièrement car cette satanée bande de jeunes aux corps et aux visages masqués par leurs
combinaisons lui avait échappé à plusieurs reprises. Hélène proposait de compiler tous leurs
déplacements afin de prévoir où ils frapperaient la prochaine fois.
N'y tenant plus, Sébastien osa parler :
- Peut-être que… Enfin…
- Oui, fit Martin. Vas-y ! Ajouta-t-il en guise d'encouragement.
- Quelqu'un les prévient peut-être…
- A chacune de nos arrivées ? Précisa Hubert. Tu rigoles !
- Non… C'est possible ! Confirma Martin. C'est vrai ! Après tout, nous sommes peut-être
espionnés !
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34
LE LUTIN BLOND
La supposition de Sébastien fut accueillie avec intérêt, du moment qu'elle avait l'aval de
Martin. Il s'ensuivit un débat à n'en plus finir sur les raisons qui pousseraient un mystérieux
personnage à les espionner.
- Pour mieux nous contrôler, pardi ! Avait achevé Hubert.
* *
*
L’image d’étudiants attroupés autour d’une plâtrée copieuse de pâtes parvenait sur les écrans
de contrôle. Toutes les autres vues avaient été abandonnées au profit de ces images des K.
Une main s'avança vers le pupitre et enfonça une touche. Une série de prises de vue, montées
à la manière d'un reportage ou d'un curriculum vitae, s'inscrivit sur le plus grand écran plat de
la salle. Minus apparut en photographie. Tous ses gadgets, notamment ceux inclus dans ses
gants, étaient recensés.
- Ses forces : intelligence, agilité, souplesse, assez costaud pour sa corpulence, transforme
n'importe quel projectile en arme. Ses faiblesses : sa taille, qu'il compense par des chaussures
truquées avec de puissants ressorts, sa capacité respiratoire, il ne sait pas nager.
Le commentaire provenait de l'homme visionnant la séquence. Martin était montré sur toutes
les coutures, notamment lors d'interventions publiques. Il était analysé, disséqué, mis à nu.
Les autres éléments des K subirent tour à tour le même sort. Le mystérieux personnage
remarqua à quel point Hamburger possédait une force herculéenne, une résistance aux coups
et aux balles proprement miraculeuse mais aussi combien il était balourd, peu tacticien, trop
sûr de lui, lent, inefficace. Haleine possédait une chance insolente, propre aux alcooliques, un
pouvoir cuisant mais à la portée et à l'autonomie très limitées. Sans carburant alcoolisé,
Haleine s'essoufflait, voire s'affaiblissait. Virus était décrite comme une créature extrêmement
dangereuse mais dont le rayon d'action était encore plus faible que celui d'Haleine. De plus,
une simple pichenette suffisait pour l'envoyer au tapis. Encore fallait-il user de la pichenette
avec des gants et éviter son souffle empoisonné, porteur de milliards de germes tous plus
virulents les uns que les autres.
Quant à Gwendoline, il fallait résister à sa beauté magnétique, sa voix ensorceleuse et la
surprendre en déjouant son pouvoir de voyance. Il fallait recourir à de nombreux subterfuges
pour prévenir les changements plausibles qu'elle entreprendrait sur l'environnement. Pour
cela, il suffisait de la placer dans un environnement stérile, un désert saharien, par exemple.
Son pouvoir d'action se réduirait alors comme peau de chagrin.
- Le plus intéressant et le plus puissant ! Commenta le voyeur d'images volées.
Derrière lui, une nuée d'hommes en tenue métallisée s'avança. Les "flambeurs"…
- Méfiez-vous de lui comme de la peste ! Solitaire… Il court le cent mètres en dix secondes
soixante-dix, il est capable de briser n'importe quoi lorsqu'il est en colère. Son cri est mortel à

LES K, TOME 2
moins de vingt mètres et incapacitant jusqu'à cent mètres. De plus, il possède un don
d'imitation et de communication avec les animaux. Cependant, il est hypersensible des
oreilles. En détruisant les gadgets assurant sa protection auditive, il est réduit à néant, prostré,
tétanisé. Attention ! Tétanisé signifie qu'il est dur comme du béton, insensible aux coups, aux
virus, aux gaz ! Il est alors très dangereux. Il faut saisir l'instant où il va se détendre
légèrement pour l'anesthésier. Il faut quelque chose de puissant et radical parce qu'il est
capable de tout bloquer en une fraction de seconde. Donc, celui-là, évitez-le comme la peste !
Vous avez bien compris ?
- Oui, patron ! Répliquèrent les sbires.
- Alors, au travail ! Ecumez la ville !
Les "flambeurs" ne se firent pas prier davantage pour récupérer leur attirail et du carburant
afin de livrer la préfecture aux flammes de l'enfer.
* *
*
La pièce ne mesurait guère plus de huit mètres carrés et contenait deux lits superposés ainsi
qu'un matelas à même le sol. Huit mètres carrés pour trois personnes, une radio portative, un
coin toilettes masqué par un muret haut d'un mètre à peine. Pas de douche, pas de baignoire,
une vieille armoire métallique pour tout rangement.
Thierry, allongé contre le mur, un œil sur la ville dont il percevait quelques toits dépassant de
l'enceinte de la prison, se moquait éperdument de ses deux co-locataires. Dernier arrivé, il
avait eu droit au matelas par terre, le moins confortable. Un dealer d'héroïne et un braqueur
de banque, condamnés respectivement à quatre ans et huit ans de taule, l'avaient fraîchement
accueilli, étant déjà passablement excédés de partager huit mètres carrés de béton gris et de
barreaux d'acier. Jamel et Tony l'avaient mis au parfum rapidement : s'il désirait profiter d'une
liberté probable, un jour, il devait se conformer à leurs ordres, se plier à tous leurs désirs,
leurs caprices et se coltiner tous les travaux ménagers. En outre, il avait obligation de partager
tous les envois qui lui seraient faits et de donner intégralement le fric.
- OK pour le matelas ! Avait répondu Thierry. Pour le reste, allez-vous faire foutre !
Les deux truands n'avaient pas pris la chose à la légère. Ils s'étaient concertés du regard et
s'étaient décidés à le rouer de coups. Il ne leur en avait pas laissé le temps ; prenant
l'apparence d'un tigre de Bengale, le plus puissant et le plus impressionnant des félins, il les
avait terrorisés jusqu'à ce qu'ils pissent dans les frusques. Ensuite, il les avait contraints à
passer la serpillière pour effacer les traces de leurs bêtises. Enfin, il leur avait promis de
changer d'apparence et de les dévorer durant leur sommeil s'ils ne se tenaient pas à carreau. Il
leur rappela qu'il adorait chasser la nuit.
Pris de panique, les deux apprentis terreurs avaient supplié les matons de les transférer dans
une autre cellule, quitte à vivre à dix dans le même espace vital que précédemment.
L'administration pénitentiaire n'avait pas cédé à leurs suppliques ; ils étaient priés de
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LE LUTIN BLOND
composer avec le nouveau venu. Depuis dix mois, Thierry n'avait pas eu à faire usage de son
terrifiant pouvoir.
Figé contre le béton chauffé par les chaleurs de l'été, Thierry se perdait dans ses pensées de
regret et de liberté. Regret de s'être laissé manipuler par Saphira Malice, envoûté par son
charme vénéneux. Liberté qui l'attendait dehors, là, à portée de main. C'était si… facile ! Il
suffisait de terroriser ses colocataires. Leurs cris attireraient l'attention des gardiens. Ils
ouvriraient et tout s'enchaînerait très vite. Il userait de son pouvoir de terreur, obtiendrait les
clefs, paralyseraient les gardiens. D'ailleurs, il n'était guère nécessaire de sonder leurs âmes
pour découvrir leurs plus grandes frayeurs : les gardiens de prison mourraient tous de trouille
à l'idée de se retrouver derrière les barreaux avec leurs anciens prisonniers. Pas besoin d'avoir
fait Saint-Cyr pour deviner cela. Ensuite, il quitterait la ville, il fuirait.
"Toujours…" songea-t-il avec amertume. "Pour l'éternité… Je serai traqué comme une bête
mais je serai libre. Je pourrai me défendre. Ouais… Ce sera de la légitime défense !"
Mais le peu de morale qu'il avait recouvré en aidant les K à vaincre Saphira Malice lui
interdisait de franchir le pas. S'il fuyait, il aggraverait son cas, définitivement. S'il restait, il
était sûr de perdre la tête. Il avait pris trois années de cabane pour meurtre et complicité. Une
peine atténuée grâce au brio de son avocat, ce dernier ayant fait la démonstration que Thierry
avait été manipulé par Saphira Malice. De plus, il avait échoué à la prison de la Pierre Levée, à
Poitiers, un établissement carcéral vétuste, hors normes mais au demeurant, un pénitencier
traditionnel. Il n'ignorait pas que celle qui fut sa maîtresse, puis son adversaire, avait hérité
d'un traitement de faveur peu enviable. Il l'avait accompagné jusqu'à sa dernière demeure,
celle où elle décéderait dans cinquante ou soixante années : un cube d'acier blindé et
hermétique de deux mètres de côté, pourvu d'une double cloison, de deux trappes contiguës
pour le passage du linge et de la nourriture. Impossible d'ouvrir les deux ouvertures en même
temps. Le renouvellement de l'oxygène était assuré par une soufflerie d'aérodynamique
déchaînant un courant d'air balayant le cube à plus de cent kilomètres à l'heure. Elle ne
pouvait donc pas s'échapper par la ventilation, trop puissante, même et surtout en se
transformant en fine particules de farine.
Thierry se remémorait le bruit de la soufflerie qui s'était enclenchée peu après qu'il ait relâché
sa terreur sur la jeune femme. Depuis dix mois, elle endurait un vacarme infernal, de quoi lui
faire perdre la raison, sans doute. Il préférait ses conditions de vie, même si elles étaient
réduites. Il n'avait pas le droit de s'échapper, pas le droit d'user de ses pouvoirs. Après tout, il
aurait vingt-deux ans à sa sortie et tout ne serait pas perdu pour recommencer une nouvelle
vie estudiantine. Il aurait un peu de retard, seulement. D'autant plus qu'il avait réussi à passer
ses examens de DEUG de langues étrangères en prison, grâce à une dérogation et au prix
d'un travail acharné. Il avait une chance de ne pas replonger. Il fallait tenir le coup.
* *
*

LES K, TOME 2
Gwendoline sonna à l'immense porte d'entrée de la prison. Elle tremblait, parcourue par le
trac. Rendre visite à Thierry Mizar était son idée, son initiative. Il était inutile de la soumettre
à l'approbation des autres K. Elle aurait essuyé une désapprobation massive. Seulement, hier,
elle avait ressenti la détresse du jeune homme, son hésitation à pencher d'un côté ou de
l'autre de la balance. Les doutes l'assaillaient, le rongeaient. La liberté, à sa portée, le tentait.
Elle devait en avoir le cœur net.
Elle produisit ses papiers d'identité sous le nez des vigiles postés à l'entrée et demanda à
parler à Thierry. L'un des hommes en uniforme manœuvra une porte de taille normale
incluse dans le gigantesque portail blindé donnant sur le boulevard du Faubourg du Pont
Neuf. Il l'accompagna jusqu'à l'entrée du pénitencier. Chemin faisant, la jeune femme ne put
s'empêcher de songer aux événements de la veille, chez Martin. Elle avait ouvert une porte
sur son cœur en présence de Sébastien, il avait cru à une moquerie. Cet être ultrasensible
avait si peu de confiance en lui qu'il doutait même de l'existence de sentiments à son
encontre. Pour lui, les autres éprouvaient soit du désintérêt, soit du mépris. Rien d'autre.
Pour la première fois de sa vie, Gwendoline avait subi un échec. Elle en gardait un goût
d'amertume profonde, de tristesse sincère et de malaise généralisé. Comment expliquer à
Sébastien qu'elle n'éprouvait pas de la pitié, qu'elle ne désirait pas se moquer de lui mais
qu'elle souhaitait simplement vivre une belle histoire avec lui, sans fin si possible ?
Les murs de la prison, épousant les rues voisines à merveille, lui rappelèrent Sébastien.
Infranchissables, épais, la cernant, sans issue, masquant la réalité et le futur. De la pierre
indestructible, cette même pierre dont le jeune homme pouvait acquérir les pouvoirs de
dureté.
Toute la soirée, elle avait tenté de s'approcher de lui, de s'isoler en sa compagnie pour
renouer le dialogue mais il avait fui, il l'avait consciencieusement évitée. Il avait peur. Son
aveu l'avait muré dans le silence et ce comportement s'étendait également aux autres
membres du groupe. Elle pensait incarner un remède à sa timidité ; elle était pire que le
mal…
* *
*
La lourde porte blindée se déverrouilla brusquement, tirant les trois hommes de leur léthargie
partiellement due à la chaleur. Dix heures du matin et le thermomètre frisait déjà les vingt-six
degrés. La journée promettait d'être insupportable.
Le maton aboya :
- Mizar ! Au parloir !
- Au parloir ? Quelqu'un veut me voir ? S'étonna l'intéressé.
Depuis son entrée en taule, il n'avait pas foutu les pieds au parloir. Les K l'ignoraient
superbement, c'était un peu normal, selon lui. Ses camarades de classe le jalousaient
d'ordinaire, ils devaient se réjouir de sa situation. Par contre, sa propre famille refusait de le
voir et là, il avait les boules. Ses parents l'avaient rejeté comme un malpropre, malgré son
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LE LUTIN BLOND
revirement de dernière minute. En fait, ils profitaient de la situation pour enfin montrer leurs
vrais sentiments vis à vis du mutant qu'il incarnait. Il était rejeté. Qui venait le voir ? Son
avocat ? Possible ! Après tout, il se conduisait correctement en prison. Une remise de peine
pour bonne conduite n'était pas exclue. Son avocat, commis d'office, s'était avéré être un
véritable as du barreau. Il sortirait peut-être un lapin du chapeau.
- Magne-toi le train, on n'a pas la matinée ! Râla le gardien Meunier, d'humeur
systématiquement massacrante propre aux cons finis et à tous ceux qui détestent leur boulot.
- J'arrive ! Fit Thierry.
Il suivit docilement le geôlier dans le dédale fait de pièces successives et d'escaliers. Un vrai
labyrinthe, cette prison ! Pour s'échapper, il valait mieux se tirer directement par les
extérieurs !
- Vous savez qui c'est ? Demanda Thierry.
- Aucune idée ! Répliqua Meunier. Tiens ! C'est là ! Tu entres et tu as cinq minutes, chrono en
main.
- Merci ! Répondit Thierry, tenant à la façade de politesse alors qu'il pensait clairement que le
gardien Meunier était une peau de vache se livrant au marché noir pour arrondir ses fins de
mois.
Le cœur de Thierry fit un bond prodigieux et se mit à battre violemment à plus de cent
soixante pulsations à la minute. Gwendoline. Il était figé, incapable de s'asseoir sur le siège
disposé derrière la vitre le séparant de la divine créature. Elle n'avait pas changé. Ou plutôt,
si ! Elle était encore plus belle à ses yeux que dans ses derniers souvenirs.
- Bonjour Thierry, fit-elle simplement d'une voix qui l'ensorcela immédiatement. Assied-toi !
Il obtempéra aussitôt et tomba en arrêt devant elle, comme un setter irlandais devant une
poule d'eau. Il déglutit et avala sa salive. Tout à coup, son côté crâneur refit une apparition. Il
démarra en trombe :
- Gwendoline… Tu es toujours aussi sexy !
- Merci.
- Je savais que tu ne pourrais pas te passer de moi ! Il fallait que ce soit toi qui viennes me
voir !
- Tu n'as pas changé. Tu es toujours aussi présomptueux !
- Ah ! Je sais que je te plais, poupée ! Je t'aurai un jour !
- Même pas en rêve ! Décidément, tu es incorrigible. Dix mois de prison ne t'ont pas changé.
- C'est ce que tu crois… L'homme a changé, les sentiments sont restés. Tant que tu restes
libre comme l'air, j'ai mes chances.

LES K, TOME 2
Gwendoline hésita une seconde à lui avouer que ses sentiments allaient à un autre que lui
mais elle craignit que cela abatte son moral. Après tout, l'espoir d'une histoire à sa sortie le
maintenait peut-être la tête hors de l'eau, l'empêchait de commettre des âneries.
- Tu as l'air en forme ! Remarqua-t-elle.
- Je m'entretiens.
- Comment vas-tu ?
- Comme un mec privé de liberté depuis dix mois !
- Bien sûr… Je voulais dire : tu n'es pas maltraité ?
- Non. J'ai terrorisé mes deux colocataires à mon arrivée. La nouvelle a fait le tour de la
prison en cinq minutes. Depuis, je n'ai pas besoin de faire de démonstration de force. J'ai la
paix et je me tiens tranquille. Ce n'est pas l'envie qui manque de…
- De te déchaîner et de fuir ?
- Oui.
- C'est… compréhensible ! Fit Gwendoline en se mordant légèrement les lèvres, ce qui la
rendait encore plus craquante aux yeux de Thierry.
Le prisonnier hocha la tête à plusieurs reprises, comme s'il chassait les idées de fuite, la
furieuse envie sexuelle de la sublime créature, pourtant vêtue d'un infâme pantalon large et
d'un tee-shirt XXXL seyant parfaitement à la déambulation dans le milieu carcéral à la libido
exacerbée.
- Et les autres ? Comment vont-ils ? Les K existent toujours ?
- Les K existent toujours. Nous sommes débordés de travail, nous collaborons avec les
forces de l'ordre, nous patrouillons dans la ville et nous sommes épuisés. Hélène et Hubert se
sont plantés à leurs examens. Les autres sont passés de justesse, sauf Martin qui a fini major
de sa promotion.
- J'ai eu ma première année, moi aussi, répliqua Thierry.
- Quoi ? Ici ?
- Oui.
- Whaou ! Tu m'impressionnes ! C'est carrément génial ! Je te félicite, vraiment !
- Merci… Euh… Les autres, c'est eux qui ont voulu que tu viennes ?
- Ils ne sont pas au courant.
Cet aveu flatta l'ego démesuré de Thierry mais il le tut, pour une fois. Charger à la manière
des hussards n'avait aucun impact sur Gwendoline. Sa méthode de drague était à repenser
entièrement avec la merveilleuse gitane.
- Ah ? Fit-il sobrement. Tu leur parleras de ta visite ?
- Pas sûr.
- Remarque… A ta place, je ne me vanterais pas de rendre visite à un taulard ! Je
comprends…
- Tu n'y es pas du tout ! Disons qu'ils sont moins compréhensifs que moi…
- Ah…
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LE LUTIN BLOND
Le gardien Meunier débarqua dans la pièce sans crier gare. L'entretien prenait fin
immédiatement.
- Il faut que j'y aille… Tu reviendras ? Demanda Thierry.
- Je te le promets ! Répondit Gwendoline.
- A bientôt, beauté ! Ne put s'empêcher de conclure le prisonnier, fidèle à son style.
Il disparut derrière la porte, laissant la jeune femme seule avec ses questions.
"Il est proche du désespoir, je le sens. Il a toujours flirté avec le désir de s'enfoncer
définitivement, manquant paradoxalement de confiance en lui vis à vis de ses semblables. Il
masque ses faiblesses internes, ses douleurs en utilisant son pouvoir de terreur. Il peut
craquer. Il va craquer…"
* *
*
Thierry réintégra sa cellule, le cœur lourd. Comment rester entre ces misérables murs gris
quand la beauté irréelle de Gwendoline quittait la taule ? Le désir de fuir se faisait plus
pressant que jamais.
Tout à coup, alors qu'il venait de s'allonger sur sa couche disposée sur le sol, songeant au
minois de rêve de celle qu'il aurait aimé coucher dans le foin, une clameur monta dans le
pénitencier. Des coups de feu claquèrent.
- Putain ! Il y a du grabuge ! S'exclama Tony.
- Ouais ! De la baston ! Renchérit Jamel. Allez-y, les gars ! Pétez-leur la gueule à ces enfoirés !
Sans prendre garde à leur compagnon de cellule, les deux truands foncèrent droit à la fenêtre,
tentant de vérifier si des détenus étaient parvenus à sortir des geôles et à atteindre la toiture.
- Ils sont où ?
- Je ne sais pas !
- Ouvrez-nous ! Hurla Tony, prêt à tout pour s'évader. Eh ! Johnny ! Lança-t-il à l'attention
d'un voisin de cellule.
Ce dernier passa la main par la fenêtre, indiquant qu'il recevait le message cinq sur cinq.
Johnny était au courant de tout, dans l'établissement. On le surnommait "radio la taule". Ce
mec avait une mémoire d'éléphant, prêtait du pognon à tout le monde et se faisait
rembourser les sommes augmentées de confortables intérêts manu militari, grâce à quelques
sbires plutôt balèzes.
- Johnny ! Qu'est-ce qui se passe ? Reprit Tony.

LES K, TOME 2
- Une vingtaine de types en promenade a refusé de réintégrer les cages et se sont emparés des
armes des mâtons. Les autres mâtons se sont rassemblés pour les déloger mais les mecs ont
fait parler la poudre. Ils gagnent du terrain. Il faut qu'ils fassent vite avant que les flics ne se
pointent. S'ils leur ratatinent leurs gueules, on sera les maîtres de la prison. Les flics pourront
toujours essayer de nous déloger, on les flinguera comme des lapins dès qu'ils entreront !
- Putain ! C'est qui, ces mecs ?
- Des mecs à Basile, le marabout.
- Ils ont de sacrées couilles, les blacks !
- Ouais ! C'est sacrément gonflé ! Fit Johnny, admiratif.
- Tiens-nous au courant, radio la taule !
- S'ils réussissent, tu le sauras vite, mon pote ! Ta porte s'ouvrira comme par enchantement !
Le bruit caractéristique de l'ouverture des cellules se manifesta une première fois. Les mutins
étaient donc parvenus à atteindre le poste de contrôle et à déclencher le mécanisme. Plus
nombreux, ils prenaient l'avantage.
Thierry estima que la mutinerie se déroulait au niveau du rez-de-chaussée, soit la place
stratégique pour réaliser une opération de ce type. Les types ne cherchaient pas l'évasion
immédiate ; ils voulaient faire place nette avant d'imaginer un moyen de se tirer. Ce
mouvement n'était pas préparé ; au contraire, il était totalement spontané. Une vraie évasion
ne se jouait pas avec une vingtaine de mecs sur le coup : trop compliquée à organiser, trop
risquée en termes de fuite d'informations.
Brusquement, il se redressa et fonça à la porte. Il tambourina en hurlant à plusieurs reprises :
- Gardien ! Gardien !
Au bout de quelques instants, la trappe s'ouvrit. Les bruits de la fureur, de cris, de tirs de
calibres légers devinrent plus nets, ce qui eut pour effet d'exciter ses deux compagnons de
cellule. Meunier apparut dans l'encadrement, le visage rougi par une course effrénée.
- Qu'est-ce que tu veux, bordel ? Demanda le gardien.
- Vous aider ! Répondit Thierry, contre toute attente.
- Quoi ? Fit Meunier.
- Vous aider ! Laissez-moi sortir ! Je vous file un coup de main !
- Sortir ? Tu es malade ! On se fait flinguer et tu voudrais que je libère l'étage pour qu'on soit
pris en tenaille ? Tu me prends pour un con !
- Je vous en prie ! Je vous jure que je veux vous aider ! Vous avez ma parole !
- Tu sais ce que ça vaut, la parole d'un taulard ? La parole d'un criminel ! Allez ! Me fais pas
chier, Mizar !
Face à l'attitude compréhensible du gardien, Thierry n'eut pas le choix. Il fixa les yeux de
Meunier et lui projeta mentalement la présence d'un détenu le menaçant d'une arme pointée
sur sa nuque. Le détenu imaginaire intima l'ordre d'ouvrir la cellule manuellement, avec le
passe. Le gardien Meunier, persuadé que sa vie était en danger, ne chercha pas à faire
diversion. Il obtempéra immédiatement. La porte s'ouvrit et tout alla très vite. Thierry effaça
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LE LUTIN BLOND
le mirage psychique. Meunier, prenant conscience qu'il s'était fait avoir comme un bleu, porta
la main à l'étui contenant son arme. La porte ouverte, Tony et Jamel en profitèrent pour
tenter de forcer le passage. Thierry les calma rapidement en prenant l'apparence d'un cobra
royal menaçant et sifflant. Les deux truands s'immobilisèrent instantanément, conscients que
le moindre geste pourrait être fatal. Ce fut assez pour que Thierry referme la porte.
A présent, Meunier le menaçait de son arme de service. Il tremblait visiblement, paniqué par
la situation.
- Nom de Dieu ! Bouge pas ou je te plombe !
- Allons, Meunier. Faites-moi confiance ! Emmenez-moi sur le champ de bataille et je vous
garantis que je règle votre problème !
- Tu n'iras nulle part, racaille !
- Bon sang ! Vous allez attendre longtemps, comme ça ? Vous êtes bouché ou quoi ? Vos
potes se font flinguer, Meunier ! Réagissez ! Réfléchissez bien mais vite ! Je suis la seule
chance de renverser la situation. Si vous laissez faire, vos collègues vont mourir, les uns après
les autres. Les mecs en face n'ont rien à perdre. Ils ont déjà tout perdu. Vous comprenez ?
Tuer ne les arrêtera pas. Après, la prison sera livrée à leurs mains. Les flics n'entreront pas.
Moi, si. J'ai le pouvoir de les arrêter. Vous le savez, Meunier. Que vous ayez peur de moi,
c'est normal. Tout le monde a peur de moi parce que c'est mon pouvoir qui est comme ça.
J'effraye même mes amis… lâcha-t-il les larmes aux bords des yeux.
Lentement, Meunier prit conscience qu'il n'avait pas d'autre choix. Il devait faire confiance à
cet être malfaisant, horrifiant, aux dons effroyables. Il rengaina son arme, à regrets. Son
instinct le poussait pourtant à éliminer cette abomination de la nature mais son cerveau lui
commandait d'agir autrement. Thierry percevait ces troubles, ces puissants antagonismes
bouleversant Meunier. Il les comprenait, sans les admettre.
- Allez ! fit Thierry. Emmenez-moi !
- Passe devant, répliqua Meunier, peu rassuré à l'idée que cet individu le talonne.
* *
*
La nouvelle avait fait le tour de la prison à toute vitesse. Par précaution, le directeur avait
placé Thierry dans une cellule isolée, sans compagnon. Il ne tenait pas à retrouver leur
sauveur le corps lardé de coups de couteau, de morceaux de verre ou passé à tabac en
respectant l'usage et les traditions. Thierry était une balance, sa tête était mise à prix. La cause
était entendue. A cause de lui, selon les autres prisonniers, la tentative de mutinerie de la
bande à Basile avait échoué. Il était le seul responsable de cet échec. C'était parfaitement
déloyal car il avait usé de ses pouvoirs pour aider les gardiens.
A peine arrivé dans la place où les gardiens et les mutins s'affrontaient, Thierry avait libéré
ses pulsions. Elles s'étaient concrétisées sous la forme de millions d'insectes bourdonnants,

LES K, TOME 2
d'araignées velues et galopantes, de serpents rampants et autres vers gluants. Terrorisés, les
mutins avaient reculé et s'étaient dispersés.
Thierry, alias Terreur, avait ensuite poursuivi chacun d'eux, traitant les cas un par un, les
terrorisant jusqu'à ce qu'ils perdent conscience. Les crises cardiaques avaient été évitées de
justesse, le jeune homme se contenant et se contentant de les effrayer, sans imaginer des
chimères aptes à les tuer. Les criminels pourtant endurcis, clamant à qui voulait l'entendre
que rien ne leur faisait peur, avaient tous leurs points faibles. Celui qui avait failli devenir un
K avant de sombrer du mauvais côté de la loi, les avait traqués sans pitié. Il les avait humiliés,
ravalés au rang de fourmis humaines.
Le bilan était incroyablement léger pour un événement de cette ampleur car les gardiens ne
comptaient qu'un blessé léger ayant reçu des éclats de verre tandis que les prisonniers avaient
essuyé trois tirs dans le mil. Les blessures infligées par les projectiles se limitaient aux bras ;
les mutins en seraient quittes pour un court séjour à l'hôpital sous bonne surveillance.
Thierry était une balance, un vendu, une pourriture. Sa cause était entendue et un contrat
avait été lancé sur l'ordre de Basile. D'ailleurs, ce dernier ne se cachait pas pour clamer haut et
fort qu'il filerait dix mille euros au premier mec qui se débarrasserait du rebelle. A vrai dire,
les candidats ne se bousculaient pas trop. Le pognon était une chose, la Terreur en était une
autre.
Finalement, Thierry avait récolté un régime d'isolement et de traitement de faveur, eu égard à
son action. Solitaire dans l'âme, il se satisfaisait de cette mise à l'écart, régulièrement rompue
par les gardiens qui lui témoignaient une reconnaissance éternelle. Désormais, sa peine lui
semblait plus supportable.
* *
*
Le bus de la ligne numéro un était quasiment plein. Il venait à peine de quitter la place du
maréchal Leclerc, chargé d'étudiants logeant en centre ville. Il se dirigeait lentement vers le
campus universitaire, pris dans le flot matinal de la circulation.
Occupant les banquettes du fond, les K étaient exceptionnellement réunis pour entreprendre
leurs préinscriptions de la prochaine rentrée. Les joyeuses formalités administratives de
l'enseignement supérieur du domaine publique…
L'ambiance était plutôt lourde depuis le soir précédent car Gwendoline avait révélé son
emploi du temps de la journée : la visite auprès de Thierry. Elle avait eu beau expliquer qu'il
était calmé, plus réfléchi, demandeur de nouvelles, elle avait eu droit à une volée de bois vert
de la part de Martin. Les autres K avaient accueilli la nouvelle avec fraîcheur, à part Sébastien,
toujours aussi fuyant et plongé dans le mutisme. Il n'en pensait certainement pas moins, étant
donné que Thierry s'était particulièrement moqué de lui.
Martin sortit une feuille de chou rassemblant l'information nationale et locale, fraîchement
acquise dans un kiosque à journaux. Les autres n'avaient pas d'occupations particulières,
incapables de consacrer leur énergie à d'autres activités que leurs actions héroïques. En le
dépliant, le chef des K découvrit un titre qui attira immédiatement son attention : "mutinerie
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LE LUTIN BLOND
à la prison de Poitiers". Il lut l'article aussi vite que possible, de manière transversale, retenant
l'essentiel. Il reposa le journal sur la banquette, abasourdi par la nouvelle.
- Vous avez vu ? Lança-t-il à la cantonade.
- Quoi ? Fit Hubert.
- Ce gros titre ! Répondit-il en dépliant la première page devant tout le monde.
Aux visages ahuris de ses camarades, il devina qu'ils pensaient tous à un certain prisonnier,
Thierry, qui aurait été l'un d'eux s'il n'avait pas basculé du mauvais côté de la barrière.
- Mince ! Fit Hélène.
- Incroyable… souffla Viviane.
- Je n'en crois pas mes yeux ! Rugit Hubert. Dis-nous que Thierry n'y est pour rien.
- Non, lâcha Martin, rompant le suspense. Gwendoline… fit-il en s'adressant à la jeune
femme en la fixant droit dans les yeux. Tu n'avais pas prévu ce genre d'événements ?
- Pourquoi ?
- Il t'arrive d'avoir des visions assez généralistes concernant des sujets qui ne sont pas
directement liés à notre activité. Tu t'es rendue à la prison hier. La mutinerie est arrivée peu
après ton départ. Il est surprenant que tu n'aies pas détecté des ondes négatives dans ces
murs, des ondes laissant entendre que l'événement allait survenir.
- C'est vrai. Cependant, les lieux sont extrêmement chargés en ondes négatives. De plus, une
mutinerie peut toujours survenir.
- Dans ta bouche, cette potentialité événementielle prend une autre signification.
- Que veux-tu dire ?
- Si une mutinerie peut survenir, tu l'as peut-être aidée… suggéra Martin, très perspicace.
Gwendoline eut un rictus d'aveu. Martin était prodigieusement intelligent. Il avait compris
qu'elle avait toujours un temps d'avance, qu'elle se projetait dans le futur pour veiller au
destin des K. Si elle avait agi de la sorte, elle avait très certainement une bonne raison. Il
voulait l'entendre. Il tendait la perche.
- J'ai… déclenché la mutinerie.
Les visages marquèrent l'interrogation, l'incompréhension.
- Pourquoi ? Poursuivit Martin.
- Thierry pouvait basculer dans la délinquance, définitivement. Il fallait que je le force à
réagir, à espérer que le futur n'est pas mort. J'ai réussi puisqu'il a aidé les gardiens à mater la
rébellion.
- Mais à quel prix ! Un gardien blessé, trois détenus manipulés et également blessés. Il y aurait
pu avoir des morts de part et d'autre.

LES K, TOME 2
Martin désapprouvait la méthode. Gwendoline avait usé de son pouvoir sans penser aux
conséquences. Après tout, le destin de Thierry était peut-être de basculer dans le banditisme,
dans la criminalité. La nature de son pouvoir le laissait entendre.
- Je sais… concéda Gwendoline en baissant la tête.
- Tu partais d'un bon sentiment, nota Martin. Mais tu ne peux pas changer tout l'avenir, tu ne
peux pas sauver la planète entière et c'est bien là notre problème à tous. Nous courrons après
tous les lièvres, y compris ceux des forces de l'ordre traditionnelles. Je pense que c'est une
erreur et je pense que cela te servira de leçon. Cela nous servira de leçon à tous. Nous ne
pouvons pas forcer le destin, Gwendoline. Il faut parfois… patienter… longuement… et
parfois sans jamais aboutir.
En lisant dans les yeux de Martin, la jeune gitane eut presque l'intuition que le plus célèbre
nain de France savait qu'elle avait exposé son cœur à Sébastien et qu'elle avait essuyé un
échec cuisant. Les pupilles de leur chef glissèrent une brève seconde vers Solitaire, à l'écart du
reste du groupe. Il savait. Mais comment ?
Gwendoline demeurait persuadée que Martin ne disposait pas de don de voyance ou de
faculté télépathique. Comment pouvait-il savoir ? Une confidence de Sébastien ? Quasiment
impossible. Sébastien était trop… autiste. Une confidence auprès d'un autre membre des K ?
Hubert ? Hélène ? Non. Viviane ? La jeune fille, à l'allure d'adolescente ayant oublié de
grandir et de mûrir, possédait une voix douce que Sébastien appréciait. De plus, il était
l'unique personnage ne craignant pas les pouvoirs de Viviane puisqu'il pouvait se figer au
point d'éradiquer tout virus ou microbe dans son corps. Peut-être…
Gwendoline se leva et se rendit à l'avant du bus. Elle enfonça le bouton d'appel,
machinalement. Elle descendit à l'arrêt suivant, au niveau du pont neuf, à plus de deux
kilomètres du campus universitaire. Elle éprouva un vif besoin de marcher, de réfléchir, de
vider son esprit de ses pensées noires parasitant le bon fonctionnement de son cerveau.
Deux larmes s'échappèrent involontairement et descendirent en rappel sur ses joues
délicieusement rondes. Trop de pression en si peu de temps.
* *
*
Minus et Virus s'étaient retrouvés une fois de plus dans la bibliothèque universitaire. Les
"flambeurs" avaient réduit de nombreuses voitures en cendres, profitant de la
désorganisation des forces de l'ordre et de l'absence des K, trop épuisés, inefficaces. Martin et
Viviane ayant supposé qu'ils faisaient probablement l'objet d'une surveillance assidue, que le
commissariat et les gendarmeries avoisinantes étaient également l'objet d'attentions
particulières, les deux héros s'étaient rendus à la mairie de Poitiers. Ils avaient obtenu un
entretien particulier avec le premier personnage de la ville. Ce dernier leur avait offert la
possibilité de visiter le centre de surveillance de la ville. Le réseau de caméras, loin d'être
négligeable, était insuffisant pour couvrir tous les quartiers. Il était surtout concentré sur le
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LE LUTIN BLOND
centre-ville historique, sur les parkings publiques et sur les centres névralgiques tels que la
mairie, la préfecture, la trésorerie principale des impôts.
Revenus bredouilles, selon eux, ils étaient résolus à abandonner leur théorie de surveillance
généralisée.
- Nous faisons peut-être l'objet d'une surveillance personnalisée, suggéra Martin.
- C'est à dire ?
- Des criminels chargés de nous pister.
- Des étudiants ?
- Fatalement ! Seuls des étudiants peuvent suivre et se comporter comme des étudiants. Ils se
rendent à la bibliothèque, au restaurant universitaire, au cinéma, dans les librairies.
- Qui cela peut-il être ? Des camarades dans chaque promotion ? Murmura Viviane.
- Pourquoi pas !
- Nous pouvons éliminer les étudiants présents durant l'année et quittant la ville universitaire
durant l'été.
- Oui. Seulement, il y a une autre possibilité.
- Laquelle ?
- Un espion… en interne.
- L'un de nous ? S'exclama Viviane avec autant de forces qu'elle le put.
- C'est possible.
- Non…
- Tu n'y crois pas, c'est naturel. Mais l'option doit être envisagée.
- Mais qui ?
- Je ne sais pas. Non… C'est idiot.
- Tu pensais à Gwendoline ? Suggéra Viviane. N'est-ce pas ?
- A vrai dire… oui ! Elle est perturbée. Je le sens. En fait, elle est très fragile. J'ai crû déceler
des tensions entre elle et Sébastien. Depuis notre soirée "pâtes", il la fuit comme une
pestiférée. Je ne sais pas ce qu'elle a pu faire. Elle a dû l'aborder, elle a tenté de percer sa
carapace en force et elle a échoué. Depuis, Sébastien se tient en retrait. Il l'évite et ne
participe pas au groupe. J'ai peur que nous le perdions. A cause de Gwendoline.
- C'est quasiment une dissolution annoncée des K ! S’insurgea Viviane.
- Non… Rappelle-toi nos héros de bandes dessinées favoris, les X-Men ! Leur groupe évolue
au fur et à mesure des départs et des arrivées. Les K ne sont pas finis mais… ils vont peutêtre
changer.
- Et si c'était Sébastien lui-même ? Il est si imprévisible !
- Et puis pourquoi pas Hélène ou Hubert ! Non. Nous nageons en plein délire. Le groupe
essuie un passage à vide et nous en venons à nous soupçonner les uns et les autres. Il faut
repenser tout le problème, lâcha Martin en guise de conclusion.
En tête-à-tête, Viviane et Martin reprirent toutes les données du problème des "flambeurs".
Comment, quand et où intervenaient-ils ? Combien d'avance avaient-ils sur eux et sur les
forces de l'ordre ? Agissaient-ils avec une logique particulière ?
Absorbés par leur réflexion, ils ne prirent pas garde à l'arrivée de Sébastien. Solitaire il était,
solitaire il restait, même dans ses investigations.

LES K, TOME 2
- Et si le système de surveillance venait du ciel ? Proposa Sébastien sans bafouiller, sans
ponctuer sa phrase d'hésitations.
Il les fit sursauter en même temps, ce qui était sans conséquence pour Martin mais pouvait
être fatal pour Viviane, étant donné sa faible constitution.
- Désolé de vous avoir fait peur ! S’excusa-t-il.
- Ce n'est rien, rassura Viviane. Je vais bien. Que disais-tu à l'instant ?
- Eh bien… euh… hésita-t-il de nouveau, comme si le naturel timide et angoissé revenait à la
charge après un effort inimaginable consenti pour s'exprimer correctement. Euh… Nous et
la police sommes peut-être… surveillés depuis le… ciel.
- Vas-y ! Poursuis ton raisonnement ! Proposa Viviane.
- Des drones automatiques.
- Des drones ? Douta Martin. Il en faudrait beaucoup ! Un sacré paquet, même !
- Oui… fit Sébastien en baissant la tête, convaincu que Martin ne le croirait pas.
- J'ignore tout des drones, relança Viviane. Explique-moi ce que c'est !
- C'est… un petit avion espion sans pilote… C'est difficile à repérer car il est… tout petit. Il
peut voler longtemps et peut être équipé d'une caméra puissante.
- Et le bruit ? Tu as pensé au bruit ? Contesta Martin.
- Il existe des moteurs silencieux… même sans être électriques. Si le compartiment moteur
est bien isolé, on n'entend pas grand-chose, surtout si l'engin vole à plus de deux mille
mètres.
- Ouais… concéda Martin. Seulement, c'est quand même visible, un engin de deux mètres en
plein ciel. Il suffit que le soleil se reflète dans sa peinture pour être vu à l'œil nu.
- Il ne vole que la nuit, répliqua Sébastien, tenant tête, sûr de sa théorie.
- La nuit ? Mais des exactions ont eu lieu de jour !
Viviane assistait à la joute oratoire comme à un match de tennis entre un vieux briscard et un
jeune inconnu issu des qualifications. Le tout était de savoir si le patron sur le terrain serait
encore le plus expérimenté. Elle sentait qu'un phénomène nouveau se produisait. Sébastien
ne bégayait plus. Pourquoi ? Simulait-il en temps ordinaire ? Changeait-il ? Que passait-il ?
- C'est vrai. Des attaques plus rares mais réalisables grâce aux caméras de la ville.
- Comment le sais-tu ? Compléta Viviane.
- J'ai rencontré le maire de la ville il y a deux jours. J'ai recoupé tout le réseau avec les
attaques diurnes. Par contre, toutes les actions de nos ennemis les "flambeurs" sont
irréalisables avec le concours des caméras municipales. La nuit, il faut des caméras à vision
infrarouge. La nuit, les drones sont invisibles. Ils peuvent décoller d'un terrain éloigné, gagner
leur altitude de croisière et espionner les rues.
- J'en reviens à ma réflexion de départ : il faut beaucoup de drones pour couvrir le champ de
vision. Il faut réguler le trafic aérien et ne pas percuter les avions qui ne peuvent pas les
repérer.
- C'est vrai. Qu'en déduis-tu ? Demanda Sébastien.
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LE LUTIN BLOND
Il provoquait Martin, carrément. Viviane était persuadée que leur compagnon, d'ordinaire
étrangement muet et à l'écart, en savait déjà bien plus qu'eux. Il se révélait brillant.
- Je ne sais pas !
- Ah… fit Sébastien. Moi, j'irais voir du côté de l'aéroport de Biard.
- Pourquoi ?
- C'est un terrain d'aviation équipé d'un radar. Imagine que les "flambeurs" soient cachés làbas,
ils peuvent se brancher sur le radar de Biard et ils ont alors l'occasion de superposer ces
données avec celles de leur propre radar.
- Oh ! Brillante supposition ! Railla Martin. Tu as un nom à nous donner, je suppose ?
- Euh… bredouilla de nouveau Sébastien, comme s'il venait d'être séché par un placage de
rugbyman. Eh bien… Oui…
- Ah ? Firent les deux autres interlocuteurs.
- Euh… Euh… J'ai… pris la liberté d'aller faire un tour là-bas, la nuit dernière.
- Tout seul ? C'est imprudent ! Sermonna Martin, jouant à fond son rôle de chef.
Penaud, Sébastien baissa la tête. Et puis, comme si à l'intérieur de lui-même, il se
convainquait qu'il était temps de résister à Martin et ses décisions unilatérales, il releva le
menton et déclara d'un trait :
- Pas si imprudent que ça ! J'ai planqué toute la nuit et mes oreilles sensibles ont parfaitement
détecté l'infime bruit d'engins bourdonnants. Je ne les ai pas vus mais je les ai entendus. Ils
existent. Par contre, ils sont parfaitement camouflés. Je ne les ai pas vus décoller mais je les ai
entendus !
- Fort bien ! Et qui est à l'origine de tout ceci, d'après toi ?
Viviane perçut de l'énervement dans la voix de Martin. Il n'appréciait pas que Solitaire joue
en solo et lui signifiait vertement. Il allait provoquer un repli de l'étudiant en acoustique, voire
un départ irrécupérable s'il poursuivait dans la réplique acide.
- Une nouvelle société s'est installée il y a six mois dans la zone industrielle jouxtant
l'aéroport. C'est la société Misansen. Il s'agit d'une usine fabriquant des pièces détachées
destinées à l'avionique, à l'électronique de bord. J'ai vérifié ses statuts. Ils sont légaux mais la
société marche vraiment très bien pour une jeune société. Peut-être trop bien. Elle est dirigée
par un certain Marcus Ethylen, un homme d'origine finlandaise. La Finlande est productrice
d'éléments électroniques manufacturés de haute précision.
- Et ces drones viendraient de cette société ? Coupa Viviane.
- C'est possible. C'est une piste.
- Très bien, Sébastien ! S'exclama Martin. Prenons rendez-vous avec le directeur de cette
société et vérifions si rien de louche ne se cache dans son usine !
- Ce n'est pas une bonne idée, contredit Sébastien.
- Et pourquoi ?
- Qui sait ce que nous allons rencontrer ?

LES K, TOME 2
- Tu as raison ! Nous irons tous ! Tous les six, sans exception ! Ainsi, nous serons capables de
faire face !
- Nous ne savons pas grand-chose de cet homme. C'est dangereux.
- Allons ! Bon sang ! Le temps presse ! Tu veux arrêter ces flambeurs, oui ou non ?
- Bien sûr.
- Alors, prenons rendez-vous et nous verrons bien ! Je suis sûr que nous faisons fausse route,
de toutes les manières.
Ainsi, Martin ne croyait pas un mot de l'histoire de Sébastien. Dépité, Solitaire dut se ranger à
la décision de leur chef. Cependant, il tremblait de rage et de colère. De colère parce que
Martin avait négligé son avis. De rage parce qu'ils risquaient leurs vies si jamais il avait raison.
Or, son instinct lui soufflait qu'il y avait un grand danger qui les guettait là-bas. Qui
l'écouterait ? Viviane ? Non. Elle se rangeait systématiquement derrière Martin, le génial
Martin. Le génie ne faisait pas tout. Hélène ? Hubert ? Bof… Ils suivraient également.
Gwendoline ? Gwendoline… Il était paralysé à l'idée de lui parler. Sa beauté rayonnante était
telle qu'il perdait ses moyens face à elle. Et puis… Il y avait eu cette histoire abracadabrante
où elle s'était moquée de lui. Il était rigoureusement impossible qu'elle éprouve quoi que ce
soit à son égard. Impossible. Impossible… Et pourtant… Non… Impossible…
Pas de solution. A moins que… Oui. Mais oui ! Il n'avait plus qu'à attendre. Si l'irréparable
survenait, il n'aurait pas le choix. Cela lui faisait mal au cœur mais il n'aurait pas le choix. Il les
trahirait.
* *
*
Le vieux monospace stoppa à une cinquantaine de mètres de l'unique entrée de la société
Misansen. L'usine flambant neuve avait l'air d'une usine normale. Des bâtiments blancs
réalisés avec du béton, des parpaings, du ciment, des toits en tôle ondulé, trois cheminées de
briques larges comme celles du France (ou du Norway, pour ceux qui ne sont pas
nostalgiques du passé), le tout cerné par de larges espaces de parking, des quais
d'embarquement des marchandises finies et de débarquement des fournitures et autres
matières premières. Quelques touches de verdure formées d'arbres, de pelouses et de massifs
égayaient l'ensemble à l'empreinte fortement industrielle. Par contre, étant donné la nature
sensible des équipements produits dans la manufacture, les lieux étaient cernés par des murs
d'enceinte électrifiés, les accès étaient soumis à un filtrage serré et un réseau de détecteurs et
de caméras sécurisait la société. Il n'en fallait pas moins pour impressionner les K.
- C'est Fort Knox, ici ! Remarqua Martin.
- Fort quoi ? Fit Hubert.
- Fort Knox. C'est la place forte où les Etats-Unis entreposent leurs réserves en or.
- Le seul fort que je connaisse, dit Hubert pour détendre l'atmosphère, c'est moi !
Cela déclencha quelques sourires chez les K. Malgré les efforts de Hamburger, roi du
calembour, l'ambiance demeurait glaciale. La faute à la tension maximale des derniers jours et
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LE LUTIN BLOND
à la relative impuissance de Martin à livrer des mesures pour redresser la situation. La faute
également à Sébastien et à Gwendoline, toujours aussi peu en phase depuis la fameuse soirée
"pâtes". Désormais, il fallait être idiot ou aveugle pour ne pas s'apercevoir que des grains de
sable grippaient la machine des K.
En avançant, Sébastien demeurait sur le qui vive. Quelque chose l'inquiétait, le choquait dans
ces lieux, sans qu'il soit en mesure de déterminer quoi. Malgré tout, il emboîta le pas de ses
camarades.
Le garde posté à l'entrée contacta le standard et se fit confirmer que le grand patron avait
bien rendez-vous avec les K. La date rapprochée indiquait que le mystérieux Marcus Ethylen
était pressé de rencontrer des personnages devenant peu à peu des légendes. Après avoir
présenté leurs papiers d'identité comme le voulait le règlement intérieur de l'usine, les K
durent se soumettre à une fouille en règle. Martin fut prié de laisser ses gadgets les plus
explosifs dans le local et Hélène, pour d'évidentes normes anti-incendie, fut contrainte
d'abandonner le brûleur accolé à son casque. Des badges de visiteurs furent confectionnés à
leur attention en échange de leurs cartes d'identité.
Ce ne fut qu'après l'accomplissement de ces indispensables formalités qu'ils furent autorisés à
pénétrer dans l'enceinte, sous bonne garde.
"Je n'aime pas ça !" songea Sébastien en constatant le déploiement de forces. "J'ai
l'impression de me jeter dans la gueule du loup. Je sais bien que l'avionique, surtout militaire,
est un domaine sensible mais… C'est curieux, comme sensation !"
Les deux gardes armés les invitèrent à emprunter un ascenseur sitôt l'accueil franchi. Devant
l'étonnement des K, l'un d'eux dut fournir une explication :
- La production est située en surface mais la recherche est enterrée, pour des questions de
sécurité. Monsieur Ethylen étant avant tout un inventeur de renom, son bureau est placé au
plus près des bureaux d'étude.
- Ah… fit Martin, se contentant de cette réponse logique.
"Ben voyons !" remarqua Sébastien, toujours aussi suspicieux, agité par des tics gestuels
dignes d'un syndrome Gilles de la Tourette. "Tout le monde sait bien qu'une entreprise
fonctionne grâce aux ventes. Je ne suis pas étudiant en économie mais je sais que la direction
n'est jamais loin du service commercial. Et Martin gobe le tout sans bouger ! Réveille-toi,
Martin ! Seigneur ! Qui a encore un peu d'influence sur lui ? Personne… Et puis, cette usine a
un je ne sais quoi de bizarre. Les cheminées… Pourquoi a-t-elle des cheminées ? Il n'y a pas
de fonderie…"
L'ascenseur s'enfonça dans le sol d'un étage. Les portes s'ouvrirent sur des bureaux d'étude
gavés de matériels informatiques à la pointe du progrès, d'écrans plats et géants, de
personnels en blouse blanche et d'une quiétude toute relative. Une atmosphère de sérieux et
de bonne humeur se dégageait de l'endroit, tranchant avec le débordement et l'intensité de la
production entrevue plus haut.

LES K, TOME 2
Sur la gauche, ils découvrirent une pléiade de bureaux assez standards, sauf un, plus vaste et
plus personnalisé. Ils furent rapidement introduits et prirent contact avec Marcus Ethylen
avec une certaine stupéfaction.
- Messieurs, mesdemoiselles ! Je suis ravi de faire votre connaissance ! Ce n'est pas tous les
jours que l'on reçoit des héros ! Je me présente : Marcus Ethylen. Je suis le président de la
société Misansen.
Marcus Ethylen, blond comme les blés, un détail en rapport direct avec ses origines
finlandaises, culminait à cent vingt centimètres au grand maximum. Il était nain, comme
Martin. Cette perspective enchanta le leader des K qui s'empressa de poursuivre les
présentations.
- Je suis Minus. Et voici Hamburger, Haleine, Virus, Gitane et Solitaire.
Les intéressés adressèrent des poignées de main au patron sans sourciller sauf Solitaire qui se
contenta d'un hochement de tête. La dernière personne à serrer la main potelée du Finlandais
fut Gwendoline. Elle fut agitée par un soubresaut léger qui n'échappa pas ni à Marcus
Ethylen, ni à Sébastien. Son sourire se figea l'espace de quelques secondes. Il revint sur son
visage peu de temps après mais il revêtait un aspect artificiel, crispé. Elle ne savait où
regarder. Son regard croisa celui de Sébastien. Elle était paniquée. Le garçon solitaire se
rapprocha d'elle, insensiblement.
- Que puis-je faire pour vous ? Demanda Marcus Ethylen. A part embaucher certains d'entre
vous ! Lâcha-t-il le plus sérieusement du monde.
- Pardon ? Fit Martin, brusquement flatté.
- Vous embaucher ! Je n'ignore pas vos qualités scientifiques, notamment les vôtres, Minus et
celles de Solitaire dans le domaine acoustique. Ce sont des compétences rares, de nos jours !
- Nous serions enchantés de donner suite mais le but de notre visite n'est pas la recherche
d'un emploi. Pas encore.
- Ah !
- Nous enquêtons sur les "flambeurs".
- Ah ? Fit Marcus en invitant les K à user des sièges disposés à leur attention.
- Nous sommes parvenus à la conclusion qu'ils disposaient d'informations sur nos
déplacements, sur ceux de la police.
- Oh… Intéressant.
- Notre ami Solitaire, ici présent, a pu repérer des drones volant la nuit grâce à son ouïe
hypersensible. Ces machines espionnent la ville et détectent tous les mouvements
intéressants. Nous ignorons d'où proviennent ces drones mais, en tant que spécialiste de
l'avionique, vous saurez peut-être nous dire qui est susceptible d'en construire, quel est leur
rayon d'action, leur altitude maximale, depuis quel terrain d'aviation ils peuvent décoller.
- Ah ! Je vois ! La société Misansen ne fabrique pas ce type d'appareil mais je connais leurs
caractéristiques. Je vous préviens : autant chercher une aiguille dans une botte de foin !
- Ah bon ?
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LE LUTIN BLOND
- Ils peuvent voler durant des heures, sur de nombreux kilomètres, ils grimpent jusqu'à cinq
mille mètres, ils décollent sur cent mètres. Une simple ligne droite peut suffire pour les faire
envoler.
- Aïe ! Fit Martin. A part les traquer au radar, il n'y a rien d'autre à faire ?
- Même pas ! Leur signature est infime et les revêtements appliqués sur leurs carlingues sont
identiques à ceux utilisés pour le fameux bombardier furtif américain.
- Il ne nous reste plus qu'à nous en remettre à l'ouïe de Solitaire, termina Martin.
- C'est effectivement la seule solution ! Désolé de ne pas avoir pu en faire davantage, déclara
Marcus Ethylen, estimant que la poursuite de l'entretien était inutile.
- Mais non ! Répliqua Martin. Vous nous avez aidés à y voir plus clair. Merci pour votre
accueil !
- Le temps venu, songez à ma proposition !
- C'est très aimable de votre part !
Sur un signe du patron, les deux gardes investirent le bureau.
- Raccompagnez ces messieurs et ces demoiselles ! Faites-leur visiter les installations secrètes
s'ils le souhaitent !
- Merci ! Répondirent les K simultanément, Solitaire et Gitane se distinguant des autres par
leur mutisme forcené.
Ils reprirent le chemin de l'ascenseur sans se retourner. Ils auraient dû. Ils auraient découvert
que Marcus Ethylen venait de disparaître dans un ascenseur personnel parfaitement dissimulé
derrière une cloison en bois précieux de son bureau. Juste avant, il avait tapoté des ordres sur
son clavier d'ordinateur.
* *
*
Les deux gardes les avaient abandonnés dans l'ascenseur en prétextant qu'ils seraient relayés
par d'autres personnels au rez-de-chaussée. Les portes s'étaient refermées et Sébastien s'était
exclamé :
- C'est un piège ! Il ment !
- Quoi ? Avaient répliqué Hubert et Hélène.
- C'est vrai ! Confirma Gwendoline. J'ai vu le mal en lui ! C'est lui qui est à la tête du réseau
d'espionnage. Il filme des personnalités et les fait chanter. Il lance les drones la nuit.
- Mais comment… balbutia Martin.
- Par les cheminées ! S'exclama Sébastien.
- Qu'est-ce qui se passe ? S’inquiéta Hélène. C'est quoi ce cirque ?
La cabine s'enfonçait plus profondément dans le sol au lieu de les conduire à la surface. Une
explosion retentit à l'intérieur.

LES K, TOME 2
- Du gaz ! Bouchez-vous le nez et les yeux ! Cria Martin.
La chute de l'ascenseur stoppa brutalement. Lorsque les portes s'ouvrirent, les K
distinguèrent avec peine une forme humaine flottant devant eux. Les yeux irrités par le gaz
lacrymogène, les muqueuses passablement mises à mal, ils éprouvèrent les pires difficultés à
reprendre le dessus.
- Désolé ! Je ne pouvais pas vous laisser repartir comme ça ! Tôt ou tard, vous auriez
découvert la vérité ! Clama une voix venue de la forme. Surtout mademoiselle Gitane qui
semble avoir eu une prémonition me concernant !
- Qui êtes-vous ? Questionna Martin en deux quintes de toux.
- Le Lutin ! Annonça Marcus Ethylen.
Les dernières volutes de gaz se dispersèrent. Ils purent découvrir un nain déguisé en Père
Noël, juché sur un traîneau à réaction générant un bruit infernal. Derrière lui, une vaste salle,
grande comme le stade de France. Sous terre ! Ils n'en croyaient pas leurs yeux. La
gigantesque place possédait une forme ovoïde, métallique, de couleur grise, impersonnelle.
Gitane frissonna. Elle perçut un danger omniprésent.
- On dirait… commença Virus.
- La salle des dangers de vos héros favoris, les X-Men ! Poursuivit le Lutin. Je l'ai créée !
Défendez-vous !
Il accompagna ses mots d'un lancement de boules de Noël qui explosèrent non loin
d'Haleine. La pauvre femme, dépourvue de son brûleur, ne pouvait guère répliquer.
Cependant, sa démarche chaloupée lui permit de s'en tirer fort honorablement. Hubert
enragea de ne point pouvoir user de sa légendaire force, ce damné Lutin flottant à cinq ou six
mètres du sol, hors d'atteinte. Il n'y avait rien qui puisse servir de projectile dans cette
gigantesque salle parfaitement vide. Gitane ne pouvait user de son pouvoir de modification
du futur sauf sur le traîneau à réaction. Elle supposa qu'il pouvait tomber en panne, ce qui
survint aussitôt.
Dès que le Lutin fut à terre, Hamburger et Minus se ruèrent sur lui. Les bottes du faux Père
Noël étaient truquées. Il déclencha un bond qui le mit hors d'atteinte. Avec ces bottes, il
pouvait bondir comme une puce. Il était chaussé des légendaires bottes de sept lieues.
Gwendoline pensa qu'elles pouvaient également tomber en panne mais elle reçut une
décharge électrique provenant des gants du Lutin. L'éclair l'abattit sans qu'elle puisse l'éviter.
Elle perdit connaissance.
- Eh oui ! Mon chapeau permet de lire dans vos pensées ! Cela vaut bien un don de voyance !
A présent, il n'y a plus de raison pour que mon traîneau ne fonctionne plus !
Le traîneau reprit de l'altitude et le Lutin sauta à son bord d'un seul coup. Il plongea la main
dans son sac à malices et balança une kyrielle de bombes sur Haleine. Il avait peut-être privé
cette dernière de son indispensable brûleur mais il ne l'avait pas privée d'intelligence. Elle
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LE LUTIN BLOND
profita des flammes dégagées par les explosions successives pour souffler de son haleine à
forte teneur en alcool. Elle improvisa un véritable lance-flammes qui passa au ras de la barbe
du Lutin. Il répliqua en l'arrosant copieusement de gaz lacrymogènes et la heurta avec son
traîneau. Elle chut lourdement. A l'aide de son chapeau rouge à pompon blanc, il commanda
par télépathie le déclenchement de liens solides éjectés du sol. Haleine et Gwendoline furent
ligotées comme des saucissons.
- Amène-toi, l'avorton ! Supplia Hubert, prêt à l'écrabouiller comme un moustique après ce
que le Finlandais avait fait au membre des K qu'il préférait.
- Comme il te plaira ! Répondit le Lutin.
Il fonça droit sur l'énorme masse du Vosgien avec la ferme intention de lui faire mettre
genoux à terre. Il nota la proximité immédiate de Virus. Elle avait découvert ses mains, prête
à faire usage de son pouvoir de contamination.
"Parfait !" songea le Lutin.
Il dévia brusquement sa course et percuta la jeune fille. Il la précipita sur Hamburger. Le
contact fut inévitable, Hubert Tannenbaum n'étant pas connu pour sa rapidité de
déplacement. Elle lui communiqua un Tétanos plus pétrifiant que nature. Hubert s'affala,
totalement paralysé, raide comme un morceau de bois. Le Lutin libéra son fardeau à quelques
mètres du sol, assommant Virus, de trop faible constitution pour résister à une telle chute. Il
ne restait plus que Minus et Solitaire en course. A vrai dire, il ne restait que Minus. Solitaire
était prostré prêt de l'entrée de la salle, complètement tétanisé à la vue du désastre, incapable
d'utiliser son pouvoir criant sans blesser ses camarades, incapable d'user de ses muscles durs
comme du diamant contre un ennemi hors de sa portée.
Minus tomba rapidement après l'explosion de boules de Noël aux pouvoirs semblables à
ceux des grenades offensives (moins dangereuses que les défensives, elles provoquent du
bruit et du souffle).
- Il ne reste plus que toi, Solitaire ! Le dernier ! Le plus puissant, aussi ! Avec toi, pas question
de bombes ou de gaz ! Ta structure moléculaire te protège.
Ne laissant pas le temps au Lutin d'élaborer une attaque, Solitaire déclencha son cri dans sa
direction. Ses amis étant à terre, ils ne risquaient pas d'entrer dans la ligne de mire du cri
destructeur. Le chapeau lecteur de pensées du Finlandais l'avertit à temps des intentions de
Solitaire. Le traîneau à réaction l'entraîna au loin dans la salle, suffisamment pour que
l'inefficacité du hurlement soit totale. L'attitude fut celle qu'espérait secrètement Solitaire. Il
n'avait pas trahi cette pensée, juste celle qu'il fallait. Le Lutin était à bonne distance. Solitaire
se révolta intérieurement et acquit la dureté du diamant. Il se redressa et envoya un
formidable coup de poing dans la porte de l'ascenseur. Le blindage vola en éclats.
Gwendoline reprenait doucement conscience. Dans le brouillard dansant devant ses yeux,
logique conséquence de sa précédente électrocution, elle vit Sébastien les abandonner. Il
fuyait, défonçant le toit de la cabine de l'ascenseur et s'échappant en grimpant au câble. Elle

LES K, TOME 2
s'évanouit de nouveau, restant sur l'image de l'unique K encore debout, préférant la fuite au
combat.
- Non ! Hurla le Lutin. Satané Solitaire ! Poltron !
Il communiqua aux gardes d'arrêter le fuyard, à la surface. Cependant, il ne se faisait guère
d'illusion. Ses commandos armés de pistolets ne pèseraient pas lourd face aux pouvoirs de
Solitaire. Il s'échappait. Cela contrecarrait quelque peu ses plans. Mais peu importait ! Privé
de leur chef naturel, les K étaient réduits à néant. Il pourrait enfin poursuivre ses objectifs
sans être entravé par leur action. A savoir : asservir la ville, la région, la France et pourquoi
pas, la Terre entière.
* *
*
Le premier à reprendre connaissance fut Hubert. Sa solide constitution lui conférait cet
avantage. Un avantage… A voir ! Ce qu'il découvrit tout autour de lui fut loin de provoquer
une joie délirante. Ses camarades, à l'exception de Sébastien, étaient réunis auprès de lui, tous
aussi prisonniers que lui. Les lieux exigus ne lui disaient rien que ne vaille. Ils étaient
constellés de câbles électriques, de gaines, de tubes métalliques, de caisses scellées. A vrai
dire, ils étaient sérieusement encombrés, comme un container transporté à bord d'un bateau.
C'était trop petit pour être la soute d'un avion, bien qu'il n'ait jamais voyagé dans le ventre
d'un jumbo jet.
Sentant ses mains entravées, son premier réflexe fut de bander les muscles pour arracher ses
liens. Mauvaise idée ! Une douleur intense accompagna le geste. Les liens ultra résistants
s'enfonçaient dans sa chair et une tétanie profonde paralysait ses muscles. Il se souvint des
circonstances de sa défaite : Virus l'avait contaminé. Il était ficelé à ses camarades, ce qui
interdisait tout déplacement sans les traîner comme des fardeaux. De toutes les façons, il n'en
avait plus pour longtemps. Les cocktails foudroyants de Viviane mettraient du temps à
abattre un homme de sa trempe mais ils vaincraient.
- Eh ! Réveillez-vous ! Réveillez-vous ! Beugla-t-il de sa puissante voix de baryton.
Ses voisins d'infortune, Martin et Hélène, émergèrent en premier. Hélène avait été bâillonnée
avec soin avec une muselière digne d'Hannibal Lecter, le maniaque cannibale du "Silence des
agneaux". L'étanchéité parfaite l'empêchait de souffler la moindre vapeur d'alcool. Martin et
Viviane étaient sérieusement entravés. Quant à Gwendoline, un casque spécial masquait son
adorable visage.
- Hubert… fit Martin. Bon sang ! Où sommes-nous ?
- J'en sais rien, mon pote ! Foi de Tannenbaum, tout ceci n'augure rien de bon !
- Tu peux briser nos liens ? Demanda Martin.
- Impossible ! Je suis tétanisé. Un cadeau de Viviane.
- Désolé, Hubert ! S’excusa l'intéressée.
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LE LUTIN BLOND
- Cela aurait pu être pire, admit Hubert.
- Si nous ne t'emmenons pas à l'hôpital dans les meilleurs délais, Hubert, tu vas mourir,
comprit Martin.
- Hélène et Gwendoline ont eu droit à un traitement spécial, apparemment, nota Viviane.
- Ce casque curieux doit bloquer ses facultés de changer l'avenir. Par contre, je ne comprends
pas pourquoi notre ravisseur tient à empêcher Haleine d'émettre des vapeurs d'alcool ! Sans
son brûleur, elle ne peut enflammer quoi que ce soit ! Où est Sébastien ? Demanda Martin.
- Il a pu fuir, dit Gwendoline, totalement aveuglée. Où sommes-nous ? Je ne vois rien.
- D'après ce que nous voyons, dans une sorte de soute ou de container, répondit Hubert. Tu
vas bien ?
- Oui.
- Sébastien a fui ? Tu es sûre ?
- Oui. Il a réussi à s'échapper par l'ascenseur. Je l'ai vu grimper et passer par le toit de la
cabine.
- Il a peut-être été tué, supposa Hubert.
- S'il était terrorisé, je doute qu'une balle ait pu traverser sa peau. Il a défoncé la porte d'acier
comme j'ouvrirais une boîte de sardines. Je suis sûre qu'il s'en ait sorti.
- Pourquoi n'a-t-il pas combattu ? Dit Hélène.
- C'est vrai, confirma Viviane. Il s'est terré dans un coin, observant la bataille sans y prendre
part.
- Je crois qu'il nous a trahis, déclara Martin.
- Non ! S’exclama Gwendoline. Non ! Pas lui !
- Désolé, Gwendoline, mais c'est le plus fragile d'entre nous. Il a craqué. Il nous a trahis en
prenant la fuite.
- Arrête, Martin ! Cela suffit ! Tu as pris la grosse tête en prenant la tête des K. Tu n'es peutêtre
pas le plus qualifié pour ce poste. Tu nous as entraînés dans ce piège, malgré
l'avertissement de Sébastien. Ne l'oublie pas ! Et s'il possède la capacité de communiquer
avec les animaux, il est apparemment doué d'un instinct similaire à certains d'entre eux. De
plus, le fait que tu n'écoutes que toi, nous coûte très cher. Je pense que Sébastien est bourré
de bonnes idées. Nous avons tous de bonnes idées. Il faut être ouvert et écouter les autres.
- Gwendoline… Je veux bien endosser la responsabilité du piège et de la défaite qui a suivi.
Mais concernant ton attitude récente, notamment avec Thierry Mizar, je doute que tu aies
toujours raison.
- Qu'en sais-tu ? Vois-tu l'avenir ? Non.
- Il semble que tu n'aies pas vu grand-chose sur ce coup-là !
- Arrêtez de vous disputer ! S'exclama Viviane, avec une force surprenante pour sa faiblesse.
Bon sang ! On dirait des chiffonniers. Nous avons d'autres urgences. Ma température interne
grimpe doucement, j'ai du mal à respirer. L'oxygène se raréfie. Alors, calmez-vous !
- L'oxygène ? Fit Hubert.
- Nous sommes en vase clos. C'est étanche. J'entends des ronronnements lointains, des
grésillements électriques.
- Et ?

LES K, TOME 2
- Une soute d'avion ou un container de bateau, ce n'est pas étanche. Nous sommes dans la
coiffe d'une fusée. Regardez autour de vous ! Tous ces éléments servent à monter une station
spatiale, nota Viviane.
- Quoi ? Firent ceux qui pouvaient parler.
Une voix raisonna dans un haut-parleur. Ils étaient écoutés.
- Bravo, Virus ! Tu es très perspicace !
- Qui êtes-vous ? Demanda Martin.
- Tu m'as déjà oublié ? Le Lutin ! Souviens-toi, je t'ai défait ! Je vous ai tous défaits !
- Pas Solitaire ! Répliqua Gwendoline.
- Mais si, Gitane ! Mes mercenaires ont eu sa peau avant qu'il ne quitte l'usine ! Il est mort
dans un bain de sang.
- Non, supplia-t-elle. Non…
Elle tenta de visionner la scène, usant de ses dons de voyance. Rien ne se passa. Sa coiffe la
bloquait complètement.
- Pas de chance pour lui, n'est-ce pas ? Détrompez-vous ! Il est mort rapidement, sans
souffrance. Ce ne sera pas votre cas, hélas ! Comme cinq cadavres m'auraient sérieusement
encombré, j'ai choisi de vous expédier dans l'espace. Vous avez pris place dans un nouveau
lanceur transportant du matériel destiné à construire une station spatiale. Personne n'ira
chercher vos dépouilles là-haut. Je suis à l'abri des enquêtes de police, notamment celles de
ce commissaire Prosper que vous appréciez. Désormais, j'aurai les mains libres. Dans
quelques minutes, vous serez privés d'oxygène, vous errerez dans l'espace, abandonnés en
orbite, gelés par le vide intersidéral. A moins que vous ne mourriez avant ! Cette fusée est un
prototype. Eh oui ! Je mets du matériel dans un prototype. Je manque un peu de liquidités,
ces derniers temps. Vos actions ont entravé ma progression. Pourtant, avec mon réseau de
drones, je réalisais des attentats sur commande, je photographiais des personnalités dans des
situations compromettantes et je les faisais chanter, je provoquais des diversions pour que
mon équipe de "flambeurs" sème la zizanie et vous fasse courir, vous et les flics. Enfin !
Vous ne me manquerez pas, d'autant plus que vous n'étiez vraiment pas à la hauteur de votre
réputation. Six individualités faciles à cerner, incapables de travailler en équipe. Lamentable !
Finalement, le plus malin, c'est encore Solitaire ! Au moins, il a compris que battre en retraite
était la meilleure solution… Enfin ! C'était avant de périr sous les balles ! Dommage…
J'aurais aimé le vaincre. Il était le seul à se méfier, le seul à me soupçonner avant votre
arrivée. Je suis sûr qu'il avait compris que je piratais les systèmes de vidéosurveillance de la
ville de Poitiers ainsi que le radar de l'aéroport de Biard. Brillant ! Il aurait incarné une recrue
de choix ! Bien… Mes chers ennemis, je ne vous dis pas au revoir mais adieu. Il est temps
pour vous de prendre un nouveau et dernier départ dans la vie. Adieu !
Les K ne purent protester. Le Lutin avait interrompu la communication. Les ronronnements
se firent plus bruyants. Le lancement allait avoir lieu sous peu. La fusée se cachait
vraisemblablement dans les cheminées factices de l'usine.
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LE LUTIN BLOND
- Ce n'est pas vrai ! Cela ne peut pas se finir comme ça ! Se lamenta Hubert.
- Si… fit Gwendoline. En serrant la main de Marcus Ethylen, j'ai… ressenti l'étouffement…
l'obscurité absolue… La mort…
- J'étouffe… fit Hubert, incapable d'alimenter son énorme cage thoracique, de plus en plus
tétanisé.
- L'oxygène… souffla Viviane avant de perdre connaissance.
Peu à peu, les têtes dodelinèrent et s'affalèrent sur les épaules. Les vibrations envahirent la
capsule où ils étaient détenus. L'édifice s'ébranla.
- Zéro ! Acheva le directeur de tir.
* *
*
Sur les écrans de contrôle, les caméras retransmirent l'élévation de la fusée dans l'atmosphère.
La propulsion ne s'effectuait plus au propergol, ni aux fusées à poudre mais à l'aide d'un jet
continu de lumière solide concentrée. L'ascension fut extrêmement rapide jusqu'à l'altitude de
cinq cents mètres environ. Là, brusquement, l'engin disparut des écrans de contrôle.
- Disparition du Marcus 1 ! Annonça le directeur de vol.
- Quoi ? S'exclama le Lutin. Vérifications ! Radar !
- Rien au radar, monsieur ! Fit le préposé au radar.
- Télémétrie ! Hurla le Lutin.
- Je n'ai plus de données, lâcha l'homme dévoué au recueil des informations de vol.
- Nous n'avons plus la fusée, monsieur.
- C'est impossible ! Envoyez deux équipes de commandos dans le secteur de Gençay et
qu'elles fouillent jusqu'à temps qu'elles découvrent les débris de la fusée ! Ordonna Ethylen,
fou de rage. Je veux les corps de mes ennemis ! Et que les autres équipes fouillent Poitiers de
fond en comble ! Il me faut Solitaire !
Il était sûr de son génie, sûr de ses équipes d'ingénieurs. Même un prototype aurait dû
fonctionner. Cette disparition cachait un grand mystère. Les hommes s'exécutèrent aussitôt
mais ils doutaient tous que les commandos retrouvent la moindre trace de la fusée. Elle
n'avait pas explosé, elle s'était volatilisée sous leurs yeux.
* *
*
A suivre…